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Escolma Textual

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Índice LIMIAR...............................................................................................................................................4 EL MONTE DE LAS ÁNIMAS.....................................................................................................4 TEXTOS LÍRICOS...........................................................................................................................10 ANÓNIMO...................................................................................................................................10 A SEPULTURA.......................................................................................................................10 Robert BLAIR...............................................................................................................................10 A TUMBA................................................................................................................................10 Gustavo Adolfo BÉCQUER.........................................................................................................13 RIMA LXXIII..........................................................................................................................13 José de ESPRONCEDA................................................................................................................15 EL REO DE MUERTE.............................................................................................................15 Gloria FUERTES.........................................................................................................................17 AUNQUE NO NOS MURIÉRAMOS AL MORIRNOS.........................................................17 José María GABRIEL Y GALÁN................................................................................................17 ¿QUÉ TENDRÁ?.....................................................................................................................17 Eduardo GALEANO.....................................................................................................................18 EL MIEDO MANDA...............................................................................................................18 EL MIEDO GLOBAL..............................................................................................................19 Federico GARCÍA LORCA..........................................................................................................20 NIÑA AHOGADA EN UN POZO...........................................................................................20 Jaime GIL de BIEDMA................................................................................................................21 MUERE EUSEBIO..................................................................................................................21 Johann Wolfgang Von GOETHE..................................................................................................21 A DANZA DA MORTE...........................................................................................................21 Thomas GRAY..............................................................................................................................23 ELEXÍA ESCRITA NUN CEMITERIO DE ALDEA.............................................................23 Edward HERBERT DE CHERBURY..........................................................................................26 ELEXÍA SOBRE A TUMBA...................................................................................................26 Miguel HERNÁNDEZ..................................................................................................................27 ELEGÍA A RAMÓN SIJÉ........................................................................................................27 Juan Ramón JIMÉNEZ.................................................................................................................28 EL VIAJE DEFINITIVO.........................................................................................................28 Gabriela MISTRAL......................................................................................................................29 MIEDO.....................................................................................................................................29 Pablo NERUDA............................................................................................................................29 TENGO MIEDO......................................................................................................................29 Equipo de Biblioteca e Club de Lectura “Pedra do Acordo”

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Edgar Alan POE............................................................................................................................30 O VAL DA INQUIETUDE......................................................................................................30 ESPÍRITOS DOS MORTOS....................................................................................................30 UN PEÁN.................................................................................................................................31 Francisco de QUEVEDO..............................................................................................................33 ¡AH DE LA VIDA!..................................................................................................................33 Luís ROSALES.............................................................................................................................33 RECORDANDO UN TEMBLOR EN EL BOSQUE DE LOS MUERTOS...........................33 ES EL MIEDO AL DOLOR.....................................................................................................34 Charles SORLEY..........................................................................................................................34 CANDO VEXAS MILLÓNS DOS MORTOS SEN BOCA....................................................34 Alfred TENNYSON......................................................................................................................35 NON VEÑAS CANDO ESTEA MORTO...............................................................................35 Dylan THOMAS...........................................................................................................................35 E A MORTE NON TERÁ DOMINIO.....................................................................................35 Françoise VILLON.......................................................................................................................36 A BALADA DAS DAMAS DE OUTRORA...........................................................................36 EPÍLOGO TEATRAL: José ZORRILLA..........................................................................................37

Nota: Todas as ilustracións deste escolma son de Zdzisław Beksiński, (http://beksinski.dmochowskigallery.net/galeria_past.php)

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LIMIAR

EL MONTE DE LAS ÁNIMAS1 (lenda becqueriana) La noche de difuntos me despertó, a no sé qué hora, el doble de las campanas; su tañido monótono y eterno me trajo a las mientes esta tradición que oí hace poco en Soria.

Intenté dormir de nuevo; ¡imposible! Una vez aguijoneada, la imaginación es un caballo que se desboca, y al que no sirve tirarle de la rienda. Por pasar el rato, me decidí a escribirla, como, en efecto, lo hice.

Yo no la oí en el mismo lugar en que acaeció, y la he escrito volviendo algunas veces la cabeza, con miedo cuando sentía crujir los cristales de mi balcón, estremecidos por el aire frío de la noche.

Sea de ello lo que quiera, ahí va, como el caballo de copas.

-I-Atad los perros; haced la señal con las trompas para que se reúnan los cazadores, y demos la vuelta a la ciudad. La noche se acerca, es día de Todos los Santos y estamos en el Monte de las Ánimas.

-¡Tan pronto!

-A ser otro día no dejara yo de concluir con ese rebaño de lobos que las nieves del Moncayo han arrojado de sus madrigueras; pero hoy es imposible. Dentro de poco sonará la oración en los Templarios, y las ánimas de los difuntos comenzarán a tañer su campana en la capilla del monte.

-¡En esa capilla ruinosa! ¡Bah! ¿Quieres asustarme?

-No, hermosa prima; tú ignoras cuanto sucede en este país, porque aún no hace un año que has venido a él desde muy lejos. Refrena tu yegua; yo también pondré la mía al paso, y mientras dure el camino te contaré la historia.

Los pajes se reunieron en alegres y bulliciosos grupos; los condes de Borges y de Alcudiel montaron en sus magníficos caballos, y todos juntos siguieron a sus hijos Beatriz y Alonso, que precedían la comitiva a bastante distancia.

Mientras duraba el camino, Alonso narró en estos términos la prometida historia: «Ese monte que hoy llaman de las Ánimas pertenecía a los Templarios, cuyo convento ves allí, a la margen del río. Los Templarios eran guerreros y religiosos a la vez.

Conquistada Soria a los árabes, el rey los hizo venir de lejanas tierras para defender la ciudad por la parte del puente, haciendo en ello notable agravio a sus nobles de Castilla, que así hubieran sabido solos defenderla como solos la conquistaron.

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»Entre los caballeros de la nueva y poderosa orden y los hidalgos de la ciudad fermentó por algunos años, y estalló al fin, un odio profundo. Los primeros tenían acotado ese monte, donde reservaban caza abundante para satisfacer sus necesidades y contribuir a sus placeres; los segundos determinaron organizar una gran batida en el coto, a pesar de las severas prohibiciones de los clérigos con espuelas, como llamaban a sus enemigos. »Cundió la voz del reto, y nada fue parte a detener a los unos en su manía de cazar y a los otros en su empeño de estorbarlo. La proyectada expedición se llevó a cabo. No se acordaron de ella las fieras; antes la tendrían presente tantas madres como arrastraron sendos lutos por sus hijos. Aquello no fue una cacería, fue una batalla espantosa: el monte quedó sembrado de cadáveres; los lobos, a quienes se quiso exterminar, tuvieron un sangriento festín. Por último, intervino la autoridad del rey; el monte, maldita ocasión de tantas desgracias, se declaró abandonado, y la capilla de los religiosos, situada en el mismo monte, y en cuyo atrio se enterraron juntos amigos y enemigos, comenzó a arruinarse. »Desde entonces dicen que, cuando llega la noche de Difuntos, se oye doblar sola la campana de la capilla, y que las ánimas de los muertos, envueltas en jirones de sus sudarios, corren como en una cacería fantástica por entre las breñas y los zarzales. Los ciervos braman espantados, los lobos aúllan, las culebras dan horrorosos silbidos, y al otro día se han visto impresas en la nieve las huellas de los descarnados pies de los esqueletos. Por eso en Soria le llamamos el Monte de las Ánimas, y por eso he querido salir de él antes que cierre la noche».

La relación de Alonso concluyó justamente cuando los dos jóvenes llegaban al extremo del puente que da paso a la ciudad por aquel lado. Allí esperaron al resto de la comitiva, la cual, después de incorporársele los dos jinetes, se perdió por entre las estrechas y oscuras calles de Soria.

- II Los servidores acababan de levantar los manteles; la alta chimenea gótica del palacio de los condes de Alcudiel despedía un vivo resplandor, iluminando algunos grupos de damas y caballeros que alrededor de la lumbre conversaban familiarmente, y el viento azotaba los emplomados vidrios de las ojivas del salón.

Sólo dos personas parecían ajenas a la conversación general: Beatriz y Alonso.

Beatriz seguía con los ojos, absortos en un vago pensamiento, los caprichos de la llama.

Alonso miraba el reflejo de la hoguera chispear en las azules pupilas de Beatriz.

