Gealittera nº16 FUTURO by Carmen Membrilla Olea

GEALITTERA REVISTA DIGITAL Tierra de letras, tierra de otros; aquellos que se dan cita para escribir. Coeditada por Cecilia Ortiz (Argentina) y Carmen Membrilla Olea (España). Bajo la infinita ilusión de unir voces literarias pertenecientes a países y continentes distintos. revistagealittera2014@gmail.com http://revistagealittera.blogspot.com.es/ IBSN: 14-08-2014-55

INDICE EDITORIAL Carmen Membrilla Olea – Cecilia Ortiz

POESÍA Graciela Diana Pucci Isabel Pérez Aranda Tomás Sánchez Rubio

¿Futuro? Avenir Porvenires

9 11 13

George Reyes Frank Pereira Hennessey Emilia Marcano Quijada Mar Blanco María Elena Espinosa Mata Säo Gonçalves

Trío del alba Llovizna futura Déjame sonreír Reverso del futuro Futuro ¿Dónde están los hombres del futuro? Puente I , II Mañana El juego final Delicados hilos LII Futuro imperfecto El vacío dentro del vacío Poesía sin límites Ha de ser

15 17 19 21 23

Despertar El hombre invisible

43 45 47 48 49 51 53 55

Patricia Corpas Gutiérrez Mariel Monente Isabel Pisani Carlos Norberto Carbone Alicia de León Epp Alejandro Drewes Gabriela Rivero Ana Lucía Montoya Rendón Ivana Szac Raquel Jaduszliwer María Esther Chapp Robert Gurney María Comorera Gloria Gayoso Julián Gómez de Maya Anamaría Mayol Lourdes María Navarro Isabel Rezmo

Del futuro Cehegín Uno no sabe Te estoy esperando Futuro imperfecto

25 27 29 31 32 34 36 37 38 40 41

Carmen Membrilla Olea

Deseos

Luis López- Quiñones Ruiz Aleqs Garrigóz Mar de Fondo Lazara Nancy Díaz Zaida Giles Quirós Sandra Gudiño Gladis Mereles Pereira Pura Fernández Segura Juan Idiazabal Custodio Tejada Minor Carvajal Jr.(Franco Emanuel Carvajal Jr.) Cecilia Ortiz Milagro Haack Sara Brussa Silvia Aída Catalán Lya Naranjo Miryam Colombotto de Seia Natalia Pineros Roxana Rosado Jorge Lacuadra Miriam Álvarez Mabel Coronel Cuenca María Teresa Fandiño Isabel San José Mellado Marcela Villar M. Inma Ferrero

Ciudadano del futuro Del mañana Aviso Lluéveme Te creo y creo Promesa de futuro Soné un futuro contigo Mañana El futuro

57 59 61 63 65 67 69 71 73 74 75

Descifrando el futuro incierto

78 80 XV 82 En mi futuro, Isabella 83 Futuro 84 Mi arupo 86 Un tiempo nuevo 88 Escribiendo la vida 90 El minuto siguiente 92 Plegaria para un futuro sombrío 94 Manos inquietas 96 A veces gris 98 No me quieras tanto 100 Futuro 102 Diluvios del pasado 104 Esperando mi norte 106

RELATO Rolando Revagliatti Enrique A. Meitín M. José Riazuelo Margarita Polo Viamontes Julia del Prado Rosa Esther Moro Mayte Álvarez Edgardo Benítez Araceli García Martin Rita Bedia Lizcano

Semblanza 109 Su futuro 111 El paciente 114 En la siembra de un futuro mejor 116 Textura de viento 120 El ojo de Fedora 121 El futuro que decidas 124 El tapón de corcho 127 Pregúntale al futuro 129 Pitonisa 131

EDITORIAL

Imagen: Orestes Bouzon

Concebimos el futuro hacia adelante, porque todavía no ocurrió. Los antiguos Mayas, lo imaginaban atrás, por desconocido y el pasado hacia adelante, por conocido. Pero según sus libros sagrados (Chilam Balam) algunos acontecimientos del pasado se podrían registrar en el futuro, lo que confirma (según ellos y aún creen los tojobales – grupo mayense actual-) que el pasado está adelante y el futuro ya ocurrió. Los sacerdotes, que interpretaban los códices para determinar los pronósticos de su destino, observaban imágenes del pasado y también las del presente en los fenómenos naturales. Al conocer las influencias del futuro, se tenía información para que mediante rituales se modificaran los malos influjos y poder anticiparse para crear un futuro mejor.

Como escritores, usamos nuestras experiencias del pasado y las proyectamos hacia el futuro. Lo creamos. Nos situamos en una triple dimensión temporal, estamos en el presente, recordamos el pasado y avanzamos hacia el futuro. En un tiempo intangible que poetizamos o convertimos en relato. Un tiempo que aún no pertenece a nadie. Una región absoluta que tratamos de definir y conformar con palabras, con emociones, con magia. ¿El futuro es una irrealidad? Si es así, en Gealittera la convertimos en realidad. La hacemos posible. Este mes nos hemos adueñado del futuro. Con nuestros mejores deseos de un porvenir iluminado. ¡Gracias gealitteranos! Felicidades para todos. Diciembre es mes de celebraciones.

Carmen Membrilla Olea Cecilia Ortiz

POESÍA

GRACIELA DIANA PUCCI ¿FUTURO?

Imagen: Orestes Bouzon

El tiempo se desliza turbulento días iguales oprimen escapo a lo lejos veo luz hacia ella me encamino sin miedo -la esperanza es mi aliada(acompaña/guía) apresuro el paso ¿llego? un brillo me deslumbra cierro ojos agudizo sentidos 9

Percibo El tiempo se desliza suavemente días iguales desvanecen vidas paralelas confluyen El pasado mira desde lejos ¿El futuro? No sé... un laberinto donde el tiempo busca la salida. Graciela Diana Pucci- Buenos Aires- Argentina

ISABEL PÉREZ ARANDA AVENIR

Imagen: Orestes Bouzon

Del presente futuro, lo más cercano nos invade sin remedio en esta locura de cambios, lo que será se ira, cada instante del mañana se añade al presente y al olvido, cada olvido que se olvida devuelve futuro al presente, y así lo que quede por venir vendrá sin previo aviso. En este futuro que es ahora ya!! inmediato y brutal, es el hoy que nos golpea, el ayer que no olvidamos , el ahora que lloramos. 11

Para el próximo futuro, despertaré al sol cada mañana, viviré y dejaré vivir, soñaré futuros sueños, lloraré de alegría y no olvidaré que hay un futuro.

Isabel Pérez Aranda / Guadix / Benidorm - España

TOMÁS SÁNCHEZ RUBIO PORVENIRES

Imagen: Orestes Bouzon

Retomo la vida donde la dejé olvidada como un libro viejo lleno de hilos rotos y páginas cortadas de raíz amarga . Flor marchita que se quedó 13

respirando días mejores. Niebla y humo. Otra vez, mi niño, volverás a la tierra y a la ceniza. Un camino sin crepúsculo en la arena se explaya y adormece. Un futuro. Mis manos. Abrazos que liberan como hijos que nacen queridos y hojas que caen salpicándote de gris la cara. Detrás justamente vendrá quien entre lágrimas nos rehará. Como cuando amanece un milagro.

Tomás Sánchez Rubio –Sevilla-España

GEORGE REYES TRIO DEL ALBA

Imagen: Orestes Bouzon

Nací en la planta de un pie errante que amasa asfalto en constante cambio de humo en gerundio ayer, mañana en el pasado. Brotó mi cabello de raíces vírgenes, del vacío de brazos largos hasta el colmo. Cuando se amortaje el sol como noche que se viste en día, en la rayuela de mojadas hojas se haya orinado el lago de los eros, del estanque en cocción de flores ―miel de pajarillos― se hunde el agua en la vena seca 15

de los huesos. El aullido de los lobos me resoplan su aliento que columpia mi respiro. El complot del llanto, de la pena, se astilla con la espuma de la boca, la espada de odio quiebra se en el puño de piedad de ángel... Me callaré mañana porque en el silencio oigo el ruido de la paz del alba.

George Reyes- D. F. -México

FRANK PEREIRA HENNESSEY LLOVIZNA FUTURA

Imagen: Orestes Bouzon

La llovizna asedia con sus constelaciones que penetran el círculo temprano de un futuro, cruza las entrañas de la noche, como si fuese 17

un rocío en los muros del sueño con sus grietas de luz, esperando la tempestad de los sentidos.

Allí se fragua el misterio de las paredes efímeras

Frank Pereira Hennessey- Barranquilla- Colombia

EMILIA MARCANO QUIJADA DÉJAME SONREÍR

Imagen: Orestes Bouzon

Le pediré a Dios algunas cosas. Le pediré una cómoda silla, un diccionario virtual en mi cerebro, una taza de café que me acompañe junto a un bizcocho de optimismo en las mañanas Le pediré un castillo de letras, una cuenta corriente de mis sueños, una ráfaga de frío por la tarde, y una voz que me oriente cuando esté ciega. Le pediré sonreír sin yo quererlo. 19

Le pediré salir de muchas dudas y entrar a muchas certezas, un reloj de pulsera que siempre funcione, un par de zapatos que no me torturen, un beso que no me lastime, un amor que brille de día, una historia que fluya. Le pediré una democracia cierta, un político honesto que triunfe, justicia para tantos inocentes, un poco de consuelo a los que sufren, y una sobredosis de conciencia para el mundo.

Emilia Marcano Quijada- Isla de Margarita- Venezuela

MAR BLANCO REVERSO DEL FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

De nuevo, has llamado a mi puerta -ya no pasaba en mis últimos poemascon toda la fuerza de lo que no llegué a darte. El corazón del mar Inundado por la noche y la soledad de una terraza de hotel. Quizás también, la lejanía impetuosa

que traspasa la frontera de esta sagrada ceguera, buscadora del último resquicio de mi. En el sonido de inicio -impenetrable desde afuera me pregunto a tientas si se puede empezar hacia atrás. Si las señales de humo de una a otra altura pueden unir continentes. Si hay algo tan frágil innombrable, insondable que vincula lo vivido. Y regresa de lo blanco recreando todas las huellas de la luz en nuestros pasos invertidos.

