Anonimato 2, enero de 2014 by Anonimato

Anonimato 2, enero de 2014 ¿Qué es AnonimAto? AnonimAto somos un grupo de amigos, afincados en Sevilla, con una verdadera pasión por la poesía. Nos conocimos a propósito de un ciclo de recitales, organizado por la Sección Juvenil de la PLACA (Plataforma de Artistas Chilango Andaluces). La mayoría estudiamos Filología Hispánica en la Universidad de Sevilla. Aunque contamos con la participación de estudiantes de Filosofía, Historia del Arte, Lengua y Literatura Españolas, Medicina y Periodismo. Completan el plantel una artista plástica y un informático. ¿Quiénes somos? Coordinadores: Daniel Martínez Romero Joselito Ramone Colaboradores: Pablo Alonso Manuel Anarte Dafne Benjumea Rodríguez Elena Berrocal Luna Francisco Carrascal Yosie Crespo Gonzalo Lúcela Patricia Luque Herrera

Nuestra intención es poner en pie el sueño de Juan Ramón Jiménez de editar una revista llamada AnonimAto, que publicase poemas, no poetas; textos, no firmas. Ya que la literatura es colectiva, proponemos una poesía anónima. A esto tiende nuestra revista… En conclusión, AnonimAto es un homenaje a Juan Ramón Jiménez, la consecución de su sueño; es la ilusión de un grupo de jóvenes, su punto de encuentro; es nuestro regalo al mundo, en forma de poemas; es un lugar para el amor y, en definitiva, un espacio para la poesía. Ilustradores: Kry García Manuel Gómez Becerra Huaxia Liu Mila Parodi Ana Perales Irene Suárez Maquetación: Fco. José Dorado Farfán Diseño gráfico: Beatriz López Gallego Desarrollo web: Víctor Chumillas Martínez

A la memoria de JosĂŠ Emilio Pacheco

ÍNDICE CREo QUE LA GLoRIA.....7 MI oPtIMISMo Y Yo.....9 VACÍo SE CoRRE EN LA CARA.....11 SEPtIEMBRE.....12 LAS PACIENCIAS.....14 UtoPÍA.....17 UN SILBAR CoNtEMPoRáNEo.....18 PERIFERIA.....22 PALABRAS DE FELICIDAD (BLANC).....25 LUB-DUB-StEP.....26

CREo QUE LA GLoRIA Creo que la gloria debe medir algo asĂ como de aquĂ a la palabra desnutrida en una cena de familia o a un desierto rasgado en la piel de mis mejillas, a la costura en el codo, al betadine en la herida o hasta al caballo cojo o hasta aquĂ.

MI oPtIMISMo Y Yo Éramos amigos todas las mañanas, mi optimismo y yo. A medida que pasaban las horas, se filtraba entre mis manos, entre lo infinito y lo eterno. Siempre me acompañaba hasta que mi vals con las farolas, que fluía como un barco de papel sobre el mar, me llevaba a darme de bruces con el cielo. Huía al romperme la cabeza y me dejaba lloviendo a bocajarro con lágrimas en la boca y cristales en los dientes. Sin un conejo presuroso al que seguir empecé a volar por el suelo –siempre me olvido el ovillo de Ariadna en el cajón de los calcetines.

VACÍo SE CoRRE EN LA CARA Vacío se corre en la cara. No mira, no toca y no.

SEPtIEMBRE Las cosas se han liberado de su nombre, de los nuestros. Las ciudades son las mismas, plenas en su contaminaciĂłn y vacĂas de pasado. Esta ciudad es la misma. Pero tu gesto y mis manos ya no existen aquĂ. Por fin ha llegado el viento a todas partes, aunque arrastre consigo las ganas de llorar y me adormezca.

LAS PACIENCIAS tengo las paciencias esperando en la esquina, esperando la autopsia del tiempo, desgajando la espera a la puerta de la salida, y mientras las espero intento la reconciliación con el mundo, sin embargo la fotografía miente como mienten las ventanas otra vez miente como lo hace el bisturí ante la carne o el vendaval ante la hoja, y me quejo como se queja el arrecife ante la despiadada ola igual que el paisaje ante el indecente pincel que intenta desmembrarlo, ante el asedio del fiero pincel que no le perdona pues lo desnuda igual que el aire encerrado en una grácil burbuja o la excusa esperando un infame hueco para salir te espero, te espero y las horas me desencajan sus mandíbulas y se ríen me estallan en la cabeza como alfileres verdes mientras te espero me acosan como si fueran inocentes, mas no lo son, no pueden serlo porque ellas lo sabían todo ellas estuvieron allí desde el principio y me mintieron.