Ambos guardaban hacía rato un profundo silencio.

Las dueñas referían, a propósito de la noche de Difuntos, cuentos tenebrosos en que los espectros y los aparecidos representaban el principal papel, y las campanas de las iglesias de Soria doblaban a lo lejos con un tañido monótono y triste.

-Hermosa prima -exclamó al fin Alonso rompiendo el largo silencio en que se encontraban-: pronto vamos a separarnos, tal vez para siempre; las áridas llanuras de Castilla, sus costumbres toscas y guerreras, sus hábitos sencillos y patriarcales sé que no te gustan; te he oído suspirar varias veces, acaso por algún galán de tu lejano señorío.

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Beatriz hizo un gesto de fría indiferencia; todo su carácter de mujer se reveló en aquella desdeñosa contracción de sus delgados labios.

-Tal vez por la pompa de la corte francesa, donde hasta aquí has vivido -se apresuró a añadir el joven-. De un modo o de otro, presiento que no tardaré en perderte... Al separarnos, quisiera que llevases una memoria mía... ¿Te acuerdas cuando fuimos al templo a dar gracias a Dios por haberte devuelto la salud que viniste a buscar a esta tierra? El joyel que sujetaba la pluma de mi gorra cautivó tu atención. ¡Qué hermoso estaría sujetando un velo sobre tu oscura cabellera! Ya ha prendido el de una desposada: mi padre se lo regaló a la que me dio el ser, y ella lo llevó al altar... ¿Lo quieres?

-No sé en el tuyo -contestó la hermosa-, pero en mi país, una prenda recibida compromete la voluntad. Sólo en un día de ceremonia debe aceptarse un presente de manos de un deudo..., que aún puede ir a Roma sin volver con las manos vacías.

El acento helado con que Beatriz pronunció estas palabras turbó un momento al joven, que después de serenarse dijo con tristeza: -Lo sé prima; pero hoy se celebran Todos los Santos, y el tuyo entre todos; hoy es día de ceremonias y presentes. ¿Quieres aceptar el mío?

Beatriz se mordió ligeramente los labios y extendió la mano para tomar la joya, sin añadir una palabra.

Los dos jóvenes volvieron a quedarse en silencio, y volviose a oír la cascada voz de las viejas que hablaban de brujas y de trasgos, y el zumbido del aire que hacía crujir los vidrios de las ojivas, y el triste y monótono doblar de las campanas.

Al cabo de algunos minutos, el interrumpido diálogo tornó a anudarse de este modo: -Y antes de que concluya el día de Todos los Santos, en que así como el tuyo se celebra el mío, y puedes, sin atar tu voluntad, dejarme un recuerdo, ¿no lo harás? -dijo él, clavando una mirada en la de su prima, que brilló como un relámpago, iluminada por un pensamiento diabólico.

-¿Por qué no? -exclamó ésta, llevándose la mano al hombro derecho como para buscar alguna cosa entre los pliegues de su ancha manga de terciopelo bordado de oro...

Después, con una infantil expresión de sentimiento, añadió: -¿Te acuerdas de la banda azul que llevé hoy a la cacería, y que por no sé qué emblema de su color me dijiste que era la divisa de tu alma?

-Sí.

-Pues... ¡se ha perdido! Se ha perdido, y pensaba dejártela como un recuerdo.

-¡Se ha perdido! ¿Y dónde? -preguntó Alonso, incorporándose de su asiento y con una indescriptible expresión de temor y esperanza.

-No sé...; en el monte acaso.

-¡En el Monte de las Ánimas -murmuró palideciendo y dejándose caer sobre el sitial-, ¡en el Monte de las Ánimas!

Luego prosiguió con voz entrecortada y sorda: -Tú lo sabes, porque lo habrás oído mil veces; en la ciudad, en toda Castilla me llaman el rey de los cazadores. No habiendo aún podido probar mis fuerzas en los Equipo de Biblioteca e Club de Lectura “Pedra do Acordo”

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combates, como mis ascendientes, he llevado a esta diversión imagen de la guerra todos los bríos de mi juventud, todo el ardor hereditario en mi raza. La alfombra que pisan tus pies son despojos de fieras que he muerto por mi mano. Yo conozco sus guaridas y sus costumbres; y he combatido con ellas de día y de noche, a pie y a caballo, solo y en batida, y nadie dirá que me ha visto huir el peligro en ninguna ocasión. Otra noche volaría por esa banda, y volaría gozoso como a una fiesta; esta noche..., esta noche, ¿a qué ocultarlo?, tengo miedo. ¿Oyes? Las campanas doblan, la oración ha sonado en San Juan del Duero, las ánimas del monte comenzarán ahora a levantar sus amarillentos cráneos de entre las malezas que cubren sus fosas...; ¡las ánimas!, cuya sola vista puede helar de horror la sangre del más valiente, tornar sus cabellos blancos o arrebatarle en el torbellino de su fantástica carrera como una hoja que arrastra el viento, sin que se sepa adónde.

Mientras el joven hablaba, una sonrisa imperceptible se dibujó en los labios de Beatriz, que cuando hubo concluido exclamó, con un tono indiferente y mientras atizaba el fuego del hogar, donde saltaba y crujía la leña arrojando chispas de mil colores: -¡Oh! Eso de ningún modo. ¡Qué locura! ¡Ir ahora al monte por semejante friolera! ¡Una noche tan oscura, noche de Difuntos, y cuajado el camino de lobos!

Al decir esta última frase, la recargó de un modo tan especial, que Alonso no pudo menos de comprender toda su amarga ironía; movido como por un resorte, se puso de pie, se pasó la mano por la frente, como para arrancarse el miedo que estaba en su cabeza, y no en su corazón, y con voz firme exclamó, dirigiéndose a la hermosa, que estaba aún inclinada sobre el hogar entreteniéndose en revolver el fuego: -¡Adiós Beatriz, adiós! Hasta... pronto.

-¡Alonso, Alonso! -dijo ésta, volviéndose con rapidez; pero cuando quiso, o aparentó querer, detenerle, el joven había desaparecido.

A los pocos minutos se oyó el rumor de un caballo que se alejaba al galope. La hermosa, con una radiante expresión de orgullo satisfecho, que coloreó sus mejillas, prestó atento oído a aquel rumor, que se debilitaba, que se perdía, que se desvaneció por último.

Las viejas, en tanto, continuaban en sus cuentos de ánimas aparecidas; el aire zumbaba en los vidrios del balcón, y las campanas de la ciudad doblaban a lo lejos.

- III Había pasado una hora, dos, tres; la media roche estaba a punto de sonar, y Beatriz se retiró a su oratorio. Alonso no volvía, no volvía, cuando en menos de una hora pudiera haberlo hecho.

-¡Habrá tenido miedo! -exclamó la joven cerrando su libro de oraciones y encaminándose a su lecho, después de haber intentado inútilmente murmurar algunos de los rezos que la iglesia consagra en el día de Difuntos a los que ya no existen.

Después de haber apagado la lámpara y cruzado las dobles cortinas de seda, se durmió; se durmió con un sueño inquieto, ligero, nervioso.

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Las doce sonaron en el reloj del Postigo. Beatriz oyó entre sueños las vibraciones de la campana, lentas, sordas, tristísimas, y entreabrió los ojos. Creía haber oído, a par de ellas, pronunciar su nombre; pero lejos, muy lejos, y por una voz apagada y doliente. El viento gemía en los vidrios de la ventana.

-Será el viento -dijo; y poniéndose la mano sobre el corazón procuró tranquilizarse.

Pero su corazón latía cada vez con más violencia. Las puertas de alerce del oratorio habían crujido sobre sus goznes, con un chirrido agudo prolongado y estridente.

Primero unas y luego las otras más cercanas, todas las puertas que daban paso a su habitación iban sonando por su orden; éstas con un ruido sordo y suave; aquéllas con un lamento largo y crispador. Después, silencio; un silencio lleno de rumores extraños, el silencio de la media noche, con un murmullo monótono de agua distante; lejanos ladridos de perros, voces confusas, palabras ininteligibles; ecos de pasos que van y vienen, crujir de ropas que se arrastran, suspiros que se ahogan, respiraciones fatigosas que casi no se sienten, estremecimientos involuntarios que anuncian la presencia de algo que no se ve y cuya aproximación se nota, no obstante, en la oscuridad.

