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JUGUEMOS A LA VIDA AVELINO
POEMAS Y CANCIONES Textos e ilustraciones originales del autor
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INDICE Diálogo ................................................................................................ 7 Golazo ................................................................................................ 9 La raza ............................................................................................. 13 Cosa de poetas ................................................................................ 17 Yo no hice este poema .................................................................. 21 Exorcismo ....................................................................................... 25 Lector .............................................................................................. 29 Eran amigos .................................................................................... 31 El destrabalengua ........................................................................... 35 En otoño ......................................................................................... 39 Ciudad sin poesía ........................................................................... 41 Credo Matero ................................................................................. 43 Adivinanza ...................................................................................... 45 Mujer ............................................................................................... 47 Violín y canción .............................................................................. 49 Pasajeros de la vida ........................................................................ 51 Insatisfacción .................................................................................. 53 Cocinando letras ...............................................................................55 Reporte de madrugada .................................................................. 57 Elección ........................................................................................... 59 Sólo palabras ................................................................................... 61 Condición finita .............................................................................. 64 CANCIONES Canción del albañil ...........................................................................69 Luna mojada ................................................................................... 71 Humano .......................................................................................... 73 Recuerdo ......................................................................................... 75 Mucho más ..................................................................................... 77 Ilusiones .......................................................................................... 79 Moda ................................................................................................ 81 Brindis por el amor ........................................................................ 83 Frío, sed y soledad ...........................................................................85 Juguemos a la vida ......................................................................... 87 5
2020 Avelino
ISBN: 978-987-86-3713-6 Queda hecho el depósito que previene la ley de la selva. Todos los derechos reservados, incluido el de pataleo.
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DIÁLOGO Venían de distintos horizontes se cruzaron alguna vez en el camino, curiosidad y desconfianza en las miradas. En silencio sopesaron apariencias y el primer sonido bucal, fue tal vez gruñido. Un ruido in modulado e impreciso reforzado por gestos de manos amistosas. Desde entonces conversamos, dialogamos, platicamos. somos contertulios, locu-escuchas, corresponsales, remitentes, charlistas de cuarta, chismosos, chamuyantes. Hemos creado centenares de idiomas, unos más dulces, otros más ásperos. Pero siempre nacidos con la intención del amor, de la amistad, decididamente para ser mejores. Nuestro pensamiento, nuestra psique elemental apenas armados con imágenes, olores y sonidos de las cosas necesarias y cercanas, encontró en el lenguaje, en las palabras, 7
la mágica palanca del gran conocimiento incluso, la posibilidad de abstraerse de lo distante, lo pasado o lo por venir. Desde entonces insultamos, blasfemamos, calumniamos, maldecimos, escribimos improperios en los baños. Hablamos mal y pronto, ¡decimos cada cosa! Somos lengua larga, Insidiosos de la difamación y del dicterio. Boca- sucias, mal hablados. Sin embargo…. Lo conversamos, lo discutimos, porque, hablando se entiende la gente. Aquel gruñido inicial al igual que el primer grito originado en la alegría o el espanto. Aquel sonido bucal In modulado e impreciso fue el comienzo del lenguaje, la civilización y la libertad que hoy podríamos por ejemplo aprovechar para decir….Las palabras más amables, expresar las más profundas ideas, darle por fin a nuestra voz su definitiva dimensión humana. 8
GOLAZO Para sublimar el conflicto del hombre con el hombre, se propuso el certamen, la competencia. Será mejor, dijeron el que se muestre más fuerte sin herir a nadie. El que se destaque más hábil sin perjudicar al prójimo. El más rápido sí, pero sin mal apropiarse nada. Comenzaron a experimentar distintos juegos y notaron que no era sólo la finalidad sino también, el comienzo el transcurso y el después. Trocaron lanza en jabalina aguzada solo en dirección al aire,la distancia. Y el músculo fue mera fuerza de exhibición y asombro y la velocidad apenas finalidad de tiempo. Y la fuerza individual se complementó al equipo 9
y la destreza de uno a la habilidad del otro y es así como se fue redondeando la pelota. Ya que el error fue pueblo contra pueblo, clan contra clan, hombre contra hombre por el odio tonto. Esta vez será varón versus varón, mujer versus mujer en rivalidad pactada. Y podrán ser también equipos como clanes, como pueblos civilizadamente adversos con reglas convenidas de antemano. Y se dispuso el número, se estableció la forma, la duración, los tiempos el valor del tanto, el lugar del acto. Es decir; la cancha. Los avíos y atavíos necesarios, la igualdad olímpica. Será penado la agresión al otro, 10
la obstrucción, la trampa y toda otra acción malsana. Jóvenes, mujeres grandes, adultos varones, gente seria soldados de la paz y los colores retornando a la magia de la infancia. Salen a jugar, se divierten y son el pacífico espectáculo, son las estrellas que rutilan en el lúdico erotismo de la fiesta.
