No. 1| Año 1 Mayo 2019
Revista
Poetómanos El fenómeno poético: de dónde viene y a dónde nos lleva La Ciudad Oscura de Daniel Enríquez Contreras
Cinco poemas de Simeí Ortega
Esclavos del S. XX1 Poemas Seleccionados Beth Guzmán Miguel Ángel Santos Lupita Miranda Mariana Romanov Alejandro Kelevra
Laura Elizabeth Jímenez Peza Hachen Robles Anna Beck Salvador Montediablo Annie Nox
Revista
Poetómanos Indice Sobre las Oscilaciones de fuga Cinco poemas de: Simeí Ortega Poetas de las Redes Sociales: Armario Panorama Quizá Hoy espero... A Alejandro quien con sonrisas... Fuera del cielo Se Fuerte, Volarás Apuntes sobre el trastorno bipolar tipo II Eres Gorrión El fenómeno poético de dónde viene y a dónde va La Ciudad Oscura de Daniel Enríquez Esclavos del S. XX1
En nuestra portada
3 4 6 7 7 8 8 8 9 9
Dibujo “Diamante” Hachen Robles Dimensiones: 18x22 cm
10 11 11 12
Simeí Ortega Adolfo Cibrian Abraham Castillo Sergio H. García Ana Beck Salvador Montediablo
13 15
Agradecimientos
La presentación, disposición y demás características de esta obra son propiedad de Poetómanos bajo la licencia Creative Common atribución no comercial 2.5 México. Esta obra puede reproducirse o trasmitirse total o parcial, mediante cualquier sistema o método electrónico o mecánico de recuperación y almacenamiento de información, citando la fuente.
Por: Anna Beck Oscilaciones de Fuga es el primer poemario de Simeí Ortega publicado hace un año por parte de Fundación "Gascón Mercado”. Ganador del Premio Anual de Poesía Trapichillo. En él, la poeta, con tan solo 21 años de edad, da rienda suelta a las obsesiones y los deseos más profundos, en un tono ciertamente confesional que ha caracterizado, y caracteriza, a buena parte de la poesía actual amateur. Pero la poesía de Simeí va más allá de la confesión, viajando por lo amoroso, libertino e incluso, místico. Un remanso de paz en medio de la
vorágine urbana en la que a veces perdemos la capacidad de comunicarnos con los demás y con nosotros mismos. La obra, construida en torno a aparentes contradicciones temáticas, tiene como hilo conductor uno de los temas más recurrentes en poesía: el amor romántico fundamentado en el idealismo. Un amor que desea la posesión del otro y al mismo tiempo su libertad, un amor que ansia la eternidad y que al mismo tiempo se sabe conocedor de lo efímero. Un amor a sí mismo, un amor a la dama soledad, un amor al prójimo. No obstante, no siempre predomina un tono melancólico o nostálgico; también hay episodios más optimistas, nutridos por el sentimiento del deseo, sin sobresaltos. Y una escuela fundamental: Aquella de la escritura del "yo", donde la poesía alcanza su cumbre, y se entiende como un proceso sanador.
Página Tres
Simeí Ortega Selección Sergio H. García DESPUÉS DEL ABISMO
ME DA MIEDO VER MI SEXO DESNUDO
de la palabra recurrente
por las noches
lo que ocultas las veces que te negaste insatisfecho las figuras amorfas que te molestaban y aun así siegues viendo.