Beatriz, inmóvil, temblorosa, adelantó la cabeza fuera de las cortinillas y escuchó un momento. Oía mil ruidos diversos; se pasaba la mano por la frente, tornaba a escuchar; nada, silencio.

Veía, con esa fosforescencia de la pupila en las crisis nerviosas, como bultos que se movían en todas direcciones; y cuando, dilatándose, las fijaba en un punto, nada; oscuridad, las sombras impenetrables.

-¡Bah! -exclamó, yendo a recostar su hermosa cabeza sobre la almohada, de raso azul, del lecho-. ¿Soy yo tan miedosa como estas pobres gentes, cuyo corazón palpita de terror bajo una armadura, al oír una conseja de aparecidos?

Y cerrando los ojos intentó dormir...; pero en vano había hecho un esfuerzo sobre sí misma. Pronto volvió a incorporarse, más pálida, más inquieta, más aterrada. Ya no era una ilusión: las colgaduras de brocado de la puerta habían rozado al separarse y unas pisadas lentas sonaban sobre la alfombra; el rumor de aquellas pisadas era sordo, casi imperceptible, pero continuado, y a su compás se oía crujir una cosa como madera o hueso. Y se acercaban, se acercaban, y se movió el reclinatorio que estaba a la orilla de su lecho. Beatriz lanzó un grito agudo, y arrebujándose en la ropa que la cubría escondió la cabeza y contuvo el aliento.

El aire azotaba los vidrios del balcón; el agua de la fuente lejana caía y caía con un rumor eterno y monótono; los ladridos de los perros se dilataban en las ráfagas del aire, y las campanas de la ciudad de Soria, unas cerca, otras distantes, doblaban tristemente por las ánimas de los difuntos.

Así pasó una hora, dos, la noche, un siglo, porque la noche aquella pareció eterna a Beatriz. Al fin despuntó la aurora; vuelta de su temor, entreabrió los ojos a los primeros rayos de la luz. Después de una noche de insomnio y de terrores, ¡es tan hermosa la luz clara y blanca del día! Separó las cortinas de seda del lecho, y ya se disponía a reírse de sus temores pasados cuando de repente un sudor frío cubrió su cuerpo, sus ojos se desencajaron y una palidez mortal decoloró sus mejillas: sobre el reclinatorio había visto, sangrienta y desgarrada, la banda azul que perdiera en el monte, la banda azul que fue a buscar Alonso.

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Cuando sus servidores llegaron despavoridos a noticiarle la muerte del primogénito de Alcudiel, que a la mañana había aparecido devorado por los lobos entre las malezas del Monte de las Ánimas, la encontraron inmóvil, crispada, asida con ambas manos a una de las columnas de ébano del lecho, desencajados los ojos, entreabierta la boca, blancos los labios, rígidos los miembros: muerta, ¡muerta de horror!

- IV Dicen que después de acaecido este suceso un cazador extraviado que pasó la noche de difuntos sin poder salir del Monte de las Ánimas y que al otro día, antes de morir, pudo contar lo que viera, refirió cosas horribles. Entre otras, asegura que vio a los esqueletos de los antiguos Templarios y de los nobles de Soria enterrados en el atrio de la capilla, levantarse al punto de la oración con un estrépito horrible, y caballeros sobre osamentas de corceles perseguir como a una fiera a una mujer hermosa, pálida y desmelenada que, con los pies desnudos y sangrientos y arrojando gritos de horror, daba vueltas alrededor de la tumba de Alonso.

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TEXTOS LÍRICOS ANÓNIMO A SEPULTURA2 Para ti unha casa foi construída, mesmo antes de que naceses, para ti o po foi destinado,antes de que saíses da túa nai.

Non está concluída aínda, nin a súa fondura foi medida, nin se sabe aínda que longo terá.

Agora condúzote cara a onde estarás; agora mídote a ti primeiro e á terra despois.

A túa casa non é moi alta, é humilde e baixa.

Cando xazas aí, .os valados serán baixos, humildes os muros.

O teito álzase moi preto do teu peito.

Así habitarás, xeado, no po.

Sen portas é a casa, e escura está por dentro, alí estarás fortemente encarcerado e a Morte terá a chave.

Atroz é esa casa de terra e terrible habitar alí; vivirás alí e comerante os vermes.

Así estarás deitado lonxe dos teus amigos.

Ningún amigo irá visitarte.

Ninguén irá preguntar se che gusta a casa, ninguén abrirá a porta.

Ninguén baixará ata ti porque pronto serás aborrecible para a vista.

Porque pronto a túa cabeza será desposuída do seu cabelo e a súa beleza apagarase.

Agora condúzote cara a onde estarás; agora mídote a ti primeiro e á terra despois.

Robert BLAIR A TUMBA3 Mentres algúns sofren o sol, outros a sombra, Uns foxen á cidade, outros á ermida; Os seus obxectivos son tantos como os camiños que toman Na xornada da vida; e esta tarefa é a miña: Pintar os sombríos horrores da tumba; O lugar designado para a cita, Onde todos estes peregrinos atópanse.

O teu socorro imploro, Rei Eterno! cuxo brazo Forte sostén as chaves do inferno e a morte, Daquela cousa temible, A Tumba.

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http://borgestodoelanio.blogspot.com/2016/03/jorge-luis-borges-la-sepultura.html https://lucernaclaus.wordpress.com/2016/11/01/5-poemas-de-cementerio/

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Os homes tremen cando Ti os convocas: A Natureza arrepiada desposúese da súa firmeza Ah, que escuros son os teus extensos reinos, Crecendo longo tempo en desfeitos pesarosos!

Onde só reina o silencio e a noite, a escura noite, Escura como o era o caos antes de que o sol Comezase a rodar, ou de que os seus raios tentasen Azoutar a penumbra da túa profundidade.

A vela enferma, resplandecendo tenuemente A través das baixas e brumosas bóvedas, (Acariñando o lodo e a humidade balorenta) Deixa escapar un horror inabarcable, E só serve para facer a túa noite máis funesta.

Ben te coñezo na forma do Teixo, Árbore triste e maligna! Que adora habitar Entre os cranios e cadaleitos, epitafios e vermes: Onde rápidas pantasmas e sombras visionarias, Baixo a pálida, fría lúa (como é ben sabido) Encapuchadas realizan as súas sinistras roldas, Ningunha outra alegría tes, árbore embotada!

Observade aquel santo templo, a piadosa labor De nomes unha vez soados, agora dubidosos ou esquecidos, Enterrados na ruína das cousas que foron; Alí xace sepultado o morto máis ilustre.

Escoitade, o vento álzase! Escoitade como brúa!

Creo que nunca escoitei un son tan triste: Portas que renxen, xanelas axitadas, E o paxaro pestilente da noite, Estafado nas espiñas, gritando nos pasos sombríos A súa rolda negra e ríxida, colgando Cos fragmentos de escudos e armas farrapentas, Enviando atrás os seus sons, cargando o aire pesado Dos nichos baixos, as Mansións dos mortos.

Espertados dos seus soños, as duras e severas filas De espantosos espectros mobilízanse, Sorriso horrible, obstinadamente malhumorados, Pasan e volven pasar, veloces como o paso da noite.

Outra vez os chíos do bufo! Canto sen graza!

Non escoitarei máis, pois fai que o sangue flúa xeada.

Ao redor do túmulo, unha fila de venerables umeiros Ensinan un espectáculo desigual, Azoutados polos rudos ventos; algúns Desgarran as súas gretas, os seus troncos anellos, Outros perden vigor nas súas copas, tanto Que nin dous corvos poden habitar a mesma árbore.

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Cousas estrañas, afirman os veciños, pasaron aquí; Berros salvaxes brotaron das fosas ocas; Os mortos viñeron, camiñaron por aquí; E a gran campá soou: xorda, intacta.

(Tales historias aclámanse na vixilia, Cando se achega a encantada hora da noite).

A miúdo, na escuridade, vin no camposanto, A través da luz nocturna que se filtra polas árbores, Ao raparigo da escola, cos seus libros na man, Asubiando forte para manter o ánimo, Apenas inclinándose sobre as longas pedras planas, (Co musgo crecendo apertado, con estrugas bordadas) Que falan das virtudes de quen xace debaixo.

