Revista Poetómanos| Año 2 no. 2 by Revista Poetomanos

Año 2 No. 2 Dic 2020

R E V I S T A

P OETÓMANOS

Dossier Las Voces del Puerto: Escritores Mazatlecos

Julio Zatarain

Reseña Oscilaciones de Fuga Raúl Chávez Castillón

Miguel Serrano, Eulalia Ramos, Edith Tavares, Manuel Crespo, Omar Afuera, Erik Wanza, Rosa María Victoria, Fernando Rangel, León Solanski, Martín Morales, J.R. Spinoza, Ita B, Jonathan Maza Pacherre, Tonali Yissel Cárdenas, Ronnie Camacho

Revista Poetómanos Revista Bimensual de Difusión Literaria

Dirección Sergio H. García Salvador Montediablo Consejo Editorial Enrique Sequeyro Diana Hernández Gustavo Gutiérrez Salvador Montediablo Sergio H. García Corrección Diana Hernández

Diseño de Arte Fernanda López Portada:

Insomnio. Mónica González Lambert. Fotografía editada

/Poetómanos

@Revista Poetomanos

Todos los textos en este número son propiedad de sus respectivos autores. Queda, por lo tanto, prohibida la reproducción total o parcial de los contenidos de esta publicación. Por otro lado, esta publicación no se responsabiliza de las opiniones o comentarios expresados por los autores en sus obras.

Ediciones Olvido D E L

Contenido Poesía El vuelo de los pájaros, Miguel Serrano................................................................................................................................5 Y la mujer, Eulalia Ramos...................................................................................................................................................... 8 Espíritu, Edith Tavares........................................................................................................................................................... 9 Cantina de medio día, Manuel Crespo.................................................................................................................................10 Neologismo Rudimentario, Omar Afuera............................................................................................................................13 Tu boca, Erik Wanza...............................................................................................................................................................15 Óbito, Rosa María Victoria....................................................................................................................................................17 Plástico, Fernando Rangel..................................................................................................................................................... 19

Dossier Las voces del puerto IV: escritores mazatlecos, Julio Zatarain..........................................................................................22 Pedazos de amor, Diego Sañudo...........................................................................................................................................24 Toc-Toc, Fernanda Sarmiento...............................................................................................................................................27 Sobre los años diez y sus techos cayéndose un rato, Faith Muñoz....................................................................................29 Ventanas Verdes, Karina Castillo..........................................................................................................................................31 La decadencia en forma de esplendor, José Marrujo..........................................................................................................33 En perspectiva, Jorge F. Ontiveros........................................................................................................................................35 Mermelada, Antonio Rodríguez...........................................................................................................................................37 Abundia, Luis Marchena........................................................................................................................................................40 7 microtextos de Noel Martínez............................................................................................................................................43 El deseo se cuece en el fuego, Silvia Michel Acosta............................................................................................................46 El umbral del guardabosque, Nino Gallegos.......................................................................................................................49 Ana Belén, Verano 2020........................................................................................................................................................ 52 El fugitivo, Julio Zatarain.......................................................................................................................................................54

Entrevista El Hábito de la Fotografía: Mónica González Lambert.......................................................................................................57

Galería Mónica González Lambert.................................................................................................................................................... 59 Jacqueline Salinas Martínez...................................................................................................................................................65 Faith Muñoz............................................................................................................................................................................67 Cuento Vietnam Blues: un perro viejo esperando la muerte, León Solanski................................................................................71 Román livas Lardo, Martín Morales.....................................................................................................................................73 El domador, J. R. Spinoza.......................................................................................................................................................75 Feliz Navidad, Ita B.................................................................................................................................................................76 Pasión y Muerte, Jonathan Maza Pacherre..........................................................................................................................78 Solo en mis sueños, Tonali Yissel Cárdenas.........................................................................................................................80 El séptimo día, Ronnie Camacho..........................................................................................................................................81

Reseña Oscilaciones de Fuga........................................................................................................... 83

Selección Poetómanos:

Poesía

El vuelo de los pájaros Miguel Serrano

musa de arena en el mar de todos los mares que es el mismo mar a la orilla de la playa se encontraron una gura dibujada en la arena era una silueta de mujer dorada por los rayos del sol la silueta dibujada era como una fotografía desde la mirada aérea de los pájaros que ya habían volado en la isla en los arrecifes en los corales la silueta de arena era de la mujer acostada en la cama donde su vientre plano y grande me invita a navegar otra vez por los deseos permanentes que salían de mis instintos provocados por la espiga amotinada de sus años por su elixir que bebí como si fuera vino tinto por su labios que me dieron de beber grabada en la arena de la playa como musa de arena como canción del poeta como todo lo que es una mujer la grandeza de la creación humana como el gusano que busca su manzana

Poesía| El Vuelo de los Pájaros

El otro vuelo de los pájaros encontrando a la

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porque desde la mirada de los pájaros se mira su hermoso cuerpo tendido en el alba. El último vuelo de los pájaros ella entendió que el tiempo vuela que el tiempo se va que puede hacer que todo se deshaga que la isla los arrecifes los corales se pierdan pero ella en la lejanía de su vida habla y palpa los instantes los hace revivir los hace volver al presente me dice que los pájaros la miraron cuando ella estaba acostada en la cama cuando ella estaba esperando que mis deseos llegaran hasta su cuerpo y navegaran por su piel cuando ella estaba esperando la presencia invisible de mis deseos cuando ella estaba esperando la tempestad del viento para volverse nada en la última mirada en el último vuelo de los pájaros.

Y la mujer Eulalia Ramos

Una mujer nace llena de vida: dolores de parto, niños y glorias. Colman los hijos brotes de victorias un amor santo, dicha ennoblecida. Mujeres madres, mujer concebida, tu vida como un ave migratoria, entre arrullos tu pariste mi historia, y con tus cánticos fortalecida.

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Flor de la belleza imperecedera un vientre rebosante de amor puro que los tiempos de ti enorgulleciera.

Corazón de madre, de amor seguro, esperanza, valor que trascendiera en abrigo y regocijo futuro.

Dedicado a mi madre Candelaria Navarro Villalobos Q.E.P.D

Espíritu Edith Tavares

Se eleva como humo En un rincón pútrido Donde muertos aparecen Hechizos de ojos almendrados. Dos pozos muy negros Salpican la tez blanca Le crujen los huesos No tiene risa el alma. En sus oídos vibrantes Retumban las manecillas Que dan la hora indeseable.

Corren descalzos sus pies Con la respiración en pausas Las heridas no le duelen En su piel las trae marcadas. Sigue el canal de sal Nada cura el dolor Del amorío y disparo Que un día se hizo espíritu.

Poesía| Espíritu

Sus gritos tocan las montañas Lágrimas surcan arroyos En sus mejillas cenizas.

Cantina de Medio Día Manuel Crespo La Fuente

Estoy alcohólicamente seguro que a noche entre dormido y sobrio escribí un cuento, soneto en verso, que rima la prisa con el amor que eriza el alma.

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Seguro que sí, amor amiga mujer amante que existes en un puto papel como pez de humo como pez de alcohol como pez poeta.

Existes en este sueño loco y analgésico. Seguro que sí porque te he visto en mi cuarto armario cama apagarte encenderte

con la mínima caricia del hueso huesudo de mi mano larga. Seguro entre dormido y sobrio he escrito un cuento, soneto en verso, que rima… arrima tu cuerpecito al mío, mi vida. Ahorita mi alma vive en ti y en la mía… seguros de amarnos sin tanta melodía ni melancolía.

Caderitas de Amor

Existen caderas dominantes de veinte en adelante exibles, rodeadas de encantos, que bailan, ngen, gozan, monitorean nuestros pasos. Si fuéramos un pájaro un tigre, o simplemente, un avestruz. Nos vendría bien; volar, rugir, o meter la cabeza debajo de la tierra. Las caderas se saben gobernantes, hacen todo lo posible para esclavizarnos. ¿Quién no quisiera morir entre las piernas de una mujer? No se tiene que ser un poeta, un literato, ni nada de esas cosas, absurdas.

¿Quién no quisiera morir entre las piernas de una mujer condenado a cadena perpetua? Es una muerte deliciosa, única, in nita.

Poesía| Cantina de Medio Día

Las caderas son nuestro pan, nuestro almuerzo, nuestra cena. No nos inventemos recursos, ni hagamos de la soledad una novela.

Neologismos Rudimentarios Omar Afuera

Carece nuestro abecedario los medios para dar noción de su pronunciación; si pudiésemos tal vez notar en papel el hervor de la sangre el matiz de un gemido la articulación de un jadeo el roce de todos los dedos en todas las pieles el choque el dejo el dejo el choque y no solamente las voces que ya de por sí guturales y casi animales se habían complicado y hubiera manera de notar los cuerpos

Poesía| Neologismo Rudimentario

En medio del acto se pronunció lo que ambos creyeron que fue una nueva palabra.

que entre simultáneos le dieron origen a dichos vocablos podríamos si apenas si tal vez apenas comenzar a darnos una idea de dicha bien dicha palabra. Tan solo una vez una noche encontraron cómo pronunciarla quedó en la memoria engañosa que es toda memoria no pudiendo reproducirla con exactitud ni siquiera en la mente.

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Pero, además tristemente, nosotros que ahora los vemos en nuestras imaginaciones funestas sabemos

porque se nos cuenta que lo que pensaron los breves amantes que era una unidad de palabra lo que se dijeron entre los suspiros lo que se recuerda lo que se recuerdan de ellos lo que se dijeron no era más que media palabra.

Se dijeron media palabra quedaron debiéndose la otra mitad.

Tu Boca Erik Wanza

Fragmentos de estas sombras palabras todas sin batallas que no son ni fueron que han de guardar las velas cruci cadas.

Vendrán entonces viejas ores tu boca descubierta por estigmas pasajeros sí, tu boca otra vez es un calvario de pequeños pasos sin pecado.

Poesía| Tu Boca

Son sin duda, mis últimos alientos para descubrir la suerte de estar tan vivo como ausente sin una gota de amargura.

Óbito Rosa María Víctoria

Quisiera morir para prevalecer,

Poesía| Óbito

después pagar mis penas sin ruinas, con mis piernas se tejan las ramas, de mis ojos orezcan buganvilias. Que mis partículas de la fosa a otros siembre mi suerte, reencarnar en una vida pura y limpiar los suspiros de algún descendiente.

