Revista Demencia Número 3

Revista literaria · N° 03 · Noviembre 28 · 2015

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Revista literaria Demencia Año 1, N°3, Noviembre de 2015, es una publicación quincenal editada por el equipo editorial de Demencia. Santander de Quilichao, Cauca, Colombia. www.revistademencia.wordpress.com Directora y editora responsable: Daniela Cadavid Libreros.

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SUMARIO

Demencia N° 03 · Noviembre 2015

Contenido textual Amelia Nyan Antonio Rivas Carreño Carlos Fernando Imbachi Gamba Daniela Cadavid Libreros Daniela Thann Dioni Dominguez Medina Jinora Marian Cañibano Michelle Alucard Rafael García

Fotografías Pág 10 - Unplash / Miro Polca Pág 12 - Rita Gardellini Pág 14 - Rita Gardellini Pág 16 -Rita Gardellini Pág 17 - Rita Gardellini Pág 18 - Rita Gardellini Pág 19 - Rita Gardellini Pág 20 - Unplash / Thomas Shellberg Pág 21 - Unplash / Jake Givens Pág 22 - Unplash / Nick West.

Pág 24 - Unplash / Danielle Marroquin Pág 25 - Unplash / Tord Sollie Pág 27 - Unplash / Gili Benita Pág 28 - Antonio Rivas Pág 31 - Unplash / Jez Timms.

Pág 34 - Unplash / Dahiana Candelo Pág 36 - Unplash / Gudbjörn Valgeirsson.

Pág 38 - Unplash / Jonas Vincent.

Pág 39 - Unplash / Ryan Mcguire.

Pág 40 - Unplash / Buzac Marius.

Pág 43 - Devan Freeman Pág 44 - Laura L Roa.

Dirección y edición

Daniela Cadavid Libreros

Corrección de estilo Amelia Nyan.

Diseño y diagramación Daniela Cadavid Libreros

06 El cuerdo loco Rabia y miedo, La más bella, la más odiada y el más temido. Lee el segundo capitulo de esta historia. En esta edición: Daniela Thann.

12 El Telón de la Luna Cuando la locura sedujo las artes.

Entrevista a Rita Gardellini, escritora Argentina por Daniela Cadavid Libreros.

Portada: La victoria por Silvia Castagnino. http://www.silviacastagnino.com.ar/

34 La caja oblonga

20 En el ínterin Un lugar donde todo puede suceder.

En esta edición: La Belleza Humana, El Error por Antonio Ferrugia.

Un mundo donde los cuentos pueden cambiar la realidad que los rodea. En esta edición Marian Cañibano.

40 La Inmaculada

24 Art Brut Un rincón donde el sabio titiritero hace danzar una por una las palabras. Por: Amelia Nyan

Letras que suenan como la música de las esferas. En esta edición: Efectos personales por Carlos Rasero Rodríguez.

26 Kaleidoscopic Cats

42 El jardín del poeta

¿Hasta donde puede llevarnos nuestra imaginación? En esta edición El amor prohibido, por Rafael García.

Nuevos poetas que abren de a poco su lienzo hacia el mundo. En esta edición Dioni Dominguez Medina.

28 El juego lúgubre

44 Correo

Para los curiosos que andan en busca de nuevo material, o para los despiados criticos de la ciudad. En esta edición: Antonio Rivas Carreño.

Mensajeros Dementes que viajan entre las olas. En esta edición: Santiago Gonzalez Escobar.

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Colaboradores Amelia Nyan. Santander de Quilichao, Cauca (Colombia) Estudiante de mercadeo, correctora de estilo de revista Demencia, bailarina, roleadora, aficionada a la música.

Canta en la ducha de domingo a lunes y toca el piano.

Tienen un gato cuyo nombre no se le es permitido revelar.

Antonio Fernández. Caracas (Venezuela) Joven poeta apasionado a la escritura y al trato social, estudia filosofía y es amante de las artes.

Antonio Rivas Carreño, Batres, Madrid (España) 71 años, Derecho UNED, publica en Facebook, en torno al “Realismo Mágico”. Experto en Literatura, como hobby ayuda a escritores noveles en poesía y narrativa y es un experto en Análisis y Crítica Literaria.

Carlos Rasero Rodriguez. Sevilla (España) 1983 Su nacimiento poético es un poco nubloso, es parte de esa música infartada que la ciudad desprende, de esos intentos de mejorar sus pasos de baile en esta danza que es la poesía. Escribe porque decidió escribir y contar historias le hace libre.

Daniel Gonzalez Escobar, Bogotá (Colombia) Es un joven de 14 años que ama las artes. Un demente apasionado, su sueño es ser algún día un reconocido artista, estudiar fotografía, diseño gráfico, escultura y pintura. Sus mayores gustos son la lectura (acompañada de un té o un café y un poco de rock) y el anime.

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Daniela Cadavid Libreros. Santander de Quilichao (Colombia) Diseñadora gráfica, editora en jefe de revista Demencia, Telonera de la Luna, poeta y soñadora de tiempo completo.

En los ratos libres imagina monstruos en las aceras e inventa imposibilidades. Número de la suerte: 21.

Daniela Thann. Desde los confines de Internet.

Líder suprema de una secta, vaga profesional y crítica literaria en La pluma insolente. Entre sus habilidades está escribir chorradas, invocar peña extradimensional la hostia de loca y autodenominarse cosas sin tener ni puta idea de lo que son, como por ejemplo artista conceptual.

Dioni Dominguez Medina. Valencia (España) Administrador de Paris Poesía y de Aromas de Versos, programa radial. Es profesor de karate y publica en más de 50 páginas sus poemas.

Marian Cañibano. Natural de Portugalete, Bizkaia (España) Apasionada de la lectura desde que tiene uso de razón, compagina su trabajo por cuenta propia con el placer de escribir.

Rafael García. Sevilla (España) 22 años Estudiante de producción audiovisual y próximamente estudiando guión. Amante de las letras y las artes marciales, adicto a los videojuegos y a la cultura japonesa.

No tiene pelos en la lengua.

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El cuerdo Loco Rabia y Miedo:

La más bella, la más odiada y el más temido Por Daniela Thann

A

h... odio este calor. Y todos estos cuerpos sudorosos y apiñados en el mismo lugar; gritando como borregos y moviéndose... pero que absurdo gasto de energía.

La multitud vitoreaba y aplaudía todo lo que decía un hombre subido a una tarima. Aquel hombre, de mediana edad, robusto, con el cuero cabelludo y la cara cubiertos de una imponente mata de pelo color avellana y plata, era ni más ni menos que Omorfo Fos, el miembro más veterano del ejercito real; el hombre que había demostrado su inquebrantable lealtad a la corona y su fortaleza en cientos de batallas.

No era de extrañar, por tanto, semejante entusiasmo. Era él quien guiaría a aquellos trescientos hombres a la batalla, hombres que lo consideraban una leyenda viva, aquel a quien aspiraban ser algún día.

– Os digo, mis camaradas, que la sangre que derraméis por el reino no será nada en comparación con la que brotará del cuerpo de esos infectos reptiles; que el dolor y la agonía dejarán paso a la gloria y al honor de servir a vuestro rey, ¿Y que es unos míseros segundos de sufrimiento contra el éxtasis de la victoria? ¿Del deber cumplido? ¿De saber en lo más hondo de vuestro corazón que todo el reino reconocerá para siempre el sacrificio que estáis haciendo por él? – Se aclaró la garganta y miró a todos con una amplia y pícara sonrisa. – Y quien sabe, tal vez el destino os ~6~

recompense con una hermosa moza a vuestra vuelta...

Se escucharon carcajadas y algunas risas nerviosas.

– Sí, a las chicas les encantan los soldados que han salido victoriosos... – continuó, pensativo y mesándose la barba.

Desde la multitud alguien gritó: – Sí, más nos vale volver con la batalla ganada, esas putas interesadas no harán caso de perdedores ¡JAJAJAJAJAJA! – La multitud dejó escapar aún más risas.

Omorfo Fos pegó un pisotón en la tarima tan fuerte que astilló la madera y el silencio inundó el lugar. Buscó entre la multitud al pobre desgraciado que se había atrevido a hacerle sombra y saltó de la tarima para dirigirse hacia él, con una mirada en sus ojos que hizo que el resto de soldados se apartaran de su tembloroso objetivo como si tuviera la peste. – ¿Acaso crees que dejaría volver a un perdedor? – Dijo apretando los dientes cuando estuvo lo bastante cerca como para tirarle el aliento. El soldado no pudo más que tragar saliva e intentar mantener la compostura.