UtoPÍA Hay un dios espiritual que entierra a sus muertos en otra vida debajo de mi lengua vive dios quién iría a sospechar que mi madre desconcertante mujer fuera la dueña de la fe ven a verme cuando nos sintamos con ganas de algo dulce haremos el amor puedo quitarme la ropa tomar tu mano así de limpia fue tu mano mitad pájaro, corazón de tiza porque todo así es agua estaba tratando de decirte que cuando nos sintamos con ganas de algo dulce haremos el amor a la manera de los que saben nombrarlo de otro modo a la manera de los que hacen disparates con un poema y a eso le llaman poesía empiezo a volverme piedra entre ambos senos la piedra recién lavada es suave es suave y dura y se ingiere minutos antes de morir es duro saber que el dolor me espera a la vuelta del punto porque lo dulce se estira y se agota y el cuerpo caerá como el punto sin sentir la caída, y las hormigas estarán a la espera.

UN SILBAR CoNtEMPoRáNEo Si buscas el saber, la tarde tiene más saberes que contarte. Que enajenado yo apenas sé silbar a aquello que la tarde arropa. Escucha el aleteo de las máquinas mientras el silencio se expande; bajo el metrónomo la avispa bebe en la charca en que se ahoga, y el calor muere allá donde los gatos entierran su amargura. Los nichos se amontonan en silencio plegándose en la soledad de uno; uno al que el sol abre sus puertas. Sin saber, veo en esa tarde a un hombre, a las líneas de un hombre, pensando en universos, y es la tarde la que esclarece la sombra de otros mundos que quizás ella sólo sueñe como un laberinto de unidades.

No sabría mostrarte, mente curiosa, apenas un desván cansado de un silbar contemporáneo. Quizá no exista el universo, no se advierta que duerme entre hileras de un cielo abarrotado; Pero la tarde, aunque a veces oscurezca, me dijo atolondrada que podía durar eternamente; yo que nunca en mis días acaricié inmortalidad alguna... Aunque sí me pensé parado y descalzo en el tiempo. Jugar a ser tarde en un sueño llega a ser tan doloroso en la vigilia del hombre limitado en sus mismos huesos...

PERIFERIA hubo una vez que compartí taxi con la poesía iba al encuentro de una chica en un hotel paré un taxi en mi calle y ella insistió en compartirlo no sé a dónde se dirigía llevaba las piernas cruzadas con unas medias que le subían hasta la cintura le puse la mano en la pierna y me dijo para me estoy recreando le dije y me sonrió me bajé en no sé dónde en un lugar llamado PERIFERIA rodeado de nada ni siquiera llovía.

PALABRAS DE FELICIDAD (BLANC) Mutilan tus manos y alimentan con ellas a los perros que salpican de odio las aceras y te ladran los nervios –tu única estirpe que no ha muerto desangrada en cielos candentes, jadeantes, desolados. Mutilan tus óvulos con gritos ensoñados de otras diosas y ya han dinamitado tu ovarios en fugas de vientres lastimados por los peces –los han arañado, tan feroces– con sus cuerpos de volátiles encuentros. te han dado a vivir sus entrañas, torturando tu garganta, lamiendo el pus que emana de los ojos asediados y de una espalda –la tuya– que ya no puede violarse con sus clavos. Hoy, presos de la santificación de las fiestas, mutilan tu desencanto con espirales líquidas de noches sin transeúntes, doblegando tus trópicos a ecuadores, a exacta virtud del término medio, al apolíneo equilibrio de luminoso mediodía –de misa de doce. te mutilan a ti, Felicidad. Diana. Cazadora.

LUB-DUB-StEP La Luna se hizo añicos, quedando el Sol sin intención. Sol, con tu onda devastadora, arrasaste la luz, la tierra y la sombra... Nada queda, tampoco humo ni la niebla que apaguen la hermosa ceguera: ver los mundos con ojos limpios y resucitados: no necesitar, para ver, referencia. ¡Sigue doblando mi espalda, sigue acercándome a la tierra, que yo te contestaré con noches encendidas y piedras en las hogueras! Se calienta la piedra, y arde la madera.