Passos

Texto de Avelino Alves Ilustrado por Pedro Mirilli

Compro uma arma com numeração raspada.

Quero me proteger dos cachorros sarnentos, dos gatos meliantes, dos vizinhos dementes, das crianças que crescem, dos ex que estão mortos, dos parentes que respiram, dos dias que insistem, dos carros que passam, dos pombos que cagam, dos dias que demoram a ser tardes, das tardes que hesitam em ser noites e das noites que nada trazem.

Vedo as janelas e tranco as portas. A morte, se chegar, que descubra como me achar. Dono de um teto e uma arma de numeração raspada eu me preparo. Espio a rua pela fresta da cortina. O primeiro que passar tomará um tiro certeiro, apenas por existir, apenas por isso. O que já é mais que suficiente.

Ninguém passa. Mas eu estou ali. Sozinho e acompanhado demais. Uma andorinha sobrevoa rapidamente o quintal. Procura seu bando. É isso. O instinto nos salvaria. Mas resolvemos pensar. E o pensamento nos separou. Não há sentido em viver.

Aí eu vejo o nego Bastião: suicídio. Eu vejo o Lazo: suicídio. Eu vejo a Dagmar: suicídio. O Jaco e o Silas: suicidas. Aí eu vejo que existe em mim a possibilidade de me tornar também uma andorinha. Então eu não ouço o barulho do tiro.