cuando el pensamiento deforma mis buenas intenciones me pulsa en la carne una aberración sin nombre oscura, enmudecida a veces agua sin cause de estrepitosa palpitación roca húmeda
EL AIRE EXISTE
que surca mis piernas
aunque no exista
con su retórica
quien lo nombre aire
[de río]
no es sencillo decir
y me convence navegándolo
eterno
a ojos cerrados
cuando la palabra
para hundirme en sus corrientes
muere con nosotros
iluminados espasmos [sin retorno]
Página Cuatro
Cinco poemas de... AYER CREÍ QUE EL SOL nos decía algo brillaba tenue, casi anaranjado como extinguiéndose sobre las montañas que rodean a Tepic Entonces miré las suelas de mis zapatos como un instinto de supervivencia y vi el reflejo del cielo sobre el iris negro del plastico y sus contornos No sentí miedo recordé a mis padres en aquella casa zacatecana las tunas rojas y los alacranes multicolores el dolor del veneno en mi sangre la interminable espera
Simeí Ortega
QUISIERA TENER TRES AÑOS MENOS para mirarme de frente y dejar de odiar mis formas mi rosto golpeado mis senos crecientes amorfos y sus cortes hacer puño las manos y golpear el reflejo de mi adolescencia herida
de las señales siento que el mundo se acaba dijiste y sonreímos
Página Cinco
Mayo 2019
Miguel Ángel Santos Salvador Montediablo Laura Elizabeth Jiménez Hachen Robles Ana Beck Aljendro Kelevra Lupita Miranda Annie Nox Mariana Romanov Beth Guzmán
Armario En el armario de la abuela he encontrado el nombre de todos y las fechas de sus muertes. La ropa de bebé de mi tía que nunca uso: nueva. El viejo uniforme de mi tío atravesado /por las balas que al sacudirlo caen polvo, bichos y cuerpos mutilados La vieja caja musical que me aterraba en /mi infancia aun tocando. Y he encontrado mi rostro junto al de /todos los demás.
La sinceridad se convierte en ofensa; la mentira en un halago. Las sonrisas se ahogan en un panorama incoloro, la pasión se ha convertido en un mito, la humanidad pierde a los humanos. La sensualidad se convierte en negocio y la intimidad en morbo. Los poemas son cartas al pasado sin remitente. Los libros son peso muerto, objetos estáticos en un mundo que poco a poco deja de girar. La imaginación es un fantasma de los niños; muñecos con baterías incluidas. Cuanto daría por un trago en este momento
Miguel Ángel Santos/ Michoacán
Panorama La vejez cada vez es más joven, el tiempo entre más pasa por nuestras manos más escasea. La noche sólo es una palabra que marca el reloj El amor se convierte en el arte de lo absurdo y lo besos en heridas de ceniza que marcan la ficción de lo que llamamos amor.
Todo lo que conocemos ha cambiado es irreconocible. Nunca una montaña fue movida por la fe, la fe se fue cuando dejó de ser útil, el humano se levantaba de la cama, abre los ojos y sueña sin saber cómo hacerlo y así vive. .
Salvador Montediablo/ San Luis Potosí
Los abrazos se parecen una salida las caricias un aliento que te regresa a la vida, la cama es un ataúd en renta y la vida un número más en las estadísticas.
Página Siete
QUIZÁ Quizá lo escogió, por sus letras escritas de pasados y futuros presentes, por todo lo que tiene que enseñarle, por lo que tiene que saberle y saborearle, por lo que quiere aprenderle. Quizá lo escogió como su libro favorito, porque en él puede perderse y encontrarse, porque puede viajar en y a él con solo cerrar los ojos, y porque puede llevarlo con ella a cualquier parte. Quizá lo escogió, no por su título, su tapa o la portada, sino por algo más esencial e interno, porque le seduce intelectualmente y eso le calienta, porque juntos pueden ser novela y epopeya, biografía, cuento y fábula, crónica y ensayo, soneto, poema, tragedia, melodrama y comedia.
Quizá se escogieron, porque pueden ser todas las letras, todas las palabras, todas las notas, todas las canciones y todos los idiomas, porque pueden ser todo junto, en papel, en melodía y en hechos. Si, quizá por eso.
