Anonimato 7, abril de 2015 by Anonimato

Anonimato 7, abril de 2015 ¿Qué es AnonimAto? AnonimAto somos un grupo de amigos, afincados en Sevilla, con una verdadera pasión por la poesía. Nos conocimos a propósito de un ciclo de recitales, organizado por la Sección Juvenil de la PLACA (Plataforma de Artistas Chilango Andaluces). La mayoría estudiamos Filología Hispánica en la Universidad de Sevilla. Aunque contamos con la participación de estudiantes de Filosofía, Historia del Arte, Lengua y Literatura Españolas, Medicina y Periodismo. Completan el plantel una artista plástica y un informático. ¿Quiénes somos? Coordinadores: Daniel Martínez Romero Joselito Ramone Colaboradores: Manuel Anarte Dafne Benjumea Rodríguez Paco Carrascal Víctor González Jorge Gutiérrez Diego Rafael Indi Patricia Luque Herrera Daniel Montes Rivero Fran Seisdoble

Nuestra intención es poner en pie el sueño de Juan Ramón Jiménez de editar una revista llamada AnonimAto, que publicase poemas, no poetas; textos, no firmas. Ya que la literatura es colectiva, proponemos una poesía anónima. A esto tiende nuestra revista… En conclusión, AnonimAto es un homenaje a Juan Ramón Jiménez, la consecución de su sueño; es la ilusión de un grupo de jóvenes, su punto de encuentro; es nuestro regalo al mundo, en forma de poemas; es un lugar para el amor y, en definitiva, un espacio para la poesía. Ilustradores: Tamara Kadoura Huaxia Liu Dani Molina Raquel Rojas Gómez Irene Suárez Maquetación: Fco. José Dorado Farfán Diseño gráfico: Beatriz López Gallego Desarrollo web: Víctor Chumillas Martínez

ÍNDICE A LA SILLA VACÍA.....6 ENToNCES VALLEJo DEJA LA FLoR EN LA CUNA.....9 SIMBIoSIS.....11 ÚLTIMo INVIERNo.....12 ENJAMBRE INoCUo.....15 CHARLoTTE.....16 ES ELLA.....19 HAIKUS.....22 LA BÚSQUEDA.....25 UN RAYo DE SoL.....29 MAASTRICHT AL SoL......32

A LA SILLA VACÍA Ella no notará tu ausencia, ni siquiera las otras sillas en las que nunca te sentaste. Tampoco la mesa, que, junto a la silla, te ha acompañado estos años, notará que te marchaste. Las patas de la silla ya no tocarán tus pies, y, al contrario que ellos, no los echará en falta. Tú, en cambio, amante infiel, buscarás otras sillas, otros sillones, que no podrán llenar el vacío de esta silla en la que te sentaste.

ENToNCES VALLEJo DEJA LA FLoR EN LA CUNA Entonces Vallejo deja la flor en la cuna. El astro torna a astro, la stella a stella y mierdas palabras. Mientras, hay distancia de la ciudad a la villa repito, de la ciudad a la villa. Y tĂş, hermano, caminas zombie.

SIMBIoSIS Simbiosis, fórmula del éxito, hilo que une agua que derrite al terrón de azúcar, para que terrón y agua sean otros líquen del encuentro, colaboración, como en la abeja-la flor fruto la roca-el hielo arena el pez-el veneno anémona la luz-el rayo espejo la lluvia-la cebada silo la orilla-un río puente mi boca-tu boca techo mi frío-tu abrigo abrigo tus ojos-el sendero silencio mi problema-incógnita la unión-fuerza la palabra.

ÚLTIMo INVIERNo Tus venas abiertas tiritando del frío que baja del Moncayo, manchan las baldosas del baño. Tal vez en otro cuerpo, en otro amanecer más cálido, renueves los silencios, los cambies por aullidos de vértigo. El visillo apenas mecido por la penumbra de la madrugada será el único abrigo al exterior. Tu mano lánguida colgando sobre el borde mármol de la bañera, testimonio de silencio. El agua se ha quedado tan fría, tan fría tan fría.

ENJAMBRE INoCUo Enjambre inocuo que circula entre los túneles en la aurora de la ciudad, rozan sus sueños para avivar lo perdido, siempre esperando que los demás vivan la vida que ellos desean, envidiando los placeres que a todos dejan insatisfechos, cosechando miedos, infatigables buscadores de tesoros que sólo existen en otros mundos, en los subterráneos pasajes de la realidad narrada, descubriréis, sin pensar, que no hay más, que todo se acabó hace tiempo, que no pueden morir los muertos.

CHARLoTTE “Algún día las hormigas cobrarán su venganza”, decías, mientras yo contaba las vueltas de aquel tiovivo. Así pasábamos las noches, peceras de marionetas hundidas en mitad del Raval, el único lugar donde los escotes creen en Dios a su manera. Después de tantos años sigo aprendiendo de memoria el papel impuesto: jugar a ser la muerte roja en fiestas de guardar y quemar. Tantos años intruso de la gran mascarada, secreta bajo altos techos y escaleras de nácar. Necesitaréis máscaras más caras para conservar la sonrisa. Tantos años sin saber que eras la mujer de ojos verdes en aquella canción de Nacho Vegas, esa que ofrece agua de mar como remedio a la sed.