Mar Blanco Larrosa- Zuera- Zaragoza- España

MARÍA ELENA ESPINOSA MATA FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

Eclosiono. De la ceniza surge mi voz /de las ramas más altas tiendo el vuelo/. A ciegas voy por la celeste vía. es el mañana apenas un punto en la mitad de mi cerebro. Filtran notas oscuras los sonidos. Arriba resplandece 23

¿A dónde voy? No hay mapas que seguir. El sueño me sostiene. Avanzo. Ahora soy un arco de colores, una lira esperando ser templada un velo por rasgar. Los signos agoreros deslumbran estos ojos que no miran. El futuro es el velo que nos ciega la esperanza de luz que nos orienta en el trágico andar por este mundo.

María Elena Espinosa Mata.- San Nicolás de los Garza, Nuevo León. México

SÄO GONÇALVES ¿DÓNDE ESTÁN LOS HOMBRES DEL FUTURO?

Imagen: Orestes Bouzon

El presente es un tiempo sin nombre los hombres perdieron la cabeza construyendo castillos en el vacío del espacio una muralla erigida de luces y sombras ciudades emergiendo de guerras ancestrales Arden en la distancia fuegos inmensos el calor de las estrellas distantes es una lámina fina de niebla opaca Traen vida y futuro en las manos hombres disfrazados de ausencias y utopías traen las estrellas la claridad de los sueños la calidez de las lunas claras… 25

¿Dónde están los hombres de futuro? los que aún llevan en las manos los secretos de las lunas llenas la transfiguración de ideales y creencias en una tierra a la deriva ¡Hombres de manos llenas de ternura y luz!

Säo Gonçalves- Portugal/ Luxemburgo Traducción: Cecilia Ortiz

PATRICIA CORPAS GUTIERREZ PUENTE

Imagen: Orestes Bouzon

SerĂa maravilloso que existiese el puente del arco iris que atraviesa las nubes y une el cielo y la tierra. Pasean de la mano los rojos y los verdes mientras van y vienen negros, blancos y amarillos. El azul se confunde entre nubes de color rosa al amanecer cuando las violetas lo llenan todo con su aroma suave y fresco Un puente de paz, de concordia 27

de buen hacer. Sin riñas ni disputas, sin sangre ni dolor. Vacío de miedos, de odios, de demonios. Lleno de futuro, de deseos, de ilusión.

Patricia Corpas Gutierrez- Barcelona - España

MARIEL MONENTE

Imagen: Orestes Bouzon

I Crisálida de nieve acomoda los viejos vestidos blancos plumetí tul envoltorios del jergón en la tibieza ficticia de arpillera Crisálida de nieve blanca pliega sobre sí el capullo calmo hilandera de agua y sal y ovillo hueco plisando los pliegues se acomoda a su verdad encriptada envuelta en nieve 29

gestando el silencio.

II La eclosión sorprende a la crisálida en el silencio de su metamorfosis se ensamblan presente pasado futuro.

Poemario “silencios de mí” Mariel Monente- Buenos Aires- Argentina

ISABEL PISANI MAÑANA

Imagen: Orestes Bouzon

Sol, tierra ubérrima, agua fresca y un arcón de brisas perfumadas, en la añosa canoa plateresca hambrientos de paz hoy se derraman. Tal vez, el mañana are sin púas o hamaque con sigilo nuestra senda… Y amigo de las rosas y las uvas nos invite a libar por su diadema.

CARLOS NORBERTO CARBONE EL JUEGO FINAL

Imagen: Orestes Bouzon

El hombre que abraza la noche con sus venas no estรก perdido.

El hombre que no corrompe el pan y lo reparte no está perdido. El hombre que lleva un pez dulce entre sus ropas como un sueño no está perdido. El hombre que a pesar de su condición de mártir planta un árbol no está perdido. El hombre que descansa con un ojo abierto como un guerrero Zulú no está perdido. El hombre que entienda el juego y lo deje jugar tal vez gane.

Carlos Norberto Carbone- Buenos Aires- Argentina

ALICIA DE LEÓN EPP DELICADOS HILOS

Imagen: Orestes Bouzon

Un sueño es el sublime bosquejo del futuro un brote es el tierno boceto de una flor un concepto es el mudo germen de una palabra y un anhelo es el ígneo esbozo de un amor. Un sentir es el claro esquema de un poema 34

una idea cultivada es futuro en acciรณn una mirada es prรณlogo de una historia que puede ser escrita en las rojas planas de un corazรณn. El pasado, el presente y el futuro entrelazan los delicados hilos de nuestra realidad esos hilos nos mueven entre tres latitudes constantes peregrinos con sed de eternidad.

Alicia de Leรณn Epp- Uruguay/ Canadรก

ALEJANDRO DREWES LII

Imagen: Orestes Bouzon

Ha de susurrar al viento entre robles antiguos su canto de esencial desnudez, de los hombres antes y mucho más allá de los hombres.

Alejandro Drewes. Buenos Aires. Argentina. De “Uvas del paraíso”

GABRIELA RIVERO FUTURO IMPERFECTO

Imagen: Orestes Bouzon

El futuro se ve, como noche en donde nos perdemos. Con extraños hilos de luna, tejeremos un nuevo cielo. Sanaremos nuestras heridas. Llegarán profecías perfumadas, colmadas de riesgos pero sin dolor. Los cerrojos ácidos de tus labios perecerán, ante la evocación del encuentro. Existirán todas las llaves habrá que buscar las puertas. Gabriela Rivero- Ushuaia- Argentina 37

ANA LUCÍA MONTOYA RENDÓN EL VACÍO DENTRO DEL VACÍO

Imagen: Orestes Bouzon

esas manos y esas calles con hambre de pasos libres y de una sopa hirviendo para todos en la mesa pero ¿y qué? si el asfalto es sordo y la intemperie es el manto y el olvido armado de cuchillos taja ausencias y los mudos arrodillados ante un discurso leguleyo se dejan morir 38

almas mansas pozos secos ahogados en soledades son misma carne de vacío y muerte por cuál agujero de qué Sol volverán a ver el verde si no saben de bostezos domingueros ni de retinas solazadas ni de paisajes lascivos ni de sabores de labios y saliva ni de lo adorable del péndulo ni de susurros y jadeos ni de infantes desmecidos (deslactados de magias y de risas ¡pobres niños!) si no conocen la diferencia entre mamar miel o vinagre ni del futuro cuando el hoy fue arrojado a las excretas ignaros de amor no leen en las líneas de sus manos que el presente es íntimo ególatra y graciosamente bueno a causa de infamias por milenios recicladas en sus ojos-útero solo hay eterna concepción de vacíos dentro del vacío

Ana Lucía Montoya Rendón- Colombia

IVANA SZAC POESIA SIN LÍMITES

Imagen: Orestes Bouzon

La poesía no tiene edad no tiene sexo es un tatuaje en la piel un huracán que nos deja temblando. Las palabras se desnudan en los rostros perduran en el cielo se ramifican como árboles donde cada uno hace su nido. Hoy grito la palabra “futuro” para que las nuevas generaciones escriban sin límite y dejen su huella. Ivana Szac-Buenos Aires- Argentina

RAQUEL JADUSZLIWER HA DE SER

Imagen: Orestes Bouzon

Me dejará mi nombre así de distraída así de absorta fulminada y ya ausente perdida en el momento sin saber así será después de todo así como quienes no han vuelto pasajeros remotos gesta del abandono 41

proeza ignota solitaria aventura la que sucede anónima arrojo inapelable olvido visión última arrebatado el nombre y el regreso el adiós extendido como un manto ya sin otro camino que el pasaje silente definitivo y póstumo.

Raquel Jaduszliwer-Buenos Aires -Argentina

MARÍA ESTHER CHAPP DESPERTAR

Imagen: Orestes Bouzon

demasiados peces no madurarán ojos y ojos flotan preguntan buscadores de oro matan caballitos de mar matan perros gatos venados gacelas matan a sus propios hijos envenenan con sangre envenenada río arriba vivía el árbol 43

ballenas delfines memorias de la humanidad vendrĂĄn a buscarnos los glaciares a llevarnos

donde el ojo despierte

MarĂa Esther Chapp- Buenos Aires- Argentina

ROBERT GURNEY EL HOMBRE INVISIBLE

Imagen: Orestes Bouzon

Más allá del río encontré a un hombre mirando el agua. “¿Ha oído hablar de Trapalanda?”, pregunté.

“Sí, pero no la verá nunca hasta que dejemos de ser invisibles.”

Robert Edward Gurney. St Albans- Inglaterra

MARÍA COMORERA

Imagen: Orestes Bouzon

No sé qué nos depara el futuro, por ahora no hay que pensar en nada, no se vislumbra demasiado seguro. Es un horizonte demasiado lejano, ni tiene rostro, ni se sienten los pasos cercanos. Está oculto entre los pliegues de las sombras del tiempo, y espera paciente su instante supremo. No quiero pensar en el futuro, ya llegará cuando sea su momento oportuno, se presentará y entonces tendremos la verdad de frente y sabremos si viene cálido o duro. María Comorera- Segur de Calafell- Tarragona- España

GLORIA GAYOSO DEL FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

Si pienso en el futuro el hoy se vuelve miedo. Pierdo fuerza en yerma adivinanza, bajoal subsuelo amenazante, profetizo en oráculos desiertos, apago la esperanza y sus faroles leo el diario con catalejos, me horrorizo ante letales vientos, a llantos desolados me abandono y no escucho campanas ni cantos bellos. Salgo a la calle manoteando silencios. Veo caras extrañas, cada cual con su juego. Del futuro enrolado en un ígneo secreto me redime amoroso tan sólo un ¡Padre Nuestro!! Gloria Gayoso- Buenos Aires- Argentina

JULIAN GÓMEZ DE MAYA CEHEGÍN

IMAGEN: ORESTES BOUZON

Villa mesopotámica, exployada, derrubio de los siglos, los afanes de sangres que han corrido hacia ti —¡oh manes!—, diacrónica su estambre en tu morada. Hechura del escoplo y de la azada, mayorazgo de sólitos desmanes, todavía por dar con tus jayanes y por trazarte aún qué encrucijada… Cansado de la edad el altozano minoico y patriarcal, casi un desplante, 49

aire adentro te tiende opimo el llano donde eres de las mélides amante… ¡Tensa aquel rastro quedo y a trasmano desde lo andado hacia el confín instante!

