Revista literaria · Año 3 · N° 25 · Enero 21 · 2018
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Revista literaria Demencia Año 3, N° 25 de Enero de 2018, es una publicación mensual editada por el equipo editorial de Demencia. Santander de Quilichao, Cauca, Colombia. www.revistademencia.wordpress.com Directora y editora responsable: Daniela Cadavid Libreros. Todos los textos e imágenes usados en esta revista se han usado bajo licencia de los creadores, bajo licencia Creative Commons zero o Creative Commons with attribution. Las opiniones expresadas por los autores no necesariamente reflejan la postura de la editora de la publicación. Queda estrictamente prohibida la reproducción total o parcial de los contenidos e imágenes de la publicación sin previa autorización de Revista Demencia o de los respectivos autores.
SUMARIO Demencia N° 25 · Enero 2018
Contenido textual
Ania Belotti Carlos Fernando Imbachi Daniela Cadavid Libreros David Plancarte Iván Medina José Luis Díaz Joselo Marinozzi Manuel Gris Rusvelt Nivia Temotzitlan Santillan Padilla
Dirección y edición
Daniela Cadavid Libreros
Corrección de estilo Amelia Nyan.
Diseño y diagramación Daniela Cadavid Libreros
“ Cantemos al linaje de aquella que nació de la espuma de las olas; Cantemos al real e inmenso origen de donde partieron, alados, los inmortales deseos..” Proclo
14 La Inmaculada Letras que suenan como la música de las esferas. Por: Manuel Gris.
32 El juego lúgubre Para los curiosos que andan en busca de nuevo material, o para los despiadados críticos de la ciudad. En esta edición: David Plancarte.
Portada: Juan Sebastian Escobar En esta edición: Ania Belotti y Temotzitlan Santillan Padilla.
26 En el ínterin Un lugar donde todo tipo de magia puede suceder. En esta edición: Carlos Fernando Imbachi.
42 La caja oblonga
06 Kaleidoscopic Cats
Un mundo donde los cuentos pueden cambiar la realidad que los rodea. En esta edición: Iván Medina y Rusvelt Nivia.
Si la ciencia ficción fluyera por nuestro cuerpo al igual que la vida de estos gatos. En esta edición: José Luis Díaz y Joselo Marinozzi.
20 El Telón de la luna
10 Postales
Historias, una gira con mucha actitud mexicana de la banda Catrina, Entrevista por Juan Escobar.
Mensajeros Dementes que viajan entre olas fluorescentes. En esta edición: Daniela Cadavid Libreros.
36 El jardín del poeta Nuevos poetas que abren poco su lienzo hacia el mundo. Un cantar al mundo, a la demencia.
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Colaboradores Ania Belotti. Lima (Perú) Apasionada por la escritura, le inspira recordar bellos paisajes o escuchar un buen jazz. Carlos Fernando Imbachi Gamba. Santander de Quilichao (Colombia) Escritor de versos y cuentos químicamente alterados. En su tiempo libre dibuja sonrisas, crea sueños, toca el cello y la guitarra y usa bata blanca de científico loco. Tiene un blog propio llamado Tobogán de ideas y escribe para cartas en un sombrero. Daniela Cadavid Libreros. Santander de Quilichao (Colombia) Diseñadora gráfica, editora en jefe de revista Demencia, Telonera de la Luna, poeta y soñadora de tiempo completo. En los ratos libres imagina monstruos en las aceras e inventa imposibilidades. Número de la suerte: 21. David Plancarte. CDMX (México) Hijo del inframundo, drámatico empedernido, músico de corazón ausente y mucha alma. Le gusta la buena música, los libros inusuales, la buena gastronomía y las aventuras citadinas. Escribir, bueno... Es otra cuestión aparte. Por cierto, ama los memes. Iván Medina Castro (México) Jóse Luis Díaz Marcos. Alicante. España.
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Joselo Marinozzi (Argentina) Su cuento “Tango fatal” pertenece a su libro “Cuentos Conmigo”. Juan Sebastián Escobar, Bogotá (Colombia) Fotográfo por placer, diseñador industrial de profesión y periodista demente. Le gusta la buena música, el humor negro y viajar alrededor del mundo. Manuel Gris. Barcelona (Poble9) 1982 Loco de las palabras y de escribir desde que tiene uso de razón, y sabe que si alguna vez le cortasen los dedos aprendería a usar los de los pies o la nariz con tal de seguir llenando folios y folios. Soñador y amante de la noche y de su inspiración. Y del Suchard. Y de la cerveza. azacel669.wix.com/manuescribe Rusvelt Nivia Castellanos. Ibagué, Tolima (Colombia) Comunicador social y periodista. Participa en los talleres literarios: Taller de cuento; Hugo Ruiz Rojas, Universidad del Tolima, además asiste al taller de Relata, Escribarte, Ibagué. Pueden encontrarlo en: ficcionezliterariaz.blogspot.com Temoltzin Santillan Padilla. (México) Estudio Letras Modernas ( Italianas) en la facultad de filosofía y letras de la UNAM, influencias principales Fernando Pessoa, Leopoldo María Panero, Xavier Villaurrutia, Luis Cernuda entre otros; la literatura y poesía son algo fundamental en su vida, cree en la libre creación, importa más el contenido que la forma.