Omorfo Fos se giró hacia la multitud con gesto severo.

– Escuchadme todos, un soldado del rey no es digno de llamarse así si contempla, si quiera, la posibilidad de volver con una derrota, ¡NUNCA! ¿Habéis oído? Solo hay dos opciones: ¡La victoria o la muerte en batalla! – Los miró en silencio durante unos segundos y añadió – En batalla... contra el objetivo o contra mí... vosotros elegís. – Y después de esa lapidaria sentencia, a la que nadie se atrevió a replicar, volvió a subirse a la tarima y empezó a dar instrucciones a sus hombres como si allí no hubiera pasado nada.

Ay, Omorfo... Sabes cómo mantener el perfecto equilibrio entre motivación y miedo. Si estos pobres imbéciles pensaran un poco, sabrían que vale la pena el riesgo de desertar. Calculo que al finalizar la batalla no quedarán ni la mitad de ellos en pie... Es tan hermoso pensar en ello... todos esos cuerpos destrozados, llenos de sangre, lívidos, amontonados unos encima de los otros en un ~7~

montículo de carne que se enfría poco a poco... ¿Cómo se puede ser tan bello en la muerte y tan repugnante en la vida? ¡Apestan! ¡Se mueven como bestias y gritan como cerdos! Me cuesta no devolver entre tanta mediocridad.

La presencia de Sapio Aima entre las filas de los soldados no era algo desconocido para Omorfo; era él mismo quien le había pedido que se infiltrara. Sapio, como buen asesino (y poeta en sus ratos libres), tenía mucha experiencia en hacer trabajos sucios; trabajos que en ocasiones requerían meterse dentro de tuberías de desagüe llenas de excrementos para poder entrar en alguna fortaleza, por ejemplo. Y no tenía excesivo problema con ello, lo consideraba una parte inevitable de su oficio. Pero odiaba con toda su pútrida alma las misiones en las que se veía obligado a infiltrarse en muchedumbres, en especial si eran tan bulliciosas y estúpidas como esta. Habría rechazado la oferta de

no ser por la jugosa recompensa y por el objetivo que le habían ordenado aniquilar. El mismo objetivo que en ese mismo instante, hacía acto de presencia.

De las puertas del palacio salieron dos mujeres y un hombre, que nada tenían que ver con la morralla allí congregada. La más humilde de las figuras era una joven llamada Anoixi, una sanadora.

Probablemente, la elfa más fea que Sapio había conocido nunca.

Definitivamente con un cuerpo espectacular, pero tenía dientes de conejo y una nariz aguileña enorme que le daba un aspecto increíblemente vulgar. Aunque no todo el mundo estaba de acuerdo con él...

Para Sapio estaba claro que estaría mucho más hermosa sin cabeza y dentro de un ataúd.

La otra mujer era Trella, su objetivo; una mercenaria creída y egocéntrica, físicamente tan desagradable como sus modales. Medía tanto como un hombre ~8~

de estatura normal y era corpulenta e increíblemente pálida (el único de sus rasgos que le agradaba a Sapio).

Tenía el cuerpo y la cara completamente llenos de cicatrices que mostraba sin ninguna vergüenza, incluso recogía sus rizos negros en una coleta alta bien tirante para que su cara fuera aún más visible.

Trella era considerada la mejor mercenaria del reino. Su éxito profesional era innegable: estaba podrida de dinero y había salido ilesa de todas las misiones que le habían encomendado. Él sabía que, aunque era buena, no era ni la más fuerte de su profesión, ni la más rápida, ni la más diestra con la espada, y que probablemente su éxito era debido a la buena combinación de todas estas cualidades sumadas a su inteligencia, su imprevisibilidad, y en especial, a su legendaria mala leche.

En cuanto al hombre, solo era un simple mago idiota que el rey había mandado reclutar. Sapio

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no creía en la magia; para él no era más que un simple charlatán.

Trella se subió sin mediar palabra a la tarima, apartó al viejo soldado y empezó a gritar. – Vamos a ver, mariconas. Acabo de hablar con el jefazo.

Me acaba de decir que dispongo de trescientas nenazas prescindibles para cargarme a esas dos lagartijas. Si, lo habéis oído DISPONGO, así que olvidad todas las mierdas que os acaba de decir este carcamal mal follado de mi derecha.

He aquí el motivo de que Omorfo te quiera ver muerta, bastarda insolente...

Estúpido...

Trella sonrió con sadismo, estaba muy acostumbrada a que gallitos como ese la subestimaran... y eso le encantaba.

– Vayaaa ¿Qué tenemos aquí? ¿Ahora reclutas chiquillos, Omorfo? – miró al soldado de arriba abajo con desprecio, en realidad no era ningún crío, tendría la veintena corta pero no parecía nada experimentado. – No me extraña, su única función es caer como moscas, hacer bulto. – Escupió a pocos metros de Omorfo que en aquel momento la miraba con profundo odio. El chico

– No le hagáis caso, porque aquí la que manda soy yo, si queréis encontrar a los dragones, la única que los conoce y puede atraerlos soy yo, y si alguno tiene algún problema con eso que suba aquí y me lo diga a la cara.

Uno de los soldados que se había apartado ante la furia contenida de Omorfo dio un paso al frente.

Foto por Miro Polca ~10~

avanzó en silencio y se puso en posición.

Míralo, no sabe ni colocarse bien. Lo más que debe haber hecho son guardias y apalizar mendigos por las inmediaciones de palacio.

Por el brillo de la armadura debe ser el hijo de algún noble; esos solo se meten a servir si tienen la cabeza bien comida con eso del honor y la gloria. Va a ser precioso ver rodar esa cabeza de cabellos dorados por el suelo, debería componer una poesía sobre ello...

Trella sobreactuó un bostezo y se colocó en posición.

Primera estocada del

chico, Trella la esquivó sin esfuerzo, empezó a reír.

El soldado arremetió con rabia, craso error...

Trella giró sobre si misma quedando detrás de él, le dio con la punta de la espada en el tendón del tobillo. Él cayó. Un destello metálico, después su oreja izquierda voló en el aire.

– ¡Jajajajaja!

La multitud empezó a gritar enfurecida, pero a Trella no parecía importarle. Cogió por los pelos al chico desde atrás, lamió la tremenda herida cubriéndose toda la cara de sangre, miró triunfal a la enfurecida multitud y deslizó el filo de su arma cerca del cuello del sollozante muchacho. ¡Oh, sí!

Unos cuantos exaltados sacaron las armas.

– ¡Alto! – La potente voz de Omorfo retumbó por todo el lugar.

Se acercó a Trella y apartó la espada del cuello del desgraciado. Ella no

opuso resistencia, por el contrario le sonrió con descaro, con la boca y las mejillas reluciendo en escarlata.

– En cuanto tengamos a los dragones ya puedes salir disparada, bruja. No vas a volver viva a tu casa.

– le susurró el veterano.

– No me hagas reír, bolas colgantes, tu rey te haría cortar la cabeza si te atreves siquiera a desafiarme ¿lo has olvidado? – le susurró también ella. ¿El rey?

Sapio tenía muy bien entrenada su habilidad para leer labios. ¿Qué le debe el rey a esta?

Tengo que averiguarlo, podría ser un chantaje, una información así puede ser muy poderosa.

El asesino miró a su alrededor, y observó detenidamente las caras de todos los presentes uno por uno. Leer expresiones también es algo que por su propio bien, sabía hacer estupendamente. ~11~

...Vaya, Trella; Omorfo y yo no somos los únicos que te queremos ver muerta...

Entrada la noche, con todos descansando antes de partir al día siguiente, una figura alta y extremadamente delgada se acercó a la tarima, cogió la oreja cercenada, la acunó en sus manos como si fuera un valioso tesoro y se la acercó a los labios para susurrarle, como si aún pudiera oír: Creo que te compondré un bonito poema...

Continuará…

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el telon de la luna Daniela Cadavid Libreros

Entrevista a Rita Gardellini

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ita Gardellini Cavido es una escritora Argentina, docente investigadora y directora de escuela primaria estatal.

Autora de las novelas “Después de comer perdices o por qué las mujeres son boludas e insisten en enamorarse” (2011), y “No dejes que muera (2009).”