Plástico Fernando Rangel

«A eso rojo y brillante que atravesaba el cielo también lo llamaron los dinosaurios, amor»

JAIME TZOMPANTZI 1 Nunca fui bueno con las despedidas: cuando sepultamos a mi padre sentí que cada palada caía sobre mí y pensé que de palada en palada es como uno comienza a echarse el mundo encima. A papá le pasó igual cuando sepultó a su padre. Y así como mi papá vio a mi abuelo en el ataúd, yo lo vi a él esperando la resurrección de todos los muertos y la gloria eterna. Después lloré en mi habitación.

Cuando era niño me enfrenté a la despedida y a la sepultura un par de veces. La última tarde que jugué en la casa de mi abuelo, sepulté a toda una manada de dinosaurios en el patio.

Poesía| Plástico

Los vi dormir sobre la tierra esperando la resurrección. Ellos ignoraban que sus antepasados murieron hace millones de años y que por sus pequeños cuerpos el petróleo corría como un recordatorio de la sangre.

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De esos dinosaurios no recuerdo mucho: recuerdo el lamento. Eran verdes como el pasto que había en los campos de fútbol. Sin embargo, en el patio no había pasto para que jugaran a la guerra y se camu aran. Por eso los enterré en la tierra más árida. Por eso nunca creció un árbol sobre sus tumbas.

Obra fotográfica: Faith Muñoz

Las Voces del Puerto IV: escritores mazatlecos

El literato mazatleco muchas veces parece refresco de gas: lo agitas y sale a borbotones. Bajo esta premisa, las voces de una comunidad nunca están desaparecidas ni son inexistentes. Acaso en suspensión, pero jamás apagadas. Si las voces se apagaran, con ellas se apagaría la comunidad entera. En una comunidad donde sus organismos públicos no reconocen las necesidades de sus escritores locales, a pesar de que funcionan con dinero de los contribuyentes y tienen el capital humano, llámese Instituto Sinaloense de Cultura o Cultura Mazatlán, el gas del refresco lo sacude la comunidad misma, a partir de la organización autónoma e independiente, gratuita y libre de proselitismo. Así surge Las voces del Puerto, un conglomerado de voces que año con año hace públicos los trabajos de autores mazatlecos que no tienen, no hallan, no les dan, ningún medio para ser consumidos, no ya nacionalmente, sino localmente. Este año, Las Voces del Puerto IV, se adjunta al trabajo editorial de Poetómanos, revista independiente de Nayarit, que abre las puertas

para ser incluidos en el No. 2 de su segundo año editorial. Esta publicación incluye la elección de diez obras, de dieciséis recibidas en la convocatoria. Para muchos, éste es el primer espacio donde podrán compartir su trabajo, como es el caso de Fernanda Sarmiento, Faith Muñoz, José Marrujo y Antonio Rodríguez. Además, en el dossier también quisimos incluir a autores que son voces activas en la comunidad y creímos muy pertinente incluirlas. De ello, amablemente sólo aceptaron participar tres poetas con basta trayectoria: Silvia Michel, Nino Gallegos y Ana Belén López. Es por eso que el resultado es rico en formas y temas. Entre la propuesta encontramos una variedad de poesía en prosa y cuentos cor tos que, oportunamente, no lleva ninguno el tema del narcotrá co, estereotipo que persigue y encasilla a los escritores del norte del país.

Julio Zatarain

Pedazos de amor Diego Sañudo

Abelardo ni siquiera se dio cuenta hasta que le rozó la pernera del pantalón. Miró sorprendido hacia el suelo apartando la mirada del retrato de su amada y vio, sin llegar a reconocerlo, cómo algo se escabullía y rodaba bajo la cama.

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Se agachó esperando ver al gato de la vecina del cuarto, una ancianita que era bastante quejica pero a la que trataba como si fuera su propia madre, porque así era Abelardo, bueno e inocente. Algo chocó contra su zapato e interrumpió el levantamiento de colcha pero no pudo ver que era. Para cuando continuó no había gato, solo una pelusa que se apresuró a barrer. Cantaba, cómo no, una de Perales, sosteniendo delicadamente la escoba entre los brazos y girando al ritmo de su melodía cuando algo se le posó en la cabeza. Primero miró hacia arriba, no era la primera vez que anidaban en su coronilla. Luego delicadamente palpó la super cie de su cráneo con cuidado para no lastimar al posible huésped pero sus dedos solo hallaron un pelo tan manso como él mismo. La foto de Rosalinda le llamaba. Necesitaba contemplar esa estampa, aquella larga melena castaña 24

que ondeaba y se perdía tras los hombros, esos ojos que le hacían tartamudear cada vez que le miraban, y su deleite llegaba ya a la boca cuando Abelardo sintió que algo llenaba la suya obligándole a abrirla y ¡plop!, como un rayo, una sombra salió de ella y se metió en el baño. Abelardo fue detrás y cerró la puerta para evitar que se escapara. No hacía falta ser un Sherlock para saber que se escondía tras la cortina de la ducha, además de apreciarse una silueta menuda, la tela plástica se movía como una hoja. La descorrió suavemente mientras sonreía, lo vio y supo qué era: ¿quién no distinguiría el amor cuando lo ve frente a él? No era fácil de describir, de colores cambiantes y a veces inclasi cables, parecía voluble, medio gaseoso y medio líquido, metamór co, contradictorio, caprichoso y ante todo hermoso. Sin duda era amor. Acercó la mano y sintió un cosquilleó cálido y reconfortante. De sus dedos otro poquito de amor salió serpeando con gracia y comenzó a correr alrededor del baño. Abelardo abrió la puerta. Allí había, cinco, seis... ocho de ellos, y se sintió dichoso de que allí estuvieran.

Metió los pedacitos de amor entre las sábanas de la cama para que no les pasara nada, quería cuidarlos, verlos crecer pero el amor es travieso. Enseguida echaron a correr y a revolotear por toda la casa dejando estelas de colores como si fueran pinturas pastel deslizándose por un lienzo. Abelardo sonreía y pensaba en Rosalinda, y de pronto se dio cuenta de que había tantos pedacitos de amor les era imposible no ya correr sino apenas moverse. Abelardo empezó a preocuparse por tanto gasto, ¿no sería mejor dosi carlo? pero su mente volvía a esa sonrisa, al recuerdo de sus dedos jugando con su pelo o subiéndose las gafas, y más y más aparecían. Cinco minutos antes de que le llamara Rosalinda aquello ya se había convertido en un problema. De cintura para abajo todos aquellos pedacitos de amor conformaban una especie de masa que se expandía por todo el piso. Había conseguido controlarse entonces, pero la llamada desbordó toda barrera autoimpuesta y para cuando discutía meloso con Rosalinda a quién le tocaba colgar primero, aquel mar ya le llegaba a la altura de los hombros. De hecho fue él el que colgó cuando se le resbaló el móvil y se hundió en un hermosísimo lago de variados colores, despertando en la cara de Abelardo un gesto de bobalicona complacencia. Pensó en que podía abrir la puerta, repartir todo aquel amor que le sobraba y que a algún otro tendría que hacerle falta, pero no había manera. Haría falta mucho más que su fuerza para poder abrirla.

Con esfuerzo habría podido abrir una ventana o romper el cristal para desalojar tanto amor pero temía que pudiera pasarle algo. Lo veía tan puro, tan bello y grácil… y nada menos que proveniente de la evocadora Rosalinda. No podía deshacerse de él. Y aquello le puso en un aprieto. Se tuvo que poner de puntillas y levantar la cabeza para poder respirar. Abelardo era tan meloso que aquella situación le recordó a la escena de Titanic en la que el protagonista se ahogaba, y esa emotividad terminó por hacer que el amor le cubriera por completo. La dicha más absoluta premió a Abelardo, siendo hasta la fecha el ser humano que ha experimentado un mayor grado de felicidad. Aquello, por supuesto, tuvo sus funestas consecuencias. Murió de amor.

Dossier| Las Voces del Puerto IV

La verdad de todo aquel misterio es que era tanto lo que amaba a Rosalinda que el amor ya no le cabía dentro del cuerpo así que no había tenido otro remedio que salir.

Toc-Toc Fernanda Sarmiento

Detesto la oscuridad. No soporto el momento cuando la luna reemplaza al sol. Cada día de mi existencia voy a dormir con la esperanza de que ya no esté.Tal parece falso el mito de: «si deseas algo lo bastante fuerte se hará realidad». Ningún tipo de rezo ha servido; siempre presente. Silencio y calma ingredientes perfectos para que irrumpa. No puedo ser feliz. Es imposible y, no es que no quiera, ¿quién podría desear ser infeliz? Necesitarías serios problemas para aspirar a una vida de dolor. Mis facultades mentales son casi perfectas. Me dedico a estudiar la mente. Ella fue mi motivación, ¿motivación? ese no es el término, ¿motor?, tampoco, lo dejaremos en «impulso».

¿Pecados? Ninguno grave. ¿Ganas de hacer cosas ilícitas? No faltan. ¿Valores? Inculcados por mi madre hasta la medula ósea. ¿Me estoy volviendo loco? Anoche creí haber tenido un sueño; mi difunto perro volvía, de principio pensé que era producto de mi imaginación, pero un lengüeteo en mi oreja me despertó. En mi cama estaban los desechos del animal, sin embargo, en la casa no había rastro de él. ¿Será que cumple su propósito y terminaré suicidándome como ella lo quiere? ¿Y mis valores habrán de irse al carajo? Toc-Toc. Una serpiente de hielo recorre mi espalda. Son dos toquidos.

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Maldita sea, ya anochece. ¿Cuándo se irá esta presencia? ¿Qué quiere de mí? Si soy feliz, ella esta. Si hechos desafortunados acontecen parece extinguirse: el día que murió mi perro apenas e hizo acto de presencia. Cuando concluyó la vida de mi madre, no la sentí en un mes. Llegué a creer que mi mamá era bruja y se había llevado con ella todos sus «demonios», pero al momento de decidir salir, después de treinta días de luto, esa misma noche, ella apareció. Nunca le temí a los monstruos del armario. Mi mayor miedo fueron las niñas rubias de dos trenzas.

Sobre los años diez y sus

techos cayéndose un rato Faith Muñoz

1.- Elia Es en una ciudad sinaloense, del sur de Sinaloa [siendo exacto] puerto, [más exactitud]. [Mazatlán], [ aún más exacto] donde no estás y todo se vuelve mentira [donde el sur no es ya sur] [ y Sinaloa ya no es] [Mazatlán tampoco] solo algo no se vuelve una cosa u otra: mí pací ca tristeza.

2.- Coronel Todo lo que soy se vuelve la caída misma de todos los jarrones, los mismos que caen a diario en alguna casa o un templo, en algún museo o en una cocina: pero es que es que evocarte resulta tan unlimited como las palabras cosmogonía, canícula y Ausencia.