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La inmaculada
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“…nada me retiene ya, y me complazco en permitirme el furor sagrado, y asaltar insolente a los mortales con la franca confesión de haber hurtado los cálices áureos de los egipcios, para construir con ellos el tabernáculo de mi Dios lejos de los confines de Egipto. “
Johannes. Las armonías del mundo, libro V, Proemio.
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¿Y tú quién te pedías ser? Manuel Gris
H
ay algo que nos une a todos sin importar raza, clase social, sexo, estudios o aspiraciones: siempre hemos querido tener algún súper-poder. Siempre. En mi caso, ya que soy el que escribe, se debía a que el mundo me parecía demasiado aburrido y monótono, pero no porque mis padres me tuvieran abandonado o algo similar, sino porque lo que me rodeaba no se parecía ni un poco a lo que leía o veía en la televisión. La ficción siempre ha sido un arma de doble filo a la hora de disfrutarla, porque cuando por una banda te hace pasar de un buen rato imaginando ~8~
tiempos futuros donde el hombre podría volar, tener rayos laser o, con un poco de dinero, un coche con tantos gadgets que sería imposible usarlos todos ni en cincuenta vidas, por otra banda te hace ser consciente de lo anodino y triste que es la realidad y lo lenta que avanza hacia ese futuro prometido por genios como Wells, Verne o, mi favorito, Scott Card. Y, claro, así no hay nadie que no envidie, aunque solo sea veinte veces al día a Lobezno o a Superman. ¿Y qué hay de los ciegos que descubren a DareDevil?, una tortura total. Además, desde el primer momento en que descubrí los comics me di cuenta
de que los creadores buscaban superar sus propios miedos y frustraciones en la vida, algo así como ahorrarse dinero en psicólogos y gastárselo en tinta y papel, y encima inspirando a alguien, ¿dónde está el error? Todo el mundo sabe que si a la imaginación de alguien le das un poco de aire fresco y le abres más de una ventana te seguirá sin pensárselo dos veces tratándote como su nuevo mesías, su salvador, la persona que le hace escaparse del mundo creando realidades imposibles pero deseadas con envidia por toda la humanidad. Porque igual que un cura o rabino, igual que un imán o un líder empresarial, la masa sigue a aquellos que les prometen cosas que solo pueden ser abrazadas por la fe, y si alguien que cree que los superhéroes de los comics y cine solo son un divertimento, les animo a hablar con los millones de fans que hay en el mundo y que llenan hasta las banderas, los festivales y ferias. Veamos que tiene que decir. Sé que suena como si los estuviera atacando, pero creedme que es solo mi forma de hablar, además de que soy consciente de que incluso lo que me gusta tiene un trasfondo oscuro y nada recomendable dependiendo
del momento. Para mí estas historias, estos personajes, estas aventuras, sirven para mucho dentro de la liberación global, porque sin ellos no existiría esperanza ni un modo de ver el mundo, como he dicho antes, distinto y novedoso. Son estos superhéroes los que nos enseñan cosas que nadie ni de otro modo podrían enseñarnos igual, y por eso mismo cuando veo que los usan como simple moneda de cambio en el cine actual (la mayoría de veces peor que mal) me entristece, porque son muchos años de tenerlos en el corazón para que alguien, movido solo por lo económico, destroce años de sueños y discursos épicos por un mal director o un guionista que escribe con los pies. Los Superhéroes son un patrimonio de la humanidad, con sus cosas buenas y malas, con sus detractores y los que los usan o los toman mal de ejemplo, pero siempre estarán a nuestro lado igual que el aire o nuestros padres, porque, al igual que ellos, son necesarios para poder afrontar el día a día y, sobre todo, querer ser mejores personas. Yo siempre quise ser Gambito, ¿y tú quién te pedías? ~9~
El juego lugubre
El fin del juicio propio o lo podrido no son los tomates, son los críticos. David Plancarte
E
l séptimo arte desde su arribo a la cultura popular ha sido siempre comparado y criticado con obras anteriores y otro tipo de arte (En los casos de las obras literarias llevadas a la pantalla grande). Pero en estos últimos años con el uso rutinario de internet en nuestras vidas hemos cegado nuestro propio juicio de determinar qué películas ver y cuáles no. De entre las plataformas más comunes la que destaca es Rotten Tomatoes, dicha que en síntesis funciona como una página que aloja un banco de reseñas de muchas películas y tiene dos categorías: el porcentaje que les dan los críticos certificados que no trabajan
directamente para la plataforma, sino que lo hacen para un medio oficial y lo que da el público en general. “Rotten Tomatoes no comprende que las buenas películas de cineastas reales no están hechas para ser decodificadas, consumidas o comprendidas instantáneamente.” - Martin Scorsese. Lo que ocurre al generar una conversión de reseñas con algo tan ambiguo como si a un crítico le dieron un viaje a otro continente para ver la premier (Que seguramente calificará bien sea lo que sea que vea en pantalla) o al crítico que condicionan a que no revele nada de lo que acaba de consumir (Lo cual hace que genere cierto rencor con las productoras ~12~
viéndose reflejado en el porcentaje bajo de dicho filme) genera que no se arroje una calificación certera y se pierdan los valores de producción de desarrollo de historia y personajes, de actuación, de fotografía, etc. Con una forma de calificar tan insulsa como ¨podrido o fresco¨ no ofrece nada más que una mínima reseña de lo que son las obras que reseñan. Lo impactante es que un estudio reveló que de 10 personas 7 basan su elección en películas dependiendo de si son bien calificadas en Rotten tomatoes. La industria del cine ya de por sí está sufriendo de una manufacturación mediocre y un uso absurdo
de refritos como para no dejar competir a las historias nuevas o proyectos emergentes con este tipo de plataformas. No pretendo conformar un grupo para boicotear a la página o mucho menos denigrar ningún trabajo, solo pongo en duda el manifiesto que tienen los críticos con desechar tan rápido el cine como si de comida chatarra se tratase. Me despido diciéndoles: para las próximas películas que se exhiben no dejes tu elección en manos de alguien más, así como los libros el arte no se juzga por lo que opinen los demás. Ve disfrútalas, ódialas y critícalas tú mismo.