Julián Gómez de Maya. Murcia, España.

ANAMARÍA MAYOL UNO NO SABE

Imagen: Orestes Bouzon

Uno no sabe nunca en que amor acabarse/ en que salto cruzar las cenizas /Hay muertos más recientes …Waldo Leyva

Uno no sabe acaso qué amor concluirá con uno en cuál sitio dejar caer la sombra y despedirse en cuál otro reencontrar la ternura que vibra tiembla 51

en qué muerte desandar el camino detenerse hallar la fuga Uno no sabe cuál desierto poblará la piel qué mano atrapará su vuelo qué lluvia ha de quedarse

Anamaría Mayol-San Martín de los Andes- Argentina

LOURDES MARÍA NAVARRO TE ESTOY ESPERANDO

Imagen: Orestes Bouzon

Empapada de desgarradores pensamientos, busco hallar la recompensa en el futuro de todo este monstruoso sufrimiento. Dicen que tras la tormenta, la calma llega; ¡vaya cómo debe de ser esa tal calma tras esta espeluznante tormenta! Balas que caían como rayos zigzagueantes, vidas que volaban como hojas otoñales, sangre derramada como agua en manantiales. ¡Basta! Despertar quiero de esta pesadilla. Que mis pupilas hondas e inquietas 53

Vestidas del color de la pólvora vuelvan a encontrar la esperanza, en que acabe aquello que devora. Algún día la paz llamará a la puerta, y yo estaré allí para acogerla. Que llame, que llame la paz a la puerta, que yo estoy aquí con el alma abierta. Sé que tendrá los ojos llorosos, los puños cerrados, y el corazón hecho trozos. Vendrá con el cuerpo tatuado de nombres de grandes héroes y heroínas, vacía de sangre y de vidas. Juntas recogeremos cada uno de los trozos en los que la bala rompió el mundo, y los pegaremos con tanto esmero, que nada podrá deshacerlo. Y entonces llegará el día… Llegará el día en que nadie conozca el estruendo de un disparo en una guerra, que eso quede lejos, entre las montañas, que nadie reconozca el olor a muerte, ni el escalofrío del miedo en las miradas. Llegará el día en que todos seamos humanos, y el mundo sea digno de recibir una sonrisa infantil. Lourdes María Navarro- Guadix- Granada- España

ISABEL REZMO FUTURO IMPERFECTO

Imagen: Orestes Bouzon

La baldosa no es blanca ni negra, ni moneda de canto. Tampoco esgrime señales de humo en la montaña. Hay un verbo, que dicta telegramas como el búho en la noche separando las alas. Libertad es el nombre, o puede que la forma. Maneras de indagar en la respuesta al enunciado. Pies de barro. Camino. Ya sea de noche. En la madrugada. En el quicio de un pensamiento. 55

Dentro de una margarita. Es inerte, futuro imperfecto. Escuálido, inherente. Vacío o hueco. Signo ecuánime. Astuto engendro, piel deforme. Ahora mismo, sentir privilegiado.

Isabel Rezmo- Úbeda- España

CARMEN MEMBRILLA OLEA DESEOS

Imagen: Orestes Bouzon

Me gustaría que ardieran todas las desdichas futuras Que las palabras del mal volaran lejos y aterrizaran sobre fuegos sagrados Que la memoria quedara plasmada en los huecos de las calles Que casi todos los libros atravesaran épocas remotas Que los objetos más preciados fueran hojas de papel Que todas las infamias recibieran su condena Que en la humanidad no se rastreara ni un sólo corazón roto.

La claridad entra a través de las ventanas Los dioses descansan desde la antigüedad Una voz escribe en el cielo Y cuando las nubes pasan.... Me gustaría poder leer Todos los conceptos que resultan imposibles.

Carmen Membrilla Olea. Guadix. Granada. España.

LUIS LÓPEZ- QUIÑONES RUIZ CIUDADANO DEL FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

Ciudadano del futuro tu turno está llegando, heredas un mundo en custodia que traspasar a tus hijos, espero que lo hagas mejor, que cuides de los últimos peces, que no aumentes la lista negra de especies en peligro. Querido heredero nuestro, nuevo guardián del paraíso, una vez Jardín del Edén, hoy hierro, hormigón y asfalto, aunque en algunos lugares 59

todavía se dibujan estrellas, adivinar la presencia de Dios resulta difícil como tarea. Testaferro de la humanidad desde el presente te lo digo, el Amazonas es casi una Isla y los polos provocarán vuestro abismo, aprende que hay cuatro estaciones, conserva primavera y otoño, disfruta con la belleza que nace y con el marchitar del ocaso. Delfín de generaciones de humanos que fagocitan ríos, montañas, mares y bosques como bestias insaciables, recuerda que la tierra es hogar, que le debemos respeto, que el agua retorne a su cauce y vuelve a llamarla madre.

Poseedor no propietario de este planeta deforme, abre el cielo a los pájaros y que conquisten el horizonte, ¡no acumules más basura! ¡no contamines el aire! ¡no esquilmes el subsuelo! y no alimentes tu codicia con flores. Ciudadano del futuro hoy empieza tu tarea de patrón y de inquilino, de señor y de habitante, solo unas pocas letras más para pedir que nos perdones y terminar estos versos arrepentidos pero culpables. Luis López- Quiñones Ruiz – Munich- Alemania 60

ALEQS GARRIGÓZ DEL MAÑANA

Imagen: Orestes Bouzon

¿A qué hablar del mañana imposible si el hoy nos corroe con su lepra incurable? Si el ambiente es un siempre un cúmulo de sustancias mortales y respiramos sólo para oxidarnos más y más. Si siempre, para siempre, caerá la noche sepultándonos, matando la ilusión, arrasando la esperanza. Es el hoy que se nos va tan lentamente: 61

impotentes nos rendimos al naufragio. El hoy que toca a nuestra puerta exaltándonos, dejando una carta vacía, abatidos los ánimos. El hoy cayendo como gotera en el sueño, como el cabello que se desprende cuando te estás peinando frente al espejo. Porque no hay futuro. Porque hablar de lo que vendrá es anticiparnos a querer asir la niebla, es señalar en el mapa un tesoro que no existe.

Aleqs Garrigóz- Puerto Vallarta- México

MAR DE FONDO AVISO

Imagen: Orestes Bouzon

Cuídate de ese amigo que parece abrazarte a distancia, ¡ay! nunca llegan sus brazos a estrecharte… Crees tener un lazo íntimo con él; le confías tus miedos; aprecias y temes su poder exponiendo tus sueños, postrada a sus pies tanta fragilidad, tan tuya… ¿Sabes ya de quién te habló?: Se trata del Futuro, ese señor 63

misterioso que va siempre por delante, mira a todos por encima del hombro, lleva su ventaja por bandera. Aférrate al Presente: él te mira cara a cara aunque no sea perfecto, mas de vez en cuando te hace sentir vivo y sus manos te alcanzan… Mar de Fondo (Mar García Treviño). Murcia, España.

LAZARA NANCY DÍAZ LLUÉVEME

Imagen: Orestes Bouzon

Lluévame desnuda, taciturna en vaga silueta dibujada sobre el pantano y con versos en la almohada. lluéveme de besos repartida como si el relampaguear del sol encendiera el leño lluéveme de hoguera y fantasías tan gris como el invierno Lluéveme de caprichos y de antojos de verdades y de labios.

Lluéveme de celos, de temores húmeda de besos la sonrisa. Lluéveme de futuro, en el presente ¡ déjame florecer en tu cascada! mis ramas rodeándote la espalda mis flores abriendo en tu mirada.

Lazara Nancy Díaz García- Cuba/ Nueva York- U.S.A. de Archivo de sueños

ZAIDA GILES DE QUIRÓS TE CREO Y CREO

Imagen: Orestes Bouzon

¡Eres tan irreal, tan absurdo! No tienes cabida en mis sesos y, sin embargo, te creo y te creo. No formas parte del instante solo música eres de espejos. Te desvaneces con un simple parpadeo. Y te creo, te creo. Mas, 67

en el centro del sinsentido eres e incentivas cada paso que soy sin frenos. Utopía, contigo crezco, engrandezco la mirada, la ilumino no por perfeccionar mi especie; por dejar que me acontezcas sin premisas, sin recelos. Siendo piedra en el océano, siendo onda expansiva hacia vos me encamino. Te creo y creo, FUTURO CIERTO.

Zaida Giles de Quirós Dos Hermanas, Sevilla, ESPAÑA.

SANDRA GUDIÑO PROMESA DE FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

Prométeme un espacio de tierra donde esparcir la risa y otra lejana, pequeña, donde se ahoguen los sollozos, un invernadero donde permanecer enamorada de convalecientes nostalgias de miradas o de abrazos. Prométeme un lugar trabajado por el grito de las manos fundado por el alma en noche de luna con cuarto creciente donde mi mirada se atreva a contagiarte simplemente danzar descalzos sin reclamarle miedos al futuro sólo para guardar bajo llave mi canción y tu palabra. Prométeme 69

un lugar donde cosechar una historia intensa donde definir la palabra vida y sumergirse en aguas de quietud durante un tiempo. Prométeme un lugar donde decretemos los festejos del verso al borde de la boca y convengamos una reunión abrazando el amor con pretensión de funámbulo. Prométeme un lugar donde anclar templanzas sin medida y sin adiós, donde invitar huellas de alegría a presidir la mesa y mueran herrumbrados cascos del silencio. Prométeme un fluir de voces en la tierra cultivada un canto espejado al sol de esperanza, una emoción clandestina que atraviese sueños sin tasa ni fronteras. Prométeme un lugar al borde de nosotros mismos donde no quede tiempo ni espacio para nada.