Repentinamente el comeza, e escoita, ou cre que escoita; O son de algo murmurando nos seus talóns; Rápido foxe, sen atreverse a unha mirada atrás, Ata que, sen alento, alcanza aos seus compañeiros, Que se reúnen para oír a marabillosa historia Daquela horrible aparición, alta e pavorosa, Que camiña na quietude da noite, ou se alza Sobre algunha nova tumba aberta; e foxe (cousa asombrosa!)

Coa melodía evanescente do galo.

Tamén á nova viúva, oculto, albisquei, Triste visión! Movéndose lenta sobre o prostrado morto: Abatida, ela avanza enloitada na súa pena negra, Mentres mares de dor manan dos seus ollos, Caendo rápido polas fazulas fráxiles, Nutrindo a humilde tumba do home amado, Mentres a atribulada memoria atorméntase, En bárbara sucesión, reunindo as palabras, As frases suaves das súas horas máis cálidas, Tenaces no seu recordo: Aínda, aínda ela pensa Que o ve, e na indulxencia dun pensamento cariñoso Aférrase aínda máis ao céspede insensato, Sen observar aos camiñantes que por alí pasan.

Tumba inxusta! como podes separar, desgarrar Aos quen se amaron, aos quen o amor fixo un?

Un lazo máis obstinado que as cadeas da Natureza.

Amizade! o cemento misterioso da alma, Adobío da vida, unificador da sociedade, Grande é a miña débeda. Ti outorgáchesme Moito máis do que podo pagar.

A miúdo transitei os traballos do amor, E os cálidos esforzos dun corazón apracible, Ansioso por compracer. Oh, cando o meu amigo e eu, Equipo de Biblioteca e Club de Lectura “Pedra do Acordo”

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Sobre algunha grosa madeira vaguemos desatentos, Ocultos ao ollo vulgar, sentados sobre o banco Inclinado cuberto de prímulas!, Onde a corrente límpida corre ao longo daquela grata marea baixo as árbores, Rumoreando suave, óese a voz aguda do tordo, Reparando a súa canción de amor; o delicado merlo adoza a súa frauta, abrandando cada nota: A roseira brava cheiraba máis doce, e a rosa Asumía unha tintura máis profunda; mentres cada flor Competía coa súa veciña pola luxuria das súas roupas; Ah, entón o día máis longo do verán Parece demasiado apresurado, e aínda o corazón pleno Non impartira a súa metade: era aquela unha felicidade Demasiado exquisita como para perdurar!

Das alegrías perdidas, aquelas que non volverán, Que dolorosa é a súa lembranza!

Gustavo Adolfo BÉCQUER RIMA LXXIII4 Cerraron sus ojos que aún tenía abiertos, taparon su cara con un blanco lienzo, y unos sollozando, otros en silencio, de la triste alcoba todos se salieron.

Despertaba el día, y, a su albor primero, con sus mil rüidos despertaba el pueblo.

Ante aquel contraste de vida y misterio, de luz y tinieblas, yo pensé un momento:

La luz que en un vaso ardía en el suelo, al muro arrojaba la sombra del lecho; y entre aquella sombra veíase a intervalos dibujarse rígida la forma del cuerpo.

¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!

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De la casa, en hombros, lleváronla al templo y en una capilla dejaron el féretro.

Allí rodearon sus pálidos restos de amarillas velas y de paños negros.

https://www.poemas-del-alma.com/rima-lxxiii.htm

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Al dar de las Ánimas el toque postrero, acabó una vieja sus últimos rezos, cruzó la ancha nave, las puertas gimieron, y el santo recinto quedóse desierto.

La piqueta al hombro el sepulturero, cantando entre dientes, se perdió a lo lejos.

La noche se entraba, el sol se había puesto: perdido en las sombras yo pensé un momento:

De un reloj se oía compasado el péndulo, y de algunos cirios el chisporroteo.

Tan medroso y triste, tan oscuro y yerto todo se encontraba que pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!

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¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!

En las largas noches del helado invierno, cuando las maderas crujir hace el viento y azota los vidrios el fuerte aguacero, de la pobre niña a veces me acuerdo.

De la alta campana la lengua de hierro le dio volteando su adiós lastimero.

El luto en las ropas, amigos y deudos cruzaron en fila formando el cortejo.

Allí cae la lluvia con un son eterno; allí la combate el soplo del cierzo.

Del húmedo muro tendida en el hueco, ¡acaso de frío se hielan sus huesos...!

Del último asilo, oscuro y estrecho, abrió la piqueta el nicho a un extremo.

Allí la acostaron, tapiáronle luego, y con un saludo despidióse el duelo.

¿Vuelve el polvo al polvo? ¿Vuela el alma al cielo? ¿Todo es sin espíritu, podredumbre y cieno?

No sé; pero hay algo que explicar no puedo, algo que repugna aunque es fuerza hacerlo, el dejar tan tristes, tan solos los muertos.

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José de ESPRONCEDA EL REO DE MUERTE5 ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar!

I Reclinado sobre el suelo con lenta amarga agonía, pensando en el triste día que pronto amanecerá, en silencio gime el reo y el fatal momento espera en que el sol por vez postrera en su frente lucirá.

Un altar y un crucifijo, y la enlutada capilla lánguida vela amarilla tiñe en su luz funeral, y junto al mísero reo, medio encubierto el semblante, se oye al fraile agonizante en son confuso rezar.

El rostro levanta el triste y alza los ojos al cielo; tal vez eleva en su duelo la súplica de piedad: ¡Una lágrima! ¿es acaso de temor o de amargura? ¡Ay! a aumentar su tristura ¡Vino un recuerdo quizá!

Es un joven y la vida llena de sueños de oro, pasó ya, cuando aún el lloro de la niñez no enjugó: El recuerdo es de la infancia, ¡Y su madre que le llora, para morir así ahora con tanto amor le crió!

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Y a par que sin esperanza ve ya la muerte en acecho, su corazón en su pecho siente con fuerza latir, al tiempo que mira al fraile que en paz ya duerme a su lado, y que ya viejo y postrado le habrá de sobrevivir. ¿Mas qué rumor a deshora rompe el silencio? resuena una alegre cantinela y una guitarra a la par, y gritos y de botellas que se chocan, el sonido, y el amoroso estallido de los besos y el danzar.

Y también pronto en son triste lúgubre voz sonará: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar!

Y la voz de los borrachos, y sus brindis, sus quimeras, y el cantar de las rameras, y el desorden bacanal en la lúgubre capilla penetran, y carcajadas, cual de lejos arrojadas de la mansión infernal.

Y también pronto en son triste lúgubre voz sonará: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar!

http://www.los-poetas.com/j/espro1.htm

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¡Maldición! al eco infausto el sentenciado maldijo la madre que como a hijo a sus pechos le crió; y maldijo el mundo todo, maldijo su suerte impía, maldijo el aciago día y la hora en que nació.

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Y en sueños confunde la muerte, la vida.

Recuerda y olvida, suspira, respira con hórrido afán.

II Serena la luna alumbra en el cielo, domina en el suelo profunda quietud; ni voces se escuchan, ni ronco ladrido, ni tierno quejido de amante laúd.

Madrid yace envuelto en sueño, todo al silencio convida, y el hombre duerme y no cuida del hombre que va a expirar; si tal vez piensa en mañana, ni una vez piensa siquiera en el mísero que espera para morir, despertar; que sin pena ni cuidado los hombres oyen gritar: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar! ¡Y el juez también en su lecho duerme en paz! ¡y su dinero el verdugo placentero entre sueños cuenta ya!

Tan sólo rompe el silencio en la sangrienta plazuela el hombre del mal que vela un cadalso al levantar.

Loca y confusa la encendida mente, sueños de angustia y fiebre y devaneo el alma envuelven del confuso reo, que inclina al pecho la abatida frente.

Y en un mundo de tinieblas vaga y siente miedo y frío, y en su horrible desvarío palpa en su cuello el dogal; y cuanto más forcejea, cuanto más lucha y porfía, tanto más en su agonía aprieta el nudo fatal.

Y oye ruido, voces, gentes, y aquella voz que dirá: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar!

O ya libre se contempla, y el aire puro respira, y oye de amor que suspira la mujer que un tiempo amó, bella y dulce cual solía, tierna flor de primavera, el amor del la pradera que el abril galán mimó.