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Fragmento de “La Caja Oblonga” de Edgar Allan Poe
“He dicho que la caja en cuestión era oblonga. Tendría unos seis pies de largo por dos y medio de ancho. La observé atentamente, y además me gusta ser preciso. Ahora bien, su forma era peculiar y, tan pronto la hube contemplado en detalle, me felicité por lo acertado de mis conjeturas... A juzgar por su forma, sólo podía servir para guardar una copia de La última cena de Leonardo; no ignoraba, además, que una copia de esa pintura, ejecutada en Florencia por Rubini el joven, había estado cierto tiempo en posesión de Nicolino. “
La caja Oblonga Donde los cuentos cambian la realidad que nos rodea
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El indígena
E
Rusvelt Nivia
s un indio panche. protección y sabiduría. Ruega porque todo Acaba de salir de su bohío. Se alista salga bien. A lo más, se levanta del pasto y con para ir a pescar. De pronto, va hasta una arboleda amarilla. Pasa por debajo de ... Mientras, la tarde las enramadas. Con lo mancha de colores agilidad, coge por mágicos. Este indio es allá la atarraya irradiado a la vez por el que cuelga de un cielo eterno. La claridad lo palo; la desenreda purifica placenteramente y se la tercia a la hasta la exención. Su piel espalda. Vuelve de paso al refugio morena se mimetiza con donde habita. la naturaleza ... Permanece en completo silencio. Así mismo, decide concentrarse en lo personal. Como de costumbre, hace ahora entusiasmo emprende una reverencia al Dios su viaje por un sendero Nanuco para solicitarle de bejucos con lirios. ~16~
Promueve ya su andar con vivacidad, estando pendiente a la acechanza de fieras, ellas voraces entre la espesura. Por estas tierras, hay muchos tigrillos, algunas panteras. Así que este aborigen; Odén, se impulsa con fuerza, salteando rocas sobre chamizos. Hasta el momento, no se detiene ante nada, corre atravesando la jungla tropical. Mientras, la tarde lo mancha de colores mágicos. Este indio es irradiado a la vez por el cielo eterno.
La claridad lo purifica placenteramente hasta la exención. Su piel morena se mimetiza con la naturaleza. De progreso, él va acercándose al río Magdalena. Atisba sus aguas doradas, fluyendo con precipitación por el cauce. Según como a solas peregrina, descubre cada vez más grande aquel torrente ribereño. Para lo otro bello, Odén ve como las montañas bordean el horizonte a lo lejos en el paraíso.
queda equilibrado, agarra la caída del manantial el remo que está a su que santifica. Un rocío lado y empieza a navegar bailante en el ambiente, hacia lo profundo con tenacidad. Sin miedo, va surcando la corriente turbulenta. El poder de intuición lo guía. Aparte, conoce bastante esta región. Por eso da canalete a fuerza de mano con destreza. Tanto, que repara de vez en cuando una mirada a las gaviotas, cuales se hallan planeando por las nubes resplandecientes.
En cuanto llega a la orilla, encuentra su canoa encallada en la arena. Despaciosamente la empuja hacia el pesado oleaje. Tras un salto, se monta en el asiento. Procura acomodarse lo mejor que puede entre los maderos. Apenas
Ante esta novedad; Odén suelta obviamente una sonrisa y comprende que los peces están atrás del manglar, renaciendo en la cascada del rubí. Entonces él arrumba para allá. Coge por la derecha a punta de ilusión. Vira con la canoa. De a poco, se acerca a ~17~
le va salpicando la cara. Humedece su piel mansamente. Esto lo excita. El panche, claro que se siente agradecido por esta frescura y porque también huele el perfume de la selva. En lo espiritual, se encuentra feliz. Perdura sereno, vibrando al ritmo del mundo. En tanto, sigue de aventura por el río. Hecha por ahí una ojeada hacia los costados. Y al instante, descubre varios bagres bajo la profundidad cristalina, unos son gigantes otros son pequeños. Por allí, bien se estaciona a ver si atrapa algún pez. Trata de no hacer ruido. Se alista para la cacería; toma la malla con sus manos, pronto la lanza extendiéndola al aire y esta cae lentamente al fondo del agua. Desde su posición, Odén aguarda algunos segundos, sin distraerse ni por equivocación. Está a la expectativa de lo que acontezca. Con ánimo; ansía varias presas para su comida apetitosa, se mece despacio
sobre el casquete de madera. Ya por cosas extrañas, cree qué debe jalar la red con cuidado. Así que lo hace; tira para el centro suyo, usando la cuerda de amarre. Sus brazos se endurecen. Según como recoge lo posiblemente pescado, presencia una sombra de cerca a la superficie. Lentamente aparecen unas algas musgosas. Y por sorpresa, Odén se da cuenta de que acabó de atrapar un delfín sapote. Ciertamente él se asusta. Nunca antes había visto este animal. Le parece extraño. En medio del revuelo; toca su dorso, lo examina en su cuerpo. Pero entonces este se estremece, provoca varias embestidas y al final se libera. De seguido, se escapa nadando por la ribera, salta por los aires hasta que de repente, se transforma en tucán. El panche, por su parte, comprende la grandeza de este vaticinio. Así que sigue de pescador. Hace otros lanzamientos de redada por el agua. Con el tiempo, captura docenas ~18~
de bagres y varios nicuros. Los caza con facilidad. La mayoría, caen sobre la popa de la embarcación. Una vez deduce, que ya tiene suficientes alimentos, cesa el lance de atarraya. Deviene mientras tanto el ocaso. Asoma en medio de neblinas azuladas. Odén, vuelve normalmente a su aldea por el mismo camino. Cuando llega a su bohío, se relaja. Bajo las estrellas, prende una fogata a las afueras, entre los arbustos. Ahí, calienta un pescado, lo asa y dichosamente se lo come. En cuanto termina, prepara su esterilla y se echa a dormir. Al otro día, Odén al despertar, lo primero que hace es ir hasta un muro de piedra. En este sitio elabora una pintura rupestre, inspira a la madre tierra y traza su leyenda.