Laura Elizabeth Jiménez Peza
HOY ESPERO que el tabaco se materialice Y traiga a la vida las líneas de tu cuerpo Las pestañas corrugadas de los ojos sonrientes Y por fin tenerte para mí. Hoy espero que por fin vivas y respires El armónico vals de mi habitación. Te espero viva Porque si ausente de mi Respiras a otro Es como si ese aire fuera tierra Y estuvieras muerta Y mañana te tuviera que llevar flores al panteón donde tu voz no se encontrará ni mis oídos la podrán escuchar. Hachen Robles/Nayarit A Alejandro: Quien con su sonrisa transforma en tinta mis deseos de venganza. Tú, Cínico demonio de variable templanza, Balance del desequilibrio, Intermitencia de la arrogancia, Animal cauteloso, Sombrío susurro sobre del atardecer. Puntos suspendidos en el aire, Que solloza la ira del ensueño y la desesperanzada ilusión de un jamás. …Siempre has sido mío. Ana Beck/CDMX
Página Ocho
Fuera del Cielo Alquimista de lo imposible, gobernador de pesadillas, bastardo loco insufrible, mirando siempre desde la mirilla. Practico a diario paros cardiacos y fumo verdades a medias, nunca hago sonetos ni adagios, mucho menos letras de vendimia. Trovador de lo absurdo, canto de lo desechable, pintor de lo brusco, cuadro imperdonable. Veo las cosas con pocos matices bastantes sombras negras. Odio los rostros que parecen felices. Deseo estrellarlos contra las piedras. Sultán de la mediocridad, Rey de los condenados, Amigo eterno de la ebriedad, Esclavo de lo estrafalario. Digo siempre comentarios inapropiados, no avanzo ni retrocedo, aquí me quedo; Un trago es siempre el mejor aliado Para desdeñar lo políticamente correcto. Traductor de las simplezas, orador de incoherencias, embajador de las rarezas, asesino de la inocencia. Constantemente diciendo obviedades, así es como me juego la vida, contando constantes contrastes con los que al instante emprendo la huida.
Escritor de la idiotez, cómplice de la impunidad, inventor de lo soez, enemigo de la humanidad. Redacto basura disfrazada de arcanos enredando la soga en mi áspero cuello, he retado a los placeres mundanos y los dioses me han gritado ¡Fuera del cielo! Alejandro Kelevra/CdMx
Se fuerte, volaras Tu constancia y tu tesón te hará lograrlo. Fija tus metas, mira hacia arriba, extiende lentamente tus alas; siente. El aire circula entre ellas. Los susurros y chismorroteos de los que observan te pueden distraer; enfoca. No pierdas tu objetivo. Sabes lo que tienes que hacer conoces tus debilidades; en que radica tu fuerza. Y, si ya haz volado demasiado, si el viento en contra acaba con tus fuerzas y destroza tus alas; repararlas. ven a casa, hijo Aquí siempre vas a estar bien. Lupita Miranda/Nayarit
Página Nueve
Apuntes del trastorno bipolar tipo II: Sobre ser incendio y maremoto Empezó como un chipi chipi, dos tres gotitas que a base de perseverancia perforaron las piedras del río, poco a poco inundaron la represa. Y más inesperado que el sutil roce que te moja, tus aguas comenzaron a crear charquitos, luego a inundar las calles y finalmente entraron a las casas, las escuelas, las iglesias y las tiendas, no quedó propiedad seca, aun cuando trataste con todas tus fuerzas de apretar para que el agua no se te escapara de los ojos. Eres de agua El paraíso frente al mar de tu infancia ya no es más que un recuerdo borroso, estas aguas no son cálidas, el sol ya no te acaricia, aquí sólo queda la fría humedad y la incertidumbre, la inminente catástrofe.
Bailar hasta quemarnos... Bailar hasta quemarnos... La boca no te para, quieres hablar, gritar, comer, morder, chupar, lamer, este ya no es sudor, es tu sexo el que está mojado, te sientes desesperada, comienzas una cacería. Se eleva tu marea, agua salada corre abajo por tus piernas, te sumerges, te inundas, el aullido se desborda y apaga el incendio. (Aullido) Habrás de dormir 240 horas y preguntarte si el hueco que sientes al despertar es provocado por este cuerpo devastado y acalorado o es que las cenizas del siniestro te lastiman los ojos, el agua que los limpia ya no es clara. Te dejas flotar, aparecen nuevas cascadas que todo lo bañan, el océano manso se eleva de nuevo hasta que la llegada del maremoto te destruye, lo destruye, la destruye, les destruye.
Te desbordas Cuando ya has perdido la cuenta de los días nublados, un rayito de luz se cuela entre las nubes, crees que estás soñando hasta que empiezas a sudar, quieres quitarte la ropa, el vapor sobre el concreto te pone de malas y quieres gritarle al mundo como te repatea que tus pies también parezcan arder a cada paso que das.
Es hora de comenzar de nuevo. Qué tengan a bien las semillas que guardaste en la incertidumbre, volverse flores ventriculares. Llueve sobre las grietas de tu cerebro, florece tu corazón. Annie Nox/Nayarit
La chispa inesperada que tratas de apagar súbitamente ya está haciendo arder tus entrañas, tus pastizales, luego tu fauna silvestre. Sabes que vas a quemarlo todo y no tienes miedo, el mundo se lo ha ganado, tu cabeza va a estallar y tú necesitas el caos.