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LA RAZA Existe una raza superior con más aptitudes y una inteligencia mayor. Una raza más bella con los mejores colores, los ojos más lindos la más sana piel. Una raza mejor exitosa y eficiente. existe una raza superior y nosotros pertenecemos a ella. Porque la raza humana es una sola una misma especie, un único racimo genético ciertamente emparentado con los monos y los chanchos. Pobres, despreciables imbéciles los que en la diferencia y el color ven absurdas categorías en lugar de la gracia sutil de la diversidad y el color. El hombre es uno solo al igual que todos los dioses creados a semejanza de sí mismo. La raza humana es una sola quien esté contra uno solo de nosotros lo hace contra todos. 13
No hay etnia definitivamente roja. No hay gente de color o en blanco y negro. Hay una sola piel y solo basta con mezclarla. Una sola sangre que siempre se ha mezclado. El ser humano es uno solo con su variedad de tonos que van, del negro al blanco del blanco al negro, en amarillo, viejos verdes y hasta, ciertos matices del rosa en ciudades muy sofisticadas. Sangre azul, Tonta alcurnia, ridículas dinastías, estúpidas noblezas grotescas vestimentas trapos y uniformes coloridos disfraces,… Infeliz distinción del nulo, del mediocre incapaz de distinguirse.. Y en este generoso territorio de Argentina donde se mezcla y miscigena la prosapia de todos los burdeles del planeta; cuando no les alcanza el apellido, el status social, 14
o la apariencia de clase, nuestros descerebrados pichones de nazis vergonzantes harán alusiones despectivas y calificarán a sus semejantes, para sentirse distintos o más importantes de negros, cabecitas o villeros.
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COSA DE POETAS Nos los consumidores de metáforas Nosotros, pretendidos vates aficionados a pensar en versos, en estrofas y palabras cantarinas. Somos humildes, vergonzosos descendientes de aquellos que en días pretéritos golpearon el parche rítmico y desplegaron la melodía inconfundible de la palabra cantada. De la palabra poética.
Ah, si te hubiéramos descubierto a tiempo Walt Witman si además de tangible contemporáneo nuestro hubieras sido también de nuestra edad machado, Becker, Quevedo querido Rimbaud, hermano Baudelaire.
A lo mejor Rubén está naciendo Ojala sea mentira Que Pablo se ha muerto de tristeza. Pueda ser que Federico haya zafado y ande ahora exiliado Entre gitanos trashumantes. Escucho la potente voz del 17
Negro Guillén, que aún no se despide y creo que Alfonsinaestará en la playa meditando su próximo poema. Oliverio se quedó, ese nunca se ha ido debe andar por ahí, reencarnado en alacrán o sacamuelas. En que post, estará Nazim Hikmet ¿en qué sitio de la red? Podré encontrar a los Hernández ¿Hará Maiakoski mítines por whatsApp? O seremos nosotros humildes descendientes De las Juanas, los Vallejos, Armandos, Amados y Daríos. Quienes estamos convocados a retomar esas eternas musas y con la palabra nuevamente encendida que todo lo dice, que nada calla, que todo lo recuerda. Eternizar la lírica, globalizar la estrofa necesaria dar cuenta del momento y de la historia. para el sujeto sensible de estos tiempos que sumergido en las marañas tecnológicas seguirá disfrutando de versos, imágenes, metáforas. Porque no ha perdido ni perderá, una pizca de su tan humano y eterno sentimiento de poesía. 18
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YO NO HICE ESTE POEMA Andando y desandando calles buscaba inspiración en mi ciudad, mientras escuchaba una sinfonía de máquinas motores y tareas. He visto la plomada aérea creciendo en simetrías de cemento. El músculo activo las manos presurosas construyendo, creando y trasformando, logrando el calor, la luz y el alimento. Este poema no surgió desde una inspiración emocionada. Yo no hice este poema, tampoco es obra de otro anónimo aficionado de los versos y metáforas. Ni de algún poeta consagrado, maestro de las musas y el ensueño. Yo no hice este poema Fueron ellos gente simple y común en apariencia 21
que con estilo y talento desarrollan esta obra que se vuelve interminable. Una poesía puede ser, una postal, un paisaje elaborado con palabras. O quizá esas mismas palabras que en su enorme capacidad para representarlo todo nos conmocionan y nos transportan a un emotivo éxtasis total. Pero…Yo no hice este poema fueron otros. Esta obra que se expresa por sí misma. No por palabras sino, por su propio movimiento. Es un poema sin título, No usa teclado ni lapicera Sin papel y sin cubierta, sin métrica, sin imágenes. Sin exquisitos recursos literarios. Nervio y movimiento cada acción es como un verso, una metáfora de intenso contenido, bellas estrofas el conjunto de tareas. Con su ritmo, con el acento o la pausa 22
puestos justo en el centro de la vida. Pero…Yo no hice este poema Fueron ellos… gente más en consonancia con la pala, con la pinza el arado o el martillo gente simple y común en apariencia, con su delicada rudeza realizan la obra imponderable. ¿Quién nos proporciona los ustibles y la lumbre? ¿Quién envasa la tierra y la madera? ¿Quién encierra al vino en las botellas y les pone calor a las estufas? Es esa gente. es el pulso de la vida trabajando. Puedo escribir los versos más tristes o los más alegres y motivantes, interesantes odas, elegías originales, equilibrados sonetos. Pero yo, la verdad, yo no hice este poema.
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EXORCISMO Están en cualquier lugar. Se aparecen en las cumbres, en la profundidad de valles o lagunas, todo sitio se presta a sus propósitos oscuros tenebrosos. Donde alguien llora una pena, donde alguno se desvela o muere, donde ocurrió una tragedia brotan como los gases, como una emanación de los avernos y no hay cruces, agua bendita. No hay conjuro que les espante y los aleje. Se adaptan a todo clima a todos los ambientes. Moran en castillos Transilvanos en humildes bohíos del Caribe en la gravedad elegante de la ópera y en lúgubres taperas de la Pampa. El texto manda exterminarlos. Me preparé un equipo de exorcismos, con los antídotos adecuados 25
a todo espíritu inmundo, a todo espectro del universo y estacas de pino, balas de plata, cachiporras y soguitas para matar vampiros. Y me fui a buscarlos por el mundo. Por el Oriente fabuloso, por los oscuros mares tropicales y en los polos de la noche larga donde las blancas distancias nos hielan las espaldas. Seguí con atención antiguos textos esotéricos me inmiscuí en los lugares a que aluden los misterios más profundos. Pero no los encontré en ninguna parte. Ni siquiera en los bosques más tupidos, ni entre los espejismos del desierto, ni en catacumbas sórdidas, ni en las casas de los más supersticiosos. Hoy lo admito, fue un error salir a perseguirlos, a buscarlos tan lejos. Ellos estaban en mi barrio, en mi propia casa. Me usaban la bicicleta, se tomaban el vino y la cerveza. Convertían mi domicilio sus lugares umbríos 26
en un sitio lúgubre execrable y tenebroso Como el texto manda concretar el exorcismo. Voy a liberar mi ser, mi cuerpo de todos los demonios. En especial mi mente. Los expulsaré con fuerza que salten bien lejos grotescos espantajos despeinados. Que se diluyan en la noche interminable de los tiempos, Que no regresen nunca y dejen mi imaginación en paz.