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Hoy día resuena nuevamente en nuestras mentes, porque quizás estamos viviendo otra conquista que podría resultar universalmente destructora. J.M.G. Le Clézio
Le signe Iván Medina Castro
Y
un día, las voces que contenían toda la añoranza del mundo se extinguieron…
No hace mucho, oí pronunciar la última palabra oculta en una lengua armoniosa por dos jóvenes; ella blanca como el armiño y el varón de piel amarilla como el trigo: “¡Asesinos! ¡Asesinos!” Los gritos de su carne eran clamores que hacían sentir frío en el corazón, ecos de sus inacabables momentos de sufrimiento y silencio. Aún así, sin importar el poder del reclamo, el señor del fuego, ufanándose ante la masa inerte convocada en la plaza pública, prendía el montón de leños para aniquilar a los últimos portadores de la lengua oculta. Ante
ese espectáculo fáustico, temblé de un modo tal que una aflicción apagó mi voz. No me atrevía a rebelarme y acepté en silencio la infamia, enmudecido por una especie de horror milenario. Negué una, dos y tres veces el conocimiento de esa lengua oculta, riqueza maldita para sus portadores. De una noche a la otra la lengua oculta se prohibió por aquellos que aparecieron una brumosa mañana en las planicies. Se impidió, vigiló y despedazó lo relacionado con ella, hasta se condenó a la hoguera a todo aquel que se atreviera a pronunciarla. En pocos años pasaron infinidad de calamidades. Había un clima de pánico impreciso en donde la conciencia de ~20~
habitar en un mundo ahora ajeno y misterioso era el nuestro. Nada comprendíamos y nadie nos comprendía. Hubo saqueos, destrucción, lluvias de sangre y llanto. Las bestias adiestradas en juicios teatrales en donde se juzgaba en una lengua incomprensible, autorizaban el exterminio de nuestra lengua oculta invocando a algún demonio que impusiera como única muestra válida de represión el ser quemado vivo. El fuego purifica. Éste ha sido el viejo juego de siempre, sobrevivir. La masa es dominada y los portadores de las voces libertarias deben ser acallados. Es un derecho
inalienable esparcir a los puntos cardinales la palabra identitaria, pero aquí toda sensación de libertad se ha ido y con ella nuestra memoria; la flor, la fruta, la esperanza y nuestras pasiones: amor, odio, piedad, cólera…. Nuestras primeras voces. Callé por tiempo impreciso soportando la indiferencia de este infierno. Las hojas marchitas cayeron hasta volverse polvo y las sombras del invierno se acumularon en mis huesos. No volvió a haber tardes de sol. De vez en cuando, en los mercados y los parques, se escuchaban rumores sobre la presencia de un reducido grupo ~21~
de forajidos que se reunía en los bosques vedados para compartir la lengua oculta. Pero era únicamente eso, habladurías de la sometida gente pues cansado de andar noche tras noche en busca de aquellas personas transmisoras de esperanza en medio del bosque, me tumbaba en el fango y sentía respirar una fragancia a azafrán entre las ramas. Allí era cuando animado por el trino de los pájaros sagrados y los sonidos de las hojas me animaba a articular la lengua oculta: primero una silaba, después dos y luego tres hasta llegar a la palabra universal, portadora de las mil sílabas. Si
no hablo y esparzo la lengua oculta a través de los troncos nada podrá evidenciar al mundo de esos siglos fascinantes. También, maravillado me di cuenta que las palabras sonaban mucho más suaves bajo los tilos; eran las oraciones nocturnas con resonancia de todas nuestras omisiones. La lengua oficia de espacio privilegiado la autenticidad negada. Y así, cada noche busqué en vano, entonces, harto ya, aparté la vista de mi pasado y enfrenté la designación maldita, un destino que con el tiempo me iba volviendo más silente y melancólico. Una vez, estando en las entrañas de bosque vedado, mi perro fiel, Barkabar, me alertó sobre la presencia de las huestes exterminadoras envueltas en sus inigualables túnicas color escarlata. Vadeamos afluentes que se hacían quebradas y quebradas que se convertían en riachuelos, afrontamos lodazales y peñascos hasta por fin encontrar refugio en el hoyo del