REVISTA DEMENCIA: ¿Cuál es tu concepción del amor? ¿Cómo crees que ha sido su evolución a través del tiempo?

RITA GARDELLINI: Creo en el amor verdadero, el cotidiano, el de los detalles y las proezas –que incluyen llegar a fin de mes con una sonrisa y todos los impuestos-; no sé si se puede hacer referencia al amor eterno como algo real, en una época en que la vida insume tantas décadas, jurar amor eterno puede constituir una falacia. Vivo en un matrimonio que está por alcanzar los seis lustros, ¿puedo asegurar que será eterno? ¿Qué este hombre me amará por siempre?

La idea de amor idílico, añejada en la idea de media naranja, amores eternos o almas gemelas me resulta demasiado simplificado y hasta cómodo; por eso en la novela “No dejes que muera” la idea que atraviesa la historia es que el “alma gemela” de la protagonista al menos, así pensado por él: es un asesino serial, ¿qué ocurriría si sos el amor de un asesino serial? El título era “No dejes que muera sin antes amarme” y en realidad lo dice él. La reflexión aparece

como: “¿entonces, si tu alma gemela se enajena, igual será amor eterno?”

Aunque tal vez es cierto, y existen las almas gemelas al estilo platónico –aunque él las concibió entre hombres- pero de todos modos, no será encontrarse, y listo, todo resuelto.

Creo que lo verdadero del amor sólo se inicia al convivir; sólo en la convivencia la realidad de dos para ser uno tiene sentido. El resto es suponer que el final feliz de la Cenicienta radica sólo porque conoció a alguien en un baile -príncipe; ¡gran garantía!, fíjense sino en Bolena o en María Antonieta- y se casó. En “Después de comer perdices o por qué las mujeres son boludas e insisten en enamorarse”, el primer relato es una sátira a Cenicienta, que se llama Cenisiente… porque ya ni Siente.

Y si de época actual hablamos, lo que me cuestiono en preocupación: es la ausencia de cortejo -y observá qué alarmada resulto al utilizar un vocablo tan arcaico-; no planteo que ellos se fisionen al extremo del dimorfismo sexual del pavo real creando tremendo abanico de plumas policromadas pero a esta abulia que precede en dejar el bello encuentro de dos humanos en un acto básico de cópula de animal superior, tampoco. En el programa de radio: “Salida de emergencia” me preguntaron en relación al hecho que si es culpa de las mujeres que los hombres estén menos caballeros; yo expresé que no necesito un caballero para ser una dama. No necesito recordatorios para ~13~

Biblioteca - Archivo de fotos de Rita Gardellini.

ser quien soy.

Asumo que será una época de equilibrios, hemos soltado la correa y esa libertad necesitará acomodarse, ellos también se encuentran desorientados. Estamos en momentos de “acomodo”, pero mientras, nos estamos destrozando y no tiene sentido porque en una época en que hemos alcanzado la posibilidad de ser felices de manera completa, parece que esa felicidad resulta en soledad. Yo escribí una vez: “el siglo XX fue de la locura; el XXI de la soledad, todos estamos al lado de nadie” y está reflejando ser cada vez más profético.

Escribí un ensayo “Ser poeta y ser poesía” en que estos temas me aplican a su reflexión, también en relación a la familia y a los hijos.

– RD: ¿Cuál de tus libros te ha parecido el más divertido de escribir? ¿Por qué?

RG: No creo que la palabra diversión

se aplique a lo que experimento al escribir, incluso cuando el texto resulte “divertido” suele ser un humor muy mordaz creado desde el cinismo y la ironía.

– RD: ¿Para qué usaste en el libro “Después de comer perdices o por qué las mujeres son boludas e insisten en enamorarse” el recurso de subdividir o hacer parecer que la novela se desarrolla en pequeños relatos?

RG: Está compuesta por relatos novelados muy diferentes entre sí, y en cada uno se presenta la misma historia narrada primero por ella y luego por él, en una mirada bifrontal de ver la vida o tal vez de encontrarle una explicación. Varios la han apreciado como una novela, supongo que por esa especie de hilo conductor muy sutil que se va armando. Lo cierto es que no fue un recurso adrede, siempre digo que “esos masculinos cobardes se me terminan en unas páginas” y es tal cual, el desamor no ocupa mucho espacio. ~14~

Quiero agregar que me ocurre algo muy curioso con este libro, y es: cómo me desorientan los lectores, casi valdría un estudio del comportamiento. Por ejemplo, yo asumo que a vos, Daniela, por tu manera de ser, tu sensibilidad o lo que me confiere tu trato, vas a preferir determinado relato, y no, en todas las veces, me equivoqué, mencionan otro, incluso mis amigas de años. Ni siquiera en la generalización de asumir que a las mujeres va a resultarles más interesante. Sin dudas, es para analizar y disfrutar el advertir como el lector hace suyo el texto más allá de toda posibilidad o prejuicio.

– RD: ¿Cómo ha influenciado el hecho de que tengas ascendencia italiana y argentina y el que ahora vivas en España en tu vida? ¿Lo consideras como una herramienta a la hora de comenzar el ejercicio de la escritura?

– RD: ¿Cómo manejaste el tema del erotismo, considerando que a veces, el sexo se tiene como tabú?

Y si bien, mi inicio literario, ese bautismo de publicación nació en España, yo resido en Rosario, Argentina. En mi país las editoriales no reciben manuscritos “no solicitados”, y las otras en su mayoría autoeditan, es decir: el escritor paga su libro; y el asunto viene de años, el padre de Borges pagó la edición de su primer poemario. Ése es uno de los motivos por los cuales yo demoré tanto, no quise autopublicarme. Me llevó años que una editorial leyera mi obra, y resultó ser en España. Además, que aceptaran en archivo adjunto, porque los envíos por correo postal son excesivos. Me refiero a la querida Editorial de Tenerife “Baile del sol” y a Ángeles Alonso, mi editora.

RG: Cuando a veces releía algunos de mis escritos, me planteé en algunos casos: censurarlos, pero luego pensé: ¿por qué?

El amor físico es muy importante. ¿Un asesino serial va a dar besitos en puntitas de pie? Escribo para adultos, así que dejé que la intensidad del personaje o la situación se sienta tal cual ocurre, sin filtros. No deja de ser patético y de una hipocresía pacata como nuestra sociedad pone recatos a lo sexual y se envicia y exhibe la violencia.

Tampoco me refiero a que la sexualidad en la vida cotidiana deba ser motivo de exposición, creo que la intimidad es parte importante y privada, pero al escribir ficción, los personajes no tienen privacidad.

RG: Papá y mis abuelos paternos eran italianos, mis abuelos maternos: gallegos y mi apellido por parte de ellos sería Cavido –tiene cierta similitud al tuyo-, ¿cómo influye en mi literatura?

Creo que esos crisoles son los que crean a Argentina como una nación diferente, todos venimos de los barcos y es usual las mixturas de ascendencias.

– RD: ¿Cómo fue el proceso de publicación en España? ¿Tuviste alguna dificultad o por el contrario, se te facilitó la faena en el país?

RG: Mi experiencia en el trato con ~15~

la editorial fue idílica, me sentí muy valorada y apreciada, mimada te diría.

En España pude vivenciar ese aprecio y respeto por los escritores, fue una situación soñada, veo las fotos y resulta irreal. Pero se debe comprender que publicar es sólo el inicio, al menos para escritores que no ingresan en el aparato publicitario de las grandes editoriales; luego viene lo álgido: la distribución.

Uno, inocente e ignorante asume que al publicarla y realizar presentaciones exitosas que alcance a librerías como La casa del libro o el palacio de Tenerife con todo el protocolo y recibir reseñas excelentes de críticos prestigiosos, lo ha logrado, y no, es precisamente cuando no se la debe dejar sola; que fue mi error con la obra en España. Se debe asumir que el tema es difícil porque las editoriales son empresas, y en este momento, las empresas son globales y cada vez más, apuestan sobre lo seguro.

Les resulta incluso más redituable traducir un éxito extranjero –ya trae publicidad, difusión y hasta puede venir de la mano de un filme- que arriesgarse con un escritor que no conoce nadie.