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LECTOR Traspone una puerta trascendente quien gira una portada de goznes silenciosos y es vital buceador que se sumerge en un remanso de páginas a nadar un río de mensajes, a bogar entre relatos cristalinos.
Porque leer es la manera más honda de escuchar y hay páginas que en la `plena oscura noche nos dejan de día y de amarillo. Hay libros, capítulos, palabras que en el vientre de las tristezas más profundas nos dan fuerzas y nuevos impulsos de alegría. No está inmóvil el lector, su aparente calma, su quietud son engañosas. El lector viaja por miles de paisajes, se relaciona con seres estelares, se comunica a distancias imposibles. 29
Vive el lector, no sólo la suya sino, muchas otras vidas vive en la lectura vidas ya vividas ciertamente y otras tantas que vienen por vivir. Lee y vive, vive y lee, lee y es vital su entusiasmo de aventuras. Lee y crece, crece y sabe. Lee y es pasión, conocimiento. Felicidades lector. Bienaventurado sea tu viaje por las letras. Salud lector que la próxima página te aproveche.
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ERAN AMIGOS En el barrio hay cientos como ellos que a cada rato se encuentran en calles y veredas. Se miran, se huelen, simpatizan o se gruñen. El Benyi y el Copito siempre se buscaban mutuamente, se distinguían entre todos y era como en un impulso urgente y necesario. Traducían su alegría esos encuentros con pequeños correteos inofensivos mordiscos y ladridos apagados. Tan difícil de explicar. ¿Por qué se buscaban y elegían entre tantos? y tan simple sin embargo, la respuesta. El Benyi y el copito ¡eran amigos! amigo...... una palabra que suena a mucho esa palabra que suena a tanto¡ 31
Amigo..... con alguien puedo contar cuando decaigo, un gato ronronea en mi regazo. Viento amigo, sol amigo chau océano (cuidate) adiós mar. Hasta el próximo verano. Era tan hermoso verlos al Benyi y al Copito jugar en la calle o la vereda. Y aunque en el barrio había muchos como ellos, igual que ellos, siempre se elegían, se encontraban en las buenas o las malas, eran amigos.... Un nefasto día en que el Copito cruzaba en su rutina de marcar árboles y postes los acostumbrados hitos de su imaginario territorio; la fatalidad traicionó su instinto de experimentado perro callejero, y un auto lo arrolló sobre el asfalto dejándole tendido y sin remedio. Junto a su cuerpito inerte el Benyi era un aullido 32
un grito lastimero, espeluznante que se prolongó por horas como una letanía dolorosa inconsolable. No come nada el Benyi va quedando piel y huesos. Ya no corretea ni hace giros jugando en la vereda y es su mirada una mezcla curiosa de tristeza y esperanza, tal vez de que algún día aparezca por la calle dando saltos la figura juguetona del Copito.
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EL DESTRABALENGUAS Aprendí hasta decirlo de corrido y sin trabarme, el destraba lenguas de los tres tristes tigres que tragando se atragantaban con el trigo recién trillado. No era clara mi voz, estaba contaminada por tonadas y acentos lugareños. Tan inhábil que patinaba en lábiles sílabas atormentados bisbiseos sibilantes. Ahora quiero que mis palabras fluyan, que se deslicen cristalinas, aceitadas sin tropezar ni atorarse en difíciles vocablos de complicado discurso, ni que se enreden en el arabesco caprichoso de una oración contrahecha. Es que nunca mi elocuencia tuvo un modesto lugar en tus oídos. Sólo gestos, miradas y estas manos 35
debieron ser mis portavoces, muchas veces, arrebatados trasmisores de profundos impulsos desatados. No me importa si Pablito clavó un clavito, qué clavo ni qué Pablito. Estos ejercicios, que con fruición ejercito son condición previa, y elemental requisito, para expresar sin errores lo que hoy vengo a decirte. Debe ser este mensaje claro y diáfano como la luz, la pronunciación tan acorde como un arpegio, una melodía. Y su sentido unívoco preciso e indubitable como promesa, o juramento, igual que proclama o reto. Ese momento ha llegado. No puedo cometer el más mínimo error de dicción, sintaxis, tonalidad o altura. 36
Voy a practicar el último ejercicio. Puede ser el del suculento tuco, Truco de un turco truculento y culto o el de los broches que para bochorno el bocha no abrocha ni desabrocha y no me importa si Pablito clavó un clavito, qué clavo ni qué Pablito. Todo este esfuerzo oral, este puntilloso ensayo de la voz ha culminado y ahora, con el verbo afinado, suelta la lengua y ágil la palabra; ahora sí podré por fin decirte lo mucho que te quiero….