Tlaquepaque, Nevado de Toluca, La Sánchez Celis, La Candelaria, Monserrate, Mazatlán, vacante de área de pescados y mariscos, agua de panela, maletas, conferencias, parachute, mil ejecutados en una ciudad de poco más de medio millón. El aire acondicionado está descompuesto, ¡Tome bien la foto!, I want a jammin with you. Busca el hijo-puta caimán, ¿te gusto?

4.-Melancolía vulgar a chorros Veintiocho grados extendiendo misericordia a sus santos hijos; El humo del carbón de las taquerías, ¡Qué Mazatlán tan amarillo Quiero decir, sí el aire, sí Hoy hay pocos carros en la calle; La Plazuela de la Pancho Villa, y su tianguis; La década derrumbándose por la tarde, a las cinco y media, por supuesto.

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3.- Vaporización

Ventanas verdes Karina Castillo

sientas temor. Te contaré a mi manera y sin tanto enredo. Antes de continuar te pido dar dos pasos al frente, sólo dos. Desde acá puedo ver si obedeces mis órdenes. Siéntate en la única banca, hay un hombre ahí que la desocupará especialmente para ti, trae sombrero y usa la corbata de siempre, ¿no es así? Él, sí, ese mismo, ¿recuerdas la última vez?, le dejaste un clavel para mí. Debajo hay un cheque en blanco. Escribe tu nombre. Si no lo haces regresará el mismo hombre que te cedió su asiento. No intentes nada. De cualquier manera en este momento tu celular no tiene servicio. ¿Ves a la mujer del vestido azul? En su bolsa tiene una sorpresa para ti. Si no haces las cosas como te indico, algo podría salir mal. Repito, sólo haz lo que te digo y no tengas temor. El mesero del restaurant no me dejó otra salida que escribir el mensaje en la servilleta, por cierto, agregué un poco de labial rojo, el que te gusta. Sí, sé lo que estás pensando. Me conoces bien. Ahora levántate y camina en dirección a la fuente. Observa la ventana del edi cio, ¿ves? El polarizado tal vez no lo permita, pero intenta de nuevo. No tarda en ocultarse el sol, entonces podrás observar sin di cultad. Encenderé la luz para facilitar tu

vista desde afuera. Avanza con lentitud al departamento. Sube por las escaleras. Habitación número 72. La llave está debajo del tapete. Entra. Te contaré. Hay un champán sobre la mesa, sírvete un poco. Continué con el juego. Hizo lo que le pedí sin di cultad. Cuando lo tuve frente a mí, me miró con asombro. Me entregó el cheque con su nombre. Agrega el autógrafo, le dije, y lo rmó. No sé qué duela más, rea rmé, olvidarte de una vez para siempre o enterrarte. No puedo permitir más humillaciones, así de simple. Sígueme, y no intentes nada, te lo he repetido en varias ocasiones. Nos encaminamos a la parte trasera del inmueble y subimos al coche. Había cámaras de seguridad por todos lados. Te mataré, amenazó impaciente, pero de nada sirvió porque no le di tiempo. Habló el silencio en las ventanas verdes de sus ojos. Parecía dormido. Lo adorné con el clavel y a varios kilómetros de la escena detuve el coche para arrojarlo entre los arbustos.

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Haremos un pacto. Prometo olvidar lo que hiciste. No

La decadencia como forma de espledor José Marrujo

Quizá mi gusto por la decadencia comenzó cuando entré por primera vez al «Peor para el Sol»; entre el humo apenas y se podía divisar del lado izquierdo una simulación de escenario: una lona de Sabina mal colocada y una botella de cerveza con una rosa dentro que cada noche, una mujer que ofrece ores a las parejas cambia. Del lado derecho, una barra mal enjarrada se agrieta cada vez que Juan toca el MI de 19 días y 500 noches. Ahí dentro no hay ningún atisbo de ostentación, en la madera de las mesas aún quedan rastros de los golpes con botellas de vidrio provocados por las canciones de José Alfredo y estoy seguro de que algunas de las cuatro patas de todas las sillas nunca llegarán a tocar el suelo. En medio de una canción, dice el «Indio» Solari, «el lujo es vulgaridad», y como un ashazo viene a mi memoria la fachada del bar.

Recuerdo haber visto 2 aires acondicionados empotrados en la pared, de estos gigantes, difíciles de no ver, pero con eso que nunca supe si dentro hacía calor o frio. Era una impresión distinta, algo así como un escalofrió continuo. Ahora que lo pienso, es posible que cayera una lluvia ahí dentro y durante los siguientes días no dejara de pensar por qué había salido de ahí tan empapado. Al salir de ahí percibí la liberación, ahora pre ero los pianos a los que les falta un LA Sostenido, las albercas vacías, las voces que desa nan, los libros glosados, el azul que sale de la raya, lo perpendicular, lo abandonado; la decadencia como forma de esplendor.

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Alejado de toda la vida nocturna de Culiacán, el lugar está ubicado entre casas bajas en el primer cuadro de la ciudad, sin ningún tipo de señal que lo delate. Es probablemente la peor zona para abrir un bar. Más de una vez caminé por esa calle y cómo un eco escuchaba las letras de Silvio Rodríguez, el country de Creedence, las baladas de José José y el rock argentino sin saber que justo pasaba por la puerta de entrada. Pero cómo pasa con las mejores cosas, la publicidad no era necesaria y el sitio se fue conociendo de boca en boca.

En perspectiva Jorge F. Ontiveros Cuadras

Llegar temprano al aeropuerto ¡Qué deprimente! Si la agencia me hubiera preguntado, habría escogido el vuelo nocturno que es mucho más barato. Pasé por migración con la idea de comprar algunos recuerditos para los niños, pero a excepción de una librería, las tiendas seguían cerradas. Al mirar alrededor alcancé a contar a seis o siete personas dispersas por la sala. Como viajo en primera clase, me fui directo al salón Premium a esperar a que asignaran la puerta de abordaje. Una chica muy joven con delantal se acercó sonriente a ofrecerme café. Lo tomé y ya en con anza pedí algo más fuerte para tragar un par de analgésicos. ¡Por Dios! Dormir mientras cruzo el Atlántico es todo lo que pido.

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Se aborda por la puerta 37B, dijo la otra mesera más alta y morena, con ese acento madrileño que nunca pude tolerar. Según el itinerario que recibí, si no hay retrasos, estaré con mi familia en dieciocho horas. Mientras la azafata revisaba mi tarjeta de embarque, pensé en el tiempo que llevo comisionada fuera de México; casi tres años. Nunca tuve el interés, estoy segura, de regresar a casa. Ni siquiera cuando se graduó Manuel o durante la breve agonía de su padre. Tampoco mi familia me visitó. En perspectiva, podría decirse que voy demasiado retrasada.

Mermelada

Antonio Rodríguez

El pitido de la tostadora lo llevó a la cocina. ¡La mermelada!, se dijo y se dirigió al refri. Frascos de distintos colores llenaban los cajones. César los sorteó con la mirada y eligió el frasco púrpura. Espero y esta vez funcione, murmuró esperanzado, mientras desparramaba la pasta gelatinosa sobre el pan tostado. Silbando una melodía que llevaba días en su cabeza, se dirigió a su habitación y sobre la cama destendida, un joven de hombros anchos, lentes redondos y cabello muy oscuro terminaba de amarrar los cordones de sus tenis. Llevaba el torso desnudo. ¿Te vas tan pronto?, preguntó con una nota agria en la voz. Te hice el desayuno. Entro a trabajar a las nueve. El chico pasaba entre sus brazos la camisa que acababa de tomar del suelo. Quédate un rato, insistió Cesar. La pasamos bien

anoche, ¿no crees? El muchacho evitaba mirarlo mientras recogía el resto de sus cosas de la habitación. Cesar, está bien de vez en cuando, pero no busco nada serio, ya te lo he dicho. Palmeó sus bolsillos y dio el último vistazo al cuarto. Me tengo que ir. Vaciló unos instantes viendo la charola con las tazas de café. Sorbió a una. Tomó una rebanada de pan y le dio una mordida. ¿Es de moras?, está rica. En sus ojos un brillo se encendió. Tomó otro pedazo de pan de la charola y lo devoró de un bocado. Por su cara comenzaron a caer unas gotas de sudor. Su piel comenzó a tornarse pálida después de unos segundos. De su garganta, un leve gruñido se asomaba, que fue creciendo hasta convertirse en una tos fuerte. Cayó al suelo y se cubrió la boca con la mano. Con trabajo se reincorporó y sin equilibrio llegó hasta el baño. César se apresuró detrás de él, dudando si había elegido el frasco correcto. Abrió la puerta del baño y no vio al chico por ningún lado. Iba a hablar cuando algo pasó entre sus pies a toda velocidad. En la sala se escucharon las hojas de las macetas y un gruñido. Alcanzó a ver una mancha blanca refugiándose bajo un sillón. ¿Jorge? ¡Ven!

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¡Déjalo en paz!, gritó a uno de los gatos que perseguía a un cachorro por la sala. Los separó y dejó al perro junto con un par de conejos y una gallina en el corral al fondo de la sala.

La bola blanca asomó la cabeza. Dos manchas negras y 37

redondas de pelaje cubrían sus ojos. Igual que tus lentes, Jorge, le dijo mientras lo tomaba entre sus brazos. Lo regresó al cuarto, acariciándolo detrás de la oreja. ¿Por qué un gato?, contigo ya tengo tres. Murmuró cabizbajo algo sobre la pócima. De entre sus manos se escuchaba el leve maullido de su nuevo compañero. Si la poción no iba a funcionar, por lo menos me hubiera dado algo diferente.

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Lo puso sobre su cama y se acostó enseguida. El animal le ronroneaba cariñosamente y buscó subirse a su pecho. Bueno, por lo menos así si me vas a querer.

Abundia Luis Marchena

Aquí estoy al pie de tu tumba pues, desde que volaste pa’l cielo, no hago otra cosa que pensar en ti. ¿Ya te diste cuenta como es por allá verdad? He andado de un lado pa’ otro, pero no es como piensas. Tú sabes que ya estoy demasiado viejo y ya no sirvo pa’ esos trotes. Se me viene la añoranza y la siento como carga pesada, también tu recuerdo se me clava en el alma y no quiere salirse por más que intento sacarlo, es terco y se aferra como si tuviera garras de águila. No, tú no te das cuenta de cómo pasa el tiempo y cómo los años calan sobre mi cuerpo.

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Traje a mijo porque te llora y te extraña mucho. Ya sabe lo que es quedarse solo sin el amor de su madre. También está triste ¿qué se le va hacer?