Y gozoso a verla vuela, y alcanzarla intenta en vano, que al tender la ansiosa mano su esperanza a realizar, su ilusión la desvanece de repente el sueño impío, y halla un cuerpo mudo y frío y un cadalso en su lugar.

Y oye a su lado en son triste lúgubre voz resonar: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar!

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Gloria FUERTES AUNQUE NO NOS MURIÉRAMOS AL MORIRNOS6

Aunque no nos muriéramos al morirnos, le va bien a ese trance la palabra: Muerte.

Muerte es que no nos miren los que amamos, muerte es quedarse solo, mudo y quieto y no poder gritar que sigues vivo.

José María GABRIEL Y GALÁN ¿QUÉ TENDRÁ?7 ¿Qué tendrá la hija del sepulturero, que con asco la miran los mozos, que las mozas la miran con miedo?

Cuando llega el domingo a la plaza y está el bailoteo como el sol de alegre, vivo como el fuego, no parece sino que una nube se atraviesa delante del cielo; no parece sino que se anuncia que se acerca, que pasa un entierro...

Una ola de opacos rumores sustituye el febril charloteo, se cambian miradas que expresan recelos, 6 7

el ritmo del baile se torna más lento y hasta los repiques alegres y secos de las castañuelas callan un momento...

Un momento no más dura todo; mas ¿qué será aquello que hasta da falsas notas la gaita por hacer un gesto con sus gruesos labios el tamborilero?

No hay memoria de amores manchados, porque nunca, a pesar de ser bellos, «buenos ojos tienes» le ha dicho un mancebo.

http://www.juntadeandalucia.es/averroes/centros-tic/14000744/helvia/sitio/upload/PoemasGloriaFuertes.pdf https://www.poeticous.com/jose-maria-gabriel-y-galan/que-tendra?locale=es

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Y ella sigue desdenes rumiando, y ella sigue rumiando desprecios, pero siempre acercándose a todos, siempre sonriendo, presentándose en fiestas y bailes y estrenando más ricos pañuelos... ¿Qué tendrá la hija del sepulturero? ...............................

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Me lo dijo un mozo: «¿Ve usted esos pañuelos?

Pues se cuenta que son de otras mozas... ¡de otras mozas que están ya pudriendo!...»

Y es verdad que parece que güelen, que güelen a muerto...

Eduardo GALEANO EL MIEDO MANDA8 Habitamos un mundo gobernado por el miedo, el miedo manda, el poder come miedo, ¿qué sería del poder sin el miedo? Sin el miedo que el propio poder genera para perpetuarse.

El hambre desayuna miedo.

El miedo al silencio que aturde las calles.

El miedo amenaza.

Si usted ama tendrá sida.

Si fuma tendrá cáncer.

Si respira tendrá contaminación.

Si bebe tendrá accidentes.

Si come tendrá colesterol.

Si habla tendrá desempleo.

Si camina tendrá violencia.

Si piensa tendrá angustia.

Si duda tendrá locura.

Si siente tendrá soledad.

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https://www.poeticous.com/eduardo-galeano/ventana-sobre-el-miedo?locale=es

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EL MIEDO GLOBAL Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.

Y los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.

Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.

Los automovilistas tienen miedo a caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados.

La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje tiene miedo de decir.

Los civiles tienen miedo a los militares. Los militares tienen miedo a la falta de armas.

Las armas tienen miedo a la falta de guerra.

Es el tiempo del miedo.

Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo.

Miedo a los ladrones y miedo a la policía.

Miedo a la puerta sin cerradura.

Al tiempo sin relojes.

Al niño sin televisión.

Miedo a la noche sin pastillas para dormir y a la mañana sin pastillas para despertar.

Miedo a la soledad y miedo a la multitud.

Miedo a lo que fue.

Miedo a lo que será.

Miedo de morir.

Miedo de vivir.

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Federico GARCÍA LORCA NIÑA AHOGADA EN UN POZO9 Las estatuas sufren por los ojos con la oscuridad de los ataúdes, pero sufren mucho más por el agua que no desemboca.

Que no desemboca.

El pueblo corría por las almenas rompiendo las cañas de los pescadores. ¡Pronto! ¡Los bordes! ¡De prisa! Y croaban las estrellas tiernas. ... que no desemboca.

Tranquila en mi recuerdo, astro, círculo, meta, lloras por las orillas de un ojo de caballo. ... que no desemboca.

Pero nadie en lo oscuro podrá darte distancias, sin afilado límite, porvenir de diamante. ... que no desemboca.

Mientras la gente busca silencios de almohada tú lates para siempre definida en tu anillo. ... que no desemboca.

Eterna en los finales de unas ondas que aceptan combate de raíces y soledad prevista. ... que no desemboca. ¡Ya vienen por las rampas! ¡Levántate del agua! ¡Cada punto de luz te dará una cadena! ... que no desemboca.

Pero el pozo te alarga manecitas de musgo, insospechada ondina de su casta ignorancia. ... que no desemboca.

No, que no desemboca. Agua fija en un punto, respirando con todos sus violines sin cuerdas en la escala de las heridas y los edificios deshabitados. ¡Agua que no desemboca!

9 http://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/poeta-en-nueva-york-785140/html/a17d2a80-fa3c-40bd-b3334d82ae223500_2.html#I_26_

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Jaime GIL de BIEDMA MUERE EUSEBIO10 A mis hermanas Nos lo dijeron al volver a casa. Estabas mirándonos, caído en la sillita del planchero, con los ojos atónitos del que acaba de ver la inexplicable proximidad de la muerte y casi no se queja. Te ofrecimos algunas vagas frases que hicieran compañía, cualquier cosa, porque estabas ya solo definitivamente. Cuánto hubiese querido ser el mismo de entonces… Volveríamos todos, corriente arriba, para darte aunque fuera no más que una palabra de humanidad, un poco de calor. ¡Si fuese igual como las tardes y el Pinar del Jinete, con humo y viento seco!

Cuando sólo entendíamos la sonrisa adorable de tus dientes sucios y tus manos deformes como pan para nosotros, en mitad del mundo: un mundo inexplicable lo mismo que tu muerte –nuestra infancia en los años de la guerra civil-.

Johann Wolfgang Von GOETHE A DANZA DA MORTE11 O gardián mirou cara abaixo na medio da noite: Sobre as tumbas que xacen dispersas alí, Coa súa luz prateada a lúa enchía o espazo, E a igrexa como o día parecía brillar, Entón viu, primeiro unha tumba, e logo outra que se abría, E homes e mulleres foron vistos ao avanzar, Envolvidos en pálidas e níveas mortallas.

10 http://www.elfenbein-verlag.de/9783932245565.htm 11 https://clasicosymas.webnode.es/news/la-danza-de-la-muerte/

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Apurados por correr pronto dobraron os nocellos, Virando en roldas e danzas tan alegres, O mozo e o vello, o rico e os pobres.

Pero as mortallas molestábanlles, E como a modestia non pode perturbalos, Sacudíronse, e pronto apareceron os sudarios Dispersos e confusos sobre as tumbas.

Entón axitaron as pernas, estremeceron as coxas, Mentres a tropa con estraños xestos avanzaba, Os berros e clamores eleváronse alto, Ata que o tempo e a danza marcaron o mesmo ritmo.

A vista do gardián parecía atafegada de marabillas Cando o vilán Tentador faloulle así ao oído: Aproveita unha das mortallas que alí xacen.

Rápido como o pensamento tomouna e fuxiu Detrás do portal da capela a toda velocidade; A lúa seguía derramando a súa esbrancuxada luz Sobre a danza que temerariamente se desenvolvía.

Mais os bailaríns fóronse retirando un a un, E as súas mortallas, mentres se desvanecían, repousaron, E baixo o céspede todo estivo tranquilo.

Pero uno deles tropeza e queda tendido alí, E tenta alcanzar o sepulcro con desesperación; Con todo, os seus camaradas ignorábano, E el percibiu o recendo do sudario no aire.

Así que axitou a porta, pois o gardián protexíase, Para repeler ao inimigo, baixo o bendito peso Das cruces de metal.

O sudario debe conseguir, pois sen el non hai descanso, Permaneceu uns instantes reflexionando Sobre os ornamentos góticos que o espectro ansiaba.

Pobre gardián! O seu destino está selado!

Como unha longa e espantosa araña, en súbito andar, Así avanzaba o pérfido e espantoso verme.