Página Diez
Eres Eres lo que me salva cada día con sus milagros. Eres luz, bendición, un buen augurio dulce presagio. Libertad, paz, esperanza; realidad. Eres un ángel, una bruja, mujer y verdad. Eres sirena, eres guerrera, eres un sueño del que no quiero despertar, sólo si es para contemplar tu cuerpo y tu forma de amar. Eres inocencia y diosa sensual, eres mujer, eres lujuria... cálida, sensible y amorosa. Tus ojos llevan lágrimas y pura hermosura. Yo, indigno de tí por ser un simple mortal, escribiendo lo que representas. Tú, musa y pecado que con sólo sonreír destruyes mis miedos y cualquier maldición sobre mí alejas. Eres locura y cordura. Eres irreverente, soñadora y rebelde. Eres fuerza y razón, eres caos y compasión. Eres tempestad y calma... Eres mi creadora y mi destrucción. Eres mítica y de belleza exótica En tu cabello guardas tus secretos; sobre ti pongo mi confianza; en tu corazón guardo mi alma.
Bendita mujer, sagrado Dios al crearte. Tú significas vida, ternura, lucha y amor. En pocas y sencillas palabras, dejando de lado el alarde; sin duda mujer... Eres una obra de arte. Mariana Romanov/ CdMx
Gorrión Voy a escribir del gorrión que ya no canta. que ya no vuela, que ya nomás se asolea. Pobre ave que quiso silencio sin saber que las ausencias también trinan. Yo soy el pájaro que huyó de su pasado. Fui tuya porque me inventaste. Del caos surgió un ala que corté asustada. ¿Quién te dijo que quería nacer? Trataste de dibujar besando la otra ala, pero brotaron el pico y las garras. Renegué del vuelo y me fui caminando. Soy mía porque lo decidí. Voy a escribir del gorrión malagradecido que un día ya no quiso cantar ni volar, sino asolearse. Beth Guzman/ Jalisco
Página Once
Por: Simeí Ortega
Nada de lo que diga logrará esclarecer la niebla. Es difícil encontrar algo que nos saque por un momento de la rutina, donde los deseos reprimidos y pensamientos nos asfixian. (léase como ensayo de secundaria). Encontrar, por ejemplo, la otra cara del día en una esquina iluminada por un televisor, que alguna vez te vio morir en silencio. Pensar en el silencio resulta, siempre, un acto poético. Ser consciente de lo corpóreo, saberse vivo en este preciso
Todo ello como una manera cul de decir que la poesía es un asunto desconocido para mí, lo único que puedo asegurar de su procedencia es el sentimiento, el sinsentido del sentimiento y la realidad de la que surge, que te lleva, quizás, algún día, “a la locura, al suicidio o al asesinato.”
momento e identificar el significado oculto del espacio / de tu presencia en el espacio es, a su vez, una manifestación artísticofilosófica de la existencia. Página Doce
apreciado. Esto nos da, o debería dar, una
Por: Sergio H. García Ciudad oscura de Daniel Enríquez Contreras, un nayarita por convicción (como lo dice su cuadro de presentación, dentro de las últimas páginas de la obra), es un poema de amor, pero no del amor que se ha hablado tanto por las décadas y los siglos del paso humano por la tierra, es un poema de amor pero hacia el todo, un amor panteísta, casi de terminaciones divinas. En la portada podemos encontrar una fotografía de una flor amarilla, que casi de inmediato, después de abrir el
pista de lo que el poeta nos tiene preparado. Ciudad Oscura se divide en 4 señoras: Olvido, Amor, Dolor y Recuerdo. Las cuatro, con sus respectivos poemas, se nos van presentando en la cotidianidad de una ciudad pequeña, como lo es Tepic, y esos pasos del tejido cotidiano que se van modifican en el viaje a crecer como urbe. Con Olvido encontramos los poemas con mayor nivel de pesadez y de nostalgia. Amor es optimista y atrevida, es completamente opuesta a su hermana Olvido. En ella se puede notar las
libro, se nos revela el nombre (Argemone mexicana L.) y con esto, se le otorga una participación, un personaje, una importancia mayor, a un ser tan manoseado por la poesía y tan poco
Página Trece
dolor social, en ella se dibujan los paisajes más íntimos desarrollados en un contexto de multitudes, como un camión urbano o habilidades del poeta para la sátira y convertir el lugar más común, en un sitio especial para la poesía. Dolor es más fría, Dolor nos recuerda que hay ocasiones en
una expedición a un volcán dormido. Ciudad Oscura es, como lo dije en un inicio, un poema de amor diferente; un amor a la ciudad que duele.
