POESÍA DE MULLER NA OBRA DE RICARDO CARVALHO CALERO
Muller A vida non es ti soa, muller de ondulantes formas; cabezal de tenra grasa onde o meu sangue relanza; doce copa cristaiña na que ferve en viño a vida; boián no que Deus deitóu bálsamo consolador; xerro de barro frorido onde o amor bríndase ao bico. A vida non es ti soa, fráxil lama garimosa. Só un signo es, caligrafía, no hieroglifo da vida. A vida é tamén a estrela, a fror, a pomba e a pérola; a loba de brancos dentes, a ovella de ollos de sede. Mais ti tes de fror i estrela, de pomba, loba e ovella.
Eu bebo a luz dos teus ollos i en sangue de astros me mollo. A túa gorxa, se a aloumiño, arrolos de pomba arrinco. O teu recendo carnal os meus pulmóns enche de ar. E co riso dos teus dentes trábasme na entrana doente. Ou lirio antre neve, balas pol-o meu lume alapada. Microcosmos, logaritmo, pitagórico sostido da música das esferas, bincha que o cosmos encerra. Como o universo redonda, mesta esencia, enxebre forma. Cínxote cos brazos eu como cinxe o cosmos Deus. Como na esfera do todo, lume é pedra, Deus é cosmos, ti i eu completa substancia: ti o meu corpo, eu a túa i-alma. A vida non es ti soa. Mais no recendo está a rosa.
Beleza de muller Trais da beleza da muller nada percures. A volaina que vas coller pousa en ningures. Somente enxebre é o fanal se está veleiro. O embaza o bafo espritoal, mesto nubeiro. Forma, perfeito niño de ar da fremosura -paxaro sen entranas-, lar da chama escura. Presencia sen segredo, crara luz sen alén. ¡Beleza femenina, avara de infinda ren! CARBALLO CALERO, Ricardo, Anxo de terra, Colección “Benito Soto”, Pontevedra, 1950, pp.: 27-29.
Maria Siléncio Cabeleira de chúvia, ollos de néboa. Maria Siléncio, esfarrapada, à espreita. Sempre agardando, pola noite, as barcas. A tua angúria fala con olladas.
Maria nocturna: no peirán ¿qué esperas? ¿polo dia non vives? ¿Naces cada solpor? ¿Cais de primeira estrela? Maria Siléncio, sempre dura e muda... ¿Cál é a barca que agardas? Das fontes dos teus ollos fluen rios de sono. Pero ti sempre dura e desvelada, batida polo vento, no peirán... Maria Siléncio, eu roubaria no ceu a estrela de mel, na água a estrela de prata, pra che mercar a fala. Se queres ulir flores, darei-che a flor da lua. Maria do Mar, ¿qué barca agardas? ¿Queres o sol, carne de lua fria? O sol é un porco-espiño disfarzado. No mar agora, ourizo de mar, dorme. Pescado pola cana do abrente, darei-cho eu, raiolante e mollado. ¡Maria Siléncio, Voz Dormida: fala! ¿A qué afogado esperas, Maria da Sombriza Espranza?
Maria Siléncio, ¿agardas a tua voz? ¿As ondas do mar levado roubaron-cha? De chúvia e vento vestida, Maria Siléncio, calada... CARVALHO CALERO, Ricardo, Beleza, verdade, (Escolma poética e limiar de Pilar Pallarés), Chan de Pólvora Editora, 2019, pp. 45-6.
Helena regresa a Esparta Estes son os pórticos, estas as aras. Ergue-se a neve ali coroando os penedos. Aqui esbaran os cisnes entre os vímios. Beleza vencedora, acollen-me os lugares como se non tornase profanada por beizos estrangeiros. A gorja do tempo engolirá Troia e os dez anos adúlteros. Purificada polo esquecimento, me non pesa o corazón. As bágoas de Hécuba, a lanza de Héitor, o trono de Príamo, o leito de Páris afundirán-se na noite da morte. Segura, calco con pe de marbre o pazo natal. ib., páx. 81
Cabeza de Deusa O teu cabelo curto de rapaz. As nenas dos teus ollos, duas negriñas que se erguen, entre escumas, do seu baño, a sorrir, maliciosas, docemente.