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EN OTOÑO Nos conocimos un otoño. Pasó ella caminando por la tarde, Sus pasos sobre las pálidas hojas resignadas, eran un contraste a la gris melancolía. Su gracioso andar le imprimía un tono de poesía a la vereda. Después vino el encuentro Y nos fuimos creciendo y conociendo en ese otoño. Era ella una presencia energizante que a todo mi ser, ponía en movimiento. Y cuando entre nosotros se imponía en absoluto la ternura, en contados susurros encontramos la caricia más profunda. Eran toda mi luz, sus inquietantes ojos. Y cuando el sueño o la pasión bajaban sus enternecidos parpados, en ese instante eterno de ocultarse su mirada era mi mejor puesta de sol, 39
sobre el horizonte perfumado de la almohada. Y así nos convocamos a un desorden de besos, de cabellos, dientes de leve mordisco, fusión de la piel y de las formas hasta amanecernos en la desnudez de una tersa mañana despeinada del otoño. Porque un verano de cálidos amores Un invierno de estar juntos. Iniciar un romance en primavera. son imborrables caricias que nos da la vida. Pero en otoño…El otoño, es para amar, para estar juntos, iniciar o reiniciar, intensos, interminables romances, cambiar las hojas, renovarse, dar vuelta la página confundirse de amor y de amarillo en la natural primacía del paisaje
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CIUDAD SIN POESÍA Esta ciudad que habito, esta ciudad que amo y que a veces odio. Es demasiado gris, demasiado fría con pocos balcones, con rejas y enrejados, blindajes, alarmas, candados. Demasiado metal, demasiadas rejas y sin serenatas. Con muchos guardianes de roncos ladridos, de fieros colmillos. Con muchos dogos, feroces mastines y casi sin perros. Hay demasiado miedo en esta ciudad, muchísima angustia, nervioso movimiento, sobresaltos, agitación y tan poca vida. Ciudad gris, ciudad fría ciudad sin poesía. 41
Yo no soy de andar buscando problemas, pero…. Creo en el aire, en el perfume de las flores, el sonido de las guitarras y el humo de los asados. Por eso estoy convencido de que, demasiadas rejas y sin serenatas, feroces mastines y casi sin perros. Nervio, movimiento, locura y tan poca vida, ciudad gris, ciudad fría es ciudad sin poesía.
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CREDO MATERO Agua que viene del fuego vestida de verde con la yerba mate y en el hueco tibio de una mano amiga das sabor y gracia a la jornada diaria. Sos más compañía cuando estoy con alguien, cálido consuelo en la soledad. Agua que venís del fuego, creo en tu espuma. Con un sorbo corto, de espesa sustancia recorrés el cuerpo, activás neuronas, enervando el pecho como una emoción. Entre amargo y dulce, vaporoso y húmedo, un paseo interno, se siente el sabor. Creo en tus hojas molidas, ardientes, celebro tu boca de fino metal 43
y en tu yerba creo. Agua que viene del fuego y en la pava humilde o en el tibio termo, espera su turno para convidar. en pequeñas dosis de verde ternura. Globos cristalinos vapor y dulzura boca en boca irán, matizando encuentros, construyendo redes de amor y amistad. Creo en la gente cordial, solidaria, creo en la espuma y en el mate creo.
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ADIVINANZA Tiene todo lo que tiene Sabe todo lo que sabe Nada queda indiferente ante su paso. Porque incide en todo cuanto toca y se transforma con las cosas que toca y que transforma. Es como es, como ha sido, como va a ser, como será. No es ajeno al llanto ni a la risa, al amor o al odio. La maldad y el altruismo le son afines y tiene mucho que ver con la alegría. Está hecho a imagen y semejanza de sí mismo. Y si hoy late, es consecuencia de millones de latidos que latieron. Previsible en ciertas ocasiones inusitado en otras, sorprendente y original a veces, es mucho más de lo que parece. 45
Adivino que tiene manos, que tiene sangre que tiene huesos y si además tiene sueños y no es almohada, si camina y no es río, ni cucaracha. Si habla, si dice con voz muy clara y no es un loro, ni mirlo ni grabación. Si se emociona y siente como se siente con mucha fuerza. ¡Ya sé quién es!
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MUJER Mujer, cintura y camino. Suavidad tu risa imita formas de la música tu voz, madera y canción. Te quiero guitarra. Curvas, pétalos, corola vegetal de colores. Tu pelo respiro jardín de delicias te veo flor tu perfume devoro. Mujer, párpado y ceja pestañas de arriba, pestañas de abajo, pestañas se juntan respiración dormida. Mujer, toda sueño, toda noche, toda piel y toda acariciable. Te acercas de arriba te ensanchas al medio te alejas de atrás, redonda y perfecta. 47
Tu pecho palpita dos montes emergen, luna y limonero. Besar quiero ahora tus puntas doradas, subirme a tus ojos, quedarme en tu boca perderme en tus bosques soñar ¿Qué me cuesta?
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VIOLIN Y CANCIÓN La vi muy cerca del mar donde serenas olas acariciaban la costa. Sola sobre el barranco. Un violín en su estuche reposaba a sus pies. Su mirada como detenida en el tiempo se perdía en la distancia y las olas y yo sin saberlo ya estaba pensando; -Qué canción imagina esta chica contemplando horizonte infinito, cuando callan sus notas las cuerdas y el atril ha quedado en la sala. El paisaje le infunde sosiego con un melancólico cielo, tapizado de nubes difusas y un celeste que vira hacia el gris. Se ha llamado a silencio entre tanto, el violín reposando en la arena, sólo se oye rumores de viento agitando cabellos y telas. Qué canción imagina esta chica sobre esa ladera del médano yermo. 49
¿Será melodía que aún no ha nacido? Y tal vez nos sorprenda mañana cuando regrese el violín a sus manos y las cuerdas templadas reciban otra vez las caricias del arco. No podemos saberlo pero seguro que muy dentro de ella está transcurriendo el acto creativo y esa mirada serena, tranquila que contempla horizonte infinito vuelva en melodía, se convierta en canción.