Sandra Graciela Gudiño- Santa Fe- Argentina

GLADIS MERELES PEREIRA SOÑÉ UN FUTURO CONTIGO

Imagen: Orestes Bouzon

Levanté una casita, a orillas de un río, donde cantan los jilgueros , Verdaderos trinos de amor, Alegrando desde el alba, hasta el anochecer , Planté rosas, jazmines y azahares, para con sus flores adornar tus cabelleras en nuestras tardes de amor Soñé un futuro contigo, y aquí estoy preparando, Este rincón para vivir nuestro sueño de amor, amada mía. Será nuestro templo de amor, 71

Donde tú y yo vi veremos sublimes encuentros de entrega y pasión, Donde día a día cultivaremos nuestro sueño de amor. Juntos para siempre al unísono del latir de nuestros corazones, intercambiaremos juras de amor eterno. Donde cada noche, bajo la luz de la luna en un beso suave sellaremos por siempre y para siempre nuestro amor. Porque desde que te vi por primera vez, Supe que te amaría para siempre y que sin ti ya no podría vivir. Amo cada una de esas noches en que pase en velas amándote en silencio. Amo cada instante de mi vida que he dedicado a este amor. Amo cada segundo que te he pensado amada mía, Ahora que ya todo está listo, iré por ti, Iré a buscarte amada mía, Para vivir el futuro que siempre soñamos, Hagamos presente, hoy Nuestro sueño de amor.

PURA FERNÁNDEZ SEGURA MAÑANA

Imagen: Orestes Bouzon

Mañana quizás te echaré de menos, hoy, ni ayer. Estás, pero es preciso tronchar el cordón, talar, que se vierta la sangre . Acude entonces e implora mi perdón.

Pura Fernández Segura. Guadix. Granada. España. Próxima. Ed Dauro

Del Poemario Zona

JUAN IDIAZABAL

Imagen: Orestes Bouzon

El futuro es tan incierto que la Ăşnica certeza verdadera es lo que estamos haciendo en este instante

Juan Idiazabal- Mar del Plata- Argentina

CUSTODIO TEJADA EL FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

Cada día tiene una música y esconde un compás ternario entre sus horas llenas de vaivenes. Cada hora nos aguarda en sus minutos caminando con los bolsillos llenos de historias. Cada segundo tiene su ofensa y su agravio, pero también su deleite envuelto en papel de celofán. El futuro nos atesora como una caja fuerte llena de posibilidades que todavía no han sido y nunca serán y por las que apostamos nuestros ahorros con todos nuestros bríos y coraje y a pesar de las consecuencias. Queremos atrapar el futuro como si tuviéramos un control remoto 75

sobre sus horas venideras para convertirlo en un presente que nunca llega porque se nos escapa como el agua entre los dedos o la imagen distorsionada de la distancia. Mientras pensamos en el futuro fabulamos una realidad distinta que todavía no es la nuestra, pero que asumimos como propia, quizá porque huimos de un presente que no nos gusta. Y así, esperando, se nos escapa la vida sin más consuelo que alcanzar otro futuro más lejano que contenga otro cofre pirata lleno igualmente de deseos, como un horizonte que nunca se alcanza, pero que atrae nuestra mirada y guía nuestros pasos en esa búsqueda constante que hacemos por el mapa tatuado de los relojes. El futuro, como un saco roto lleno de posibilidades que nunca suceden, pero que acompañan como el aire y nos definen igual que un crucigrama de periódico que espera las respuestas en el ejemplar del día siguiente. El futuro acentúa la importancia de los rituales para restarle protagonismo al lenguaje de los hechos consumados. El futuro eres tú y soy yo proyectados ambos en el tiempo como una flecha disparada que no siempre llega a su destino ni a su efeméride. El futuro: ese divino engaño 76

que a todos nos seduce y embelesa porque al unísono pensamos que mañana será diferente, que otro mañana es posible si nos levantamos con ganas.

Custodio Tejada. (Guadix-Granada-España)

MINOR CARVAJAL JR.(FRANCO EMANUEL CARVAJAL JR.) DESCIFRANDO EL FUTURO INCIERTO

Imagen: Orestes Bouzon

Lo agridulce de los recuerdos son derivaciones asesinas marcadas… Y secuelas de muertes prematuras. Endebles, cada muestra, perecieron en nobleza. Voz callada; Esos – aquellos- pétalos bamba linos manchados por el alquitrán del pretérito, y rosa de los vientos parte de una vida, son; 78

segregaciones del esplendor de un alma, ya fatigada por las férreas losas resultado de fracasos, trastornarán el legado del trébol de buena suerte… Trébol marchito, o en todo caso inexistente… Tan insignificante, pero aliciente al corazón de un guerrero. Albergan la única esperanza ya convaleciente ante las penas vividas; ´Marchar aún estando condenado´ Gesticulando palabras de agrado ante las adversidades… Superiores al destino ya trazado. Habrá intentado ser revocada una vez más… Al abrir de nuevo en la realidad, en este místico presente, el que fuese un lacerado corazón.

Franco Enmanuel Márquez Jr. San José, Costa Rica.

CECILIA ORTIZ

Imagen: Orestes Bouzon

Forjé un poema en medio de la tormenta -como un choque de alegoríasesperaba un cielo sin borrones. Un acuerdo entre hermanos libre de fronteras una posada cálida en el extremo del camino… ¿Qué somos? Oasis después que pasó el desierto en el secreto de las entrañas. ¿Por qué? No quiero nieblas húmedas manchadas de sangre ni poema que se quiebra 80

y multiplica en el espejo estallidos discordantes sufridos dolores bajo la piel. El juego del futuro borra mi deseo inquieto. Las horas son todas iguales sesenta minutos no alcanzan. Parte un tren como un ladr贸n furtivo. Asomar茅 por encima del muro -la fragua creativaSon mis difusas voces mis plegarias convocantes. Que el futuro sea un refugio fuera de la historia profanada. una luz intensa que encandile a los que hacen el mal.

Cecilia Ortiz- Olivos- Buenos Aires- Argentina

MILAGRO HAACK XV…

Imagen: Orestes Bouzon

Se podrá con tanta calma mientras cierro los ojos y no caigo por lo que ya es futuro derritiéndome junto este íntimo paso temeroso por la esquina de la garganta

Inédito Por lo blanco del ojo Todo se vuelve instante Milagro Haack- Valencia- Venezuela

SARA BRUSSA EN MI FUTURO, ISABELLA

Imagen: Orestes Bouzon

Si buscas de azul el horizonte se encuentra donde la luna abarcaba. Teñida de rojo, azulmarino, graznido de gaviota agazapada. Duerme acobijada en mi regazo mi dulce niña. Te invito a la barca . Voy a pescar el mar, para que calles . Ven princesa sube a la barca... El mar amigo nos canta una canción esperanzada. Acércate, dame la mano mira que llevo gaviotas inquietas acompañando las olas. Ven princesa sube a la barca, vamos a regalarle al mar tu sal. La caracola guarnecida, en la arena será un sonajero de estrellas Y callarás, dormida callarás contando las gotas de la lluvia marina. No habrá noche en tu dulce corazón de niño y yo loco marino. Tal vez ... me enamore del sol despiadado y aseguraré la luz Para ti, mi bella dulce Isabella. Por siempre. Sara Brussa- Santa Fe- Argentina

SILVIA AÍDA CATALÁN FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

“Intentaré el descanso. Te llevo en mí... “ S.A.C

Años de cargarte en sueños como a una burbuja a punto de estallar. … entonces, pienso a futuro, pienso en el acercamiento tirando los hilos de nuestro barrilete anudados a ambas manos. Si será todavía (esa distancia) la que se acerque a mi . La que te traiga 84

a pasos del antiguo arroyo entre juncos y camalotales con tu piel de albaricoque y tus dientes “ nieve” a recorrer los musgos de la isla. Es noche … La danza de los dorados, tarariras y sábalos juguetean a la luz de aquella redonda luna que inmortaliza el encanto del instante en la almohada triangulada de la espera. Es alba (ahora )!!!

Silvia Aída Catalán- Buenos Aires- Argentina

LYA NARANJO MI ARUPO

Imagen: Orestes Bouzon

A Panchito Pavón Leguísamo ¿Cuándo será el agosto en que florezca el tierno arupo de mi patio? ¿Será un agosto florido de arreboles, cuando las mieses aprisionen el viento con sus besos de espigas y colores? Será mi arupo un árbol joven sensible y enhiesto, relámpago de flores, sobre el lago verde del follaje. Ciudades diminutas poblarán sus ramas con trinos descalzos de vegetal ternura. 86

Los campos en mi huerto admirarán su porte, su silueta en equilibrio soberbio sobre el pasto. Será un barco buscando sus luceros en la nube, en el volcán, en la arena espumosa de la noche de ese límpido agosto. Mi arupo adolescente cubrirá con su aliento mariposas errantes, luciérnagas doradas; será bueno con los pájaros de lluvia que lloviznen dulcemente las tardes de mi agosto. Escrita está en su frente su destino luminoso: su talle viril, galante inclinación dará a la brisa y una firme altivez a las tormentas. Su fornido follaje, crecerá en su alma verde como loca primavera. La luna de la tarde, le dejará mensajes tiernos en el agua celeste del estanque. Y cuando viejo, cuando mis ojos ya no lo acaricien, su fronda encanecida entre la bruma, aún dará su sombra de perfil, a la rosa mineral de los aromas. Ese arupo, fragmento de mi vida, crecido en la sombra de mi patio; es mi nieto más pequeño.