ES ELLA Seguro existe aquella parte ésa que ha sido y fue la verdadera. Había sol de vernos, de estar como un solar. Resplandeciente existe; la que supo las claves infinitas de mirarnos inmensos a través de los pilares de las vidas otras. Es ella. Fuimos, como un mundo inhumano, dos sombras transparentes unidas en un bosque cubierto de agua fiera, extenso. De océano, gigantes esporas palpitando a un ritmo sinuoso, exasperante, vivo. Y aparece -desde el reloj se forja... y viene como un miedo: la imagen y las voces ¿son verdad? Se duermen solas las ventanas, se llena el pétalo, el pintor se llena de luz de tarde, y se aprisiona. Las quejas van bailando entre cinturas mirando al girasol detrás del arco, del arco de tu cuerpo firme y puro; y lo que no, exaspera en ruido, quema en la sombra, cubre a los tejados destronando fieras.

Ave que llora por las noches, háblame de caminos, cuando todo era como amapola limpia roja y sin dolor, llévame a decirle a esa parte mía que ha sido y fue que ha sido y fue, y que la tengo guardada en los enjambres de mis páginas.

HAIKUS I el autobús gusano de metal gasoil de seda. II aquel incendio se parecía a ti lo arrasó todo. III A Roger Munier ¿beso tu boca o me beso en tu boca? ¿cómo saberlo?

LA BÚSQUEDA ¡Busco a los sobresalientes de espíritu! ¡Busco a los virtuosos de la vida! ¿Acaso el cieno ha sepultado todo atisbo de vértigo en vuestras memorias? ¿Sois cómplices de [la mediocridad malsana, de su rimero de tinieblas? Busco a aquellos que se dejan seducir por el desorden; busco a aquellos que muestran desapego por [las recompensas; busco a aquellos que experimentan el oprobio [y la calumnia de los ignorantes; ¿Es que acaso están marchitos los vergeles [de la existencia y todo yace en un lodo feroz? ¡Busco a los sobresalientes de espíritu! ¡Busco a los virtuosos de la vida! Ni una sola pisada hallo de sus huellas gloriosas [por nuestro mundo. Ni una sola escaramuza de sus batallas más preclaras. ¿La costra de la insensibilidad te impide vislumbrar [sus resplandores? ¿No te han seducido aún sus cantos de sirena? ¿Eres por ventura de los que todavía duermen? La realidad tórnase rastro ilusorio cuando las [conjeturas discurren por entre el engaño y el embeleco. ¡Necesitamos un nuevo derrocamiento de lo establecido! ¡Erosionar y debelar lo manifiesto, y vencer y dejar [en el anonimato

sus refugios de infelicidad! ¡Busco a los sobresalientes de espíritu! ¡Busco a los virtuosos de la vida! Una existencia sin ellos sería como el monótono caer [de la gota; como el monocorde arpegio de la nota sostenida; como [el constante devenir de lo mismo... ¡la vida sería imposible!

UN RAYo DE SoL Un rayo de sol, oh, oh, oh... LoS DIABLoS, Un rayo de sol Otra vez en el bar, todo el día sirviendo vasos y café, le he visto sonreír. LE MANS, Un rayo de sol Los edificios fallidos, que estrangulan los incautos [aniversarios, Junto al latir seco, denso, pantanoso, en las sienes de [otra mañana Asediada en baños de aves angostas anidando en el [hueco de tu garganta, Acompañan al exilio del sueño infantil de agarrar la [fama por el cuello Y escupir su rostro, Pustular sus rodillas con explosiones controladas [–ensayos dramáticos De un diagnóstico ingenuo en miembros infantiles [surcados Por Caronte heroico-, penetrar las costillas de ese futuro [que soñé inclemente. El verano, la lenta agonía, el pulso de los silencios y El despertar del fin de siglo, Enredaron mi espalda: maduré sus frutos (son derrotas) Sin que me declararan sujeto en pruebas o nonato a [repartir. ¿Comenzaré a vivir hoy acaso?

El viento jamás se desploma contra mis expiraciones [y la infancia Nunca se acuerda de narrarme los fracasos, ¿Cómo pretender entonces anidar envuelto en plomo? Llevo la herida tatuada en los ojos: abrí mi pecho para [dar aire a los monstruos Y aún regocijan su sueño indemne entre mis costillas o las manchas secas de la pared. La jaula jamás albergará cenizas sino restos del [incendio.

MAASTRICHT AL SoL Hace varias canciones que pasó el callejón, la pelota contra la ventana del vecino, la Play, Caribemix’99, el porno cutre de madrugada y los primeros besos vivos del vino a escondidas. No habíamos dado la vuelta al cassette, en el Seat Ibiza destino Costa de la Luz, cuando alrededor del cuarto track del compact disc, se nos esfumó la mar del horizonte con la calada de Winston de papá por la ventana. Ahora, fite tú, el callejón es una plaza al sol por la mañana repleta de recuerdos, vidrios y promesas de cartón piedra, aquel futuro tan prometedor reducido a una barra los veranos, I speak English, guten tag by the way, en la Costa del Sol.