E. Jesús D. Bracamonte. I
Es una granada completa, es una fruta roja, abierta, sonora se queja, y es un oído subterráneo completo en su uniformidad y es todo uno. Desnuda con agua de serpiente estás sola, así, desnuda, arriba, abajo, con el hombre en ascuas, con el otro hombre en la cabeza, con otro hombre entre el pecho, con su ambigüedad amarga te fastidia y te lo sacas de un golpe abierto como suplicando de rodillas, una luz roja para tu menstruo. Pero yo no sufrí con esto, encantado me inflé de hinojo, con su sépalo inflexible el pomo duro y rojo, la granada dura y roja, la flor dura y roja. Era un oído blanco subterráneo clavado de tierra, una flor compuesta de otras flores, granada completa, edificio completo, pierna completa. Conteniendo encima con las nubes una gigante cadena, y tu cadera de absceso. II
Tienes los pies fríos. Tu cabeza está dormida, y no me oyes. Así mis ojos taladran tu camisa, y tú no sabes que estoy vivo. Estás callada. Estoy también callado, como ballena. 28
El corazón te sube por las piernas, y tus nalgas están frías como leche. Tú sabes que en mi cama estás dormida, y tus ojos no se abren al mirarme aunque estés despierta. Tú estás dormida, pero este cuarto es una granada. Tú estás dormida, pero las paredes llenas de metralla. Tú estás caliente y fría algunas veces, pero yo estoy siempre solo.
III
¿Qué dirán en el registro sibil (sic)? Hay que dejarlos ir, y firmar unos papeles. Sí hay quien venda su dedo con unos sellos azules del gobierno. Estás detrás del hombre, cuando les entreguen la hojita amarilla, ni adiós dice. Se levanta de su silla, segunda vez del día, molesto.
