TRÊS
N
a terça de manhã um domo de céu cinzento pairou sobre a cidade ressecada, mas o ar sufocante não foi aliviado pela neblina cor de prata que prometia a chuva que não caiu. Para Irene Redfield, essa névoa suave foi mais uma razão para não fazer nada a respeito de ver Clare Kendry naquela tarde. Mas ela a viu. O telefone. Por horas tocou como se fosse possuído. Desde as nove ela ouvia a campainha insistente. Ela se manteve resoluta, dizendo firmemente a cada vez: “Não estou, Liza. Tome nota do recado.” E a cada vez, a criada voltava com a informação: “É
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