Uno de los motivos por lo cual valoro tanto a la editorial de “autor”, ésa que se la juega por lo que cree: la literatura, y es a la que se la debe apoyar y mucho porque las editoriales están formadas por empresas con trabajadores que necesitan mantener familias y sueldos dignos; ahora, el libro “Después de comer perdices o por qué las mujeres son boludas e insisten en enamorarse” que fue publicado en mi ciudad por

UNR Editora de la mano del editor Aldo Battisaco va a ser publicada en una segunda edición en España por la Editorial Librando Mundos, y por estas facilidades informáticas ya se encuentra el libro a la venta en Amazon mientras aguarda su edición en papel.

Como vez, sigo con mis obras en España, incluso la novela “No dejes que muera” es la que continúa en papel y se distribuye en algunas librerías españolas y también por Amazon.

– RD: ¿Ves en el cambio de gobierno argentino una oportunidad para que las editoriales abran sus puertas a nuevos escritores? ¿Has vuelto a pensar en la posibilidad de publicar allá? ~16~

RG: En referencia a la cultura subsidiada por el estado puede resultar o no; ¿quién decidiría qué publicar, qué apoyar, que publicitar? ¿Habría que ser amigo, conocido o del partido de quién? O aún más horroroso, escribir dentro de los parámetros de “…” Si el presidente leyera esta entrevista, le diría que prefiero un estado que genere un bienestar económico que permita que las editoriales afloren y puedan arriesgarse con escritores inéditos al punto que no les implique perder el empleo o fundirse y del mismo modo, lectores que puedan adquirir libros sin tener que privarse; un estado que provea una educación tan esmerada y de calidad que los alumnos resulten lectores exigentes y desde allí, determinen el éxito de un libro, no del paquete mediático; un estado que ofrezca un patrimonio de bibliotecas donde prime la diversidad para que el lector decida qué leer.

– RD: Dado que el tema de esta quincena en demencia es la belleza, nos gustaría saber cómo la concibes, ya sea en un ámbito estético, moral, conductual… puedes abordarlo desde la perspectiva que lo desees, desde una acción hasta la existencia de un ser sobrenatural.

RG: Mi adorada, analfabeta –de la época de una España con muchas iglesias y pocas escuelas- y sabia abuela Josefa decía: “No es lindo lo lindo sino lo que gusta” En las artes, te podría señalar que la belleza la determina el tiempo, que es un

despiadado tamiz, sin embargo en este momento se encuentra el arte efímero.

En una oportunidad vi un cuadro que recreaba una pintura de arte efímero, es decir que se destruyó minutos después de nacida, no sabría precisar si fue por la angustia de saberla destruida o por la obra en sí, pero de todas las que vi ese día, es la que más recuerdo.

Los parámetros de la belleza han resultado harto caprichosos, a veces han contemplado un sentido histórico, un figura predominante a imitar, aunque el costo de la imitación resultase fatídico o muy ridículo pero creo que estos tiempos ya asustan, un punto es atentar contra el sentido común de la estética del animal humano y otro es provocar el riesgo en su salud. Creo que deberá, como en todo, lograrse el difícil equilibrio en que la estética no se contraponga a la salud.

Te dejo un escrito que pertenece a mi ensayo “Ser poeta y ser poesía” Conformismo etiquetado, Belleza ~17~

Nuestros cuerpos y nuestro planeta es un arraigado H2 O sin embargo el aullar de las sirenas mediáticas nos convence.

grito, y las calamidades se entonan en coros de climas, derrumbes y catástrofes de cualquier plaga que le sirva.

Los bosques se desagotan en un devenir que se nos antoja lejano y ajeno, se parodia a los defensores de los recursos subestimando su jerga a profecías. Nos hemos acostumbrado a los oráculos verdes y sus previsiones para los escases de vida; los aliamos a un futuro remoto que alguien deberá salvar, mientras tanto, patrocinamos ahorros minúsculos y protestamos desaforados por el aumento de cualquier recorte a nuestro confort.

La humanidad no ha creado una ciencia ficción tan adelantada, y Pena el mundo, y la deuda se acerca.

Lo urbano enajena y la comodidad engorda; el animal humano se desequilibró del árbol y lo transformó en vivienda, en fuego y en lectura.

Ahora se parasita y el planeta lo rechaza, lo desconoce y lo sacude. Los residuos acumulados desentierran su

El producto belleza ha desplazado a cualquier otro insumo que apetezca; el espejo consume con voracidad fenicia.

Sin embargo, las gárgolas operan desparejas, una mirada al ocaso puede ser suculenta maniobra para otorgar pureza a un trozo de muerte aunque ya desde hace años el cilindro blanco previene en su estuche las enfermedades, el devenir de la impronta se ha trasladado a otros vicios.

Diferentes modas han revelado matices humanos inverosímiles: argollas para estirar agujeros que no existían, colirio para miradas lánguidas y casi ~18~

ciegas, corsés para afinar la cintura y esterilizar en un paso, pelucas para sostener peinados irrisorios y encarcelar la comezón de tribus de pedículos capitis, plástico para crear pechos del tamaño de ubres anti gravedad, pieles blancas achicharrándose al sol para adquirir una melanina que se logra en milenios, pieles negras destiñéndose con provisiones de farmacias … y el listado dejaría de sorprendernos si éste se hubiera cerrado pero no, cada generación mercado crea su cliente para desatarnos a lo establecido por las adaptaciones de nuestra naturaleza.

la felicidad a la total impunidad de los egoístas, y también por si las dudas resulte en lectura de un sociópata asesino y su interés sea aniquilar a media humanidad porque está antojado de la tercera guerra mundial y no le gustaban las verduras. Qué se deje de joder y sea: bueno, que la maldad es lo más fácil y cómodo. Destruir “El jardín de las delicias” del Bosco, con un fósforo, pero intentá pintarlo, y máxime en una época que ser transgresor te llevaba derechito a la hoguera-.

– RD: Rita, te agradecemos de antemano el tiempo que le dedicas a responder esta entrevista. Eres una mujer sin pelos en la lengua, que es exactamente lo que la sociedad necesita hoy en día. Sigue rompiendo paradigmas y cambiando la perspectiva de todo aquel que te lea. Te esperamos en un siguiente número, participando con un artículo, un cuento o un poema.

Que tu vida esté llena de Demencia.

No se prima a la belleza como un acto de salud. Encadenamos nuestra autonomía a cualquier prestigiado artículo que nos ofrezca felicidad, y la felicidad actual se codicia dietética.

– RD: Ya que eres una mujer a la que le gusta romper paradigmas, ¿Qué le recomendarías a nuestros dementes?

– RG: Ser feliz y bueno –la aclaración aunque resulte cándida es válida, primero porque ambas son difíciles y además porque estos tiempos asocian ~19~

En el interin

Antonio Ferrugia

La Belleza Humana, El Error

Fotografía de Thomas Shellberg.

U

n mundo! que tus ojos no ven y que va más allá de la realidad humana, de su comprensión, y más, de su aceptación. Son ojos que al mundo ven, pero que ciegos han decidido nacer.

Noches, días, horas, años y segundos, nada de eso esta apegado a ese nuevo mundo, que como utopía nació, y sin lugar al cual

habitar se ha ido marchándose y perdiéndose entre las nubes, rosando las estrellas ha montado un cometa que lo llevo al hogar inalcanzable del que se cree nacen los sueños y la vida se crea.

Libre nació.

Un mundo que palpita con la intensidad de un maremoto, que respira nubes de terciopelo y exhala vida. De mil ~20~

colores se tiñen sus tierras; azules los grandes mares y el infinito cielo en las mañanas también, verdes sus arboles, las flores son blancas, rosadas, purpuras y junto a todo eso un amarillo y gigante sol.

El interminable espacio a todo su alrededor siempre esta iluminado, día y noche parecen uno solo, y el negro nunca toca la superficie de nada.

Tratas de verlo, tratas de tocarlo, tratas de oírlo y nunca puedes, ¿O no quieres? Sentir mas allá de lo que tus manos tocan y escuchar el susurro del mundo, ver la esencia de todo a tu alrededor he intentar ser parte de ello. Un miedo recorre la roja sangre del humano, haciéndolo olvidar que una vez fue parte de un todo y de un nada, que no tiene nombre.

Simplemente olvidamos.