Lya Naranjo- Quito – Ecuador

MIRYAM COLOMBOTTO DE SEIA UN TIEMPO NUEVO

Imagen: Marcelo Seia

Necesito un día sin nombre para vivirlo mío -un tiempo que no existeun día por nacer sobre el verano como hace siglos... con su constante asombro y lo que detrás de sí lleva y trae, extraviado. Apenas despierta de un sueño con realidades dispares siento el desafío que mi vida impone: descubrir el nudo entre presente y futuro 88

–desde la espléndida alborada hasta el gris definitivoy desatarlo. Alucino una matriz de luz que avanza con la fuerza ciega de lo que nace. El día pare su lámpara de sol y Futuro, lo nombra... Bailará luces el rocío y en mis manos dejará el peso verdadero del mañana: su permanente asombro de renacida esperanza. El día pare su lámpara de sol y Futuro, lo nombra...

Miryam Colombotto de Seia- Gálvez- Santa Fe- Argentina Imagen de Marcelo Seia

NATALIA PINEROS ESCRIBIENDO LA VIDA

Imagen: Orestes Bouzon

Se puede no creer en el destino, Que tal vez la vida no está escrita Y podemos hacer nuestro camino a antojo de uno... O se puede creer que sí existe Y debemos amoldarnos a los caprichos de la vida Y lidiar con ellos... Se puede creer en la suerte y el azar Al momento de encarar un nuevo desafío Y esperar que la casualidad haga su tarea Cuando realmente las cosas no son casualidades Son causalidades... Hay pocas cosas que son reales Y son concretas y fieles en la vida... Cosas con las que podemos contar Y sabemos que no fallaran... No hay que buscar excusas sino momentos... Entre esas herramientas, está el pasado, 90

Cuna de experiencias adquiridas De errores y aciertos... Y el momento es aquí, en este presente Regalo de la vida, obsequio invaluable. El tiempo para hacer la diferencia es ahora Tomar la vida y mirándola a los ojos decirle "Soy dueño de mi presente y mi pasado Porque con ellos definiré mi futuro... Futuro que se gesta dentro de mí Y define mi lugar de partida..." -Natalia Pineros Mar De Ajó, Buenos Aires, Argentina-

ROXANA ROSADO EL MINUTO SIGUIENTE

Imagen: Orestes Bouzon

El minuto siguiente es el futuro que pasa que se respira, se vive y de pronto ya no existe es la sonrisa del hombre que alguna vez fue niño es ese vientre materno que parió un par de alas (que aprendieron a volar solas con el viento) es ese sueño que soñabas que se quedó en el camino, es ese anhelo que quema tu corazón reconstruido es la madurez que llega y te susurra que el futuro te ha alcanzado y no te enteraste, 92

es ese libro que nunca terminas ésos propósitos de Año Nuevo que jamás escribes son esos planes que quedan en el olvido. Mi presente fue alguna vez mi futuro y se volverá mi pasado al minuto siguiente.

Roxana Rosado- D. F. - México

JORGE LACUADRA PLEGARIA PARA UN FUTURO SOMBRÍO

Imagen: Orestes Bouzon

He acariciado una estrella, compleja poesía, en el cansancio y la fatiga de un amanecer. Y vestido mi rostro con lágrimas de piedra, frío sentimiento de mis duendes de cristal. He conocido los océanos huérfanos de olas, silenciosos por haber desterrado la marea. Y desgranado toda su arena con mis manos, salitre azul con la cual soñó mi otra sangre. He andado por jardines de gigantes callados 94

tristes al haber olvidado el nombre de la rosa. Y observado aves sin alas, sobre el horizonte, simbolismos de soledad y lágrimas sin vuelo. He observado galaxias de filigranas estelares, envueltas con un mantón de soles nacarados. Y sopesado el bronce de las espadas melladas campanas cuya voz fue ilegítima en la historia. He acariciado una estrella, compleja poesía, en el cansancio y la fatiga de un amanecer. Y vestido mi rostro con lágrimas de piedra, frío sentimiento de mis duendes de cristal.

Jorge Lacuadra – Córdoba- Argentina-2015

MIRIAM ÁLVAREZ MANOS QUIETAS

Imagen: Orestes Bouzon

es un antes desnudo como un ángel caminando entre nosotros que nos dice el ahora - oráculo innecesario fracción de historia tuya o míahoy es la línea de tiempo marcada en espacios apretados y anárquicos - sólo asi se resiste 96

transcurrir resiliencia de minutosvos y él se llevaron parte de la historia no hay hojas desperdigadas para ordenar sólo se puede leer el futuro en un par de manos quietas.

Miriam Álvarez – Formosa – Argentina

MABEL CORONEL CUENCA A VECES GRIS

Imagen: Orestes Bouzon

Cae la tarde y tú tan cobarde, repica cual campana en tu mente la palabra nunca dicha, pues maldita sea quien el secreto revele. Ante caminos sinuosos, a cuidar siempre los pasos, que sean firmes en el ocaso, si la sombra aceche por si acaso. Llegarán las golondrinas, y con su canto espantarán los buitres disfrazados de gaviotas, y por su vida clamarán.

Ni blanco ni negro, a veces gris, así pasan las primaveras, en espera de una nueva era. Futuro trazado quizás, soñado por una masa gris.

MARÍA TERESA FANDIÑO NO ME QUIERAS TANTO

Imagen: Orestes Bouzon

El amor es sencillo, brisa suave, confianza, mar cristalino. Llegaste fingiendo amarme mas me agotaron tus mentiras. Aguardando impaciente tu partida, soplaba cada vez más fuerte, intentando darle espacio a tu guarida; ahuyentar, con el aire, esa nube negra y tormentosa, tu dura compañía. De pronto, como una incongruencia, sentí que eras tú, quien me arrancabas la vida con la frialdad de tus ojos traicioneros. 100

Desde que por fin no estás, descubrí la soledad, noches de pesadillas y también de sueños. Sin embargo, amor mío, hoy te pido… no me quieras, Devuélveme el aire que te llevaste, devuélveme la vida que me robaste envuelta en golpes y sábanas de lino. Quiero vivir en mí, sin que me quieras, navegar en paz guiada por las estrellas. Quiero gozar, mas tú, que fuiste mi vida y mi ruina, eres nubarrón negro y húmedo, eres calor bochornoso, amenazas, pesadillas Una agonía. María Teresa Fandiño- La Coruña- España

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ISABEL SAN JOSÉ MELLADO FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

Percibo un futuro incierto no veo palomas ni mariposas, han callado las notas del concierto, no huele a membrillo ni a rosas. El volcán tiene demasiada calma, su llama se ha extinguido, tirita mi piel, se hiela mi alma, el amanecer ha desaparecido. No quiero pensar en el futuro aunque mi vida vuelva a calentar, vivir día a día aunque sea duro y con lágrimas en los ojos cantar. 102

Prefiero una brava tempestad, un bello sol resplandeciente, sentir en mi cuerpo la libertad y no este rechinar de dientes. Soy mujer que goza del presente, mujer que agradece el respirar, mujer que vive apasionadamente conjugando feliz el verbo amar.

Isabel San José Mellado- Madrid- España Derechos de autor – España

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MARCELA VILLAR M. DILUVIOS DEL PASADO

Imagen: Orestes Bouzon

Emergen pasos que ruidosos traen visiones agoreras. No son mis pasos, sino los de la vida. Hemos caminado sigilosos en oscuros laberintos y en engaĂąosas encrucijadas; mirĂĄndonos de reojo, como si temerosos del futuro. 104

No podemos viajar en esas avenidas del destino. No podemos caminar tempestades ni diluvios del pasado. Las calles vacĂas de la existencia nos anegarĂĄn de niebla y silencio. Hay luz saliendo desde las cloacas, mas son vapores de humanidad gastada y sin esperanza.

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INMA FERRERO ESPERANDO A MI NORTE

Imagen: Orestes Bouzon

El cielo ha callado sus quejas, enredado entre hilos dormidos. El sol es una araña celeste, tejiendo mi extraño destino. Descalza estoy esperando calzarme, arrodillada ante el mapa que escribo y escribo. Estoy en una esfera esperando encontrarlo, y apunta siempre el mismo camino. Mi brújula me engaña, el tiempo se agota… 106

y yo… en rumbo perdido. Se ha cansado mi lengua, y el sudor en mi frente, me dice que vuelva al inicio. La noche es una sombra perversa, tras la sospecha asustada de un grito. Y huyo, ¿Quién quiere encontrarme, para que vuelva al principio que olvido? El viento sonríe verdades, esperando que encuentre mi sitio. Y yo en pie escapando a mi norte, en pié escapando a mi ruido.

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RELATO

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ROLANDO REVAGLIATTI SEMBLANZA

Imagen: Orestes Bouzon

Soy lo que soy desde que se murió mi mamá. Me sentía libre al principio, liberado. Me lo merecía. Mientras ella vivía fui un pelagatos. En la gran ciudad. No voy a revelar cuál era mi ocupación. En todo caso, digna. Mientras ella vivió, “el hijo de la sucia” me endilgaban. El eslogan dolía. Y dolía también el otro eslogan: “El hijo del vecino”. En referencia al quiosquero, el solterón de la casa de al lado. Y algo hubo, algo pasó. En efecto, mi mamá no era propensa a la higiene. No era, tampoco, una mujer dada, que se pudiera decir, comunicativa. Estrictamente, gruñía en ocasiones. Yo le preguntaba: “¿Vino Isabel a 109

buscarme?”: gruñido. “Mamá, ¿me hacés el nudo de la corbata?”: gruñía y me hacía el nudo de la corbata con una pericia deslumbrante. Le comentaba: "Me aumentaron el sueldo”: gruñido. Y le proporcionaba una generosa porción de mis ingresos. Trabajaba yo doble turno y ganaba por ese turno doble el ochenta por ciento de lo que se me abonaba por el turno simple. Y aún me quedaba un ratito para darle algunos besos a mi novia de la infancia, la adorable, la resignada Isabel. Escasas emociones en los primeros treinta años de mi vida. Ahora soy un trashumante, difusamente melancólico. De Isabel me despedí, apenas después de tomada la ruda resolución de vagabundear. A mi mamá la llevo en el espíritu a donde quiera que me traslade y con quien sea que me junte. Admitan en mi semblanza que la añoro. Tengo para mí que acabaré por hastiarme.