inframundo donde cadáveres incinerados se amontonaban abonando la negra tierra. Escondido en esa madriguera presentí el fin de mi existencia pues por estos rumbos se cree que cuando uno convive con los difuntos es el preámbulo de una muerte asegurada. La tarde se despedía burlona y pronto la luna destellaba escoltada por un manto de estrellas que plateaba el borde de los árboles. En el ambiente se respiraba una brisa picante similar a la canela espolvoreada por el abuelo en el café, sin embargo yo estaba desconsolado. Después del episodio de la persecución era como si siguiera allí, en el fondo del sepulcro, sembrado de cadáveres humanos, pequeño y solitario, con una carga eterna de la que no sabía cómo desembarazarme, y a la que sólo purifica el olvido. Dejé correr mis lágrimas sin tiempo y sin pensamientos y liberé en ellas el silencio acumulado en días, ~22~
meses y años de pavor. Al final, sin rumbo y sin raíces, pronto me creí el último sobreviviente y sabiendo la frustración imposibilitadora por revivir la lengua oculta y agotado de vagar sin razón alguna, al amanecer dispuse inmolarme por el hecho puro de hacer vivir la palabra y cuando me disponía a emitir un grito visceral en el centro de la plaza pública, una palma tersa y olorosa a cempasúchil sofocó mi furia al taparme la boca. Me conmocioné y antes de reaccionar, un susurro parecido a la calidez del viento de verano decía en el refugio de mi lengua: “Espera, aún hay varias mujeres y hombres que jamás dejaremos exterminar nuestra identidad lingüística, lo que viene será un combate por el derecho a una existencia”.
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S
abes hacia dĂłnde voy? ÂżMe conoces? Vivo tras el alfeizar de la luna radiante y cada noche rescato un fragmento de su luz para dibujar atardeceres.
el telon de la luna
Catrina, por primera vez en Colombia Juan Sebastian Escobar
D
esde hace un par de años una banda ronda a lo largo y ancho de México, abriéndose paso de forma lenta pero segura, construyendo paso a paso un nombre y ganando fanaticada, nada más y nada menos que Catrina, banda que tenemos el gusto de tener en Colombia en esta su primera gira internacional, que hace parte del Tour historias, el cual promociona su EP homónimo. Así que para quienes no los conozcan ... ¿Quiénes son catrina? Alfonso, Baterista
Ángel, Guitarrista y cantante Mike, Bajista ¿De dónde se conocen y como iniciaron esta banda? -Los 3 estudiamos ingeniería en audio y producción musical, ahí nos conocidos, nos volvimos amigos, nos dimos cuenta que todos teníamos el sueño de formar una banda así que empezamos a tocar juntos y componer juntos y de esa relación nació Catrina. Desde el comienzo sentimos esa chispa que no sientes con todas las personas. ~26~
¿Cómo es su proceso para componer sus canciones? La composición es un proceso grupal, todos aportamos, en cuanto a letra Ángel es quien se encarga de componerla ya que es el cantante, en cuanto a las historias que contamos en nuestras canciones nos reunimos entre todos y comentamos que ideas tenemos y que queremos comunicar para ir haciendo las canciones, es un proceso colaborativo. ¿Cómo describen CATRINA en una frase / palabra? Ángel: Energía. Siempre
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Nos ha ido muy bien con él, a la gente le ha gustado, de echo las canciones que elegimos para este EP Mike: Sinceridad. Nuestras son las que la gente canciones hablan misma fue eligiendo, de nuestras propias nosotros notamos que vivencias, creo que es lo cuando las tocábamos más sincero que se puede en vivo a la gente les ser, es como platicar gustaban más ciertas algo que te paso, algo canciones, entonces ha con lo que se puedan gustado mucho. sentir identificados. No solo su EP es Alfonso: Es algo nuevo, también están poderoso y directo, estrenando su primer sincero y enérgico. video, ¿Qué tal fue esa Para alguien nuevo ¿Qué experiencia? tratamos de demostrar la energía que tenemos como banda y que tenemos entre nosotros.
canción recomiendan, que digan “con esta canción se enamoran de la banda”?
Desintoxicarme, que es nuestro primer sencillo, es una canción que compara el amor con una droga y todo este proceso que tienes que hacer para ya no estar ahí en esa droga. Mucha gente se ha identificado con esa canción.
Fue una experiencia nueva, era la primera vez que lo hacíamos y estuvimos grabando por 2 días, fue algo interesante. Es muy diferente estar actuando que estar tocando en vivo, si va de la mano, pero tienes que tener otra energía, tienes que expresar algo más, entonces fue de aprendizaje y nos divertimos bastante, creo que fue un proceso interesante.
Uds. Vienen promocionando su primer EP, Historias ¿Qué ¿Cuáles son sus nos pueden contar de el? influencias?