Tu poncho, no sabe que es ir cuesta abajo, apenas empieza a emplumar. Los años transcurren, unos lentos y otros aprisa, se van acumulando como cuando colocas piedras pa’ construir una cerca: las acomodas una por una hasta que formas un cerro y te cansas de tantas vueltas y de contarlas. Sientes que te apachurran.

No creas, que así como estoy, estoy bien. Veo pasar gente y ni me notan, es como si no estuviera; como un fantasma. Si viviera Abundia otro gallo cantara, pero ya ves hace mucho tiempo se fue. Ella decía: «cuando me lleven en un cajón arriba de una carreta, te vas a quedar muy solo.» Así fue como ella dijo. Y aquí me tienes cavilando, todo viejo, inservible, capeando el temporal, pensando que todos me dejaron, que me abandonaron dizque porque iban a «buscar la vida». No, no, no, yo creo que se enfadaron de mí, ya no me quisieron mantener. Yo los crié, les di todo lo que pude darles, me sentía feliz de tenerlos conmigo. Ni modo. Cuando crecen se sienten enjaulados, quieren ser libres como los pájaros y emprenden el vuelo, y me pregunto por qué, y no lo entiendo. Dicen que es la ley de la vida, pos’ será la ley pero yo no lo entiendo. ¿Cuándo los volveré a ver? tampoco lo sé. Así que Dios los bendiga. Abundia ha de estar muy contenta en el lugar que se encuentra. Sabe bien que me quedé solo y así seguiré, ya pa´ que le busco.

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Uno nace, crece, vive lo que tiene que vivir, y pues poco a poco vamos al encuentro de la vejez, esa que todo lo echa a perder. Así estoy bien, pa’ qué me muevo si lo viejo no me deja. Vivo pobre en esta casita, ha de ser por eso que todos se fueron. Bueno de plano no lo sé, pero lo imagino. Luego razono qué hago aquí en esta soledad, nadie me visita ¡pos’ quien va a visitar a este viejo! Me pongo a cavilar que hago en este abandono que cada día pesa más. Miro el amanecer, luego llega el atardecer, después la noche, y todo eso me cobija y me descobija. Luego la luna, más allá el manto de estrellas, y la soledad que no termina. Mientras llega mi turno de partir a ese mundo donde se encuentra ella, tengo que bregar con la vida.

Bueno, mientras eso sucede voy a ver mis tierritas allá por los cerros aquellos, y mirar un rato el sol que parece una pelota de lumbre que hasta parece que va hacer arder la tierra. Tiene meses que no cae ni una gota de agua sobre las parcelas, de cualquier modo voy a verlas; son las que me alimentan. Tengo mucho que agradecerles con mi visita pues, pienso que algún día me cubrirán con su manto piadoso lejos del camposanto.

7 microtextos de Noel Martínez

1 – son doscientos pesos. –¿ y también incluye el cuarto?- si amor y también incluye condón- ahorita voy mi vida, ¡espérate! - mamá cómprame una paleta- ya voy mi cielo. Ok pásele- ten mamacita, cuidado al cruzar la calle. –si por aquí, pásele.

2 Se apostó frente a mí y sacando un revólver de esos a los que son a cionados los vaqueros le descargó ocho tiros a mi computadora. Dijo que venía en ayuda de la literatura. –Sí. -Le dije; -pero no se salvará de este relato.

3 …disculpe que lo interrumpa pero usted se equivoca con esa a rmación. Si así se crearan los ángeles, el cielo estaría lleno de abortos, y de ninguna manera en su clínica son creadores de ángeles.

Un escritor puede ser algo muy patético, y puede que eso se lo celebren, aunque sufra el centro de atención.

5 La rama de un árbol escribe con el lápiz la rama de un árbol.

6 Alguna vez jugamos a ser otro y lo olvidamos.

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7 D E S P U É S D E U N L A R G O V I A J E

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U N

C O R T O A F O R I S M O

El Deseo se Cuece en el Fuego Recetario

Silvia Michel Acosta

ALBAHACA VINAGRETA Las vinagretas son perfecta compañía Lo atestiguan las ensaladas Lo con rman las carnes Lo sugieren los pescados Lo sabemos nosotros bajo la luz del mediodía Aromáticas al tacto Explosión de sentidos Trocitos lechosos Ingredientes: Corazones de lechuga Como otros corazones que atesoro

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Procede con mano suave Escurre de lo alto gotas de olivo Frota pezones Derrama aceite como por descuido Arroja sal sin pensar en la suerte Vierte vinagre Que las heridas no son frescas Añade hierbas nas que puedas paladear La piel exhala Los labios sazonan 46

Brazos y espalda Humectan en ángulo generoso Las vinagretas son Como tú Perfecta compañía

Notas de albahaca en carne tibia

ENSALADA DE CAMARONES Sal picantes Tallas grandes Camarones Frescos Hervidos en brazos sasonados de tormentas orégano, ajo y pimienta en grano.

Óvalo carnoso deglución sin prisas dentro y fuera, que el aderezo corra por las comisuras lechoso con historias ciegas. Disfruta el sabor, no temas a las calorías Mayonesa, apio, huevo duro. Incorpora su espalda a tu pecho pimiento verde Cilantro Cebolla Lágrimas de gozo Ralladura de limón Pimienta en polvo.

Revuelve con la decisión /de la reina de espadas Sirve Sobre cama de lechuga Luz ámbar Ritmos occidentales Mordiscos de camarones /en galletas saladas Festín de lenguas al interior /de un laberinto.

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Al dente tronadores sin cáscara para sentir la curvatura en los labios.

El Umbral del Guardabosque Nino Gallegos

En el renovado otoño la hojarasca y la barbasca se han dispersado y acumulado livianas y húmedas por lo bajo de los pinos y los encinos, siendo más el ocre enforestado que el verde forestal por las heladas, cuajando las lágrimas del rocío hasta que revientan bañando los rostros a gurados en el gran lienzo del bosque joven y viejo, con sus aires fríos a media mañana, cuando los rayos solares van entrando por los techos volados de los árboles, escuchándose el crujir silente de la barbasca y la hojarasca, mientras los huesos cardios del corazón y de la memoria emergen de entre los pinos y los encinos. Después que fueron asesinados algunos hombres que cuidaban el bosque, me levanté sacudiéndome los pellejos, los nervios y los huesos de la famélica condición humana a la que pertenezco: los que andamos por entre las ramas y de las hojas de los helechos. Con o sin hachas, las manos, la tierra y las raíces: la arbórea sombra trasminando los rayos solares hasta el fondo del bosque con la lluvia del agua, corriendo la savia y la sangre.

Allá, por los puertos de las costas, el desembarque de la madera de otros lejanos países; acá, en la sierra, los socavadores taladores de los bosques. No es un alegato mío, ni siquiera un testimonio cuando los pellejos en los huesos cardios del corazón y de la memoria que me sostienen en vilo y en vela, porque así como matan a los árboles, asesinan a los hombres. Otra vez, ni siquiera un reclamo: piénsese lo que quiera, porque uno no está más que para los árboles, no por la necedad nuestra, sino por la necesidad de la tierra: En algún tiempo la ciudad desea(rá) regresar al campo cuando sea demasiado tarde, inclusive, de noche, escuchándose los latidos del corazón en los oídos en una cadena de sonidos y de ruidos que se arrastra(n) bajo los pies

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Los que compartimos el suelo y la sangre, nos vivimos para el bosque, y no le pedimos peras al olmo, más que pinos y encinos, tal como están dispuestos, mas no para la tala ilegal.

y entre las piernas de los que no saben en dónde andan, huyendo de sus voces que son sus pasos y sus ecos. Porque hay gente que no nos ve, ni nos escucha, siéndose y haciéndose uno por ado y descon ado con la gente que nos gobierna con esos gobernadores, unos tras otros, que no atienden y menos resuelven los asuntos que a nosotros nos salen al paso cuando nos adentramos al bosque con esa otra gente que pareciera que le trabajan al gobierno con dejarlos pasar y hacer destrozos en el bosque con la tala ilegal para bene cio de los negocios con empresarios que no sabemos a dónde van a parar los árboles talados y desramados para los aserraderos, quién sabe, también, en dónde, nomás dándole uno vueltas y vueltas al centro y al entorno del bosque. Esa otra gente no nada más viene con las sierras porque traen pistolas, ri es y escopetas: uno, ni para qué arrimarse con un machete y una resortera. Como para todos es sabido y conocido, esa otra gente es capaz de todo.

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Entonces, el gobernador, el empresario y esa otra gente hacen el trabajo para el negocio de nuestro bosque que cuidamos, no entendiendo, bien o mal, para qué sembrar árboles frutales donde siempre hay inundaciones y árboles maderables donde hay leñadores ilegales, terminando uno en un cajón con los clavos.

texto de Ana Belén, verano 2020 Ana Belén López

voluptuosa labios hinchados el calor de la voluta en la vuelta de la calle agua bifurcada abierta oscura los labios voluptuosos los senos en las sienes esperando el murmullo el rugido el sonido

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ahogado.

El Fugitivo Julio Zatarain

Sus tenis ya deben estar colgados en algún cable: uno

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de ellos pisa el acelerador de su auto, un Sentra 98 con tres choques y corrosión. Había salido de su casa dispuesto a recorrer la ciudad y no detenerse hasta que se vaciase el tanque de gasolina y encontrase, en la noche, el perdón, escondido en la frontera indómita entre la justicia y la venganza.

Lleva semanas sin descansar. Bebe hasta que su cuerpo aguante. Su sonrisa está muy distante. No se cae bien. Se siente en una canción mexicana. Espera en el primer semáforo, el que da salida a su colonia. Los autos pasan frente a él, veloces, y por un instante piensa en pisar el acelerador y terminar. Pero: luz verde. Las dos avenidas se le aparecen enfrente, una hacia el centro y otra a la zona hotelera. Elige adonde posiblemente no hay alcoholímetros. Había subido al auto con dos latas de cerveza Pacíﬁco. Y antes, durante la tarde, bebió al menos una docena. Leyó el mensaje en su celular y se puso los tenis más viejos y arrancó hacia no sabía dónde. ¿Sí fui yo? El diablo sabe bien a quién se le aparece, recuerda el refrán y avanza hasta la México 15 como

un barco a la deriva, abandonado, solitario, sin viento ni puerto. Trae difusas las últimas tres noches. La de anteayer fue su pecado. Demasiada cerveza y comida de la calle. Si no hubiera visto su foto en redes sociales (cuidado con este sujeto), jamás se habría enterado de lo que hizo. Sucedió en un toquín de rock, de cochera. Al querer recordar, sólo oyó su nombre y a alguien empujándolo. ¿Fue real? Veinte años bebiendo, cero errores como ese, y ahora, de pronto, recorre la ciudad sin poder huir. Si tiras una piedra a un perro, ¿eres mataperros? Se pregunta, desconociéndose. Llega al bulevar donde venden camarones durante el día y le llega el tufo como una embestida. A la vuelta hay una cantina. Compra cervezas y otro tufo le llega de golpe. Sale con seis latas y dos cigarros. Busca penitencia. Se dirige adonde sabe que hay alcoholímetros, rumbo al malecón. El mar lo baña, en sonido y aroma. Quizá por ser martes no se topa con ningún retén. ¿Debe ir a la policía? La organizadora del toquín, la dueña de la

dos. Pero: la luz verde se encendió. Detiene el Sentra 98 frente a su casa. Mira la camioneta gris, despreocupado. Baja con dos latas de cerveza y cigarro en boca, pensando lo que iba a publicar en redes sociales (de este sujeto no deben cuidar a sus mascotas).