Emergiendo ese miedo se pueden crear grandes cosas, malas o buenas para el corazón de quien las vea serán una u otra; guerra y paz en el corazón del hombre viven tranquilas, hasta que una decisión habla con razón y un peso irresistible. Dejando al hombre ciego, sin tacto, sin habla, sin oído y sin gusto, todo le parecerá igual, cambiara, olvidando lo que era cuando nació. Muriendo ya, su verdadera esencia, solo quedara un cuerpo con sangre roja que a todo destruirá, a todo dominara, la paz y la belleza entre sus dedos

muertos, aprisionada permanecerá.

El hombre de corazón puro nace, pero inevitablemente muere.

Flores nacen en su tumba, bellas flores, cubriendo el cadáver de su recuerdo.

Hombres han nacido y mujeres también, que al mundo han hecho bien, amándolo y queriéndolo, muriendo por amor y guerra en la lucha por la paz inalcanzable. Lo que nos convierte en humanos, el error siendo también nuestra belleza.

Por otro lado la belleza reina en ese otro mundo, en ese universo que

Fotografía de Jake Givens. ~21~

nadie, aun, puede ver ni tocar; las aves cantan, los mares rugen, de la tierra nace toda vida y toda vida siempre vive, siendo eterna es imperturbable, y no tiene otro goce mas que disfrutar de la belleza que a su alrededor ahí.

Y en ese mundo ha nacido algo especial, algo que nunca vera los horrores del viejo mundo, de la antigua tierra dominada por el azar, una razón equivocada y una oscura luz. Un nuevo color que en todo esta ha nacido, y vive, creciendo sin ser perturbado; es tan bello como un

Fotografía de Nick West.

atardecer, único como el amor, tan vivo como un bebe recién nacido y, al mismo tiempo, tan viejo como el universo del que procede. Siendo aquello lo que nuestros ojos aun no pueden ver. El color del mañana, el mundo que negamos. …

Un día nació un pensamiento que hizo metástasis, entre las raíces del nuevo mundo se rego hasta llegar a su centro. Ahí dio forma a un corazón de carne, que palpitaba y queriendo

respirar abrió la tierra en dos, seco las raíces y a los grandes arboles comió, se vistió con la belleza del nuevo mundo y su agua consumió, y derrumbo montañas descubriendo otros corazones iguales a él.

Todo a su paso consumirá, arboles, mares y montañas bajo su potestad yacerán, apareciendo cientos y luego miles. Pisaran la belleza. La vida intentara huir y los mares hasta los cielos subir. Y aun no bastando, algo mas horrendo nacerá, desde ~22~

el mismo centro de su creación a las nubes su pensamiento y razón , dando forma al odio y a la ignorancia. Darán ofrendas pintando la tierra de un rojo color, hablaran y cantaran en su honor, llamándolo creador de todo.

La belleza así se perderá en las sombras del olvido y en el recuerdo de un ayer que nunca más existirá.

El cielo tronara como ultimo respiro antes de morir, la piedra se romperá y las flores no harán más que salir

huyendo a esconderse entre las raíces muertas de los grandes arboles.

Mientras que las tierras estallaran en furiosos ecos de un metal plateado que a todo estremecerá y con un fuerte resplandor cegara, oscuros lamentos.

Las banderas se levantaran y un corazón se creerá dueño de lo poco que ya queda en ese mundo, no habrá lagrimas, no habrá piedad, la luz se extinguirá y el cielo ya no será azul. De los mil colores que cubrían el suelo, solo uno quedara, y de ese nuevo color nada se sabrá.

Consumido por el odio y un poder insaciable el nuevo mundo ya no soportando mas caerá bajo su propio peso. …

Tus ojos no ven, tus manos no sienten, tu lengua no saborea, tus oídos no escuchan y tu nariz no percibe ese olor; es el mundo que se cae a pedazos por odio, por guerra, por muerte…

Ya no existe, se ha consumido en el interior

de cada hombre, mujer y niño que ha decidido no ser parte de lo que antes era… La belleza así muere, por el olvido y el miedo, el error humano. …

Así es como la belleza nace, del error humano, y muere por lo mismo.

Una belleza puede ser llamada “Mundo Nuevo” o “El Color del Mañana” puede ser una simple flor, estar en una mirada, en la sonrisa de un niño, en el beso de un desconocido, en dar un pedazo de pan en vez de un puñetazo.

Belleza es Amor, ya que ambos están en todos y todos lo sentimos; soñar, imaginar, pensar, cantar, hablar todo es parte de nosotros; aunque algunos lo nieguen todos somos parte de “Un Algo” que nos rodea.

Guerra y paz, van por nuestra mano y vienen de nuestros corazones naciendo en una razón que sin querer pensamos.

Intentemos educarnos para la paz, no queriendo tener sino dar. En las escuelas nos enseñan hacer competitivos o ~23~

ser los mejores y eso es el primer paso para el poder y luego para la guerra. Siente, con todas tus ganas y con cada molécula de tu cuerpo, a ese Mundo de Belleza que te rodea y no solo sientas lo que crees sentir, siempre hay algo más allá de todo cuanto nos rodea.

No dejemos que ese “Algo” que nos envuelve, se nos esfume por el miedo y el olvido.

Art Brut

Amelia Nyan

Foto por Danielle Marroquin

H

ola, ¿Cómo estás? Ya sé que suena a un saludo informal, pero quizás eso solo dependa del tono con el que lo leas. Intenté escribir esta carta con las expresiones de antaño que tanto sé que te gustan, pero simplemente no me salía. Releí muchas veces el papel y lo sentí impropio… lejano. Casi robótico. Preferí usar mi lenguaje coloquial, que

aún si no se compara con la elegancia de los de tu clase, está lleno de sentimiento.

No te escribo con motivo de una despedida, ni por el cumpleaños de tu gato y mucho menos es una confesión de amor (porque está más que claro que me traes loco y que el amor, ya nos ha hecho muchas veces y nosotros a él, ¿lo recuerdas?). He querido ser osado y escribirte por ~24~

el mero hecho de querer hacerlo. Porque me pareces una mamasita, porque tienes las nalgas más lindas que jamás haya visto y las manos más suaves que he tocado… pero más allá de eso, porque eres bella en todo momento. Cuando me intentas leer el futuro en una taza de chocolate, cuando batuqueas tus pestañas de forma coqueta para armar un ambiente pícaro, cuando

estás recitando una poesía, cuando se forman hoyuelos a cada lado de tus mejillas. ¿El mundo siempre había sido así de bonito? ¿Será que estoy tan mal de la cabeza como para decir que aún si eres fiera, me fascinas? Me enseñaste a amar la compañía, pero también a no ponerme triste si estoy solo. Eres un cóctel Molotov, que no es tan letal para matar, pero que te sacude de pies a cabeza y tiene una reacción casi masoquista: se quiere más y más. Y no, no sólo son cosas buenas, porque la belleza también está en tu llanto,

en tus gritos, en tus caprichos de niña rica.

Eres una señorita en todo sentido de la palabra, porque aún si me gustaría verte agitada y salvaje, tu tranquilidad es más atrayente que cualquier insinuación. Me gustaría que cedieras a mis peticiones, pero a veces, es tu terquedad la que logra conquistarme.

Lo mío nunca fueron las letras, pero me pareció que disfrutabas tanto cuando hacías garabatos en tu cuaderno, que yo también quise intentarlo.

Entonces… aquí me tienes, a medianoche, entre una lata de cerveza

Foto por Tord Sollie ~25~

y unas galletas de Borojó.

Entré a hurtadillas a tu apartamento mientras salías con ése man de apellido Luna. Sí, lo tenía todo planeado. Tú también me enseñaste eso.

Junto a esta carta, dejo una bolsa. Llénala de las cosas más bellas que tengas. Quizás de secretos, quizás de aire, quizás de nada… o quizás…

De una foto juntos.”

Kaleidoscopic Cats Donde la realidad y la imaginación se vuelven arte

El amor prohibido Por Rafael García

E

l poeta, dividido en dos mitades. Una frente a la otra, se pregunta segundo a segundo si su rito de victoria concedido por el mero gesto de obtención material frente a un pecado carnal del cual es el juez, jurado y verdugo en una ilusión que contiene el pasado frente a la persona amada. Dueña y señora de las puertas de una caja de bronce con decorados añiles llamado corazón, el suyo sucio y oxidado espera que sus puertas vuelvan a abrirse, como si de una ráfaga de viento cortante siendo llamada por las primeras hojas de otoño atravesaran todos y cada uno de los pasillos mostrando un camino fresco y sin lodo.