Ángel: Creo que todos ~28~
compartimos bandas en común, como DDD, Café Tacvba o foo fighters, pero personalmente fueron bandas de happy punk como Blink 182 las que me hicieron querer ser músico. Mike: En mi caso, mi familia tiene gustos musicales muy raros y a mí me gusta de todo, a mí me heredo mi abuelo una guitarra y yo escuchaba una canción de Pink Floyd y la quería tocar en la guitarra, y ahí fue que yo decidí que me quería dedicar a esto. Alfonso: para mí una banda como tal no. Igual que Mike recuerdo que una vez en la tele había un baterista que se llama Alex González, ya después de un tiempo me di cuenta que pertenecía a Mana, pero al verlo tocar y moverse con tanta energía yo quería hacer lo mismo, todavía no sabía que se llamaba batería, pero pues le pedí a los reyes (de navidad) una batería y empecé copiando sus movimientos y eso, en realidad no fue una
música de países como Colombia y Brasil. En cuanto a nuestra imagen, ¿Quién fue el “entusado” subimos al escenario que salió con en traje, tratamos de desintoxícame? representar a la Catrina Ángel: Nuestras canciones pero no esta parte de muerte, si no la parte de son cosas que nos han la festividad, las catrinas pasado, esta vez estaba eran estas personas que yo saliendo una relación querían parecer ricas medio tormentosa y pero eran en realidad escuche una entrevista de bajos recursos. Con en la radio que hablaba de desintoxicación de las esto también queremos drogas que es un proceso representar los contrastes muy pesado y que cuesta en la cultura mexicana. La música que tocamos mucho trabajo y se me no es elegante, al final tú ocurrió esta idea de que piensas que alguien que si el amor es un proceso medio pesado y doloroso, se sube elegante toca jazz o algo así, pero nosotros porque no compararlos. tocamos ROCK. ¿Qué tan fácil o difícil ha sido el proceso de ser Otro aspecto que integramos de nuestra una banda emergente? cultura, y que nos gusta Tienes que trabajar para mucho son las leyendas, ganarte tu lugar, ha sido tenemos una canción muy fácil porque se nos que habla de una se han dado las cosas. esas leyendas, se llama MORENA, y habla de la ¿Qué elementos de leyenda más famosa que la cultura mexicana es la llorona, también nos integran en sus encanta toda esta parte canciones? de día de los muertos y recordar a los que ya Principalmente la no están, es por esto incorporación de que existe la canción ritmos latinos en el HISTORIAS, que también rock, esto es algo que la puedes interpretar compartimos con la banda si no que fue una persona.
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como una canción para recordar a alguien, como recordatorio de las historias que aunque fueran buenas o malas se quedan con nosotros y nos enseñan. ¿Qué depara el futuro para Catrina? Por lo pronto tenemos pensado regresar y tener un par de fechas por la república mexicana y ya cerrar el año. Después en el 2018 grabar un nuevo sencillo, el de la canción MORENA que mencionamos antes, esto acompañado de video y lanzarlo en todas las plataformas digitales y seguir con una gira en el DF y en la república, también volver a salir del país a fin de año.
El jardin del poeta PoesĂa que se esparce sobre el lienzo
“Los pescadores saben que el mar es peligroso y la tormenta, terrible. Pero eso no les impide hacerse a la mar� Vincent Van Gogh 1853- 1890
¿Qué soy?
Temotzitlán Santillan ~32~
¿
Que soy? Un instante en la eternidad, una anomalía en la vida,
de insinceridad y competencia, una estrella agonizante que pierde su brillo, que extingue su fe;
color bronce, conquistado una nota desafinada, y asesinado, Una mezcla producida por la violación y humillación, Que fue obligado a amar a Dios,
un héroe que fracaso o el villano que “triunfo” en su plan de autodestrucción;
el transgresor de la paráfrasis y sintaxis, una cacofonía atorada en la garganta, un creyente de tus mentiras, el cobarde que huye, el que siempre tiene miedo,
buitre que busca entre la carroña de otras vidas,
un asesino de ilusiones. lobo hambriento que espera tu vulnerabilidad, tu carne,
un inocente asesinado que se vuelve olvido para esta nación,
una manzana caída y podrida que infecta a los demás, un insolente, engreído, caprichoso, grosero
una tenue luz que se cuela en tu oscuridad,
un enamorado bajo cualquier balcón, un idealista que entra siempre en depresión,
una cifra para los bancos y el padrón electoral,
delfín que nada en aguas agitadas
un grito desesperado en medio del caótico bullicio urbano, una bendición para mis padres que se ha vuelto una maldición,
haciendo piruetas para agradar; buscando libertad,
una más de los millones de almas que han transitado por este infernal paraíso, oveja descarriada, Otro en tu lista de proyectos,
una intensa mirada perdida en la inmensidad, un lamento vulgar y cotidiano, el encabezado catastrófico del día, Una flor en el desierto
el infeliz que tus ojos atraparon en esta prisión de ansiedad y deseo, un adicto a múltiples vicios, fanático que dice amén y gol, una oración que pronuncian algunos labios misericordiosos, ~33~
una contradicción en caballo, arquitecto de calamidades, el afortunado que puede reír, respirar y sentir, bajo la sombra de cualquier árbol, pensando en cada letra de tu nombre, recordando cada centímetro de tu piel, añorando tocar otra vez tu cuerpo. El inconsciente de su realidad y su efímera existencia.
La ingratitud Ania Belotti
L
a ingratitud acongoja mi alma, sumisa ante el dolor.
Mi cuerpo respira la sombra del desamor. Tristezas hay en mi guarida , escondo la pena del temor. Me refugio en las letras, escape a mi insípida existencia.
Disfraz de sonrisas viste mi mirada, ocultando mi aflicción. El viento viene por ellas ,algunas llevó , otras quedaron grabadas en mi piel como tatuaje sin poder borrarse. La soledad es mi compañera, enfermedad rodea mi presencia.