A brancura do rosto, candidata ao império da brancura, neve, mármore, leite, marfin, lua, alabastro, lírio. E sobre o ceu desa brancura nídia, sobre esa branaca luz sen nódoa, a ave da túa boca, tingida de solpor. De delicada prata, de água callada e fria, de cisne que amou Leda, loto carnal, o colo. ib., páx. 101
Pentesileia Como um leve frisar de aragem sobre a relva, ouve-se o rumor dos teus pés nus, que se achegam coa doçura dumha seta insidiosa. Na estância o meu lebrel ergue as orelhas, desacougado no seu vago ensonho. Adverte-me cum ouveio longo e triste. Mas eu renuncio a cingir-me a couraça, a embraçar o broquel, a empunhar a espada que no muro me fitam com angustioso brilho. Livrei muitas batalhas, biquei muitos olhos. Cheio estou de feridas e trofeus, de calcos de lançadas e de bocas. Espreitarei a tua letal carícia sem afastar as mans dos braços da cadeira, sem tensar os músculos cansos para o combate.
Das ribeiras do rio do Esquecimento tornas. Nom vertim o teu sangue na beira do Simois? Doce espectro que esbaras desde a morte ao meu mundo. Pentesileia, morte e amor de Aquiles. Melhor morrer o gume da tua mam tam bicada que no talom a frecha de Páris vergonhosa. Nom me movo. Piedosamente feres-me o coraçom sotelando saudosa. Nom me movo. Dum sonho a outro sonho. É já tempo. ib., páx. 124
Esquecida viva Esquecida vivia do meu corpo. Umha pobre mulher cumha filla de vinte e cinco anos, que tem à sua vez umha filha de três, e vive longe. Umha muller já bem madura, porque tem umha filha de vinte e cinco anos. Umha mulher abandonada polo marido, sem recursos, sem estudos, que tivo que empregar-se numha oficina para um trabalho rotineiro, há muitos anos, já. E assi vive, entre companheiros indiferenres, apressados, descontentes; descontente, apressada, indiferente. Vestida sem cuidado, penteada sem esmero.
Sem horizonte, só, sem ilusom. E apareceste ti, um parente remoto e que necessitava um documento que se expedia na minha oficina, e eu lhe facilitei. Um parente remoto a quem nom vira nunca, e que vivia numha grande cidade de além-mar. E, surprendentemente, achaste-me formosa. Dixeste-mo, e no teu rosto lim que eras sincero. E foi um terramoto para mim. No meu apartamento, pola noite, dispo-me perante o espelho, e acho que tés razom, que o meu corpo é formoso ainda, e gostaria de que o visses assi, sem véu algum. E, nua, entro no leito pensando em ti, para sonhar contigo, e renace entre a escuma dos lençóis umha esquecida voluptuosidade, e fecho os olhos, porque em sonhos ponho neles os lábios teus. Manhá convidarei-te a visitar-me; a tomar umha copa, ao sair do trabalho, no meu apartamento. Tomaremos a copa, e cando eu veja que a hora soou nos teus olhos, nos teus beiços, nas tuas mans, farei o mesmo que hoje fago,
decidida, tranquila, sem temor, sem rubor. Despirei-me, mas nom ante o espelho: ante ti. Nua, sulagarei-me no leito: mas contigo. CARBALLO CALERO, Ricardo, Cantigas de amigo e outros poemas (1980-1985), Agal, A Coruña, 1986.