¿Es realmente quien dice ser? ¿O es otro que no acepta que es? El punto rojo de la gasolina se enciende. Vuelve a la México 15. ¿Fue un asunto de briago o de violencia animal? Sacude la cabeza y se conoce un poco más. No se siente mataperros. Logra quitarse la grasa moral de la mente y ahora que la gasolina se le acaba, piensa en volver a casa y demostrárselo a todos. (Les cuento que me cuesta perdonarme a mí mismo).

Roberto lo ve acercándose y baja de su camioneta parecida al cielo. En su mano brilla una escuadra. Dos palabras, Lucas, y dispara el estruendo seco. Lo lleva hacia la inmensidad de la banqueta encharcada. ¿Debió buscar más alcoholímetros? ¿Debió esperar que su gasolina se terminase? ¿Debió provocar el cuarto choque de su auto y morir trenzado en el laminado? No tiene respuestas y ahora, viendo al fugitivo de la camioneta, parecida al cielo, sabe que pronto va a tener la mejor de todas. No cierra los ojos: ve sus tenis y sabe que ya debían estar colgados en algún cable de electricidad.

Al entrar a su calle se encuentra con una camioneta negra y sucia, como el cielo, tapando su cochera. Había esperado un rato el último semáforo en rojo antes de entrar a su colonia y cuando vio los carros veloces frente a él, lo volvió a pensar: usar las últimas gotas del tanque para que algún camión lo partiera en

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casa y del perro, aunque no iba a quitar su publicación viral de redes sociales, le aceptó nalmente las disculpas. «Pero Roberto quién sabe», leyó el último mensaje y se puso los tenis viejos, aquellos que ya debía colgar en algún cable de electricidad.

Convocatoria Se aceptará todo texto escrito en español ya sea inédito o no Envía un texto escrito en Word y puede ser: Poesía Cuento Ensayo Reseña crítica de libros Películas Series Música Artículo de opinión

Formato: Archivo Word, Arial 12 pts Interlineado de 1.5 Máximo 3 hojas por colaboración Los texto se tienen que enviar a revistapoetomanos@gmail.com con el asunto Convocatoria 2

Fecha Límite 7 de enero 2021

ElEntrevista Hábito de la Fotografía a Mónica González Lambert Entrevista por Sergio H. García

conocí a Mónica, irónicamente, fue en Guanajuato, gracias a una beca que ambos habíamos ganado. A pesar de ser nayaritas, y en ese entonces vivir en la misma pequeña ciudad, jamás nos habíamos topado. Desde ese primer día, en medio de un ambiente etílico-cultural, nos hicimos amigos. Después, con el tiempo, fui descubriendo que Mónica, «Mon» como le digo casi todo el tiempo, no solo era una gran narradora que pasaba por per l bajo, sino que era una músico y también, una gran fotógrafa. Este último aspecto, el tener un gran ojo para mirar el cielo y capturar el momento justo, me llevó a invitarla a colaborar en este número, a que una de sus fotos (Insomnio) fuera nuestra portada, una de las que más me han encantado, y a esta pequeña entrevista que, por pandémicos y obvios motivos, tuvo que ser digital, en lugares y tiempos distintos.

¿Qué te motiva a tomar fotos? La fotografía para mí es un hábito. No necesito motivación para querer hacer fotos. Sucede todos los días de manera natural. Mi celular ha sido una herramienta muy útil. Cada vez que algo llama mi atención lo capturo imaginando el resultado nal. ¿Desde cuándo te dedicas a la fotografía? Creo que la primera vez que quise ser fotógrafa tenía 13 años. Mis papás tenían cámaras análogas y cada vez que podía les pedía que me compraran un rollo. Le tomaba fotos a todo. Casi siempre era un desperdicio de dinero porque cuando las revelaba me daba cuenta de que eran terribles. No es que me dedique a la fotografía, lo hago por puro gusto. Sin embargo trabajé en eventos sociales por algún tiempo. Me di cuenta de que no era algo que disfrutara y dejé de hacerlo. Pre ero hacer foto artística y en un mundo ideal vivir totalmente de ello. ¿A qué otra cosa te dedicas además de la fotografía? Soy docente de inglés, ortografía, redacción y artes plásticas a nivel universitario y preparatoria. ¿Existe alguna temática en las fotos que tomas? No hay temática como tal pero sí hay temporadas. A veces tengo muchas ganas de fotogra ar el cielo, me gustan mucho las nubes. Siempre se ven perfectas pero hay unas más impactantes que otras. Hace algún tiempo

Entrevista| El Hábito de la Fotografía

Cuando

Mónica González Lambert 57

me metí en la fotografía arquitectónica, empecé a conocer a fotógrafos que practicaban este estilo y lo adopté por algún tiempo. Después una etapa más documental. Comencé a experimentar con la fotografía en blanco y negro y con las realidades sociales. Ahora me e n c u e n t ro e x p e r i m e n t a n d o m á s c o n d o b l e s exposiciones. Mi fotografía es bastante contemplativa, generalmente en escalas de grises y volteando mucho al cielo. Quiero crear una pieza de arte que sea más que una fotografía que enmarca la realidad. ¿Qué tiene que tener un objeto para que llame tu atención?

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Hacer una fotografía me exige tiempo. Esto quiere decir que la primera captura que hago con mi cámara no es el resultado nal. Como había comentado anteriormente, la etapa donde me encuentro ahora requiere de trabajos de edición. Primero veo todas las tomas que hice y fui recolectando durante varios días, las observo y empiezo a deconstruirla. De esta dinámica obtengo muchos resultados de los cuales pocos ven la luz. No me gusta publicar fotos que no me convencen completamente. Generalmente hago fotos mientras camino por la calle, siempre escucho música mientras eso sucede así que los momentos tienen soundtracks y eso da pauta a que tengan desde ahí un contexto y una interpretación. Diría que para fotogra ar un objeto primero éste debe haber atrapado mi atención de una manera casi premeditada.

Veo que usas muchos tonos apagados o escalas de grises ¿Existe alguna razón para esto? La escala de grises es todo un tema. Entre algunas personas que hacemos foto tenemos la teoría de que una foto siempre se verá «más perrona» si está en blanco y negro. Antes era un recurso que yo no utilizaba mucho, me gustaba el color, pero es que el blanco y negro da otro panorama. La esencia cambia totalmente. Ya no tenemos colores que indiquen si hay calidez o frialdad. Desde ahí forzamos a nuestro inconsciente a pensarla y sentirla. Además aporta texturas y matices que sobresalen más. Al nal es un lenguaje y también es una decisión estética. ¿Dónde se pueden conseguir tus fotos? Mis fotos impresas se pueden conseguir directamente conmigo. El último mes he estado haciendo impresiones y enmarcándolas para su venta, por lo que tengo algunas disponibles. Ahora las redes sociales funcionan como portafolios así que pueden ir a ver mi trabajo a mi Instagram personal que es mon.lambrt. ¿Hay algo que tengas que quieras decir que no te haya preguntado antes? Los invito a que estén al pendiente del catálogo digital que estará rondando las redes sociales llamado “Listos para Colgarse”. Éste consta de algunas obras de artistas nayaritas que estarán a la venta durante los meses venideros. Agradezco a Checho por haberme invitado a colaborar en la revista con una de mis más recientes fotografías e invitado al lector a que no dejemos de crear.

Galería:

La Laguna (2020)

Galería| Mónica González Lambert

Mónica González Lambert

Astro atmosférico

(2020)

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(2019)

Galería| Mónica González Lambert

(2020)

Western dream

(2020)

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(2020)

Galería| Mónica González Lambert

Insomnio

Galería:

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Jacqueline Salinas Martínez

GalerĂa| Jaqueline Salinas MartĂnez

o r t n e d e c a n ma que s i m n e n a l u b m ue dia . o d i m d o d e mi mun

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Galería:

Faith Muñoz

Galería| Faith Muñoz

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Galería| Faith Muñoz

Selecciรณn Poetรณmanos:

Cuento uento

Vietnam Blues: Un perro viejo esperando la muerte León Solanski

El hombre estaba sentado en una vieja silla de madera que se meneaba constantemente imitando el movimiento de un péndulo o de un moisés. Tenía en la parte derecha de su espalda unas cuantas cicatrices causadas por los perdigones esparcidos al aire libre de una Remington allá por el 68. Todas sus medallas y todos los reconocimientos yacían en lo más profundo de una caja de cartón que pronto, formaría parte del patrimonio de alguien a quien quizás, él no conocería nunca. Se lamía los bigotes para poder limpiarlos de lo poco que quedaba en ellos de mantequilla posteriormente al morder un pobre emparedado. Hacían unos treinta grados afuera, poco más quizá, pero él estaba ahí, sentado en aquella silla que se meneaba constantemente bajo la sombra que ofrecía el porche de su casa. Miró los caballos pastar a lo lejos, y sonrió. Recordó de golpe cuando, mucho antes de todos y de todo, mucho antes de que la inocencia fuera como la sombra que devora el sol, él montaba a caballo paseando por la sierra in nita de Texas en compañía de su viejo y su hermano. El perro, un anciano San Huberto, dormía bajo el refugio de las sombras que ofrecía el porche, y a veces, temblaba, y otras tantas, suspiraba profundamente en sueños, como recordando en el trance de las memorias, aquellos años cuando era un perro fuerte y audaz que gustaba de cazar patos en las praderas silvestres llenas de lagunillas durante la época de lluvias. Cuando los cirros se formaron en lo alto, a él pareció que estos tenían el aspecto de unas criaturas galopantes surcando el azulejo de los cielos.

