Creaciones (Poemas)
I La hoguera soñar Están allí en el suelo a merced de aquel viento negro que les marcó aquel destino trágico, inerte y vacío quedó el reloj de arena Las 13 miradas quedaron perdidas como queriendo retener el infinito, indefensos e inmóviles y sin ninguna lanza de protección La vida se escapó del cuerpo entre un halo de dolor, entre llantos y rabias Solo quedó el despojo de una saga de humanos con sus sueños rotos y el rostro frío de una agonía abrazando la muerte Aún con una bala que recorre asesina la fragilidad de sus cuerpos logran ver con angustia el hambre y el mal que acecha De nada sirve un juez o un confesor sino insistimos en vida a disentir contra la barbarie Se muere con orgullo ante el alto oficio del tirano, pero alegre de saber que la fe oficial se calcina en las llamas Los mataron por ser oráculos renovadores de nuevos mundos y ya los viejos agonizan entre lirios y altares Aún muertos llevan un corazón vociferante que no calla y adentro aleteando las grullas de Ibico 13 flores esplendorosas le fueron rasgadas sus pétalos por balas asesinas y su fragancia sigue allí inmortal Este gobierno con alma de Saturno asesina a sus hijos bajo su desprecio y su cruel ignominia La muerte es un exilio contra el recuerdo, la muerte es el olvido Las sombras oficiales atizan la muerte y más el destierro de la memoria El verbo luchar y resistir se conjugan en las calles y el verbo matar en las oficinas del tirano Trece sombras escapan del cuerpo y siguen su lucha, es en
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misterio de la vida que la ciencia no imagina Estas muertes torvas nacieron entre las cortinas y ese odio alevoso que se volvió ley en el palacio Ayer fue el episodio más triste y sombrío, la bestia matadora llenó sus colmillos de sangre Se asesinó el crisol de un porvenir y se silenciaron las voces y la memoria entre las falacias y el olvido Sólo nos queda mirar con ojos expectantes el mar inmenso y otear en el horizonte una nueva utopía.... “Los cobardes mueren muchas veces ante su verdadera muerte, los valientes gustan de la muerte una única vez” -William Shakespeare. “La muerte es el comienzo de la inmortalidad” -Maximiliano Robespierre
Escrito por: » Manuel Ebtratt
Esa mujer con la que he soñado toda mi vida: amante, esposa, madre de mis hijos; Esa hija de Dios que también me sueña, que tal vez aún no me conoce y que espera, impaciente, mi llegada; Esa notable mujer de hogar que llora cada día porque el mundo no es como se quiere; Esa frágil paloma, esa mensajera, requiere, necesita de un buen palomo que la invite a levantar el vuelo. Esa mujer sencilla, esa diosa, se muere por conocer lo que será algún día nuestra casa. Esa mujer atenta, esa mártir, vive desconsolada y sufre por mi culpa, sufre y llora por mi ausencia, sufre y se conmueve por mi tardanza. Esa dulce soñadora, esa compañera, tal vez querrá, como yo, vivir amándonos eternamente.
II Balada frente al mar Tan necesaria es nuestra muerte como necesarios el fuego y la filantropía, acaso como lo es también el recuerdo, y la memoria eterna y la palabra. Pero más allá de todas estas cosas estás tú, loba mía, más necesaria que todo: para esta alma que se consuela en tus dones, para este cuerpo que se destroza solo. Estás tú, semejante a ti misma, única e irrepetible en el centro del día, liviana y fuerte en el confín de la