Rolando Revagliatti- Buenos Aires- Argentina

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ENRIQUE A. MEITÍN SU FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

Concluyó el Bachillerato y como todo joven de su tiempo aspiraba a continuar estudios universitarios para labrarse un futuro mejor, si el sistema imperante así se lo permitía, sino estudiar era una forma de entretenerse y olvidar el presente. Bien decía su madre: “… el saber no ocupa lugar”. Intentó estudiar Sociología o Ciencias Jurídica, realmente impulsado por sus compañeros de clase, quienes veían en él excelentes dotes para tener éxito en cualquiera de esas carreras. Realmente el joven se desvivía por profundizar en la problemática social que vivía el país; conocía o pretendía conocer a sus semejantes, y con los que no había intimidado o no comprendía su personalidad, dedicaba parte de su tiempo a estudiar su 111

personalidad, descubrir la razón de su manera de actuar y dado el caso justificar su proceder—menos con los defensores del castrismo, incluyendo a su madre, a la cual nunca comprendió en su proceder político. Tenía al mismo tiempo la virtud de defenderse sin agredir , así como de defender a cualquiera utilizando el más adecuado verbo, a la par de “saber” ----dentro de la tiranía reinante---, las formas de “moverse” en el escenario jurídico, por haber estudiado detenidamente las pocas leyes escritas existentes, y por ser un acucioso lector de los temas legales. Poseía todas las aptitudes para su ingreso, al mismo tiempo había logrado muy buenas notas en su expediente estudiantil, durante los años del preuniversitario, que no había abandonado a pesar de la vida algo “alocada” que llevó en ese tiempo, y de sus “trapicheos” de venta de productos deficitarios. No obstante, para muchos, y en específicos para sus compañeros de clase, él, a pesar de que sus padres eran reconocidos revolucionarios, lo tenían en la “mirilla”, por su crítica desmedida y abierta sobre las disposiciones del gobierno, para lo cual no se cuidaba en lo más mínimo. Si a eso le sumamos en hecho de que según algunos, alardeaba de no tener que estudiar mucho, para sacar buenas notas, a su marcado aire de superioridad y manera de vestir según otros, hicieron que le “encajaran” casi de continuo la calificación de que era una persona autosuficiente, altanera y superficial, lo que no dejaron de suscribir en la valoración que se hace del alumno y los profesores, en mi Cuba de ahora cuando se va a ingresar al nivel universitario. Por otra parte, las carreras a las que aspiraba eran selectivas, sobre todo la primera de ella, que se ponía en oposición cada dos años y que debía tener la aprobación por anticipado. En realidad el joven contaba con dicha aprobación, pues aunque los criterios que de su personalidad se habían esgrimido el Pre Universitario en que estudió, y que no pesaron mucho al inicio, dichos criterios quedaron reflejados en su expediente “de por vida”, para convertirse, al correr del tiempo, en objetos de valoración cuando los “inquisidores” quisieran, como a la postre sucedió. 112

Dicho momento se presentó, cuando descubrieron que su padre, que había sido escogido por sus compañeros de trabajo, como cantera del Partido, nunca llegó a serlo, pues había “traicionado” a la Revolución, se habían marchado del país, lo que permitió a los “evaluadores” detener e impedir el proceso de su ingreso de Patria, no sólo en las carreras a las que aspiraba, sino a la Universidad en su conjunto. El como tantos otros jóvenes del momento, su llamada “apatía”, o más bien el no compartir las ideas de turno, le había tronchado, de una vez y para siempre sus aspiraciones de construirse un futuro mejor. Quedando claro para todossus contemporáneos “… que la enseñanza en nuestra Cuba es libre, y al alcance del pueblo”, y para él, que el futuro que intentamos construirnos, solo puede alcanzarse muriendo en el combate contra el régimen, o largándose para siempre del suelo que lo vio nacer. Ese es para todo joven cubano, el futuro…

Enrique A. Meitín; Duluth, GA, (USA)

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M. JOSÉ RIAZUELO EL PACIENTE

Imagen: Orestes Bouzon

Abre los ojos, no puede creer lo que está viendo, así que empieza a tocar las cosas…, ¿está soñando? Mira su pijama, es el mismo que llevaba ayer, cuando vivía …¡tiene que haber una equivocación!. Le dijeron que de ayer no pasaba, que se moría, que ya no tenía futuro y está ahí en la misma cama, viendo la misma ventana y llevando la misma ropa… Su agenda está vacía para el día de hoy, si ya no tenía futuro ¿para qué iba a hacer planes, anotar citas, quedar con amigos…? Alguien le ha escamoteado su muerte y no está dispuesto a ello, así que llama al timbre con insistencia para que acuda la enfermera. Al entrar esta de dice: “Soy un paciente terminal, me moría anoche. ¿qué es lo que falla para que hoy esté vivo?. Esto no es serio”. La enfermera lo mira asombrada y le asegura que llamará al doctor para que e informe. Se levanta de la cama y da vueltas por la habitación. Le traen el desayuno y piensa que eso es el colmo, pero aburrido y mientras espera que llegue el especialista, decide tomar un poco de fruta mientras mira por la ventana. Se siente ridículo, los muertos no comen…, sin embargo reconoce que siente un poco de apetito… 114

Espera, no está ansioso, no le duele nada, está sorprendido y molesto por la falta de seriedad. El ya se consideraba hoy un cadáver. ¡menos mal que no llamó a la funeraria para preparar los trámites! ¡vaya chasco!. Unos tímidos golpes en la puerta lo apartan de sus pensamientos. Entra el doctor con una nube de estudiantes a su alrededor, llevan analíticas, radiografías, TACs, etc… El galeno irradia seguridad cuando se dirige a él, una amplia sonrisa ilumina su cara: “Sr. X, tenemos una buena noticia que darle: Usted no se va a morir hoy, hubo un error de apreciación en las valoraciones de las pruebas que se le hicieron y el resultado es que usted está completamente sano. Puede abandonar el hospital en el día de hoy” Y como el gran gurú que se considera, sale de la habitación con su séquito sin más informaciones ni permitir preguntas. Nuestro amigo se queda perplejo, “que no se muere hoy, que está sano, que se vaya a casa”…, pero si todo lo vendió, lo repartió, lo regaló porque le aseguraron que ya no tenía futuro, que se moría… ¿Dónde ir? Una idea surge en su cerebro…, puede acudir a casa de sus hijos hasta que decida qué hacer. Recoge sus cosas, se viste, llama a un taxi y baja a Recepción. Camina con paso decidido y no sabe cómo pero cae el suelo, ahí queda tendido con el cuello fracturado, como un muñeco roto junto al letrero de “precaución, suelo húmedo”. Al final, y de la forma más insospechada, ha conseguido su propósito: hoy ha sido el último día de su futuro.

M. José Riazuelo- Huesca, (España)

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MARGARITA POLO VIAMONTES EN LA SIEMBRA DE UN FUTURO MEJOR

Imagen: Orestes Bouzon

Un tiempo antes del acto final en La Habana, donde culmina la Campaña cubana de alfabetización, enviaron al batey campesino un brigadista Patria o Muerte para cumplir en tiempo récord, la misión “de sembrar un futuro mejor”. Me invadió una tristeza infinita, al observar los ojos de mis alumnos pidiéndome clemencia, cuando el patriaomuerte tomó sus manos y los presionó a firmar la carta al Comandante. Estaban acostumbrados a mi forma de enseñarles la escritura, con paciencia y sonrisas. La rudeza del hombre, su imposición del compromiso ineludible, los tensionó tanto que al izar la bandera de “Territorio Libre de Analfabetismo” en el asta de la escuelita rural, sentí en lo más profundo de mi ser, que algo no encajaba en el ritual…

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Pensé con vergüenza que me habían “robado la batalla” no deseaba ser egocéntrica, aunque para aquella época, esa palabra no existía en mi diccionario mental. Pero un sentimiento inusual, invadía toda mi piel, tal vez era el grave peso de cometer “pecado de perjurio” inexplicable entonces. Sentí la sensación de culpa, por quebrar el octavo mandamiento divino que me enseñaron en el catecismo: “no mentiras”. Los alumnos observaban subir la bandera, mientras mi rostro se ruborizaba… Ellos sabían como personas adultas, que las cosas se habían ido fuera de control y nada podíamos hacer ante el mandato superior del Máximo Líder, quien sugería ideas y sus seguidores las tomaban como ordenes expresas e inviolables, para construir el porvenir. En ese instante crucial, a mí me faltaba experiencia para determinar la verdad, aunque había cruzado definitivamente la frontera de niña al camino de mujer. Días más tarde, en la capital cubana, continuaba en mi memoria la imagen campesina, mientras la lluvia rodaba sobre mi frente, el pelo humedecido se pegaba al rostro, el frío calaba mi uniforme gris y verde olivo. Estábamos en aquella enorme Plaza, después de desfilar en apretada multitud ante la tribuna ubicada en lo alto de la base al monumento a José Marti. Mientras escuchaba el “discurso histórico” mi mente seguía en la escuelita junto a mis alumnos, rudos campesinos ansiosos de un porvenir mejor. “Ningún brigadista Conrado Benítez, ningún obrero Patria o Muerte, ningún maestro, ningún trabajador de la enseñanza abandonará este sitio en el día de hoy, por mucho que llueva” – decía el Líder desde la tribuna, con voz estremecedora de multitudes. Habían pasado varias horas desde nuestra llegada a La Habana, en trenes de vagones cañeros adaptados con techo de guano y rústicos asientos, sin paredes que nos apararan del frío durante el viaje. Cada vagón, al llegar la noche se poblaba de hamacas, aquellas que nos acompañaron durante toda la campaña, donde apenas dormíamos ansiosos por llegar al destino final. 117