Escribiendo, la palidez de mi rostro, alegría refleja.
Ausencia de felicidad hubo en la trayectoria del sendero.
Páginas llenas de poesías narradas de mi conciencia.
Heridas lacerantes revela mi esencia, marcada por la vida. ~34~
Estoy hecha de nobleza y amor , temor a ser herida. La semilla creció y buenos frutos dio, aniquilados por las manos de los depredadores. Injusta realidad a mis ojos. Al final quedo el valor de la aventura , aprendizaje de lo vivido. Seguir adelante sin mirar el pasado.
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En el interin
Planetas vivos ¿Sabías que antes todos los planetas estaban habitados por nuestros antepasados? Carlos Fernando Imbachi
E
so pasó hace tanto, que ni siquiera se contaba el tiempo. Todos los planetas, de Mercurio a Plutón (cuando todavía consideraban planeta al pobrecito), eran llenos de personas. La diferencia era que nadie estaba conforme en el lugar que habitaba, y en cambio la tierra parecía ser el lugar perfecto para todos. Tan limpia, tan llena de paisajes, alimentos y animales, que era el planeta adecuado para ser feliz. Cada que alguien podía, despegaba en uno de esos vuelos low-cost (con escala en otros cuantos
planetas o lunas) a la tierra, llevando nada más que su ropa, y una foto de los que se quedaban en su planeta de origen. Y ahí, se quedaban unas vacaciones extendidas, donde no había prohibiciones, ni control, donde podías gastar lo que quisieras sin las “estúpidas leyes de racionamiento” de los demás planetas; tenían que aprovechar la poca población (y así mismo la inteligencia) de la tierra. El tiempo pasaba (ahora sí), y la gente seguía llegando a poblar las diferentes zonas del planeta. Los demás planetas iban ~38~
quedan abandonados, sin personas que los cuidaran, sin quién recordara sus zonas, sus raíces, su inicio. Perdían vida, porque ese mutualismo planeta-ser vivo iba desvaneciéndose, y así como el planeta iba muriendo, parte de las personas iba muriendo. Cada planeta murió, cuando la última persona que conservaba un recuerdo de él, murió, cuando esas experiencias, recuerdos, y enseñanzas se perdieron con el ser que las tenía en su mente, cuando dejaron de transmitirse las raíces, la herencia, la esencia. Poco a poco los
sobrevivientes encontraron su espacio en la tierra. Animales, plantas y demás seres vivos iban combinándose, mutando y procreando nuevas especies, que con los años iban evolucionando hasta ser vacas, perros y las gallinas que hoy conocemos. Así como las diferentes razas y culturas que abarcan el planeta.
el mínimo rastro de que algún día un ser pisó esos planetas.
Es entonces cuando me pregunto, ¿llegará el momento en que nos deje de importar lo que pase con nuestro planeta y empecemos a buscar uno nuevo, más cálido, más cómodo y menos acabado que el nuestro? ¿llegará ese punto en que olvidemos lo que son Pero, apartando la nuestros mares, nuestros vista de nuestro suelo, paisajes, las estaciones, podemos ver que los frutos y animales, demás son ahora un preocupándonos solo desierto, una atmósfera por subsistir como muerta, sin desarrollo, raza humana? ¿En qué sin calor vital. Tierras momento la tierra áridas, infértiles, ríos secos, plantación y vida dejará de ser “el planeta extinta. No queda siquiera azul” y pasará a ser otra ~39~
cuenta en este collar que llamamos sistema solar? Me temo que nos está llegando la hora, que el reloj ya no avanza hacia adelante sino hacia atrás, un conteo regresivo, hasta que seamos nosotros quienes acabemos el planeta, o quienes terminemos por mudarnos a otro y hacer que esta historia se repita, que este ciclo de destrucción como la plaga que somos busque expandirse, y que cortemos para siempre nuestras raíces, para crear otras, hasta que la infinitud del universo nos lo permita.
Kaleidoscopic Cats Donde la realidad y la imaginaciรณn se vuelven arte
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Confluencia Joselo Marinozzi
L
a fuerza aborigen empujaba con fuerza 500 años reprimidos en un grito que permanece ahogado. Lanzas, arcos y flechas esperaban el momento en que la orden fuera dada. La sangre en ebullición rompía los vasos y teñía la piel color guerra. ¿Quién pudiera contener la aproximación del grito sagrado que inclinase la balanza al lado perdedor, a la insuficiencia del espíritu, la nostalgia del poder, la gloría en estado latente? Se acercaba el día. La contraparte no era la docilidad personificada ni en vano cargaba la pesada bolsa con mares de sangre y despojos. Occidente de nombre, marchaba erguida a la confrontación. La comitiva de tumbas y dolor le infundían una temida visión de poder devastador. ¿En vano tantos años aplastando cabezas de todo color? Ostentaba la furia y la sed vestida de piedad. “Acérquense”, grita a viva voz, “nosotros también somos vos.
Bajen sus cabezas, alcen las manos al sol, alaben al poniente. ¿Por qué han de morir? MI nombre es victoria y destrucción, no es necesario perecer”. En la llanura desértica del encuentro generacional, el combate se dio sin tregua ni ganador, ¿acaso todos perdimos? Nueve meses después nací yo, en las postrimerías del siglo y de la confrontación. Llevo en mi sangre la sed de venganza también. El ala occidental, la Europa paternal, apaciguó la furia por un tiempo. ¿Quién soy yo? ¿Qué soy yo? La confluencia de esas dos vertientes en puja por la exaltación. Un animal doméstico, una fiera enjaulada, mi imagen moral me precede pero el desastre sigue ahí, después de tanto, sigue ahí ese instinto cazador. El indio debe esperar, mi Europa, dejar de pujar. Sé que algún día tendré que decidir, ese día está por llegar.