POESÍA DE MULLERES SOBRE MULLERES
Ás mulleres anónimas que fixeron e fan da loita vida, SEMPRE BRAVAS. Bravas, bravas do país que limpaban escaleiras de xeonllos, mal pagadas, que fedían a suor e deixaran de soñar na periferia aos catorce anos. Casaron aos dezasete de branco, con madriña de loito e maridos bébedos, fumaban Wiston ás agochadas na bodega e pariron, pariron fillas non queridas que xogaban con coitelas agochadas e tomaban pastillas cada oito horas. Bravas, bravas que empeñaron a vida para que soubesemos xogar á morte. Vanessa Glemsel (Vigo, 1987) A.VV, Dentes para a mazá [doce poetas en creación], Chan de Pólvora, Santiago, 2018, páx. 65
El cinturón de Hipólita Una vez, siendo niña, descubrí a la mujer que me enseñó a montar en bicicleta tiñéndose las canas: se había puesto, porque la resistencia mancha, una camisa azul de su marido muerto. El cinturón de Hipólita es aquella camisa. Mi primera maestra, Doña Cati, enseñó a leer a tres generaciones de españoles a través de sus gafas, ya estando jubilada: Mi-pa-páes-el-más-gua-podel-mun-do-y-mi-ma-má-la-más-fuer-tedel-pla-ne-ta-tie-rra. El cinturón de Hipólita es aquel par de gafas. El día de su boda con el poeta Manuel Altolaguirre, la poeta Concha Méndez caminó flotando, con su traje de menta, hacia el altar de los Jerónimos: su ramo de novia era un manojo fresco de perejil. El cinturón de Hipólita es aquel ramo verde. Y el modo en que mi madre, a los cincuenta, le cambiaba las pilas a su audífono para asistir a clases en la universidad (las manos son las mismas que, con catorce años, dejaran los compases y dictados para ponerse a amasar pan). El cinturón de Hipólita nunca lo robó Hércules.
Hércules robó el oro, pero no la riqueza. ¿Cómo expoliar aquello que se mama, capital invisible, indivisible, cual río sangre abajo? Robó Heracles el oro. Nos dejó la nobleza. Martha Asunción Alonso (Madrid, 1986) https://epsilontria.blogspot.com/2019/10/el-cinturon-de-hipolita-martha-asuncion.html
Aos homes non lles gustan as mulleres rotas Ninguén sabe que maltrata ata que rompe un óso e aínda así os morados da pel non saben de perdóns as feridas disecadas só contan unha historia Todo corpo supura infernos todo corpo admite queixa exilio Ninguén sabe que maltrata ata que asasina Ninguén sabe que ten forza ata que aperta unha garganta logo abandona sae correndo bota culpas xustifica puños e cheira a sangue
Todo corpo odia a esgazadura toda ausencia é un primeiro auxilio Ninguén sabe que é pouco home ata que toca a unha muller para rompela. in Cardiopatías (2016) de Oriette D'Angelo (Venezuela,1990) https://oriettedangelo.com/libros/
Somos as feministas dos 70 Somos as feministas dos 70, encerradas nun bucle infinito. Somos as feministas dos 70, coas mesmas ideas, a mesma rabia, a mesma forza. pelexando polo control do noso corpo, do noso sexo, do noso desexo. Somos as feministas dos 70, con soldos inferiores, con carne pública, con sangrados silenciosos, con medo ao compañeiro, á escravitude do fogar. Nada cambia e temos medo ao ver que somos as feministas dos 70 no ano 2018.
Negar o corpo. Poema incompleto Levar hábito. Negar as formas. Levar suxeitador. Negar as formas. Levar burka. Negar as formas. Levar faixa. Negar as formas. Levar maquillaxe. Negar as formas. Rir coa boca pechada. Negar as formas. Exercicios oblicuos. Negar as formas. Rasurarse. Negar as formas. Vestir de branco. Negar as formas. Levar bañador. Negar as formas. Ocultar o sangue que flúe sen dor. Negar as formas. Levar pano. Negar as formas. Sinalar á muller trans como híbrido. Negar as formas. Baños de ducha vaxinais. Negar as formas. Levar tacóns. Negar as formas. Chamalas amigas, non amantes. Negar as formas. Elena Barrio (Barcelona, 1990) https://fragmentsdevida.wordpress.com/2019/01/25/poemas-feministas-de-elena-barrio/
Xustiza poética Quero coñecer a todas as miñas nais reconstruír a miña liñaxe e a miña conciencia a partir dos versos, as renuncias, as pegadas de todas as mulleres que fun ao mesmo tempo. Quero unha longa estirpe de mulleres valentes que escribiron poemas despois de facer a cea e viviron o exilio dentro do dormitorio.