El poeta desolado, borracho de melancolía día a día se decía a sí mismo si debía continuar por ese camino de final sombrío, ansiaba volver a tras pero algo le hacía continuar, como si algún bufón susurrase a su oído el destino que le esperaba, pero el poeta quién se encontraba ciego, mudo y sordo no podía dejar de correr por un páramo angosto y oscuro que sin duda le llevaba a la autodestrucción. Mientras una mitad no deja de repetirle todos y cada uno de los consejos de las personas que le amaban la otra otorgaba importancia a las verdades que les mostraban el resto de personas que sin nada de amor se jactaban a modo de sentencia haciéndose dueños de la escena del crimen. Una escena ~26~

Fotografía por Gili Benita

creada por dos amantes como si no hubiese mañana, el pueblo dictaminó una sentencia, que separaría a dos personas que se amaban simplemente guiados por un rito ancestral más propia de la fauna que no comprende de razón, desconocimiento y desigualdad marcan el ritmo de un pueblo modificado por el odio a lo desconocido colocándose por debajo del reino animal, que sin razón se evalúa y con odio dictamina.

Y así el poeta dividido en dos mitades dejó de hacerse más preguntas, tampoco pudo continuar su camino ni volver atrás, pues la sentencia de lo correcto había tenido lugar, pero no conforme de perder a la persona que amaba, quedaba tachado de por vida como si de un leopardo

cojo en la sabana se tratase, allí se encontraba el poeta fallecido y cansado de cuestionarse si su camino era el correcto, se encontraba atrapado y colgado ya desfallecido sin ápice de aliento en su cuerpo, porque nunca podría volver a agarrar entre sus brazos a la persona que amaba, aunque una mitad arrepentida por el simple acto de enamorarse de la persona equivocada la otra siempre le recordará como a él, el hombre de su vida.

~27~

El juego lugubre Antonio Rivas Carreño

¿Qué contiene un análisis literario?

Fotografía de Antonio Rivas.

~28~

E

n todo Análisis literario, tenemos que hablar del autor, de la Estructura, del Contenido, o “lo que se cuenta”, del Continente o, “cómo se cuenta”, o forma expresiva y, al final el Crítico Literario ha de efectuar una Valoración subjetiva de qué ve y cómo lo ve, en el relato o Poema de que se trate. Bien vamos a comenzar con el: AUTOR.- El autor de este poema es Antonio Rivas Carreño, nacido en Rute, Córdoba, España, de 71 años, casado, con 4 hijos y 8 nietos. Estudió la carrera de Derecho por la UNED y su base educativa primaria tuvo lugar en Córdoba con los jesuitas.

Le encanta la música pero es totalmente arrítmico para el baile. Nunca llegó a aprender, cosas de la vida. Le encanta el canto gregoriano y la música clásica. Escribe mucho en Facebook sobre todo en torno al movimiento del Realismo Mágico, el poema clásico y el Verso Libre y dedica su tiempo de jubilado a escribir sus

propias creaciones y a enseñar a otros, cuando se lo piden, a escribir mejor, con más estilo, tanto en narrativa como en poesía. Es un excelente comentarista y crítico literario y un experto en Lengua y Literatura Española. Últimamente complementa todos estos hobbies con el mundo del PowerPoint en presentaciones con diapositivas y en vídeos de Media Player.

ANÁLISIS DE LA ESTRUCTURA.- “Una belleza Extraterrestre” tiene una estructura circular reflejando el objetivo general y central del mismo en torno al más emotivo y sentido homenaje a un amor platónico que el autor tuvo en su juventud y que fue truncado trágicamente por la muerte repentina de “su amada” hace unos 46 años, en un accidente fatídico a los siete días de su boda en plena luna de miel. La estructura circular se da cuando la obra termina como empezó, es decir, el final ~29~

es como el principio de la obra, lo que le otorga cierta atemporalidad.

Porque el principio es un recuerdo que se repite constantemente en todo lo largo del poema y llega hasta el final, desde donde se puede volver al principio en una constante melodía armoniosa, de un canto hacia un amor imposible pero sublime.

ANÁLISIS DEL CONTENIDO (“Lo que se cuenta”).- Se trata realmente de una historia de amor platónico, espiritual, más bien veneración, del autor que suscribe hacia una excelente amiga, al que él considera una santa por muy especiales circunstancias, y que falleció desgraciadamente en un infortunado accidente, hace 46 años, propiciado por su generosidad y su benevolencia hacia una señora extranjera. El tema principal gira en torno a la extraordinaria belleza que el autor vio y sigue viendo en su alma, en la protagonista

última de este poema y que fue madrina de su primogénita… ALBINA.

decir “tuviste dificultad nunca gracias a ella”, la EXCLAMAIÓN ( Expresar emociones fuertes, ANÁLISIS DEL tristeza o ira con los CONTINENTE (“Cómo signos de exclamación), se cuenta”).- El autor, la INTERROGACIÓN ( para potenciar la función Realizar una pregunta sin e expresiva, poética y esperar respuesta alguna) emotiva del lenguaje, y el CIRCUNLOQUIO introduce en su relato (Igual a Perífrasis: utilizar una serie de Figuras frases exageradamente Literarias que revalúan largas cuando lo que se considerablemente el cuenta se puede decir orden convencionalmente en una frase más corta establecido para el o más breve). A mayor lenguaje oral ordinario, abundamiento, vamos a o coloquial o de detenernos un poco más calle. Entre ellas se en otras Figuras Literarias encuentran la ANÁFORA que observa el poema (Repeticiones simples), de forma especial, y estas el ASÍNDETON (Decir son: muchas palabras sin la conjunción que debía AFORISMO.- Expresar un unirlas, sustituyéndolas principio o una opinión por comas, con objeto de que generalmente se buscar efecto poético), entiende como una el POLISÍNDETON (Lo verdad (La soledad, contrario de Asíndeton: considerada como una repetición o redundancia regresión del alma sólo de conjunciones la padecen los pobres buscando el mismo de espíritu como tú, que efecto poético), la siempre se encuentran SINTAXIS (Forma real en un espacio espiritual en que las palabras cerrado al mundo o frases se colocan exterior) juntas en la escritura, ALITERACIÓN.por ejemplo: “Gracias Redundancias o a ella nunca tuviste cacofonías que buscan dificultad”, en lugar de ~30~

un efecto expresivo o poético (Ella daba y se entregaba) ALUSIÓN.- Referirse a un tema concreto, lugar, evento u obra literaria mediante una referencia al pasado (Cuando conociste a aquella joven, hace unos cuarenta y seis años…)

AMPLIFICACIÓN.Embellecer la frase añadiendo más información para aumentar su valor y su comprensión (Su alma era bella, extremadamente bella, como nunca pudiste conocer belleza más sublime en este mundo) ESTRUCTURA CIRCULAR.Narrativa que termina en donde comenzó, demostrado a través del ambiente, el tema y otras figuras, donde vemos la perspectiva fija de cómo eran las cosas antes de que la historia comience, y la resolución, que concluye los varios hilos de la historia, que deben ser espejo una de la otra, para completar el “círculo” ETOPEYA.- Describir los

Fotografía de Jez Timms.

en que se contraponen contenidos (Sus problemas vasculares la hicieron sufrir mucho pero siempre pareció una chica muy feliz… Ella os METÁFORA.- Empleo dejó para siempre y no de palabras o frases con había hecho nada más significado ajeno al suyo HIPÁLAGE.- Ruptura de que empezar a vivir… propio en base a una la secuencia esperable tú estabas por tu esposa relación de semejanza cuando aparecen hasta las trancas, pero adjetivos inesperados (Ella (Sus labios y su sonrisa, la aquella joven era tu amor sigue allí, tan hermosa, y mismísima Gioconda en la secreto… no era un amor el tiempo no se ha puesto Feria de Sevilla… aquella como el de la Tierra sino jovenzuela te robó el amarillo aún sobre su como, en teoría, deben fotografía) corazón… respiraba el tenerse las personas allá airecillo que sopla más en el cielo) IMÁGENES.- Utilizar allá del Sol) palabras o frases PARALELISMO para crear “imágenes PARALELISMO SINONÍMICO.- Cuando se ANTITÉTICO.- Aquél mentales” (Si alguna repiten contenidos (Ella te rasgos éticos y morales de una persona (Tenía siempre una sonrisa angelical y su rostro reflejaba la expresión de una belleza sobrenatural, extraterrestre…)

vez has pensado en los ángeles o en la Virgen María… te venía siempre la imagen de esta jovenzuela)