Las llanuras y la loma eran recortadas por el hemisferio lejano del oeste, en ocasiones, cuando las ventiscas salvajes de Texas recorrían cabalgando la tierra a baja altura, levantaban llamaradas de tierra caliente que luego impactaban muy levemente en el rostro arrugado y sucio de aquel hombre. Pero a pesar de cualquier inconveniente, ahí estaba él, sentado. Luego, le pareció que los caballos jugaban entre ellos, persiguiéndose unos a otros. —Unos a otros —se dijo. El perro se levantó y se marchó hacia dentro de la casa. Él ni siquiera lo notó. Luego, el hemisferio oeste se convirtió en el hemisferio oriental, y el calor si bien no disminuyo, ahora era húmedo y escalofriante. Caminaba por una elevación de tierra enlodada y piedras salientes. Los gusanos le caminaban por el cuerpo, y llevaba en hombros, una

Cuento| Vietnam Blues

—Tan cerca de Dios —se dijo—, más cerca que cualquiera de nosotros.

automática m14 con la capacidad de mandar a los comunistas del vietcong al in erno, y a él, otorgarle la salvación de América, porque, Dios vive en ese lugar, ¿no? Bueno, de algo estaba seguro: la automática le proporcionaba más fe que los cielos nítidos de la selva de Vietnam o Laos o dónde fuera que se encontrase. Echó una mirada tras de sí, y tras de sí, no había nada ni nadie. Cuando logró subir hasta lo alto de la elevación, se refugió entre la hierba alta y se acostó boca abajo, jadeando justo como los perros y bebiendo solamente el sabor agrio de su sudor combinado con el de aquel hilo de sangre que escurría por su nariz. No quería cerrar los ojos, pues al hacerlo, recordaba a los hombres de su unidad desmembrados tras aquel cultivo inundado donde las minas vietnamitas hicieron de las suyas, y también los impotentes gemidos de dolor que los suyos lanzaban al aíre. Y entonces, él corriendo a toda velocidad, tropezándose duramente contra el suelo, pero levantándose y seguir corriendo y corriendo cuando las ráfagas se hicieron sonar provenientes de algún lado. Luego la selva, el sabor a sangre y sudor desaparecen, y se ve a sí mismo en una camilla en algún campamento, con un suero colgando de su brazo, y dándose cuenta de que una bala de 22 milímetros le había alcanzado a rozar parte de la cadera y eso, ni siquiera lo había notado en su momento. Luego la camilla desaparece, y se ve a sí mismo de nuevo, pero ahora en América, recibiendo unas cuantas medallas, unos cuantos reconocimientos, vestido con un uniforme de hermosos colores, y apretando la mano de personas o seres que parecen tener la vista puesta más allá de sus ojos que los miran de frente. Y luego, Texas, y a Reagan en televisión diciendo todo aquello que se ha dicho siempre, y luego, se da cuenta de la farsa, y se da cuenta de que las medallas y todo lo que ha pasado no sirven de nada, y que en los tramites de aquella pensión para veteranos es tratado igual que cualquiera y no, como un “héroe de la nación”. Visita un día a Charly Anders, quien trabaja arreglando motores a un lado de una gasolinería del paso, moviéndose en una silla de ruedas que el gobierno de su país ni siquiera ha podido darle.

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—Al menos tú tienes la pensión, Charly —dice él. —Pero con la pensión de veteranos no alcanza para unas piernas nuevas, y sabes qué cosa. —¿Qué? —Rezando tampoco. —Charly…

Y luego, el funeral de Charly Anders, quien se suicidó una noche de agosto con la vieja colt que usaba en sus tiempos de soldado activo. Debía unos cuantos miles de dólares, y el trabajo arreglando motores y la pensión, no eran su ciente. Abrió los ojos, y se vio completamente solo en aquel lugar serrano de Texas, el cielo había nublado, ahora los cirros eran unos titánicos nimbostratos grises. Ya solo faltaba él, y él lo sabía, y cada día de su vida, lo sabía, y cada vez que sentaba en el porche, lo sabía, y la muerte… Quizás la muerte también lo sabía.

Román Livas Lardo Me mandaste mensaje en Grindr, no hubo majaderías entre nosotros, sólo tomaste la iniciativa de que nos conociéramos pronto, porque te resultaba atractivo y te ofreciste a encontrarme en un punto intermedio, luego iríamos a tu casa, merendaríamos café y escucharíamos lo que tuviéramos en común. Acepté. Cuando me permitiste el paso, aguardé en tu sala, preguntaste qué tipo de música y cuáles cantantes me agradaban, coincidimos en varios géneros y tres intérpretes. Mientras se calentaba el agua, te acercaste, averiguaste qué hacía en la aplicación y por qué vestía formal; en el caso de mis motivos, estaba con la disponibilidad de que sucediese un encuentro casual o una simple cita, que derivase en amistad con derechos o simple compañero para sobrellevar la soledad; sin habértelo confesado, lo había hecho por ti, para lucir atractivo, pero mentí que tenía una cena con ex compañeros de la facultad, en dado caso de que tuviera que irme de improviso por no habernos agradado. Tras dos horas de conversar sobre experiencias previas en el amor, la vida, la profesión e ideologías, caí en la cuenta que no habría nada entre nosotros, pedí permiso para usar tu baño y me señalaste que estaba a un lado de tu cuarto en el segundo piso; al término, lavaba mis manos y decidí que te diría era la hora de irme al compromiso, había preferido quedarme con lo vivido hasta ese momento a que me hirieras diciéndome que no te agradaba para cualquiera de mis aspiraciones en la aplicación; cuando salí, estabas sentado al lo de tu cama, te levantaste y me diste a elegir si quería que nos quedáramos ahí o siguiéramos abajo conversando. Sin haberlo previsto, me besaste después de que asentí, a rmaste que habías pensado cómo robarme un beso al poco tiempo de haberme conocido. Al término del acto, en el que nos devoramos y pospusimos el nal en repetidas ocasiones, llegando a las tres horas, te aferraste a mi cuerpo, deseaste que jamás me fuera y nos quedáramos en esa posición, en ese momento que, con el tiempo, uno de los dos conservaría con cariño; como no deseábamos terminar con el día, me invitaste a cenar. Tras una segunda ronda de besos, orales y embestidas, la medianoche llegó, te ofreciste a llevarme de regreso a la casa y antes de bajarme, prometiste que seguiríamos viéndonos. Cuando llegaste a tu casa, mandaste un mensaje por WhatsApp, deseándome buenas noches y que platicaríamos dentro de unas horas. Ese sería el inicio de una rutina que sigo atesorando: nos veíamos cuando salías del trabajo cada tercer día, íbamos al cine, me sentaba de tu lado derecho, porque no escuchabas del izquierdo, me tomabas de la mano durante la función y durante el trayecto. A veces, cenábamos en nuestros lugares favoritos antes o después de haber hecho el amor, acciones que, cada que se repetían, me atenazaba a ti, pero me frenaba, no podía permitirme alguien como tú. El día que decidiste confrontarme, como casualidad literaria o cinematográ ca, estaba lloviendo, me habías dejado a una cuadra de la casa, preguntaste si me había hecho pruebas para detectar enfermedades venéreas o VIH, respondí que estaba al tanto de mi salud y que estaba «limpio», pero insististe, porque me habías visto en otras aplicaciones mientras salíamos.

Cuento| Román Livas Lardo

Martín Morales

—Fui a consultar al día siguiente de haber tenido sexo contigo y me dijeron que tenía una infección urinaria, como cándida. ¿Te estás metiendo con otros? —Pues los otros no se han quejado de enfermarse, sólo tú. Te despediste con un beso en mi mejilla, nos miramos por un rato y te besé los labios, luego te alejaste. Hubo más citas, pero había logrado mi objetivo. Aniquilé tus intenciones de formalizar conmigo, porque no podía desistir de frecuentar a otros, fuese con uno, trío o más.

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Un día, vi que agregaste al ex de mi mejor amigo, supuse que él, de algún modo, te pondría al tanto de mi condición. Al poco tiempo, ya no podía contactarte por ninguna red social, tan sólo por Instagram, pero cuando daba corazón a tus fotos, no respondiste como creí que lo harías. Me preguntó por ti, porque nos tenemos en Facebook, platicamos y salió el tema tuyo y el de nuestro amiguito. Me contó la versión de los hechos que preferiste creer, la cercana a lo sucedió: antes de nuestro conocido en común, tuve una relación de cinco años con alguien que me contagió de sí lis, terminamos cuando no quiso aceptarlo y seguí el tratamiento, también mi vida sexual siguió, siempre utilicé preservativo. Mi vecino, el cual era mi mejor amigo, me contó que fuéramos a COMAC para una prueba de VIH, que obsequiaban condones y lubricante, lo acompañé, nos hicimos pasar por una pareja y ambos resultamos positivo. Como si lo vivido hubiese sido el visionado de una serie o una película, no pude creerlo, pero estaba ligeramente anclado a la realidad que, aquel diagnóstico, lo interpreté como una reacción hipocondríaca, sentí que la sub trama del personaje de ese programa pudo haberme pasado y agendé una cita para la prueba Superior a la de ELISA, la que me atendió, cuando le di mi correo de Outlook, ngió equivocarse y puso «puto», lo borró y escribió correctamente el programa de la plataforma de Windows. De nueva cuenta, el resultado me con rmó el inicio de una nueva rutina, un disfraz que debía mantener, a menos que la persona tuviese la fortaleza de afrontarlo conmigo. Por desgracia, Marcos, tú no eras ni serías la persona que debía amar ni amarme, no porque no lo mereciera por mi condición, sino porque ambos adolecíamos de algo: padecías enfermedades crónicas y existía en ti esa versión que, por comodidad y como buen gesto de amor, he optado que la creas.