O gardián tremeu, e a palidez asombrouno; Mentres a pantasma buscaba a súa sombría mortalla, Cando ao final (agora nada pode salvalo) Nun dente de ferro foi capturado, Cando o lutuoso brillo da lúa apagábase, Cando sonoro estalou o trono da campá, Desvanecendo o esqueleto, desfeito en átomos.

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Thomas GRAY ELEXÍA ESCRITA NUN CEMITERIO DE ALDEA12 Soa o toque dos defuntos ao romper o día, O vento suspira lentamente sobre o prado, O labrego volve a casa polo camiño canso, E abandona o mundo á escuridade, e á min.

Agora a paisaxe desfaise, apenas brilla nos ollos, E todo o aire sostén unha quietude solemne, Onde zumba o voo, as rodas do escaravello, Un rumor somnolento que se perde na distancia.

A salvo da nova hedra na torre, O bufo decrépito quéixase coa lúa, Vagando preto da súa secreta lagoa, Perturba o seu reino antigo e abatido.

Baixo aqueles olmos rugosos, aquela sombra do Teixo, Onde o céspede cobre as almas en descomposición, Cada un na súa célula estreita, por sempre, Os rudos devanceiros da aldea soñan.

A chamada ventosa do incenso na mañá, O grolo que pía no alpendre de palla, O clarín áspero do galo, ou o corno que resoa, Xa non os espertará da súa cama eterna.

Para eles o fogar ardente xa non queimará, nin a atarefada ama de casa os coidará: Ningún neno gritará ao volver o seu pai, Rodeando os seus xeonllos para selar o regreso.

A miúdo varría a colleita coa súa fouce, O suco obstinado sempre se crebou: Que alegre conducía o seu grupo lonxe!

Como dobrou os bosques baixo o seu golpe robusto!

A ambición non se burla do seu traballo útil, Da súa felicidade no fogar, o seu destino escuro; Nin o esplendor oe, co seu sorriso desdeñoso, Os breves e simples anais dos pobres.

12 http://elespejogotico.blogspot.com/2009/05/elegia-sobre-un-cementerio-de-aldea.html

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A fachenda da heráldica, a pompa do poder, E todo o que a beleza, o que a riqueza deu, Agardan a súa hora inevitable: os camiños Da riqueza tamén conducen á tumba.

Nin ti, orgulloso, cargues de culpa os seus ósos, Se a memoria sobre as súas tumbas non ten trofeos, Onde polo corredor longo a súa bóveda e arte ilustrou O himno aumenta as melodías da súa pregaria. É que pode a urna lendaria Recuperar o seu alento breve?

Pode a voz da honra provocar o po silencioso, Ou a adulación suavizar o oído xeado da morte?

Talvez neste espazo esquecido habita un corazón, Algunha vez axitado polo lume celeste; Mans, que a roda do imperio convocasen, Ou espertado a éxtase dunha lira en chamas.

Pero o Coñecemento, coa súa ampla páxina, Nunca desenrolou nos seus ollos o espolio do tempo; A miseria fría reprimiu a súa rabia nobre, E conxelou a corrente cálida da súa alma.

Xemas cheas do raio máis puro e sereno, Durmindo nas ignotas covas do océano: Flores que nacen para un rubor invisible, Gastando a súa dozura no aire deserto.

Algún pobo que co peito intrépido Soportou o peso do seu pequeno tirano, Algún Milton mudo aquí pode descansar, Algún Cromwell inocente do sangue natal.

O aplauso dos xefes para ordenar, As ameazas da dor e a ruína para desprezar, Para dispersar a abundancia sobre a terra alegre, Lendo a súa historia nos ollos nacionais, A súa parte prohibiu: non restrinxirá en soidade A acesa virtude, os seus crimes son confinados; Prohibiu para abrirse paso en sangue ao trono, E pechar as portas da piedade sobre o home, Os tormentos que buscan ocultarse da verdade, Para aniquilar o rubor dunha vergoña inxenua, Ou encomiar o templo da Luxuria e a Vulgaridade, Equipo de Biblioteca e Club de Lectura “Pedra do Acordo”

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Co incenso ardente, a chama da Musa.

Lonxe da demente multitude que loita, Os seus sobrios desexos nunca aprenderon a calar; Ao longo do fresco val da vida Conservaron o tenor silencioso do seu camiño.

Aínda estes ósos do insulto protexen Un recordo fráxil do quizais, Con rimas groseiras e esculturas informes Imploran o tributo débil dun suspiro que pasa.

Os seus nomes, os seus anos, deletreados pola Musa procaz, Outórganlles o lugar da fama e a elexía: E espalla moitos sacros textos ao redor dela, Que instrúen ao rústico moralista a morrer.

Para quen, ao mudo Esquecemento a súa presa, Esta ansiosa e resignada compracencia, Abandona os lugares do día quente, Nin lanza unha detida mirada cara atrás?

Nalgún peito afectuoso a alma que se separa confía, Algunhas pingas piadosas que o ollo pechado necesita; Mesmo da tumba a voz da Natureza chora, Mesmo das nosas cinzas axítase o lume.

Por aqueles que, atentos ao deshonrado morto, Ven nestas liñas a súa historia sinxela; Se por casualidade a solitaria contemplación conducise A un espírito similar a inquirir o por que do seu destino, Felices os encanecidos poden dicir: A miúdo vímolo ao despuntar o alba, Cubrindo con paso apresurado o resío distante, Para atopar ao sol na meseta do horizonte.

Alí, aos pés da nova e nodosa Faia, Que enrosca as súas fantásticas raíces tan abaixo, A súa lonxitude decaída no atardecer estirará, Bebendo no arroio que murmura ao pasar.

Preto da madeira, agora sorrindo con desprezo, Rumoreando as súas fantasías caprichosas, Torcéndose, aflixido e pálido, como un desesperado, Tolo, arrebatado por un amor sen esperanza.

Estrañeino unha mañá sobre o outeiro, Equipo de Biblioteca e Club de Lectura “Pedra do Acordo”

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Ao longo das torgueiras, preto da súa árbore; Outro veu, lonxe aínda, sen tocar o camiño Nin a herba, tampouco no bosque era el; O seguinte, coas débedas tristes detrás, Lento polo carreiro da igrexa vímolo levar, Achégase e le (para que a túa poidas ler) A lápida de pedra baixo o Espiño ancián.

O epitafio: Aquí descansa a súa cabeza na saia da Terra, Unha mocidade que non coñeceu a Fama nin a Fortuna.

A ciencia xusta engurrou o cello sobre o seu nacemento, E a Melancolía marcouno como un fillo propio.

Edward HERBERT DE CHERBURY ELEXÍA SOBRE A TUMBA13 Entón debo ver á Eterna Noite Sentado sobre aqueles ollos encantadores, Pechando suavemente os seus resplandores, Que unha vez alzáronse en fulgor radiante, E cuxos soles souberon probar a existencia Do Coñecemento e do Amor?

Oh, se vostede non desexa permanecer Neste plano baixo e terreal, Elixindo aquela plena herdanza inmortal; Polo menos díganos, pregámosllo; Onde están todas as Belezas, Hoxe coroadas de cinzas, Que un día foron concedidas.

Renovou o sol cos vosos ollos o seu resplandor?

As ondas trenzaron o voso cabelo con nova cor?

Restaurou vostede, xunto ao ceo e o aire, O vermello, o branco, e o azul?

Foi vostede, con magnífica elegancia, Quen vestiu ás rosas coa súa fragrancia?

13 http://romanticismo-si.blogspot.com/p/poesia.html

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Retiráronse as luces do ceo aos seus nichos, Ou ben repousan no voso privado leito?

O ceo e o aire non deben conspirar, E nas súas altas bóvedas chorar?

Todas as rosas que da terra poden brotar, Haberán de ser só herbas mortas no trigal?

Non cederemos a ningunha causa Mentres outros afogan os seus queixumes?

Cambiou o curso dos nosos devanceiros, E as súas leis xacen baixa a auga.

As túas Belezas non puideron revivilos, Nin arrincalos do páramo do esquecemento.

Dicídenos, pois os oráculos aínda deben ascender Por aqueles que se axitan nas súas tumbas, Dicídenos onde se atopan as belezas, E cales son as súas intencións; Dicídenos aquilo que a nosa pena cala E a nosa esperanza alivia.