Mientras la bandera de Territorio Libre de Analfabetismo, mucho mayor que la izada en el batey, parece llegar al cielo, la observo ondear cuando sigue el discurso: “Ningún minuto más solemne y emocionante, ningún instante de jubilo mayor, ningún minuto de legítimo orgullo y de gloria como éste, en que cuatro siglos y medio de ignorancia han sido barridos…” Mi pensamiento seguía lejos de la Plaza, recordaba el trayecto en el “fabuloso tren” hasta allí, las frías noches y nuestras evacuaciones físicas hechas en pésimas condiciones higiénicas. Todo el malestar lo olvidábamos al recibir en cada estación el saludo de la gente con banderas y vítores, tal como dos años antes nosotros, niños aún, saludábamos a los barbudos que bajaban de la Sierra... Éramos los soñados: “Héroes de verdad” pero ¿a qué precio? Luego las hazañas para sembrar un futuro mejor, se repiten de manera vertiginosa, la vida se convierte en un ir y venir de “soldados” para una u otra campaña. Todos de un mismo ejército, solo nos diferencian las “tareas cumplidas” y algún matiz del uniforme en el que se destaca el verde olivo. Atrás quedaba la despedida entre alumnos y maestros, el ¡hasta luego! pleno de sonrisas y lágrimas en la abrupta partida. Concluían los meses junto al farol, ese que me abrió el camino aquel día que llegué al batey, el farol que iluminó el bohío en la noche campesina, y me apoyó en la escuelita durante las clases diarias. ¡Cuántos días, cuántas experiencias…! No puedo dejar de pensar en mis alumnos, en sus ojos pendientes a mi partida… y su silencio. La lluvia cesa por momentos y los rayos del sol penetran por entre las nubes, pero el calor que siente poco a poco mi cuerpo no proviene de la luz solar, nace de este recuerdo cercano junto a la gente simple llena de esperanzas en un futuro mejor… El sofocante vapor emana de mi vergüenza, por ser cómplice de una mentira… Me sobrecoge el coro de aplausos, vítores e himnos que se entonan en la plaza, la marea de frases culmina en una consigna para seguir el futuro luminoso: 118

“¡¿Dinos que otra cosa tenemos que hacer?!” La respuesta a la interrogante no se hace esperar, la voz desde la tribuna aquel 22 de diciembre de 1961, trazó un nuevo camino: “…muchas becas para los jóvenes es la tarea inmediata…” –aclaraba el orador: “Son jóvenes que tienen el mundo y el porvenir en sus manos, que tienen una vida fecunda y creadora, una vida extraordinaria por delante, tengan esa oportunidad como premio al trabajo que han realizado...” La lluvia pertinaz se une a mis lágrimas, en lo más intimo presentí que caminaría nuevamente por un sendero incierto… La capital del país ¿es mi futuro? –Me pregunto dentro de la multitud en medio de aquella enorme plaza, donde siento por primera vez despertar dentro de mí a Una mujer de mentira.

(Fragmento de mi libro: Despertar, segunda parte de Una mujer llamada Mentira) Margarita Polo Viamontes – Cuba/Miami. U.S.A.

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JULIA DEL PRADO TEXTURA DE VIENTO

Imagen: Orestes Bouzon

Bajo el manto de frágil trama puedo ver una mano que solicita ternura, que acaricia mi piel, que saluda al cielo en tersura de llanto. Mano que fortalece cadenas para abrir una página que nos llama a un presente de colorido ambiente y a un futuro de azulejos de ese libro en historia que un día se gestó: Las Mil y una noche.

Julia del Prado (Lima) Perú

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ROSA ESTHER MORO EL OJO DE FEDORA

Imagen: Orestes Bouzon

Me duele el ojo derecho. El ojo de Fedora. Sabemos que hay frecuencias que no hay que ver, ni siquiera de reojo, porque la basura que capta esa mirada cierra la visión, por la agitación que produce lo intruso. Pero Fedora se desplaza e indaga por todos lados, es una mirada andariega, difícil de controlar El ojo izquierdo, el de Leedor es diferente, pero no deja de molestarlo el deambular de su compañera. Es cierto que a mí también me gusta viajar. Últimamente, anduve por muchos lugares salvajes como los eriales del cinturón de asteroides. De regreso a la Tierra fui a los increíbles valles de la 121

Antártida; tierra recóndita entre dimensiones de una atmosfera tan límpida que parece purgar todo elemento nocivo. A los pocos días de mi regreso comenzó el malestar, y hoy decidí acudir a consultar al Santuario, para saber que ocurría con mi visión, y así poder recobrar el equilibrio de mi sistema biológico. Allí, en un lugar especial me hicieron dormir, donde sé que soñé, pero no recuerdo esos sueños, pero alguien tomo nota de ese material onírico, y lo imprimió en la pantalla de mi historial. Realicé, como se acostumbra un ritual, solicitando permiso a la energía del lugar para iniciar el proceso de cura. Después de un rato de espera, una mujer vestida con hábito de sarga gris se acercó e informó: Ser, el Maestre está reconstruyendo seres afectados por los disturbios en la vía láctea intermedia, pero me hizo saber que su situación no es grave. No necesita salir al espacio para resolver su problema. Me indicó un lugar al fondo de un pasillo donde vería a una ingeniera en medicina oftalmológica. Al pisar el umbral del pasillo una ráfaga de luz se activo y de inmediato fui trasladado ante otra mujer, con cara de media luna y con una sonrisa enorme escapándosele de la cara, que ella trataba de achicar con gestos insólitos. Me manoseó con manos huesudas, limpiando mi energía aletargada por la espera. Una esfera dorada suspendida en el aire era el consultorio, también flotaba un cuadrado de cristal cuarzo que parecía agua flotando, reconocí que era una cabina telefónica inter espacial, donde acababa de entrar una mujer desnuda, su cabello iridiscente según la moda, iluminaba a través del cristal líquido del locutorio todo el entorno. Es la especialista, aclaró, la mujer con cara de media luna, va tener que seguir esperando y no sé por cuánto tiempo: ella está buscando a su otra parte, a su alma gemela, si no lo encuentra va tener que dejar de atender. Ya agotó toda la energía de esa otredad que la compensa siguió diciendo la mujer, sin su pareja se desafecta, el emocional, como usted sabrá, decae, y el conocimiento se torna peligroso. Comprendí que mi espera podría ser de una eternidad; pues vaya a saber a donde la llevaba su investigación; podría extender su búsqueda por todas las redes del universo; si sabré yo de esas indagaciones por las redes, que a veces llegaron más allá de los límites de lo acreditado como seguro. Me quedé por allí, dando vueltas, con Fedora intranquila por la irritación en el ojo, y Leedor deprimido por el esfuerzo de ver la 122

realidad con una sola mirada. Hay que reconocer que Fedora era la entusiasta y la creadora de vidas novedosas, alegres, y Leedor su contrapartida. Normalmente se equilibraban, pero no era lo que estaba sucediendo. La de la cara como media luna, se acerca y me dice, hay una solución para su problema: la doctora hace dos horas todavía estaba bien, si quiere le doy mi reloj de ir en el tiempo, veo que usted no lleva el suyo, es un modelo viejo que puede ir tres horas para atrás nada más, pero para el caso le puede servir. Me extendió el reloj; era un modelo antiguo, pero que todavía se usaba. Lo amarré a mi muñeca, lo encendí y sentí como absorbía todos mis cuerpos, caminé unos pasos hacia atrás y me encontré nuevamente con la mujer con cara de media luna. Midió mis pulsaciones y anotó algo en una de las pantallas que la rodeaban. Subimos a la cinta transportadora y nos deslizamos hasta el interior de la esfera dorada, me presento a la médica y le entrego la pantalla donde estaban mis registros. La mujer que ahora no tenía el pelo tan deslumbrante, me hizo sentar en un almohada, apenas la ocupe comenzó a flotar en el aire, girando ante aparatos que ella con sus manos traía de la nada; median y fotografiaban todos mis cuerpos físicos, energéticos y espirituales; luego introdujo sus dedos en el ojo y quito su energía, que guardo en una pastilla transparente que acomodó en un haz de luz blanco que giro por todos los colores hasta el violeta. Suspendido en la nada, contacté con el momento presente cuando ella con gesto preciso acomodó mi materia No es nada delicado, me informó, son los trastornos del despertar a una nueva conciencia, está eliminando material oscuro. Mañana en la dimensión donde realiza su tarea, despertará en su cama, como siempre, y su ojo estará bien. Le recomiendo, dijo, consultando un artefacto que reseñaba las condiciones meteorológicas multidimensionales, que salga a correr por el aire claro y frío de una mañana radiante de árboles rumorosos, que tiene la suerte de estar a disposición suya en el perímetro de su vida actual. Le aseguro, que sus opuestos dejarán de molestar y usted podrá realizar con total libertad eso que vino a transformar. Rosa Esther Moro- Florida- Vicente López- Buenos Aires- Argentina

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MAYTE ÁLVAREZ EL FUTURO QUE DECIDAS

Imagen: Orestes Bouzon

Plaga de zombis engendrados en el alcoholismo fetal de un poder que nunca alcanzarán. Alimentados con la hiel de la tierra, rumiantes de espumarajos tóxicos, comidos, bebidos, absorbidos, olidos, pudriendo la siembra de la genética ancestral, que enferma, que alerda, que envenena, que anula la testa… hasta hacerlos mutar. Alimentados con el terror del débil, donde la vida no es vida, que si es comestible, es sólo cosa, y como cosa la tratarán. Amamantados con la vida del hermano, sin saber darle una mano al que también es un humano, como tú, paria de la humanidad. Creciendo entre cemento, sin saber oler el viento, ni poder vencer el reto de que la vida es el reto, y por no verlo, ciegos morirán. Emisarios de incoherencia, de legada incompetencia, en complacencia con la indecencia y en concupiscencia con los amos que les patearán. 124

