C’EST ELLE - Agata Mendes
Je tourne la poignée de la porte, c’est bon d’avoir un nouveau chez soi. Dans l’entrée je sens les effluves persistants qui émanent des murs fraichement repeints et du parquet lustré avec un peu trop d’entrain. « Si l’appartement vous plait, il est pour vous » m’avait dit le propriétaire et j’avais tout de suite su que, oui, ce serait ici, dans cette petite rue calme, sur ce plancher vieux et charmant, et malgré la tapisserie bardée de gros liserés rouges, que je viendrais poser mes affaires pour une nouvelle tranche de vie. J’avais besoin d’un endroit accueillant, d’un refuge, après une rupture sentimentale qui m’avait laissé en legs un certain vague à l’âme et une déchirure musculaire du mollet. (J’avais décidé de rattraper l’homme sous la pluie, il avait disparu dans une ruelle et j’avais glissé, bêtement, lourdement, comme une plâtrée de polenta qui s’essaye au sprint.) La jambe se remettait vite, les bleus internes un peu moins. Je dispose mes premières affaires dans la pièce vide. Un lit, bien sûr, quelques étagères pour faire suivre et étaler les rayonnages poussiéreux de mon passé d’étudiante et un four, « je n’ai besoin que de quelques habits, le reste attendra ». L’idée de retourner dans ce qui fut la maison conjugale ne me séduit guère, même furtivement, pas pour l’instant. Camper dans son propre appartement c’est de l’exotisme à moindre frais. En deux heures à peine j’ai tout déballé et malgré le vide des pièces, je me sens déjà un peu chez moi. La nuit est tombée et avec elle le silence gagne le petit immeuble. Je sors de mon sac de course la salade de nems que j’ai achetée quelques heures plus tôt au petit restaurant vietnamien du quartier.
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