que Amor nos deja solos, que las personas pierden a personas, que hay pesadez en este mundo y no solo para los humanos. Y Recuerdo, al final, porque siempre eso es lo que queda, se caracteriza por sus niveles de
Página Catorce
Por: Salvador Montediablo La libertad, oh libertad manchada de sangre por tantas y tantas revoluciones que pudieron acabar con el yugo de esos hijos de puta controladores, esa libertad que hoy respiramos cada que salimos a caminar, cada que decimos buenos días a la vecina si esta buena o cuando decidimos no decir buenos días al vecino mamon que se la pasó taladrando en la mañana, esa libertad que refrenda nuestra condición de hombres, pero hablando más allá de los hechos positivos irrelevantes y superfluos del día al día, es realmente que nuestras conciencias y que las masas tienen una libertad que los hará trascender como individuos y mas allá, que nos hará trascender como especie. Esa es una pregunta que hago sin signos de interrogación por que soy libre. Imaginemos a toda una generación encadenados a una pantalla, toda una raza que antes cazaba mamuts y que mataba zombies con piedras, ahora con la cabeza inclinada a un objeto que al parecer les muestra el mundo y lo conecta con los otros humanos, cuántas veces han creído, que su opinión ahí realmente cuenta y que su forma de pensar
(derivada de otras formas de pensar a r t i fi c i a l e s y c re a d a s p o r t a n t o marketing) los hará trascendentales, ahora todos son influencers y los likes inflan un ego podrido con olor a estiércol. Estos somos nosotros, una generación inmersa en redes sociales y temas en el que cualquiera puede opinar cualquier estupidez, por eso es que creo y pienso que la salida emergente de libertad para un hombre del siglo xx1 es ¡el arteeee chigao!. Agarrar un libro es meterte en un agujero negro, no sabes que te pasará pero al menos ya eres libre de morir en el espacio desconocido de lo que no se conoce, liberamos el espíritu, cuantas veces has querido entablar un conversación que te deje pensando, reflexionando sobre la vida y lo que obtienes es una foto donde todos sonríen en la peda, pero al final todos se la pasaban serios, con una línea en la boca y un silencio arrebatado por la música de
Página Quince
y un silencio arrebatado por la música de moda, somos esclavos del siglo xx1 por que ya nadie se atreve a actuar, presos del miedo de lo que dirán los demás, creyendo que son figuras públicas por tener mas de no se cuantos amigos en Facebook. Cuántos ahora toman una película de culto y la ve con su novia, haciendo que sus almas salgas de su cuerpo y se fusionen en un acto de amor y despertar en la cama con otra sensación diferente a la de ser fit después del sexo. En fin, somos presas de un aparato que cabe en nuestros bolsillos. La libertad es una
simulación que aceptamos y adoptamos como tal, al parecer estamos dentro de 4 libros la vez, estamos entre la desolación de 1984, entre ese auto-engaño inconsciente de un mundo feliz, bajo el fuego de la ignorancia en masas de Fahrenheit 451 y lo visceral de la naranja mecánica.
Convoca: Escritores, fotógrafos o ilustradores que quieran dar a conocer al mundo lo que hay en los escombros de tu mente o enseñarle a tus tías que el arte es tu mejor arma... !Poetómanos te está buscando¡ Manda tu texto, fotografía o ilustración al correo: revistapoetomanos@gmail.com Requisitos: Los textos podrán ser poemas, cuentos o ensayos que no sobrepasen las 500 palabras y en formato word. Las ilustraciones y fotografías deberan estar en formato .jpg Tematica completamente libre A los seleccionados se les informará a través de un correo electrónico
/Poetómanos
@poetomano