Recoñecelas libres brillantes e caóticas retratando monarcas sublevando as formas compoñendo sonetos nunha Europa en chamas. Quero soportar a carga da historia converterme en substitución nomealas sen esforzo. Pronunciar con propiedade o termo familia. in Supernova (2016) de Rosa Berbel (Sevilla, 1997) https://www.ocultalit.com/creacion/rosa-berbel-tres-poemas/
É necesario É necesario reverter o feitizo. Ese, que borra ás mulleres dos libros de historia, das esferas de poder, das antoloxías. Ese, que as encerra entre catro paredes, con só colocarlles un anel.
Presentes Chegamos aquí con présa… Viñemos, convocadas por un soño. As mulleres percorremos as prazas do mundo despregando palabras. Chegamos de todas partes unhas tristes, outras alegres, algunhas rotas. Trazando arcos da vella coas nosas cores de pel, constelacións coas nosas miradas. Atopámonos proclamando a soberanía dos nosos corpos, defendendo a liberdade dos nosos pasos. Facendo resoar a nosa voz. de continente a continente. Transgredindo mandatos, construíndo metáforas amables coa forza dos nosos desexos. Enlazándonos, máis aló da nosa idade e as nosas nacionalidades.
Carrexando esperanzas na desesperanza. Tecendo redes, laboriosas arañas. Construíndo cidadanía centímetro a centímetro. Transformando a realidade con nosos camiñares, incursionando o vento vestidas de cometas, despeiteadas de flores, deliberadas, presentes, nesta marcha pola vida. Guisela López (Guatemala, 1960) https://culturacolectiva.com/letras/poemas-de-guisela-lopez-mujeres-sin-miedo
Somos mujeres Somos mujeres Miradnos. Somos la luz de nuestra propia sombra, el reflejo de la carne que nos ha acompañado, la fuerza que impulsa a las olas más minúsculas. Somos el azar de lo oportuno, la paz que termina con las guerras ajenas, dos rodillas arañadas que resisten con valentía.
Miradnos. Decidimos cambiar la dirección del puño porque nosotras no nos defendemos: nosotras luchamos. Miradnos. Somos, también, dolor, somos miedo, somos un tropiezo fruto de la zancadilla de otro que pretende marcar un camino que no existe. Somos, también, una espalda torcida, una mirada maltratada, una piel obligada, pero la misma mano que alzamos abre todas las puertas, la misma boca con la que negamos hace que el mundo avance, y somos las únicas capaces de enseñar a un pájaro a volar. Miradnos. Somos música, inabarcables, invencibles, incontenibles, inhabitables, luz en un lugar que aún no es capaz de abarcarnos, vencernos, contenernos, habitarnos, porque la belleza siempre cegó los ojos de aquel que no sabía mirar. Nuestro animal es una bestia indomable que dormía tranquila hasta que decidisteis abrirle los ojos con vuestros palos, con vuestros insultos, con este desprecio que, oídnos: no aceptamos.
Miradnos. Porque yo lo he visto en nuestros ojos, lo he visto cuando nos reconocemos humanas en esta selva que no siempre nos comprende pero que hemos conquistado. He visto en nosotras la armonía de la vida y de la muerte, la quietud del cielo y del suelo, la unión del comienzo y del fin, el fuego de la nieve y la madera, la libertad del sí y el no, el valor de quien llega y quien se va, el don de quien puede y lo consigue. Miradnos, y nunca olvidéis que el universo y la luz salen de nuestras piernas. Porque un mundo sin mujeres no es más que un mundo vacío y a oscuras. Y nosotras estamos aquí para despertaros y encender la mecha. Elvira Sastre (Segovia, 1992) http://cauceliterario.blogspot.com/2019/04/somos-mujeres.html