Creaciones (Poemas)
Juventud y muerte espalda me ha dicho que no la consienta demasiado Mis atenciones son otra forma de acariciarla Hace días dijo al médico a mis espaldas que se sentía cansada El medico a sus espaldas me dijo “tiene que prepararse para despedirla”.
III Poema con historia Mantuve aturdida llena de esperanza desde ese día que a patadas culatazos manos a tu espalda amarradas con alambre te sacaron de la hamaca Tus sueños quedaron en el suelo junto a las hormigas y otros insectos percibiendo el último calor de tu cuerpo No pude hacer nada al presentir lo peor Cada día de tu ausencia sumé odio en mis oraciones a este dolor de madre Quedó sin domar el potro Azadón y machete junto a las semillas Te he traído flores No vengo sola El amor y la ira me acompañan Dieciséis años de espera para recibir tus huesos en esa caja tan pequeña.
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Mantuve aturdida llena de esperanza desde ese día que a patadas culatazos manos a tu espalda amarradas con alambre te sacaron de la hamaca Tus sueños quedaron en el suelo junto a las hormigas y otros insectos percibiendo el último calor de tu cuerpo No pude hacer nada al presentir lo peor Cada día de tu ausencia sumé odio en mis oraciones a este dolor de madre Quedó sin domar el potro Azadón y machete junto a las semillas Te he traído flores No vengo sola El amor y la ira me acompañan Dieciséis años de espera para recibir tus huesos en esa caja tan pequeña.
Escrito por: » Anselmo Lambraño
“Llevo años diciendo esta mierda, y cuando alguien lo oía es que iba a morir. No había pensado mucho en lo que significaba, simplemente creía que era un rollo que le soltaba a algún hijo de puta antes de pegarle un tiro, pero esta mañana vi algo que me hizo pensar dos veces. Ahora se me ocurre que tal vez significa que tú eres el hombre malo, y yo el recto, y que el señor 9 mm es el pastor que protege mi recto culo en el valle de la oscuridad. O tal vez tú eres el hombre recto, y yo el pastor, y que este mundo es injusto y egoísta. Me gustaría eso, pero ese rollo no es la verdad. La verdad es que tú eres el débil y yo la tiranía de los hombres malos. Pero me esfuerzo, Ringo, me esfuerzo con toda intensidad por ser el pastor” Por: Samuel L. Jackson. Pulp Fiction (1994)
Era una mañana de cielo rebelde y se sentía el olor a mortaja Había un leve canto luctuoso que se afianzaba extrañamente en la batalla Los fantasmas del mal recorrían las calles con pasiones infames Tiradas en ruinas varias almas que antes gritaban con vigor a la vida iniciaban leves caminos sin regreso Bandadas de pájaros huyeron bajo un negro presagio Una falsa esperanza verde odia la niñez y la mocedad Una sombra negra siempre revoloteo entre el viento y las capas de los árboles En la niebla se ve el arma y el rostro pálidos de los asesinos La muerte danzo entre castañuelas rompiéndose el secreto de lo venidero En la fría y pálida cara de los muertos yace el cadáver de los sueños y el llanto de un futuro en su ocaso precoz Ante la muerte se siente que agoniza la Aurora y se recibe con dolor un ocaso de infortunios Van ellos forzados rumbo a un sueño eterno entre la incertidumbre del dormir y el