Miguel HERNÁNDEZ ELEGÍA A RAMÓN SIJÉ14 (En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, a quien tanto quería) Yo quiero ser llorando el hortelano de la tierra que ocupas y estercolas, compañero del alma, tan temprano.

Un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida, un empujón brutal te ha derribado.

Alimentando lluvias, caracolas y órganos mi dolor sin instrumento, a las desalentadas amapolas

No hay extensión más grande que mi herida, lloro mi desventura y sus conjuntos y siento más tu muerte que mi vida.

daré tu corazón por alimento.

Tanto dolor se agrupa en mi costado que por doler me duele hasta el aliento.

Ando sobre rastrojos de difuntos, y sin calor de nadie y sin consuelo voy de mi corazón a mis asuntos.

14 https://www.poeticous.com/miguel-hernandez/elegia-a-ramon-sije?locale=es

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Temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo.

Volverás a mi huerto y a mi higuera: por los altos andamios de las flores pajareará tu alma colmenera

No perdono a la muerte enamorada, no perdono a la vida desatenta, no perdono a la tierra ni a la nada.

de angelicales ceras y labores.

Volverás al arrullo de las rejas de los enamorados labradores.

En mis manos levanto una tormenta de piedras, rayos y hachas estridentes sedienta de catástrofes y hambrienta.

Alegrarás la sombra de mis cejas, y tu sangre se irá a cada lado disputando tu novia y las abejas.

Quiero escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte a parte a dentelladas secas y calientes.

Tu corazón, ya terciopelo ajado, llama a un campo de almendras espumosas mi avariciosa voz de enamorado.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera y desamordazarte y regresarte.

A las aladas almas de las rosas del almendro de nata te requiero, que tenemos que hablar de muchas cosas, compañero del alma, compañero.

Juan Ramón JIMÉNEZ EL VIAJE DEFINITIVO15 … Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando; y se quedará mi huerto, con su verde árbol, y con su pozo blanco.

Todas las tardes, el cielo será azul y plácido; y tocarán, como esta tarde están tocando, las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron; y el pueblo se hará nuevo cada año; y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado, mi espíritu errará nostáljico…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido…

Y se quedarán los pájaros cantando.

15 https://cvc.cervantes.es/literatura/escritores/jrj/antologia/antologia07.htm

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Gabriela MISTRAL MIEDO16 Yo no quiero que a mi niña golondrina me la vuelvan, se hunde volando en el Cielo y no baja hasta mi estera; en el alero hace el nido y mis manos no la peinan Yo no quiero que a mi niña golondrina me la vuelvan.

Y menos quiero que un día me la vayan a hacer reina.

La pondrían en un trono a donde mis pies no llegan.

Cuando viniese la noche yo no podría mecerla...

Yo no quiero que a mi niña me la vayan a hacer reina!

Yo no quiero que a mi niña la vayan a hacer princesa.

Con zapatitos de oro ¿cómo juega en las praderas?

Y cuando llegue la noche a mi lado no se acuesta...

Yo no quiero que a mi niña la vayan a hacer princesa.

Pablo NERUDA17 TENGO MIEDO...

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza del cielo se abre como una boca de muerto.

Tiene mi corazón un llanto de princesa olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño que reflojo la tarde sin meditar en ella.

(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe y hay un grito en mi boca que mi boca no grita. ¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste abandonada en medio de la tierra infinita!

16 http://www.gabrielamistral.uchile.cl/poesia/desolacion/cancionescuna/miedo.html 17 https://www.poemas-del-alma.com/pablo-neruda-tengo-miedo.htm

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Se muere el universo de una calma agonía sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.

Agoniza Saturno como una pena mía, la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas las nubes de la tarde, como barcas perdidas que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

Edgar Alan POE18 O VAL DA INQUIETUDE Unha vez sorriu un silencioso val onde ninguén habitaba; fóronse as guerras, confiando ás estrelas de suaves ollos cada noite, desde as súas azuis torres, a vixilancia sobre as flores, no medio das cales todo o día a vermella luz do sol descansaba preguiceira.

Agora cada visitante confesará a inquietude do triste val.

Nada é alá inmóbil, nada agás o aire que cavila sobre a máxica soidade.

Ah! Ningún vento move aquelas nubes, que rumorean a través do sen acougo ceo, inquietamente, desde a mañá ata a noite, sobre as violetas alí xacen en incontables tipos para o ollo humano, sobre os lirios que alí se axitan e choran sobre unha descoñecida tumba!

Ondean: das súas fragrantes cabezas o eterno resío derrámase pinga a pinga.

Choran: dos seus delicados talos bágoas perennes descenden como xoias.

ESPÍRITOS DOS MORTOS I A túa alma atoparase soa a si mesma no medio de escuros pensamentos das pedras da tumba gris.

Ninguén, entre toda a multitude, espía na túa hora de segredo.

II Sé silencioso nesa soidade, que non é tristeza de estar só, pois entón os espíritos da morte que estiveron na vida antes que ti, están de novo na morte ao teu redor. E a súa vontade haberá de subxugarte: non te movas.

18 http://www.dim.uchile.cl/~anmoreir/escritos/poe.html

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III A noite, aínda que clara, engurrará o entrecello, e as estrelas non mirarán cara abaixo, desde os seus altos tronos no ceo con luz como esperanza dada aos mortais.

Pero os seus vermellos ollos, sen raio parecerán para o teu cansazo como unha queimadura e unha febre que se adheriría a ti para sempre.

IV Agora hai pensamentos que ti non prohibirás.

Agora hai visións que non desterrarán.

Non pasarán do teu espírito endexamais, como pingas de resío da herba.

V A brisa, a respiración de Deus, está quieta, e a néboa sobre o outeiro tenebrosa, tenebrosa, aínda intacta, é un símbolo e un sinal de como se sostén sobre as árbores un misterio de misterios.

UN PEÁN I Como será lido o rito do enterro?

A solemne canción cantada?

O réquiem para as máis bela morta, que teña morto tan nova?

II Os seus amigos están a contemplala, no seu vistoso cadaleito.

E choran! Oh!, deshonrar a beleza morta, cunha bágoa!

III Eles amábana pola súa riqueza odiábana polo seu orgullo.

Pero ela creceu con saúde feble, e eles ámana, pois morreu.

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IV Eles dinme (mentres falan da súa "custosa mortalla bordada") que a miña voz está a volverse débil, que non debería cantar de ningún modo.

V Oh, que o meu ton debera adecuarse a tan solemne canción tan queixosa, tan queixosa, que a morta non sentise agravio.

VI Pero ela foise arriba, coa nova esperanza ao seu lado, e eu estou embriagado co amor da morta, que é a miña noiva.

VII Da morta da morta que xace toda perfumada aquí, coa morte nos ollos, e a vida no cabelo.

VIII Así no cadaleito recio e longo eu golpeo. O rumoreo enviado polas grises cámaras á miña canción será o acompañamento.

IX Ti ben morriches no xuño da túa vida, pero non morriches demasiado bela non morriches demasiado pronto, non con demasiada calma no aire.

X Por iso, para ti esta noite non elevarei un réquiem, pero levareite no teu voo, cun peán de outrora.

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Francisco de QUEVEDO ¡AH DE LA VIDA!...19 “¡Ah de la vida!”… ¿Nadie me responde? ¡Aquí de los antaños que he vivido!

La Fortuna mis tiempos ha mordido; las Horas mi locura las esconde. ¡Que sin poder saber cómo ni a dónde la salud y la edad se hayan huido!

Falta la vida, asiste lo vivido, y no hay calamidad que no me ronde.

Ayer se fue; mañana no ha llegado; hoy se está yendo sin parar un punto: soy un fue, y un será, y un es cansado.

En el hoy y mañana y ayer, junto pañales y mortaja, y he quedado presentes sucesiones de difunto.

Luís ROSALES RECORDANDO UN TEMBLOR EN EL BOSQUE DE LOS MUERTOS20 Si el corazón perdiera su cimiento, y vibraran la tierra y la madera del bosque de la sangre, y se pusiera toda tu carne en leve movimiento total, como un alud que avanza lento borrando en cada paso una frontera, y fuese una luz fija la ceguera, y entre el mirar y el ver quedara el viento, y formasen los muertos que más amas un bosque ardiente bajo el mar desnudo -el bosque de la muerte en que deshoja un sol, ya en otro cielo, su oro mudoy volase un enjambre entre las ramas donde puso el temblor la primer hoja...