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PASAJEROS DE LA VIDA Bien amigas, amigos, compañeros. Pasajeros de la vida. Ustedes que transitan por las calles y los días M mm de un país dolido inexplicable. me permiten distraer un instante su atención para ofrecerles. Directamente desde lo profundo del país dolido inexplicable. Algo que nunca debe faltar en el corazón de la dama en el alma del caballero o en la ilusión del niño que ya crece. Esto que ustedes están abonando en más de cien minutos de desazón y duda o en muchas unidades diarias de una repetida angustia. Hoy les llega por gentileza de la poesía en la módica suma de un minuto.... 51
Un minuto emocionado de su amable atención para decirles ¡Que es posible! que depende de nosotros de aportar a buenas causas. Vernos en los demás especialmente en los que sufren como si fuéramos nosotros mismos. Sentir como propias las alegrías ajenas y temblar también de indignación toda vez que se comete una injusticia. Bien amigas, amigos, compañeros pasajeros de la vida si han interpretado mis palabras, si les parece que valió la pena no tienen más que.... ¿Alguna persona más, ahí en el fondo?
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INSATISFACCION No se conforma con nada, la más mínima imperfección lo altera y enfurece. Un matiz que desentone en su puesta de sol, una hoja de árbol mal ubicada o de color incierto, un sonido fuera de lugar, que haga calor, que haga frío, o que le falte un diente al choclo del puchero. A veces quiere que el tiempo se detenga, que enmudezcan los relojes y que la luz del día o las sombras apacibles de la noche permanezcan para siempre, quietas y mudas para siempre. Cuando era niño, andaba dándole empujones a las sombras lentas de la tarde tironeaba de los rayos solares para acelerar el tiempo, regaba con aceite los engranajes de los días. Bajó de certero hondazo el pájaro del reloj cucú, porque el tiempo pasmoso, pachorriento demoraba su crecer, su desarrollo, 53
irritaba mucho su impaciencia adolescente, sus deseos de ser grande. Los días demasiado largos, las noches interminables, se le hacían siglos de aburrimiento y tedio. Hoy. En cambio, quisiera que el tiempo se detenga. le resultan tan cortos los días, tan breve y tan fugaz la noche. Los años se le van volando se arrepiente de su prisa irresponsable, de su torpe impaciencia. Aquel hondazo al pájaro del reloj cucú, produjo un efecto contrario a sus deseos porque el reloj en lugar de apurarse y correr de prisa por el tiempo, se quedó clavado en las cuatro en punto de la tarde. Hoy quiere que el tiempo se detenga que el día se eternice, que la noche no acabe nunca y no puede darle un hondazo al pájaro del reloj cucú, porque su reloj es electrónico y no tiene pájaros ni apuro. Pero ya logró detenerlo, le sacó la batería, y acaba de molerla a martillazos. 54
COCINANDO LETRAS si quienes te rodean valoran la buena letra y el arte de la poesía. buen cocinero del verso, amasá bien las palabras y combinando ingredientes con buen gusto y equilibrio, quizá puedas ofrecerles un novedoso alimento que nutrirá su intelecto, reforzando sus virtudes y tal vez ¿Quién lo dijera? Por ahí llenar un vacío o aplacar algún dolor al saciar mentes sensibles, con un bocado de letras ocurrente y oportuno. Hay que pelar bien el verso, despojarlo de la cáscara, ornamento innecesario, minucias y vaguedades, restos de memoria impura. Picarlo bien, seccionarlo en calculadas estrofas como rodajas muy finas que por humor sensitivo humedezca sus pupilas 55
con lágrimas de emoción. Las imágenes frescas con color y consistencia, metáforas y otros recursos, contenido y fundamento a fuego lento pensado. Es el modo más sabroso de cocinar la poesía. Y al servirla bien a punto con voz y letra prolijas estás poniendo en la mesa tus emociones profundas, hecho verso tu experiencia, una parte de vos mismo, el fruto de tus vivencias y el mejor de los manjares.
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REPORTE DE MADRUGADA Buenos Aires ¡urgente! en horas de la madrugada, y en complicidad con las últimas brumas de la noche ha sido perpetrado un acto de fuerte contenido poético. Las cámaras de seguridad no pudieron captar el momento preciso de la inspiración aunque sí lograron registrar una espectacular sucesión de imágenes, comparaciones y metáforas que intentaban ocultarse entre contenidos significantes y musas trasnochadas. Según testimonios de fuentes bien informadas, se trataría de una organización de dos o más estrofas integrada a su vez por versos con frondosos antecedentes literarios, que viene operando en diversos países 57
abordando temas como la paz, el amor, la belleza y una gran variedad de románticos delirios. A pesar de los esfuerzos por alentar el egoísmo, el consumismo y la banalidad, los organismos encargados de proteger la mediocridad no han logrado controlar este flagelo, que amenaza a gran parte de la población con hacerles gozar, emocionar, reflexionar, sentir y pensar también que quizás es posible una sociedad más justa, más humana y tolerante. ¡Ampliaremos!