El Domador J.R. Spinoza

brincando aros de fuego y caminando sobre dos patas. Recorrían la República Mexicana de norte a sur. Ulises Silva tenía más de veinte años siendo el domador del circo. Yo me escabullía detrás de las gradas para verle ensayar. Si tuviera que escoger cuál de sus prácticas me impresionó más, sería la siguiente: Bajó las rejas de seguridad. Colocó el candado. Guardó la llave en el bolsillo de la camisa. La carpa estaba desierta. Le gustaba ensayar en la madrugada. Había indicado a los tramoyistas que pegaran la jaula de leones bajo la pista antes de que se fueran a dormir. Tomó el látigo y se aproximó a la jaula. Cuando llegaba un nuevo felino se debía domesticar junto a los otros antes de presentarlo en una función. Con los cachorros era sencillo, pero el león que habían traído ya era un adulto. Abrió la escotilla y retiró el candado a la jaula. Ningún león salió. Acercó su cubeta de premios, más de sesenta cuadros de bisteck crudo. Lanzó un latigazo al suelo. —¡Mane! —gritó. La leona más vieja salió de la jaula, subió por la rampa y se formó en una línea imaginaria. Arrojó un pedazo de carne que la bestia atrapó en el aire. La era dio un giro y se sentó. —¡Kuwe! —un león de tres metros de largo salió de la jaula. Rugió. El domador dio otro latigazo al suelo. El felino bajó la cabeza y se formó junto a su compañera. Después de recibir su premio, se sentó. Los siguientes dos leones eran mellizos. Ashanti y Duma. Hembra y macho respectivamente. Eran obedientes, debido a que fueron criados desde pequeños. —¡Madaki! —algo raro pasaba con el león nuevo. El domador se asomó a la jaula y de ella salió un hombre desnudo. Subió por la rampa, tenía la piel morena y los ojos leoninos. —Dame las llaves —dijo el hombre, cuyas manos parecían garras. El domador suspiró y negó con la cabeza. —Tendré que hablar con Kraven, es el tercer nahual este mes. Tomó la cubeta de premios y le arrojó su contenido al hombre, llenándolo de sangre y carne cruda. Este dio un paso hacia atrás, desorientado. —Hora de comer. Se escucharon varios rugidos. Cuando el nuevo reaccionó, ya tenía a las cuatro bestias sobre él.

Cuento| El Domador

El circo de los hermanos Silva era famoso por su espectáculo de leones, en el cuál las bestias mostraban su destreza

Feliz Navidad Ita B

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P OETÓMANOS |No. 2 Año 2

Entré lentamente a la habitación del hotel, había sido un día muy largo, estaba cansada, el mismo asunto por meses y

sin aparente salida, todos en la estación estábamos nerviosos y cansados. Ese día igual que en otras ocasiones entré a la habitación y ahí estaba, exactamente lo mismo, joven, rubia, hermosa y completamente destrozada, igual que las siete anteriores e igual que con las otras sentí tanta pena por ellas. Recuerdo bien el día que me ascendieron, fue un logro grandioso en mi vida, pero, también fue como una maldición que acompaño a la felicidad de dejar un escritorio repleto de papeles y por n usar una placa y un arma, al n podría poner entre rejas a malparidos como éste. Le escena, cuál película de terror, como siempre, limpia, sin indicios, sin huellas, otro crimen perfecto, otra vida arrebatada, una mujer, una niña, ahí, tendida en la cama, desnuda, sin rastros de violación, solo tendida boca arriba con las manos y pies atadas a las extremidades de la cama, sin duda la posición me recordaba siempre al afamado hombre de Vitrubio, después del primer caso descolgué la imitación de la pintura davinciana de mi estudio no podía verla sin ver mi cabeza a la chica, y el patrón seguía siendo el mismo, los cortes igual de grotescos que los anteriores, eso había eliminado a cualquier doctor de la lista de sospechosos, eran muy imprecisos para ser efectuados por alguien con conocimiento en el cuerpo humano, las carnes desgarradas, no sabíamos con precisión de que arma se trataba, parecía como si hubieran sido hechos por un cuchillo de pan y mucha fuerza física, era como ver a un caimán dar la vuelta de la muerte y arrancar la extremidad de su víctima, sin embargo esto de nitivamente no era un caimán. Piernas brazos y cabeza arrancados del tronco que yacía en el centro del colchón, al menos tendría veinticuatro horas de haber muerto, estaba lívida, fría y rígida como una tabla, sigo sin acostumbrarme, aun siento los malestares en mi estomagado y la lenta circulación en mi cuerpo cuando los peritos comenzaron a levantar el rompecabezas humano. Pienso en otra madre destrozada y en mi hija, que haría yo si fuera mi hija la siguiente, revisamos toda la habitación sin encontrar nada, en de nitiva el condado ya no era seguro. Llegué a casa de madrugada, Alice ya dormía, últimamente no nos veíamos mucho, casi no hablábamos, esa conexión madre e hija se perdió desde el día que este hijo de puta apareció, no era nada sencillo ser madre y detective, había que lidiar con mucho, y aún no sabía cuánto. Después de una semana nos informaron que alguien había entrado a la habitación clausurada del hotel, mi compañero y yo nos dirigimos al lugar, efectivamente, sobre la cama y con una nota de regalo se encontraba un mapa, la nota dirigida a mí, sabía quién era yo, y estaba retándome la pregunta era ¿porque?. Después de horas de buscar, pensar y maldecir sobre el mismo tema. Solo pudimos concluir que el mapa tenía ciertas marcas en las calles y hoteles donde se perpetrarían nueve crímenes; ocho de los nueve hoteles ya habían sido visitados por nuestro psicópata, el cabrón nos retaba a detenerlo antes del noveno, entonces clavé mi mirada en la dirección del hotel me sentí helada, se encontraba cerca de mi casa, ahora entendía, él iba por mi hija, joven, rubia y hermosa, igual que las demás, ahora era personal.

Cuento| Feliz Navidad

Fui a casa más temprano para poder hablar con Alice, estaba fría y distante pero le conté todo, quería que se lo tomara en serio, prometió no salir tarde sola, con é en su prudencia al menos mientras lo atrapábamos, en mi adentro me pregunté cuando sería eso, nadie sabía cómo era, ni como lograba entrar a los hoteles sin ser visto y más aún con una mujer drogada, era astuto, siempre elegía hoteles baratos con sistema de seguridad de ciente o carentes de uno. Desde el tercer homicidio todo el condado estaba aterrorizado, la brutalidad de los crímenes hacia que los padres, maestros y todos en general estuvieran paranoicos yo incluida. Tiempo atrás cuando Alice supo de mi ascenso se molestó mucho, siempre me culpó del abandono de su padre y ahora yo no tenía tiempo para ella, se refugiaba con sus amigas, siempre en la calle, si me hubiera dado ese tiempo, la historia sería muy diferente. Las siguientes semanas todo el departamento de policía nos enfocamos en dar con aquel maniático, se implementó toque de queda y se patrullaron las calles dia y noche, los siguientes dos meses pareció desaparecer pero yo sabía que seguía ahí esperando el momento justo de volver. Veintitrés de Diciembre, jamás lo olvidaré, yo dormía cuando recibí la llamada, en la jefatura habían recibido una llamada extraña del recepcionista de un hotel, nuestro noveno hotel, algo sobre gritos leves, eran las cuatro de la mañana, me levanté de prisa, antes de salir una corazonada me detuvo, revisé la habitación de Alice, y ella no estaba ahí, sentí un golpe seco en mi pecho, tomé mi arma y corrí al hotel que estaba cerca, no podía esperar refuerzos, el frio quemaba como fuego en mis mejillas, olvide cubrirme, era difícil respirar, los pulmones colapsaban con la baja temperatura, después de los primeros metros el cuerpo se calentó, al llegar al lugar, el recepcionista, un chiquillo asustado me comentó que escuchó ruidos extraños en la habitación del último piso, él no quiso entrar y llamó a policía, lentamente subí por las escaleras, no podía hacer ruido eso lo alertaría, solo le pedía a Dios que no fuera demasiado tarde, al llegar al último piso ahí estaba de pie dentro del elevador, vestía un pantalón de mezclilla y sudadera negra con una capucha que le ocultaba perfectamente el rostro, corrí los últimos peldaños pero las puertas del elevador se cerraron, sin embargo y para mi sorpresa el elevador subió a la azotea, corrí y de una patada abrí la puerta de madera que me separaba de mi objetivo, al n de frente, le pedí se arrodillara y pusiera sus manos en la cabeza, pero desobedeció, sacó un arma y mi instinto me hizo contestar el ataque, le disparé, aquel cuerpo cayó, no me moví por varios segundos, creí que se pondría de nuevo en pie, en ese instante los refuerzos llegaron al lugar, mi pareja se acercó al cuerpo lentamente, mientras yo retrocedí, tenía que volver a la habitación. Solo pensaba en Alice, rogaba para que no fuera ella, pero en mi corazón lo sabía, al llegar al pasillo, mi jefe se encontraba en la entrada del cuarto, se despidió de alguien por el radio, - está aquí- dijo, me apresuré a entrar y él se apresuró a detenerme, entonces me desplomé, mi Alice. Me sacaron a la fuerza y me retuvieron en la calle dentro de una patrulla hasta que me tranquilicé un poco, yo lo sabía, pero con rmarlo dolía como el in erno, vi a los camilleros sacar los cuerpo sin vida de dos personas, salí del coche y mi compañero intentó detenerme, le pedí que no lo hiciera, yo temblaba, no sé si era el frio, el miedo, la angustia o el dolor de madre, o tal vez todo revoloteaba en mi interior, aún así tenía que verla, él me miro me miró jo, había algo extraño en su mirada, nunca lo había hecho así, me entrego un pedazo de papel, diciéndome que lo encontraron en su mano, era la letra de mi hija, -feliz navidad madre- decía con letras ensangrentadas, y entonces la vi, rubia, joven y con un hermoso rostro que se escudaba detrás de aquella capucha negra.