Emisores de locura, de deseos sin ternura, de letal amargura, de fingida envoltura, del ojo por ojo y a mí dame pan. Destinatarios de la decepción, muros de introspección, desertores de la evolución, finales de la ecuación… y… poco más. Muerta la resiliencia, la clemencia, la decencia, la indulgencia y la conciencia, sin saber ni adónde irán. Entumecidos del ser, los instintos, del alma, los latidos, del espíritu, los gemidos, de la vida, los sentidos, siendo su tránsito un simple morar. Sin pasión, sin ilusión, sin compasión, sin orientación, sin entender que cuidar magnifica el verbo amar. Futuro… Futuro… Futuro, en extensión del agónico presente, morada de vivos ausentes y que, con furor galopante, a ritmo aplastante, al caos nos llevará. Sólo debes quedarte quieto, para, este futuro fomentar, consolidar, aguantar, renovar. ¡Vive tal cual! Deja todo donde está, nada muevas, nada cambies, y aguarda que el torbellino ascienda a su máximo nivel bestial. O… Muévelo hacia otro costal. Manada de humanos engendrados bajo la memoria genética del poder de la humildad. Alimentados con la miel de la tierra, rumiantes de armonía completa, comida, bebida, absorbida, olida, perpetuando la siembra de la genética ancestral, que no enferma, que la salud preserva, que es lógica, que equilibra la testa y mantiene el bienestar. Alimentados con la sabiduría de la conciencia, donde la vida es vida, y pese a ser comestible no es cosa, y como cosa no la tratarán. Amamantados en la unión del hermano, dándole la mano al que también es humano, como tú, ser de luz de la humanidad. Creciendo entre argumentos, sabiendo oler el viento, entendiendo el reto de que saborear la vida es el reto, y por verlo, sabios y libres vivirán. Emisarios de sapiencia, de culta ascendencia, en complacencia con la decencia y en concupiscencia con la sana libertad. Emisores de cordura, de deseos con ternura, de vital frescura, de transparente envoltura y del equitativo reparto del pan. Destinatarios de la ilusión, abanicos de expresión, héroes de la evolución, principios de la solución… y… mucho más. 125

Muerta la falsa apariencia, la vacía conciencia, la asesina ciencia, sabiendo siempre adónde irán. Entumecidos del ser, los retorcidos instintos, del alma, el oscurantismo, del espíritu, el espejismo, de la vida, el egoísmo, siendo su tránsito un intenso morar. Sin rencor, sin preocupación, sin infravaloración, sin decepción, sin anulación, entendiendo que cuidar dignifica el verbo amar. Futuro… Futuro… Futuro en conversión radical del esperpéntico presente, con poderes fácticos ausentes, que con amor penetrante hacia todos los semejantes, a la paz nos llevará. El futuro que decidas lo estás haciendo hoy ya, tú… Y tú… Y tú… Y yo.

Mayte Álvarez. Alcoy. Alicante. España.

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EDGARDO BENÍTEZ EL TAPÓN DE CORCHO

Imagen: Orestes Bouzon

El tapón de corcho de la vieja botella de vidrio saltó con tal fuerza que alcanzó a engancharse en el cortinaje de la sala. Fue así que liberó las historias que ahí guardaba, esas que le hacían tanto daño, esas que no deseaba conservar. La primera vivencia que asomó fue la vez que siendo apenas un niño, presenció cómo su madre, que se prostituía en un hospedaje de la gran ciudad, corría y gritaba con cuchillo en mano. Perseguía a un parroquiano después que este la lanzara al suelo de un puñetazo en el rostro. La siguiente experiencia apareció por la boquilla como “husmeando en el ambiente”, siendo un chiquillo de siete añitos, 127

encontró a su hermana con un hombre en plena faena sexual detrás de la cómoda. Ese hombre era su padre. Otra historia que surgió fue cuando halló a su mujer en pleno reclamo de las pasiones carnales con otro hombre, en su casa, en su cama y frente a su pequeño hijo. Las historias continuaron saliendo de manera espontánea, intentaban liberarse de aquel encierro que las tenía oprimidas desde tanto tiempo. Después de haber presenciado aquel acto de liberación miró si alguien asomaba y con un ligero golpeteo de dedos sobre la mesa, tomó la pistola y se pegó un tiro. Tuve la certeza que he muerto cuando me vi desde el cortinaje de la sala, con la cabeza despedazada, con una daga clavada en la espalda y con los pantalones hasta las rodillas. Puedo estar tranquilo ya, el futuro se ha cumplido.

Edgardo Benítez- Santa Ana- El Salvador

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ARACELI GARCÍA MARTIN PREGUNTÉ AL FUTURO

Imagen: Orestes Bouzon

¿Qué es el tiempo? Es un alma que necesita desbordarse, sentir y vivir el momento. Es una milésima de segundo que no es mía ni es de nadie. Es el momento de una vida, que pasa, todos los días, vive a tope, al instante. Es aquél que gusta de poco dormir, y dice “Son suficientes unas horas para vivir. Es aquél que me toma siempre con el medidor de un diente. Un segundo un minuto, un instante. Es la llamarada de un día que quiere devorarme y ya no está porque aprendí a apartarme. Es la mañana con su estado de trance de inspiración con ceguera y sin control, ebria su boca para dar un beso. Y ese beso se perdió en el aire. Es ver segundos de huevo, minutos de plumas, horas de vuelos y años, presos como pájaros enjaulados en siglos pasados. Es ver todo el mundo borracho de manzanas. 129

Manzanas que caen del árbol donde el niño que duerme se da cuenta, que esa fuerza es diferente según la altura en que se encuentra el fruto que le cae en la frente. El zagal medio dormido sabe que algo acaba de inventar. Es adicto a los besos bajo la luna esperando como el niño. Que el cielo le lance un guiño. Quizá como esto del tiempo es tan caprichoso. El niño tiene canas y él tiempo sigue esperando que le caiga una manzana. Ni el pasado, ni el presente, ni yo con mi tiempo incierto somos su acierto. Alguien me pidió al igual que otros piden a los Reyes Magos, Salud, Dinero y Amor; pero las tres virtudes a la vez. No se las pude traer. Ahora los números no se cuentan lo mismo, bajan en memoria, disminuyen en altura, aumentan en edad. Ahora nos acostumbramos a todo. A la espera. A unos abrazos con mimo. Al dolor que desespera. Y como algo incierto este tiempo le toma el pelo a la gente y retoca colores, sonrisas en enfados de caras que tiene en frente. Una cana, una arruga, un diente al aire que no va cambiando, pero que necesitan que les recuerden, Aunque... el tiempo haya pasado, repetirles que les quieren, que aún sus vidas son importantes, que son únicos, que te alegra al recordar, momentos de alegría, y con un beso, un abrazo, dejan sellado un instante. Luego un “¡Vamos a pasear!” y un... “¡Cuéntame un cuento!” Una vez más. Pero por algún embrujo, de lo que sea sigue disfrutando el presente. Que ha cambiado tanto de ayer a hoy que no quiere hablar del futuro. No es ironía, es solo darle sinfonía al hoy al presente. Por eso saber lo importante que es reconocer como actuar, ¡Que el amor no se requiere se da! Puede que mañana no seas nada ya, porque no existas. O puede que estés ya en el futuro conmigo. Puede que quien esté en tu lugar, escriba poesía con tinta de sangre en vendas y algodones. Porque no tenga ordenadores. Ni papeles, ni flores, ni árboles. Pero el sueño de un poeta. Devolverá al presente el pasado de jardines, de frutas, de olores, de pinturas, para soñar y seguir regalando alegrías y amores. A las almas a los corazones que necesiten desbordarse en una milésima de segundos.

Araceli García Martin- Granada- España

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RITA BEDIA LIZCANO PITONISA

Imagen: Orestes Bouzon

Te quitas su cuerpo de encima y a tropezones te levantas. Ella abre los ojos y le hundes el cuchillo en el cuello, te salpica su sangre así como al sillón y la maleta que está a un lado. Caminas arrastrando una de tus piernas, crees que te hormiguea; sangras, a los pocos metros sientes que te asfixias, jadeas, se nubla tu vista pero tú férrea voluntad te impide morir. Visitaste a la pitonisa porque Sonia te lo sugirió. No creías en esas chingaderas, eras un escéptico, pero también deseabas encontrar una razón para tus pesadillas. El psiquiatra sólo te medicaba y considerabas los sueños repulsivos. Se presentaban con tal frecuencia que preferías no dormir. Las dudas te perseguían. ¿Era cierto? Te lo había advertido: “Ella te abandonará y morirás sin saberlo”. Una noche despertaste cuando Sonia te rompió un vaso en la cabeza mientras la ahorcabas. No volvieron a dormir juntos y la relación se vino abajo. El sexo lo condicionaba ella. Escuchabas “Runaway” con Del Shannon. Razonabas tu oscuro futuro, para ti eran una serie de estupideces y a pesar del carácter de Sonia, estabas seguro de su amor. Al terminar la canción apagaste el radio y descendiste del auto, un Plymouth Fury 1958 de tres años atrás. Tus negocios iban en ascenso pero, Sonia era caprichosa, egoísta y derrochadora. Le llevabas el último brazalete que lograrías 131

comprarle. Era temprano. La escalera al piso de arriba daba directo a la puerta de entrada. Subiste a su habitación, querías sorprenderla. Te pusiste la cajita del brazalete tras la espalda. Te pareció oír que Sonia gemía de placer; furioso empujaste la puerta y la encontraste desnuda sobre la cama. Entre sus piernas hundido el rostro de la mujer que te leyó el futuro, quedaste perplejo. Te invadió un profundo malestar en la parte superior del abdomen. Sobre el sillón que se encontraba a un lado de la cama estaba un plato con frutas y un cuchillo, te abalanzaste sobre él pero Sonia lo agarró primero y se fue contra ti. La otra mujer intentó derribarte, pero resbaló con el brazalete que habías tirado al entrar. Sonia te clavó el cuchillo por el costado. Al darle la espalda para protegerte, logró sacarlo antes que cayeras y te hirió una de las piernas. Caíste. — ¿Por qué? — Te mantenía drogado… eso eran tus pesadillas… ella y yo hacíamos el amor en esta cama frente a ti, pendejo. Se te echó encima y volvió a picarte a la altura del corazón. Quedaste aturdido por un momento, por fin cogiste su mano enterrándole el cuchillo en el pecho y murió. La oscuridad te cegaría, cuando oíste quejarse a la pitonisa.

Rita Bedia Lizcano-Apodaca- México 22/0614

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