19 https://ciudadseva.com/texto/ah-de-la-vida/ 20 https://www.poesiacastellana.es/poema.php? id=RECORDANDO+UN+TEMBLOR+EN+EL+BOSQUE+DE+LOS+MUERTOS&poeta=Rosales%2C+Luis

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ES EL MIEDO AL DOLOR21 Es el miedo al dolor y no el dolor quien suele hacernos pánicos y crueles, quien socava las almas como socavan la ribera las orillas del río, y yo he sentido su calambre desde hace mucho tiempo, y yo he sentido, desde hace mucho tiempo, que el curso de sus aguas nos arrastra, nos mueve las raíces sin dejarnos crecer, y nos empuja, y nos sigue empujando hasta juntarnos en esta habitación que es ya un rescoldo mío, en esta habitación en donde las baldosas se levantan un poco y ya no vuelven a encajar en su sitio como la tierra removida ya no cabe en su hoyo: tal vez a nuestro cuerpo le ocurra igual...

Charles SORLEY CANDO VEXAS MILLÓNS DOS MORTOS SEN BOCA22 Cando vexas millóns dos mortos sen boca Atravesando os teus soños en pálidos batallóns, Non pronuncies palabras suaves como outros homes, Pois non necesitas facelo.

Non lles regales eloxios, como os xordos poden saber Que non son maldicións as que se acumulan nas súas cabezas?

Tampouco bágoas, os seus ollos cegos non poden ver o teu pranto.

Nin honra; é fácil estar morto.

Só di isto: Eles están mortos; e logo agrega: Moitos mellores morreron antes.

Entón, observa a multitude apertada, E percibirás un rostro que outrora amaches.

Un espectro. Ninguén viches aquel rostro abandonado.

A Gran Morte hai tempo arrebatounos.

21 https://www.elcultural.com/revista/letras/7-poetas-7-poemas/27286 22 http://elespejogotico.blogspot.com/2008/12/poema-sobre-la-muerte.html

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Alfred TENNYSON NON VEÑAS CANDO ESTEA MORTO...23 Non veñas cando estea morto a derramar parvas bágoas sobre a miña tumba, a pisar ao redor da miña cabeza caída, atormentar o infeliz po non nos salvará; deixa que o vento me acariñe e que as aves me choren, Pero ti, segue de longo.

Nena, se isto fose un erro ou un crime pouco me importa, sendo a miña existencia maldita: Únete con quen desexes pois canso estou do tempo, e o meu único anhelo é descansar.

Pasa, corazón débil, e déixame onde xazo: Segue, segue de longo.

Dylan THOMAS E A MORTE NON TERÁ DOMINIO24 E a morte non terá dominio.

Espidos os mortos serán un co home do vento e a lúa do poñente; cando os seus ósos sexan descarnados e se consuman, nos seus cóbados e ao seus pés terán estrelas; aínda que se volvan tolos estarán cordos, aínda que se afundan nos mares volveranse levantar; aínda que se perdan os amantes, non se perderá o amor, e a morte non terá dominio.

E a morte non terá dominio.

Os que xacen hai tempo nas reviravoltas baixo o mar non morrerán aí en balde; retorcidos nos cabalos de tormento cando cedan os tendóns, atados a unha roda de tortura, aínda así non serán esnaquizados; a fe nas súas mans partirase en dúas e os males atravesaranos como unicornios; cando todos os cabos estean rotos, eles non se partirán; e a morte non terá dominio.

E a morte non terá dominio.

Aínda que non griten máis nos seus oídos as gaivotas 23 https://www.bartleby.com/361/90.html 24 https://fragmentosparaolvidar.com/2015/11/09/y-la-muerte-no-tendra-dominio/

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nin rompan ruidosas as ondas na praia; aínda que onde xurdiu unha flor, outra non agrome nin alce a súa cabeza ao golpe da choiva; aínda que estean tolos e mortos como cravos, as súas cabezas afundiranse entre margaridas; irromperán ao sol ata que o sol se afunda, e a morte non terá dominio.

Françoise VILLON A BALADA DAS DAMAS DE OUTRORA25

Dicídeme en que comarca, dicídeme onde atopar a Flora, a beldade romana; onde Archipiada da luz escóndese e Thaís que fora a a súa prima irmá; Eco condenada a repetir, afastada, o cantar da auga, do monte o ruído, que tan bela foi cando o quixo o fado; mais as mesmas neves do ano pasado onde se foron?

Dicide onde Heloísa está, a tan asisada, por quen foi castrado e enclaustrado logo Abelardo o Sabio en Saint-Denis famosa: pagou con tal pena o seu imprudente lume.

Onde aquela raíña está, así mesmo agrego, quen a Buridán, que a posuíu, quixo que arroxasen ao Sena embolsado?

Mais as mesmas neves do ano pasado onde se foron?

A raíña Branca como flor de lis que con falsa voz de serea cantaba, Berta a do gran pé, Beatriz, Alís, Haremburgis que en todo o Maine reinaba, e a lorenesa Xoana, boa e brava, que en Rouen queimase o Inglés fuxido, Virxe soberana onde se gardaron?

Mais as mesmas neves do ano pasado onde se foron?

Non buscaredes, Príncipe, ano nin semana un oculto sitio ao que escapasen sen que o meu refrán cante no voso oído: “Mais as mesmas neves do ano pasado onde se foron?”

25 https://ciudadseva.com/texto/balada-de-las-damas-de-antano/

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EPÍLOGO TEATRAL: José ZORRILLA DON JUAN ¡Cielos! ¿Qué es lo que escuché? ¡Hasta los muertos así dejan sus tumbas por mí!

Mas sombra, delirio fue.

Yo en mi mente la forjé; la imaginación le dio la forma en que se mostró, y ciego vine a creer en la realidad de un ser que mi mente fabricó.

Mas nunca de modo tal fanatizó mi razón mi loca imaginación con su poder ideal.

Sí, algo sobrenatural vi en aquella doña Inés tan vaporosa, a través aun de esa enramada espesa; mas... ¡bah! circunstancia es ésa que propia de sombras es. ¿Qué más diáfano y sutil que las quimeras de un sueño? ¿Dónde hay nada más risueño, más flexible y más gentil? ¿Y no pasa veces mil que, en febril exaltación, ve nuestra imaginación como ser y realidad la vacía vanidad de una anhelada ilusión? ¡Sí, por Dios, delirio fue!

Mas su estatua estaba aquí.

Sí, yo la vi y la toqué, y aun en albricias le di al escultor no se qué. ¡Y ahora sólo el pedestal veo en la urna funeral! ¡Cielos! La mente me falta, o de improviso me asalta algún vértigo infernal.

¿Qué dijo aquella visión? ¡Oh! Yo la oí claramente, y su voz triste y doliente resonó en mi corazón. ¡Ah! ¡Y breves las horas son del plazo que nos augura!

No, no ¡de mi calentura delirio insensato es!

Mi fiebre fue a doña Inés quien abrió la sepultura. ¡Pasad y desvaneceos; pasad, siniestros vapores de mis perdidos amores y mis fallidos deseos! ¡Pasad, vanos devaneos de un amor muerto al nacer; no me volváis a traer entre vuestro torbellino, ese fantasma divino que recuerda una mujer! ¡Ah! ¡Estos sueños me aniquilan, mi cerebro se enloquece... y esos mármoles parece que estremecidos vacilan!

(Las estatuas se mueven lentamente y vuelven la cabeza hacia él.)

Sí, sí; ¡sus bustos oscilan, su vago contorno medra...!

Pero don Juan no se arredra ¡alzaos, fantasmas vanos, y os volveré con mis manos a vuestros lechos de piedra!

No, no me causan pavor vuestros semblantes esquivos; jamás, ni muertos ni vivos, humillaréis mi valor.

Yo soy vuestro matador como al mundo es bien notorio; si en vuestro alcázar mortuorio me aprestáis venganza fiera, daos prisa; aquí os espera otra vez don Juan Tenorio26.

26 ZORRILLA, José, Don Juan Tenorio, Cátedra, Madrid, 1981(3ª edic.), pp 197-199; 2ª parte, Acto I, escena V.

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