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ELECCIÓN Eligió no tener alas, para poder tener manos, manos hábiles que le hicieron crecer el cerebro. Y con su inteligencia, con manos en lugar de alas, construyó muchas máquinas. Algunas sirven para volar. Su gallo y su loro lo admiran por eso. Prefirió no tener garras, ni afilados colmillos, para así poder acariciar a quien amaba y mostrar a los otros una tierna y amable sonrisa. No quiere tener escamas pero sabe nadar, no tiene aletas ni agallas pero aprendió a bucear, sabe todo lo que hay allá abajo, en las aguas oscuras. Con casas flotantes recorrió los océanos, fue mejor que un anfibio 59
en pantanos y lagos. Hoy los peces lo miran absortos, tostarse en la arena, flotar sobre el agua, respirar sin agallas o ponerse ridículas patas de goma y vestirse de rana. Eligió no tener cuernos para usar sombreros y peinarse a su gusto. y aunque a veces se da de cabeza. No le gustan las garras, no le gustan colmillos, mucho menos los cuernos, por eso se peina y se corta el cabello Porque eligió no tener alas para poder tener manos.
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SOLO PALABRAS Somos pobres los poetas sólo tenemos palabras, suaves o ásperos vocablos, palabrerío inútil. Solamente palabras y con ellas salimos a decir lo nuestro. Otros tienen pinceles, una paleta de mil colores, una guitarra de marca, antiguo piano de cola. De duro cromo el cincel, pesado acero la maza. Nosotros sólo palabras, frágiles sonidos inspirados. No fue fácil llegar hasta aquí. demasiados años, de confusión y ruidos, de croar como batracios, mugir, rugir, dar alaridos Nadie nos escuchaba y nadie nos comprendía. Porque no existían las palabras. Sí lamentos, llantos, gritos, manotazos de ahogado. 61
Gestos obscenos, años, siglos, sin dirigirnos la palabra. Sin palabras no había poesía y sin poesía no había poetas. Ahora es distinto Porque tenemos la palabra que suena que se oye, se escribe, se graba, se digita. Ya no somos pobres poetas, nos hemos enriquecido. Convertimos los sonidos con alquimia de palabras en sólido material de arte, en voces de mil colores, finas palabras, suaves, con formas delicadas de ballet. Plásticas y afinadas Como sutil, serena sinfonía. Duras palabras fuertes, palabras de mármol, bronce o acero. Monumentos a la voz de los que callan, de los que fueron callados 62
o nunca tuvieron voz. Y ahora que tenemos las palabras, que son de todos, que no son de nadie. Saldremos con arte a decir lo nuestro, a cantarle al sol y la alegría pondremos en palabras, lo que palpita muy adentro, la emoción de todos y con ritmo, cadencia y sensibilidad opondremos la luz de la palabra a las, sombras tenebrosas, que oscurecen y se ciernen sobre nuestra querida humanidad.
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CONDICIÓN FINITA Me alegro de haber nacido porque existo, porque vivo. A veces hasta sonrío y algún día me daré el gusto de morir. Mi memoria se remonta jubilosa hasta el lugar de donde soy. En otras ocasiones, en momentos sombríos me olvido a qué venía; a qué venía yo a este mundo y otras veces me engaño pensando que fue un hecho involuntario. La infancia me gustó porque, todos los cretinos de mi edad entonces eran niños inocentes niños que jugaban y las mujeres que hoy crecieron o engordaron; eran tiernas señoras damas de trenzas y guardapolvos. Sarmiento un viejo pelado 64
y el general Susvin y la aritmética y la siesta cuyana con los barriletes en otoño. Por suerte la niñez es fugaz, un día se termina y no jode más. Tan sólo se repite en la locura. Dejar de ser niño ¡Qué alegría! Y pasar después volando las edades conflictivas con pelusa en el bigote y novias con ojos maquillados. Andar en moto, salir de mochilero, fumar…llenarse de humo y misticismo, hasta perder la paciencia adolescente y crecer, crecer, madurar envejecer, tener derecho a la nostalgia. Me alegro de haber nacido porque existo, porque vivo, con intensidad, mansamente y valientemente porque un día, me daré el gusto de morirme. Intensamente también, 65
con ganas, bien muerto. Pero ni un minuto antes, ni un segundo después, en el momento justo, me muero y chau no jodo más. Y me iré descomponiendo, desecando, esta mi identidad será tan sólo un nombre, palabras esparcidas, malos y buenos recuerdos. Enemigos que amargamente sonrían, amigos que sonreirán al evocarme y yo continuaré mi descarne mi última deshidratación, hasta ser tan sólo huesos, un buen flaco, un simpático esqueleto de risa desdentada. ¡Habré cumplido!
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CANCION DEL ALBAÑIL Desde el andamio te veo pasar se mece tu pelo, cimbrea tu andar, para contemplarte construyo un balcón. Imagino una casa con ventanas claras y plantas azules. Pondré para amarte, ladrillos y tejas una risa de cal, una canción de arena. Porque el amor tiene forma de vivienda y calor, es baldosa, madera, patio y mampostería. El amor es trabajo, es salario, es hogar. Desde el andamio te veo pasar, se mece tu pelo cimbrea tu andar, para contemplarte construyo un balcón. 69
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LUNA MOJADA Luna Mojada Una luna se baña en el lago. Resplandece orgullosa y mojada. Esa luna que brilla en el agua tiene una copia igualita en el cielo. No me gusta la copia del cielo solitaria y reseca entre estrellas. Yo prefiero una luna en el agua una luna sonriente y mojada. Una nube interpuso su sombra y la luna 71
que estaba en el agua ya no está, ya no tiene una copia igualita en el cielo. No se baña la luna en el lago no ha venido a mojarse esta noche. Volverá cuando el cielo se limpie y tendrá otra vez esta luna una copia igualita en el cielo.