~31~

ha ayudado a encontrarte a ti más que tu propia búsqueda PROSOPOGRAFÍA.Describir al personaje de la historia, rasgos físicos, estatura, corpulencia, facciones, etcétera (Su rostro… blancura de puro alabastro, sus ojos vivarachos y luminosos, sus cejas increíbles, sus dientes pedacitos de cuajado cristal, su pelo negro azabache, parecía un puro armiño y el espíritu de la pulcritud, su nariz perfecta, y su sonrisa, la mismísima Gioconda en la Feria de Sevilla) PROSOPOPEYA.Sinónimo de Personificación: Atribuir cualidades de ser animado a ser inanimado, o de ser racional a ser irracional, o a la inversa en ambos casos, o hacer hablar a muertos o ausentes (Su cabeza fue a dar con aquella piedra asesina y allí perdió la vida en el acto… tú te has encontrado con ella, en el cementerio de Carabanchel y allí le has hablado…. Tomar en sus

manos el alma de otro ser) que no tiene MÉTRICA ni RIMA, y que tiene SÍMIL.- Comparación METÁFORA, requerida cuando aparecen los ineludiblemente para elementos gramaticales este tipo de composición explícitos (Ella brillaba y, por último, que existe como un diamante… un componente añadido estaba dentro de ti como de indudable valor, que una fuerza madre… sus son las Figuras Literarias ojos como un cachito del reseñadas con lo cual, Cielo… su pelo brillante vuelvo a repetir, el autor como un manojo de consigue revaluar el torzales de seda orden convencionalmente establecido para el SIMILICADENCIA.habla normal ordinario, Repetición de palabras o coloquial, o de calle. en un mismo accidente Mi impresión definitiva (como una fuerza, es que se trata de una como algo fuerte, como maravilla de creación un eje… ella era toda dulzura, todo optimismo, poética, tanto en el plano del contenido como en el toda generosidad… se trataba de un amor puro, de la expresión. casto, ideal y noble)

VALORACIÓN subjetiva del Crítico Literario: He querido hacerle a este poema una autopsia intelectual porque tiene una connotación tan poética como llena de fuerza expresiva sin parangón. No puedo felicitar al autor, porque, obviamente soy yo, pero sí decir que se trata de un poema en Verso Libre, que tiene mucho RITMO, que tiene REPETICIONES SINTÁCTICAS deseables, ~32~

Lean el poema de este anáisis en la próxima edición de Demencia.

~33~

La caja Oblonga Donde los cuentos cambian la realidad que nos rodea

El idiota Marian Cañibano

Fotografía de Dahiana Candelo

A

quella noche, el sueño decidió no formar parte de sus compañías. Ningún cerrar de ojos se permitió el lujo de servir para algo más que humedecer sus miradas. La de ella, perdida entre fotografías y recuerdos alojados en la inconsciencia de las últimas semanas. Las primeras horas, las pasó llorando. Con ese temblor capaz de hacer que los músculos se tensen sin obedecer a un rumbo, a ninguna medida en el tiempo. Parando en seco y retornando hipados, sin

aviso. Su cuerpo adormecido, acabó cayendo en esa especie de sopor confuso en el que la mente se anula.

Hundiendo su blanquecino rostro entre las manos sintió el cansancio de una vida sin formar. El llanto terminó por acabar con él mismo, entre escalofríos maduros y descongestionantes sorbidas. Desde su ventana, él continuaba observando su belleza, aún mostrándosele descompuesta.

Era la mujer más hermosa con la que jamás hubiera coincidido. Irradiaba ~34~

energía, de esa clase de energía que convierte en erizo cualquier bigote.

Le gustaba no perder detalle mientras dormía. Él, sabía que ella nunca se percató de su constancia. Tenía mucho cuidado de no hacerla sentir incómoda.

Agudizando su mirada cuasi felina, distinguía cómo sus formas perfilaban el contorno de las sabanas cada noche, podía incluso percibir el olor de aquel pelo incitando a su cuerpo a perder, meloso entre sus mechones, el sentido.

Aquel hombre no la merecía. Cualquier otra con la que hubiera durado un par de meses, le vendría mejor, seguro.

Capaz de perderla para ambos, el muy idiota había acabado con su paciencia y con sus nervios. La delicadeza de aquella mujer, no estaba hecha para sus infieles manos. A veces, no podía remediarlo y deseaba arrancarle de un salto los ojos, sustituyendo su vida por la suya propia. Obligándole a pasar las mismas horas de trabajo que cargaba en sus lomos, entre tejados, entre miradas y enfados de humana intimidad perdida, a cambio de llevarse cualquier miseria que llevarse a la boca. Aquel idiota tenía suerte y no sabía valorarla.

Convivía con él desde que llegaron juntos al propio estreno del edificio.

Para el resto de los vecinos, supuso un cambio traumático en forma de realojo por incendio. Todos, de avanzada edad y disgustados por las circunstancias, se negaron a entender la filosofía de vida de aquellos dos gamberros. Ellos eran jóvenes, había sido posible su

aguate mutuo por interés y porque ambos definieron muy bien, desde el principio, hasta donde llegaban sus correspondientes territorios. En su caso, este último quedaba reducido a oír, ver y callar. Ambos unidos frente al resto del vecindario iban viendo pasar sus vidas, en una lucha que llegó a contar con algún que otro escobazo mañanero. Él recibió más, pero aquel idiota también se llevó lo suyo. Sobre todo por parte de doña Paula, la anciana del primero derecha. Jamás dormía, ni durante la noche, ni a lo largo del resto del día.

Le molestaba toda clase de ruidos, daba igual su procedencia, humana, animal, tormentosa. Hasta el perro del pobre ciego del quinto se había llevado alguna vez lo suyo. Todo era motivo de enfado para ella. Todo en aquella escalera, acababa convirtiéndose en un maleducado malentendido si uno se mal cruzaba con la persona equivocada.

Así transcurrían sus existencias, la que le había tocado soportar, ligada a la de su compañero de piso. Y todo, por miedo a enfrentarse de nuevo al mundo. Así era, desde que decidiese intentar pagarle el favor de ofrecer un techo a un solitario vagabundo, ahuyentando a una de sus invitadas, como a él le gustaba tratarlas, a una de esas reacia, después de las promesas, al abandono del perpetuo hueco en la almohada de aquel idiota. Solo tuvo que insistir unos segundos, se coló por su ventana de la habitación, un par de saltos en la cama, y aquella histérica comenzó a chillar tan alto que ~35~

Fotografía por Gudbjörn Valgeirsson.

todo el vecindario echó mano de sus agresivas cachabas antes de tocar en grupo a su puerta. El espectáculo fue tremendo. Mientras el otro lidiaba con sus enfurecidas y débiles amenazas, su cobardía le obligo a esconderse y se perdieron con su inconsciente acción sus futuros privilegios.

Esa en concreto, jamás volvió a aparecer por allí. Y pronto su necesidad de comer decente, le llevó a la conclusión de que ganaba más de lo que perdía con la nueva situación. Ya no le hacía falta jugarse la vida para conseguir alimentos, en la casa de aquel idiota siempre estaban disponibles las sobras. A la mayoría de sus conquistas, le atemorizaba su dejado aspecto ~36~

cuando quería hacerse el loco.

Casi todas abandonaban con rapidez la casa. Además, le dejaba mirar sin problema desde su cerrada ventana y a él le encantaba hacerlo cuando estaba aburrido. Sin embargo, con aquella mujer, siempre fue diferente. Ella, no solo era hermosa por fuera.

Desde el día que se cruzaron por primera vez, su forma de saludar, eso modo de acariciarle mientras con inocencia palmeó su espalda, esa mirada limpia en la que se vio reflejado al devolverle con gusto el saludo, le hicieron enamorarse. Sin duda, era distinta. Sus años y su experiencia así se lo olieron desde el principio.

Procuraba coincidir siempre con ella desde entonces. Sus buenos días y su costumbre de que fueran acompañados de su particular forma de regalarlos, le engatusaron como si en vez de meses , hubieran sido años los transcurridos en su relación con el aquel idiota y su curiosidad por descubrir todos sus secretos, se convirtió en irrefrenable. La observaba mientras se recogía el pelo por no perder el tiempo en más peinados.