Pasión y muerte Jonathan Maza Pacherre

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P OETÓMANOS |No. 2 Año 2

Llevaba dos mil diecinueve años muriendo de la misma

forma. Le faltaba apenas una semana para sentir los clavos que su propia gente con fervor y placer le colocaba. Dicho personaje, de ojos negros y de piel nazarena, rogaba al Dios de los cristianos que sus seguidores dejasen en paz su milenario cuerpo. El destino del pobre hombre estaba escrito. A seis días de tales eventos se tendió sobre su cama repasando en su mente todo lo que había de venir, y al lo de la noche, con un adormecimiento en la lengua de tanto maldecir su destino, durmió. La mañana se dejó escuchar cuando entraba por la ventanita, que había dejado entreabierta por el calor que el miedo y la cólera le habían ocasionado la noche anterior. El tipo despertó, y las imágenes de las horas atrás seguían centradas en su cabeza. Se acercó al espejo. Se miró la nariz algo colorada y le vino un escalofrió; pero ese día había que salir y conseguir un burro. Al cruzar el dintel de la puerta se aseguró que llevaba el libro de su historia. Sabía que, aunque tuviera buena memoria, el miedo escénico le hacía olvidar sus sesudas parábolas. Llegó a la esquina, miró rápidamente a su alrededor. No había rastros de vida humana. En su memoria de dos mil años no encontraba ninguna imagen parecida. Extrañado, pero seguro de lo que iba hacer, caminó hacia el sur. A dos pasos le sobrevino una tos estruendosa que parecía salir incluso más allá de su garganta. Se apresuró a respirar profundo y juntó saliva para tragarla en grandes cantidades. Ya calmado continuaría su itinerario, pero cuatro hombres

uniformados con caras rudas lo hicieron detenerse. Soy Jesús – se adelantó a decirles. ¿A dónde vas? – Preguntaron. Estoy salvando al mundo. ¿Eres médico? – No. Soy el hijo de Dios. Uno de los soldados, el que parecía menos inteligente de todos, se acercó para aplicarle una cachetada. Su compañero, el de mascarilla 3M, le cogió la mano y cerca de su oído repitió dos veces: este hombre no hizo nada malo. Le advirtieron que si lo encontraban fuera lo llevarían a la comisaría. ¿Qué podía hacer frente al poder de los hombres? Tuvo que quedarse encerrado. El primer día sintió que su destino se estiraba demasiado; pero se fue acostumbrando, y en lugar de compadecerse de su falta de propósito, plan, destino, o como se le llame, los días que se quedó en casa, los usó para leer, tocar guitarra y armar un estante de melanina. Como no podía salir, tomo la decisión de un día comer y otro no. Llegó jueves santo y luego de cenar esperó a sus verdugos, pero no llegaron. Después de dos horas se durmió convencido que, aunque empezaba a liberarse del plan de dios, no lo podría hacer del trago amargo y la muerte. El viernes santo, cuando el reloj alzó las manecillas al cielo, empezó a experimentar como una tos seca le invadía la garganta con insistencia. Un poco de mentol lo calmó. Al nal del día, no pasó nada. Estaba tan alegre que la ebre no lo tiró a la cama. Nadie había venido a apresarle. Jesús se bebió todo el vino, sin pensar en los doce que estaban encerrados en sus casas guardando cuarentena. El sábado santo había dos buenas razones para quedarse en la cama; uno por la

Cuento| Pasión y Muerte

resaca, y por la tos y la ebre que se hacía más intensa. En la madrugada del domingo santo, el gallo del vecino cantó tres veces, lo despertó; pero no se levantó hasta que dieron las cinco de la mañana. Caminó a trompicones en parte por la escasa luz que llegaba a sus ojos y porque sentía que cargaba el peso de la cama en su espalda. Se asomó a la calle. Con un lazo negro en el pecho, venía tres de los uniformados de la semana pasada. Entró con rapidez. Se dejó caer detrás de la puerta y recogió sus piernas. Producto de la ebre se imaginó que los militares entraban, lo golpeaban a patadas, le reventaban las manos y le hacían cargar una cruz hasta una fosa común. Pero, nadie llamó ni tocó a la puerta. Cuando calculó que se habían ido, se asomó por segunda vez. Salió con di cultad. Es posible que las pocas fuerzas no le dejaran avanzar mucho; pero sacó ese impulso divino que todos tenemos, y caminó unos cientos de metros al ritmo de un reloj de péndulo antiguo. Sus pasos parecían resbalar por encima de aquel mundo silencioso. Cuando se detuvo, Jesús balbuceó: está escrito y era necesario que el hombre padeciera. Sin ninguna instrucción ya que seguir, extendiendo sus manos a los cielos, el hijo del hombre cayó muerto mientras los virus escapaban de su boca.

Solo en mis sueños Tonali Yissel Cardenas

Cómo quisiera aventurarme en el mar como lo hicieron los antiguos hombres. Surcar por los mares, izar banderas,

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P OETÓMANOS |No. 2 Año 2

hacerme de tesoros; alcanzar la fama. Ser tan temerario como Edward Teach o Jack Rackman. Me imagino tener aventuras como Simbad el marino, y ser tan afortunado como el astuto Avery. Mandar como Charles Vane, y ser tan respetado como Bartolomew Roberts. Mas creo que mi destino será como aquel viejo que nunca conoció el mar de Gilberto Mendoza, y me tocará escribir las historias que se entretejan en mi mente de lo que yo crea que es el mundo, imitando el estilo de Marco Polo. Parece que sólo en mis sueños veré cuán basto es el océano, y que tan cálida es la brisa de la orilla del mar. Debo aprender a aceptar que siempre será mi más grande anhelo zarpar en barcos tan magnánimos como los que construyeron culturas de esos tiempos, y que mi único consuelo será leer una y otra vez los nostálgicos versos de Espronceda, imaginándome ser aquel hombre de la canción contada en ese bello poema.

El Séptimo Día Ronnie Camacho

Apenas dan las 5:30 de la madrugada, mi pesadilla comienza, pues como cada noche desde hace seis días, un trio de demonios emergen del in erno y comienzan a rodearnos con el propósito de llevarse a mí humana. —¡No de nuevo, ya no más! —grita aterrada a mis espaldas. —No tengas miedo, esto terminará esta noche — le prometo a la par que me planto frente a ella para defenderla. Al verme sacar las garras, los seres del averno retroceden, con el paso de las noches han aprendido que no soy cualquier enclenque, los ojos perdidos y las manos destazadas, son la prueba de que este antiguo gato callejero, se convertirá en un ero león con tal de protegerla. —Entréganosla —ordena el líder. —Si la quieres primero tendrás que matarme —suelto un bu do amenazante. —¡Ataquen, esta noche la niña debe ser nuestra! — Pronto, mordidas, zarpazos y bolas de fuego comienzan a volar, pero no me amedrento y hábilmente, paso entre las piernas de dos de ellos, rasguño sus pantorrillas para hacerlos caer y cuando los tengo en el suelo, los culmino con una certera mordida directo a la yugular.

Mi boca sabe a sangre, apenas si puedo respirar y por mucho que intento levantarme, la sensación de los huesos rotos me impide hacerlo. —Pensé que ustedes siempre caían de pie —se burla mientras se acerca a mi niña. —¡Dante ayúdame! —su voz aterrada despierta mi instinto protector y a pesar de mis heridas, ignoro el dolor y comienzo a correr hacia ellos. De un salto trepo a su cabeza y entierro mis punzantes garras en los más profundo de sus corneas, el demonio chilla de dolor y trata de apartarme, pero yo me aferro. Solo debo esperar un poco más, apenas llegue el amanecer del séptimo día las puertas del cielo se abrirán y el alma de mi dueña tendrá la oportunidad de ingresar al paraíso.

Cuento| El Séptimo Día

—¡Dante cuidado! —ella me advierte, pero es muy tarde, antes de que siquiera pueda reaccionar, el demonio líder me perpetra una fuerte patada, que me hace salir volando del lugar. Ahora presa de la gravedad, no controlo mi destino y termino impactándome de lleno con otra de las lapidas del cementerio.

Casi desfallezco, pero logro mi objetivo y cuando los primeros rayos del sol despuntan en el horizonte, las puertas aparecen frente a ella y el demonio que nos aqueja explota en cenizas al contacto con la luz.

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—¡Dante! —horrorizada trata de acercarse. —¡No vengas, entra a las puertas! —ordeno con las pocas fuerzas que me quedan. —Pero vas a morir y es por mi culpa —sus ojos comienzan a humedecerse. —Tú me diste un hogar cuando no tenía nada, aunque tuviera mil vidas, jamás me arrepentiría de morir por ti. Al escuchar mis palabras su llanto se desborda, pero al nal obedece y cruza las puertas que por n le darán su descanso eterno, me alegra saber que aquella bella imagen, será lo último que veré.

Reseña:

Oscilaciones de Fuga Raúl Chávez Castillón

residir por tiempos prolongados en sensaciones o ciudades, entonces, es un ejercicio de conciencia. Sentir todo aquello que crece cerca y dentro de nosotros, vivienda pero no morada en sentido estricto. Para poder residir o permanecer cerca de algo, es necesario poder nombrarlo, reconocerlo como nuestro, o reconocernos como parte de ello, sea o no grato: “Me da miedo ver mi sexo desnudo / por las noches / cuando el pensamiento / deforma mis buenas intenciones…”. Así la poesía, que nos sirve para observar y poder nombrar aquello que para algunos pasa desapercibido o es negado entre las llagas de nuestras ciudades, entre las multitudes y en el transcurrir del tiempo. Porque se necesita valor para poder reconocer aquello que se ha dejado entrar, aquello a lo que le faltó poco para consumirnos por completo o aquello en donde se ha encontrado (o se encontró en algún momento) cobijo. Ahora mas que nunca en esta modernidad, se necesita valor para darle un lugar a otro ser vivo o a un recuerdo viejo y entregarse a ellos por completo. Porque no solo el ser humano es capaz de habitar. Algunos sitios o recuerdos también pueden habitarnos: “te pertenezco en lo cotidiano / son tuyos mis días cansados” Simeí Ortega (Nayarit, 1996) es una de las voces poéticas más viscerales y frescas de Nayarit. Su opera prima, Oscilaciones de fuga, es como contemplar un

amanecer en Tepic desde una de sus colinas y no sentir cuando llega el crepúsculo hasta que vez el cielo cambiar a tonos naranjas y rosados. Simeí tiene el don de observar aquellas plazas viejas que son ignoradas o evitadas, las nombra, las recuerda, las acaricia y las habita. Simeí puede juntar dos orillas y dejar que una yazga frente a la otra.

Reseña| Oscilaciones de Fuga

Habitar es construir, construir es habitar. Permanecer o

POETร MANOS REVISTA

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Revista Poetómanos| Año 2 no. 2

Articles inside

Solo en mis sueños, Tonali Yissel Cárdenas

Feliz Navidad, Ita B

Pasión y Muerte, Jonathan Maza Pacherre

El séptimo día, Ronnie Camacho

El domador, J. R. Spinoza

Reseña

Román livas Lardo, Martín Morales

El umbral del guardabosque, Nino Gallegos

Ana Belén, Verano 2020

Abundia, Luis Marchena

El fugitivo, Julio Zatarain

Entrevista

Mermelada, Antonio Rodríguez

En perspectiva, Jorge F. Ontiveros

Pedazos de amor, Diego Sañudo

La decadencia en forma de esplendor, José Marrujo

Toc-Toc, Fernanda Sarmiento

Las voces del puerto IV: escritores mazatlecos, Julio Zatarain

Sobre los años diez y sus techos cayéndose un rato, Faith Muñoz

Ventanas Verdes, Karina Castillo

Plástico, Fernando Rangel

Óbito, Rosa María Victoria

Y la mujer, Eulalia Ramos

Espíritu, Edith Tavares

El vuelo de los pájaros, Miguel Serrano

Tu boca, Erik Wanza

Neologismo Rudimentario, Omar Afuera

Cantina de medio día, Manuel Crespo