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HUMANO No, aleta pectoral no, no quiero tener escamas ni bolsa marsupial, ni antenas ni cuernos, ni lana ni cola. Nunca me he sentido tan humano como hoy. Y si fuera tal vez en otro planeta, en otra galaxia o el barrio de enfrente. Pasado o futuro, todo es relativo y es todo posible. Nunca me he sentido tan humano como hoy. No, circuitos ni tuercas no quiero ser de metal, no quiero ser de madera. Ni herrajes ni puertas, tampoco, manijas ni bujes, bisagra o palancas. Nunca me he sentido tan humano como hoy. 73
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RECUERDO Separados por calles, por viñedos. Estamos separados por fechas, por ciudades, sin embargo, distantes transitamos una tarde igual en el mismo nivel del universo. Somos sólo dos rostros entre tantos rostros Dos risas, que ríen como todos ¿Por qué valdrá tanto, tu risa con la mía? Me obsesiona tu recuerdo y elabora una imagen imposible que no logra repetir, el aroma de tu pelo, la inquietante dulzura de tu boca. Mi pobre recuerdo es apenas, imagen intangible, escurridiza. 75
El recuerdo es sólo recuerdo y me recuerda, que estás, que sos real en algún lugar distante, lejano y te separan de mí, calles, viñedos y ciudades. Somos sólo dos rostros, entre tantos rostros. Dos risas que ríen como todos ¿Por qué valdrá tanto tu risa con la mía.
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MUCHO MÁS No es sólo tu cara, no es sólo tu cuerpo. No sólo tus ojos, mirada inquietante. es tu cara, es tu cuerpo, tu voz y tus ojos, mirada inquietante y es más, mucho más. No es sólo tu voz musical y clara. No es sólo tu risa cascabel de espuma. No es sólo tu nombre, titular de hermosura. Es tu voz, es tu nombre, es tu risa, cascabel de espuma y es más, mucho más. No es sólo tu boca insinuante y tierna, no es sólo tu historia de mujer de acá, de chica de barrio, historia de muchas 77
pero, es más, mucho más. No sólo tu cara, no sólo tu cuerpo, no sólo tu boca, no sólo tu risa cascabel de espuma. es más, mucho más.
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ILUSIONES Tenían la gracia de un sueño que no fue soñado. Fantasía inefable de ser pensamiento que no fue pensado. Porque todos los sueños expresan anhelos que fueron vividos, abundantes cosechas, hermosos romances, la fama o la gloria, la fama gloriosa de ser celebrados. Tenían la forma la figura elegante y el porte que nunca fue visto ni fue imaginado. Era el amor que no tuvo final, que no tuvo tiempo, que no tuvo tiempo ni fue comenzado. 79
Estaban ahí, estaban aquí. Pudimos mirarlas, pudimos tocarlas pero no nombrarlas. No hay nombres, no hay fechas ni existen palabras que puedan decirlo. La gracia de un sueño que no fue soñado fantasía inefable de ser pensamiento que no fue pensado.
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MODA Quiero imponer una moda la moda de no imponer. La moda que propongo que nunca pase de moda, la moda de trabajar. Soy laburante canchero y ser honesto, decente es mi piola trasgresión. Primero yo, si es que hay que dar, primero yo, si hay que arriesgar y si hay peligro, primero yo. Que nunca pase de moda, mi moda, la moda del solidario. Y el sueño del pibe como una ilusión dorada, ser útil a los demás, ser el mejor compañero, el que no falla jamás. 81
Primero niños y viejos, primero son los demás. Tener nada y darlo todo, es un gusto, una viveza. Hay que poner de moda, la modestia y el amor, la gracia de la simpleza y el gran curro del candor.
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BRINDIS POR EL MAR Dejó la sal patrimonio del océano fue nube y luego nieve sobre las altas cumbres para descender gota por gota un verano de torrentes tumultuosos y ser después sangre de viñas o mejor aún, savia húmeda savia y agua, agua y savia inflamando las perlas del racimo. Y ahora en esta copa, con el auspicio del sol y del trabajo, trocada ya su cristalina indumentaria en este líquido rojo que resume los colores de la noche y el rubí. Es fuerza y es vida es alegría que acompaña el alimento hermanando el espíritu y la carne para dejar establecidos nuevamente el valor de la amistad o el parentesco celebrar los hechos de la historia, 83
la fundación, los nacimientos o cualquier aniversario de cosas memorables. Y hoy propongo que lo hagamos sólo por el vino. porque su origen, su comienzo fue en las aguas turbulentas, los océanos. Este trago, este gesto entre todos compartido, que este brindis sea, sólo por el mar, sólo por el mar.1
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Un extracto de este poema ha sido musicalizado por; Ruperto Martinez, Tenor del teatro Colón.
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FRÍO, SED Y SOLEDAD Me dijo -tengo frío y no supe, si alcanzarle un abrigo encender la estufa o cerrar la puerta. Me dijo -tengo sed y no supe si gatillar la soda, destapar el vino o esperar la lluvia. Me dijo -estoy sola y no supe si llevarla al subte, a mirar el fútbol, o regalarle un gato. La miré a los ojos a sus grandes ojos. Me acerqué a su boca 85
temblorosa y húmeda. Y entonces me dijo -sos mi abrigo, me calmas la sed ya no me siento solaY no supe si apagar la estufa, si guardar el vino o devolver el gato.