Cuando se iba lavando los dientes, mientras intentaba encontrar el bolso y las llaves. La observaba al esperar, sobre todo al esperar. Sentada frente a la puerta con un libro entre las manos.

Le daba tanta lástima su disimulo por estar bien cuando aquella cerradura se llenaba con la llave. Desde luego que no la merecía.

Ella no era igual. Él lo sabía. Lo intuía, lo presentía, sólo que no podía o no quería, hacérselo entender a aquel idiota. Lo que más le dolía, era no poder hacer nada desde su posición de convecino de pensión intermitente.

Esta vez, ella se iría y nada la haría cambiar de idea. Tras la resaca de su llanto, vendría la tranquilidad de las decisiones espontáneas, las que no se plantean el retorno, ni tienen necesidad de él. Ya fue testigo otras veces. Y a esa misma llegaría ella. También lo intuía, lo presentía, pero es que, además, lo estaba viendo en tiempo real, asustado, con las pupilas dilatadas como platos.

Recogía sus cosas del mismo modo que lo hacía con su pelo. Sin importarle ni el cómo, ni el con qué.

Enroscaba los cajones de ropa como si fueran enormes bolas de calcetín presando para malguardar en su maleta. Y él, soportando la escena inmóvil, incapaz de lanzarse en su ayuda para tranquilizar su respiración entrecortada. Le aterrorizaba no saber qué hacer. A dónde acudir para que aquella mujer no saliera por aquella puerta. Por primera vez, le dio miedo perder a alguien, perderla a ella. No soportaría ni una mañana más un despertar sin verla desperezándose desde su ventana, caminando dormida a oscuras hasta la cafetera, cómo le tenía en cuenta en sus desayunos. La sonrisa que le dedicaba siempre que cruzaban las miradas. Aquel idiota, había llegado demasiado lejos esta vez.

Había conseguido enfadarle de verdad.

No cumpliría su parte del trato. Ella no tenía que irse, él la necesitaba.

En esos pensamientos continuaba petrificado, mientras la mujer terminaba su última inspección visual, antes de calzarse la maleta y el disfrute de ambos. El teléfono sonó entonces.

Tres llamadas insistentes, de seguido, que pondrían voz a sus deseos. Se creyó salvado, pero desde su cobardía comprobó, muy a su pesar, como el futuro se colgaba en la última, sin posibilidad de sujetarse. Ella, había decidido no seguir escuchando. Se le escapó una lágrima mal medida, y con un acto reflejo decidió lanzarse ~37~

desesperadamente en una carrera hacia la mujer con la que necesitaba compartir el resto de sus siete vidas.

su humedecida nariz. Escuchando sus sonidos, sin poder abrir los ojos, un medido portazo le anuncio el fin.

Al ver su disgusto, le acarició con dulzura la cabeza. Consolando con su mano en forma de suave peine el angora de su pelaje. Él no pudo por más que rozar con su lomo el brazo de aquella mujer, embriagándose del aroma que desprendía.

Llantos y maullidos en igual proporción encogieron el alma de la mujer que, decidida a bajar, notaba como el resto del cuerpo le pedía subir y rescatar a aquella pobre criatura de las manos del imbécil inconsciente. Pero eran los pies quienes mandaban, y ellos tenían una carrera que ganar. Mientras tanto, a los llantos y maullidos se les unió el histérico ir y venir, frenético y sin rumbo, por toda la habitación, hasta que en un saltar de sofá a lámpara, vio clara la salida.

Disimuladamente, intento taponar con su pequeño cuerpo y sus cuatro patas la puerta de la calle. Utilizando la táctica del despiste entre las piernas le incitó al juego, como tantas veces.

Ella, descendió hasta su altura con una sonrisa cargada de ternura y de despedida. Volvió a acariciarle y beso

Una de las ventanas estaba abierta.

La dejadez milagrosa de aquel idiota le había regalado la libertad que necesitaba. Hasta entonces, tampoco se había atrevido a dejarle. Dónde iría un gato sin garras como él, qué podría hacer frente a los peligros del mundo si era incapaz de torear a sus propios vecinos. Pero aquella mujer, le tenía enamorado. En tres saltos de valiente, caería con los restos de sus otras seis vidas en los brazos del único ser humano capaz de hacerle feliz. Su belleza innata, sabría apreciar el valor de un gesto de amor incondicional, nacido en el corazón de un noble felino.

Fotografía por Jonas Vincent. ~38~

~39~

La inmaculada Carlos Rasero Rodríguez

Efectos personales

Fotografía por Buzac Marius.

E

streno nuevos fríos

Que no quiere parar y observar.

De caliente memoria,

Vuelta al mismo café

Efecto invernadero

Que golpeaba con los labios,

Para secar esta lluvia imprevista,

Trozos de cera para encender,

La idea hermosa

Y yo,

Con la que abrazaste a Londres.

Yo solo tengo que dejarme llevar.

Haré una lista Para elaborar fiebre

Es propio de un comienzo

De manera industrial,

A destiempo,

Para enfermar a un mundo

Efectos personales, ~40~

Algo de garganta recia

Me arropan, leen mis noticias

Y chaquetas de cuero blanco.

Y me hacen sangrar.

Traigo este poco.

Abrazo con mis manos

Harina pura sin cortar

A este pequeño grupo

En la última colada del mes.

Revolucionario de aire limpio.

Para ciudades de necia vida Una ínfima porción De un trayecto a pie.

Para esta noche de rayo y restos,

No más arcos románicos De peso imposible Para tus puertas invisibles.

Puedes ver lo bello De estos vicios que me llevan a ti.

Necesito este sparring Para moldear con golpes

No solo esta inercia Contiene sudor milimétrico

Este último intento Primario de volver a Atlantis.

De herencia fantasma.

Traigo de mí este poco, No sé si al mirarme Sigues viendo un poema O nada por lo que luchar.

Frente a la Catedral, Junto al árbol de Vangog,

Para que de mi belleza No tires del hilo Que me haga desaparecer…

…para que olvides Que estuviste esperando…

Bajo este libro de oro, Exactos conceptos de miel

…esperando este poco. ~41~

El jardin del poeta Poesía que se esparce sobre el lienzo

Belleza tú Dioni Dominguez Medina

D

e la vida tu galana... por ti se crean envidias, en las noches y en los días... siempre eres la diana.

Cuando pasan por tu lado... a ti vuelven sus miradas, reflejos de tus llamadas... que con magia has tocado.

Las féminas te desean... y los hombres te admiran, en torno a ti deliran... te adoran y pompean.

En sus cuerpos te desean... hasta te piden clemencia, con infinita arrogancia... si te tienen te airean. ~42~

Tú, efímera belleza...

Solo queda tu grandeza...

de ti todos alardean,

si en el alma resides,

a ti que todos desean...

profana no lo olvides...

parte eres de tristeza.

por más que seas belleza.

Solo belleza inmunda... igual te das que te quitas,

Derechos de autor reservados.

te limitas y marchitas...

Fecha: 19/11/2015.

no eres más que una funda...

Tú no sabes de razones... ni el daño que suscitas, al cuerpo que tú limitas... le matas sus corazones.

~43~

Correo

Santiago Gonzalez Escobar

La belleza no es objetiva pesar de guiarse por unos estereotipos.

Alguno de los lectores puede pensar que esto no es cierto, y gracias a ello demuestro mi punto de vista.

Foto por Laura R Roa.

S

ostengo que todo en esta vida es subjetivo, pero ¿Qué es la subjetividad? Puede definirse como la relación del objeto con el pensamiento del sujeto, lo cual lleva a que cada quien piense distinto de los demás a

¿Pero a que voy con todo esto de la subjetividad?, es sencillo, lo que quiero expresar es que la belleza es subjetiva, cada persona tiene una forma distinta de verla. Sabemos que existen los estereotipos de belleza como por ejemplo: el hombre alto y musculoso que es considerado apuesto por su físico, y la mujer con curvas y estatura promedio a la que muchos ven como bella, entre otros miles que afectan a todas las culturas. Pero pese a todos estos estereotipos las personas han adoptado un concepto de belleza particular, por lo cual quiero haceros una pregunta: ¿existe realmente una forma de definir la belleza?

~44~

Âż ? leerĂĄs

e-mail: eltelolondelaluna@gmail.com https://www.facebook.com/revistademencia https://twitter.com/revistademencia revistademencia.wordpress.com

~45~