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La muralla José Luis Díaz Marcos
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irase una vez un tiempo en el que la oscuridad alumbraba más que la luz. En aquel tiempo, cuando las preguntas y las dudas se abrasaban con fiebre redentora, cuando el mundo aún se construía con el sudor de las bestias y la esperanza de los hombres, Plinio se ganaba el sustento sudando como
los hombres y creyendo, tal vez soñando, como las bestias. Sufrida su primera piedra por otros muchos decenios ha, la muralla defendía, de manera más aparente que cierta, la linde del reino desde la cruz del horizonte hasta aquí. Solo hasta aquí. La idea, la fantasía siempre inconclusa, era ~44~
prolongarla hasta besar su propio nacimiento, hasta convertirla en un auténtico ouroboros protector del dominio. Inconclusa hasta ahora. Tensas como nunca las relaciones con la monarquía vecina, la necesidad de una completa coraza frente al potencial, ya casi indudable, enemigo
se había vuelto más perentoria que nunca: la construcción debía culminarse de una vez por todas. Miedo, hombres y bestias, carros y útiles… La corte ya disponía, ahora sí, de casi todo lo necesario para rematar la tarea. De casi todo. Faltaba, sin embargo, un elemento también básico: los sillares. La piedra. Conseguirla no era tan fácil, según se creía, como dar una patada en el suelo y tropezar con ella. Aunque el dedo gordo maldijera el golpe, «¡¡Ay!!», hasta dos veces. No era esa piedra, la del descuido o la ignorancia, la más vulgar de todas, la que iba a contener o a retrasar, al menos, el choque. No. Era otra muy distinta. Otra dura, grande y pesada como ella sola, carne viva de cantera muerta en... El capataz, brújula de la expedición, sabría. Y supo: «¡Partimos al amanecer!». Y hacia allí, fuese donde fuese, punto cardinal a varias jornadas de distancia,
dirigieron a la aurora, hermosa compañía, Plinio y su cuadrilla.
Aunque fiel servidor, Plinio permaneció inmóvil, perplejo.
Giró así la moneda del sol y la luna, de la luz y la oscuridad, hasta caer, nuevo día, sobre su destino. Cundió entonces la sorpresa, el desconcierto, la sombra de la burla...
«¿Qué sentido tiene dejarse la vida paseando bloques, siempre los mismos, de una sola e insuficiente defensa alrededor del feudo? ¿De qué sirve proteger la sucesiva cabeza si para ello, mil perdones, nos vemos obligados a descuidar las sucesivas nalgas? Jamás se vio mayor despropósito».
Detenida en aquel viejo horizonte, infinito sucesor de sí mismo, la expedición, lejos de encontrar yacimiento alguno, se dio de bruces contra aquella primera piedra que, sufrida por otros decenios ha, había parido una muralla luego casi tan eterna, se antojaría, como el mismo Dios.
«¡¿No me has oído, Plinio?! ¡El tiempo apremia!». «Lo oí, señor. Pero no alcanzo a…». «No hay nada que alcanzar. ¡Obedece!». «Sí, señor…».
Así fue una vez un tiempo en el que la oscuridad alumbraba más que la luz. «No entiendo… ¿Qué hacemos aquí?», preguntó En aquel tiempo, cuando las preguntas y las dudas Plinio. «¿Dónde está esa se abrasaban con fiebre cantera cuyas entrañas redentora, cuando el ayudarán a proteger las mundo aún se construía nuestras?». «No existe con el sudor de las bestias tal cosa: las piedras que y la esperanza de los vinimos a buscar son hombres, Plinio se ganaba las que veis». «¡No… el sustento sudando como no es posible!». «¡Lo los hombres y creyendo, es! Cargad cuantas tal vez soñando, como podáis y regresemos. El las bestias. tiempo apremia». ~45~
Postales
Okulto, el nuevo libro del escritor Samir Karimo Marco Antonio Rueda B
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ace un tiempo leímos “Sobrenatural”, en el cual en la primera página el libro y el autor se presentan así mismos por medio de un personaje llamado “introducción” el cual nos advierte – entre palabras reales e inventadas- la complejidad moral, formal y multidimensional de la lectura. “Okulto” regresa bajo este mismo esquema, lecturas escritas de forma poco habitual, en donde el uso del lenguaje puede tornarse un poco extraño. La narración se nos presenta en pequeños y no tan pequeños relatos los cuales mezclan en su interior una variedad inconmensurable de personajes en situaciones poco habituales y quizás en la mayoría incomprensibles. Los cuentos suelen aparecer en forma de rompecabezas, la narrativa se genera de forma inconexa y si no ponemos mucha atención (o a veces aún con ella) el final suele sorprendernos o confundirnos. Por lo que debo confesar que la mejor opción para leer el libro es con un lápiz en mano y la más completa concentración. Si se encuentra interesado en buscar literatura que mezcle el lenguaje experimental con la ciencia ficción sin duda debe internarse en sus páginas. Sino, aborte la misión soldado o prepárese para sufrir los azotes del arte contemporáneo. ~48~
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