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JUGUEMOS A LA VIDA (Monólogo poético) Era la gente, gente común detrás de cada día, corriendo su diaria carrera detrás de cada peso matándose en carrera. A veces la tormenta quiere sorprendernos con su ritmo inesperado de truenos y relámpagos. Es un bonito espectáculo, pero vano, sin trascendencia porque…nunca miramos al cielo. Van los trenes como siempre sobre esquemáticos trazos. Cuando las personas se van las máquinas hablan de trabajo. El día siempre igual con su antigua noche oscura. Monotonía, los camiones pasan, los perros ladran, el abuelo mira. Los payasos se ríen para afuera 87
pero, por dentro, muy adentro; se cagan de la risa. Cuando los autos se han ido a acurrucarse cada cual en su cochera. Las calles se quedan nostálgicas meditando sobre los viajes que nunca harán. Los pájaros vuelan, ahorran mucho en zapatillas, los gatos duermen al sol. Monotonía, la gente pasa. ¿Y las ilusiones? -vegetando ¿Y las esperanzas? -vegetando ¿Y el derecho a la dicha y el niño que jugaba y los seres que rondan, la gente que nace, crece piensa y luego existe, crece, vive…. Pero vive ¿cómo vive? Vegetando, vegetando, Ve-ge-tan-dooo… Buenos días vecinos de este mundo, 88
de este mundo, decadente, monótono, redondo. Buenos días pintor que pinta, contador que cuenta, albañil que albañilea, ladrón que roba y huye porque no cree en los cien años de perdón. -Ustedes no han pensado Vecinos de este mundo, ¿en todos los problemas que nos metemos, por la tonta petulancia, de crecer, de ser adultos…? Cuanto que hubiéramos ganado de quedarnos siempre niños, inocentes, sanos solamente niños, eternamente chicos. Pero no, somos grandes adultos ciudadanos en conflicto, con ambiciones, guerras, injusticias. Con violencia, con cinismo, derechos torcidos y esperanzas conculcadas. Vegetando, vegetando ve-ge-tan-dooo… Buenos días dijo la voz una voz que venía de la infancia. -Yo propongo, vecinos de este mundo 89
resolver este dilema, jugando…. Jugando como niños. Porque los niños no mienten, no se drogan, no matan, no fingen la sonrisa, no juegan…cuando juegan. Regresemos entonces jugando a lo que fuimos. -Qué tal si, por ejemplo; ¿Jugamos a la vida? Ala vida sí, en justa proporción de la alegría. Un día, diecisiete o veinticinco. No ha quedado en rojo de almanaques, ni registrado en prolijas efemérides decidieron al unísono jugarse los mejores, casi todos los adultos habitantes del país y la voz que venía de la infancia desde una profunda conciencia de retorno, porque la niñez con su espontánea elocuencia nos decía que no existen 90
los dilemas insolubles y que, solamente es imposible aquello que no se intenta. Todos entonces a jugar. Traiga la pelota ingeniero ¿qué le trajeron los reyes profesor? Cuidá esa muñeca muchacha, Es la preferida de la abuela. Allí están los ladrilleros chacoteando con el barro, los obreros jaboneros hacen pompas de color y ¡miren a las monjas que juegan a ser madres! Ahora que todos jugamos, ahora que nadie se ha quedado sin trompo, figuritas o yo-yo ¿entienden lo esencial de la niñez? Saben cuánto vale la dulzura, caramelo de verano en cada boca. ¡reconocen lo grande de ser chicos! Ese desocupado que se ha quedado triste con ojos angustiados y manos anhelantes de trabajo 91
que olvide su tristeza este momento, que venga, que sonría, que juegue con nosotros a que construimos la esperanza con pala y pico de plástico en andamios de cristal. Sí juguemos a la vida en justa proposición de la alegría (cantado) A la vida vamos juntos a vivirla y a jugarla dejamos los conflictos también la seriedad los formalismos tontos de esta sociedad. De esta sociedad. ¡Qué mundo es la ronda de los juegos! atardecer con barriletes, un paisaje de ilusión. Levantan ya las barreras y en un tren de telgopor subimos a ser felices. Con las pompas de color, con el barro y con la arena 92
como si fueran castillos, fortalezas, levantemos la barriada popular y los jardines. Y además de las pelotas, las cornetas, metegoles. Camioncitos de llevar y de traer ternura, muñecas que hablan y dicen, mamá, papá, felicidad sin dueños. Además de jugarnos toda nuestra madura inocencia. Nos portaremos bien, no molestaremos a nadie. ¡Ahí afuera…! Y están llorando - ¿Quiénes? -los genocidas, los represores y sus mentores, los financistas. -Si pueden entrar y jugar con nosotros; preguntaron…. - ¡NO! Porque ellos son la tristeza. Representan la muerte, el dolor y la injusticia. Y nosotros…. 93
Nosotros jugamos a la vida A la vida sí, en justa propuesta de alegría. Universo jubiloso es el mundo de los juegos fantasía de dibujos parques y bosques encantados, golosinas, aventuras y la dicha compartida. ¡NUEVOS BOMBARDEOS ¡EN GAZA Y CISJORDANIA! MASACRES EN SIRIA, IRAK Y AFGANISTAN. ¡ATAQUE SUICIDA! Muchos muertos, escapes radioactivos. En violento asalto mueren rehenes. Aquel montón de gente es la olla popular de la miseria. Nuevos ajustes, más despidos, tsunami financiero y se acentúa la crisis en…. ¡APAGUEN ESO! - ¿Quién está hablando! -SONAMOS, volvió la realidad. 94
Hasta pronto vecinos de este mundo. De este mundo; monótono, redondo, previsible, hasta luego, vengan mañana cuando los patrones duerman y la ambición descanse. Que no los vean los guardias SSHHH, no hagan ruido al pasar por la embajada o el cuartel. Vengan mañana y veremos, nos miraremos nuevamente, sabremos cuantos somos ¿Quiénes somos? Y después. Después ¿Qué tal si jugamos a la vida? A la vida sí, en justa propuesta de alegría.
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“Ediciones Pedorras” Calle Araoz 1765 de la ciudad de Villa Adelina -Buenos Aires –Argentina. Marzo de 2020
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