Cahier bulle

Cahier Bulle Un petit cahier

pour tes charmants poèmes

Bise - Lyliane

17/01/ 2010

michel lombardo

Clair Charpentier

Cahier Bulle

Assis sous la lampe

Comme un mot d’amour

pourtant je respire.

j’ai fermé les yeux.

je n’écris pas de poèmes

le soleil frappe à ma porte

Les mots se répandent

Parole donnée

pour les retenir.

veille mon sommeil !

Ils vont d’où ils viennent

C’est un cri de joie :

un saut par-dessus la page

l’arc-en-ciel dans les nuages

Un mot innocent

Un saut dans la flaque

il y a maldonne.

j’ai toujours sept ans.

il n’y a pas de réglure

au petit rayon de lune :

dans des cris d’enfants.

va chasser la pluie.

s’accuse de tous les maux

mes chaussures sont mouillées,

1

Cahier Bulle

Un mot s’est glissé

Un souffle de vent

avec son secret.

l’hiver finira.

sous la porte de ma chambre

murmure dans les branchages

Où sont-ils cachés

Départ dans la nuit,

par peur de rougir ?

rougeoie dans le froid.

J’entends ces paroles

Dans le vent glacé

pourtant incompréhensibles

les paroles sont gauchies

Une odeur de neige

Quel mot peut décrire

les mots qu’on ne peut pas dire

maintenant pourtant l’orient

dans la paix du soir.

par des lèvres dures.

parcourt la nuit

cette absence de désir

et les prés

de vivre ou de mourir.

blanchissent de givre.

2

Cahier Bulle

Un bouquet de mots

Sortir du sommeil

écris-moi encore.

et ne rien trouver.

a décoré mon écran :

chercher les mots sur la table

Des raies de lumière

Les dits du vieillard,

les gouttes de pluie.

tellement il rit.

Que les mots soient dits

Quand un livre s’ouvre

que les choses soient bien claires,

on ne sait pas vraiment

Les mots sont aveugles

Dans le vent d’hiver

et ils se croient libres.

un air de printemps.

éclaboussent de couleur

qui pourra les croire encore

le vent les efface.

si la fin existe.

ils s’égarent sur la page

on distingue maintenant

3

Cahier Bulle

Les oiseaux transis

Répondre à l’hiver

chantent malgré tout.

rendre mot pour mot.

dans le soleil d’hiver

par la froideur des propos,

Ils n’ont pas chanté

Paroles, mots, chants,

parole coupée.

passe le message.

Les phrases s’étirent

Hiver sur la plage,

comme les graviers qui coulent

ils sont venus renoncer

Le sillon des mots

Une histoire encore

sur la page avide.

des rumeurs sournoises.

quand s’est levé le soleil,

sur la page ensoleillée

des dents du râteau.

les débris du conte.

s’enracine avec lenteur

s’est brisée sur la muraille

4

Cahier Bulle

Las, il se souvient

Désordre des choses :

le vieillard sourit.

frise le début.

d’une vie sans envolée,

dangereusement la fin

Les mots engourdis

Un mot pour un autre ;

ne se pressent pas.

je ne sais quoi dire.

La feuille vole

Sans un mot, sans bruit,

de porte en porte couverte

une feuille s’est posée

Une averse brusque

Sans un mot non plus

du feuillet perdu.

tremblant dans le vent.

par un hiver nonchalant

dans la confusion des sens,

de mots ténébreux.

morte sur le banc.

a brouillé le sens des phrases

je suis assis sur le banc

5

Cahier Bulle

Être sans mes mots,

Quelques mots blessants

sans respiration.

derrière un sourire.

je m’agite et me débats

sont postés en embuscade

Malade et mortel,

Prendre l’air du temps

les mots tus me manquent.

vivre à pleine dents.

Armés jusqu’aux mots,

Qui m’en dira tant

les cris couvrent les murmures

et m’en laissera conter

Un mot doucement

On peut conjuguer

m’a guéri du froid.

au futur décomposé.

muré de mutisme amer,

à la porte des saisons

d’un bâillon féroce.

sont demeurés cois.

chuchoté et caressant

la vie qu’on a convoitée

6

Cahier Bulle

Un mot après l’autre

On a perdu l’heure

jusqu’au dernier mot.

comme on rend des comptes.

comme un mur entre nos vies

qui venait après les heures

D’un mot murmuré

Quelques mots à lire ;

saura s’émouvoir.

de ce livre à vivre.

Au bout de la langue,

Sur la flaque flotte

sac de billes répandues,

Une brindille hasardeuse

Le péché d’orgueil

Des mots dans la poche

la ligne et la canne.

en quête de point.

une oreille scrupuleuse

je n’ai pas choisi les pages

mots ne soufflant mot.

qui rêve d’un fleuve.

a avalé l’hameçon,

se heurtent dans le désordre

7

Cahier Bulle

Il est revenu

D’un battement d’ailes

les pieds dans le plat.

le livre se ferme.

la tête dans les épaules

le sens des mots s’est enfui :

Armé de mots creux

Mais quel motif

se frotte à l’ennui.

sans vous défriser ?

Foncer bille en tête,

J’ai ouvert un livre :

un chien dans un jeu de quilles !

ils m’ont sauté au visage,

Qui se reconnaît

Le vent a molli.

Un mot chasse l’autre.

dans le lit des mots.

le messager inaudible

couper les cheveux en quatre,

Je tente ma chance.

les mots dits sauvages.

dans les errances passées ?

C’est le soir, le rêve court

8

Cahier Bulle

L’averse a surpris

Rêvant sous l’auvent

« Au sec… un abri ! »

fervent survivant.

la colonne de fourmis :

ou se levant du divan

Plume suspendue !

Rouge, il parait rouge !

personne ne souffle !

dans le bleu du vent ?

À la fin des taons,

Dans le soir de mai

ils remâchent leur victoire,

j’ai laissé la porte ouverte

Soudain apparaît

Part, petite bulle,

le coquelicot.

dans l’éclat d’un rire.

Aux grands mots, les grands aèdes,

Mais quelle couleur prend-il

les bœufs fastueux.

sans une objection.

en vêtement d’apparat

à la conquête du ciel

9