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DANZAN LOS CÓNDORES (Poesía) AVELINO
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INDICE Mendoza ............................................................................................. 9 La tonada ....................................................................................... 13 El río cambió de nombre .............................................................. 15 Mi tierra ........................................................................................... 19 La muchacha de Lunlunta .............................................................. 23 4 de enero aluvión ............................................................................25 ARGENTAS Y LATINOAMERICANAS ............................... 27 Acentos argentinos ........................................................................ 29 Doce de Octubre ........................................................................... 31 Bicentenario .................................................................................... 33 Desocupación ................................................................................. 37 Planeta redondo ............................................................................. 39 Voto por la paz ............................................................................... 43 Te ví y no te ví ................................................................................ 45 Edificio claro .................................................................................. 49 Brindis de fin de año ..................................................................... 53 DE AMOR Y OTRAS LOCURAS ...............................................55 Como dos mitades ......................................................................... 57 Cuando te vas ................................................................................. 59 Búsqueda ......................................................................................... 61 Temores .......................................................................................... 63 En pocas sílabas ............................................................................. 65 Monstruo ......................................................................................... 67 La soñadora .................................................................................... 69 El beso ............................................................................................. 71 DE TODAS PARTES .................................................................. 75 La verdad ......................................................................................... 77 Es para vos ...................................................................................... 79 El hogar de la poesía ...................................................................... 81 Habitante de los sueños ................................................................ 83 La rutina ............................................................................................85 Que no llueva ................................................................................. 87 Se reían ............................................................................................ 89 5
SBN: 978-987-778-369-8 DANZAN LOS CÓNDORES (Poesía) AVELINO Todos los derechos reservados Buenos Aires Argentina. Noviembre de 2018 6
CUYANAS
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MENDOZA Está recostada y tierna bajo un sol caliente poderoso en la parte más alta, la más celeste y blanca al sur de la América Latina. Manos Huarpes, criollas, Europeas le tejieron el valle a puro valor, con zapa y reja lograron el milagro de sacarle vegetales a las rocas y con alambres, palas, postes diseñaron esa verde simetría donde cuelgan racimos y aceitunas año tras año. La cueca y la tonada eran secretos, antiguos secretos de la tierra, hasta que la guitarra, un día, tuvo que abrir su bocaza. Desde entonces Mendoza canta canta su valsecito propio zamba, gato, tango y rock. Mendoza hace del vino su sangre principal y duradera, inflama sus manzanas sonrojadas, le devuelve al sol destellos de damascos amarillos. Gigantes de metal foráneo le chupan su sangre negra. hace mucho, mucho tiempo 9
que Mendoza se desangra por sus venas abiertas del vino y el petróleo. Del oeste hacia el oriente baja el agua elemental, de sur a norte también. Industria, movimiento, maquinaria telaraña de cables, torres, murallones de bodegas y junto al cerro y el río anda la gente pobre. Trabaja, busca trabajo pobre entre tanta riqueza. Mendoza tiene una historia no muy distinta a la historia. Aquí el lagunero Huarpe cazó guanacos y pumas. Aquí anduvo San Martín, un muchacho macanudo, y su paso libertario tuvo adhesión mendocina y un marco tan imponente de grandeza y de bondad. Mendoza tiene un futuro no muy distinto al futuro. Está recostada y tierna en la parte más alta. En la parte más celeste y blanca al sur de la América Latina.
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LA TONADA No es fácil encontrarla en recitales. No es motivo para grandes auditorios, ni requiere de lujosos escenarios. La tonada es la distancia de un abrazo. Es un acto de amistad y de cercanía, entre quienes ya comparten tiempo y años o recién se conocieron hace un rato y ya son como compadres, bien amigos. La tonada es para el patio y la cocina, la reunión bajo el parral o la enramada y se presta muy bien a una ventana cuando va trasnochando en serenata. La tonada es puntana, es sanjuanina, mendocina como el cerro de la gloria. En la música se hermanan los cuyanos compartiendo la costumbre, el sentimiento y entonando con las cuerdas bien templadas lo que nace desde el pecho y la garganta. El cogollo que florece entre las coplas en la boca del que toca o del que canta, con sus versos de espontánea ocurrencia. Es un homenaje que dedica la tonada, cálido arte de halagar improvisando tradición tan propia de cuyanos, cuando suelta el acorde una bordona, y ya estamos destapando otra botella. 13
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El RÍO CAMBIÓ DE NOMBRE Un estruendo de improviso estremece las montañas, se prolonga por el valle tremolante y misterioso. Los forasteros se asustan, se quedan tensos, callados, mientras los Huarpes de allí siguen tranquilos, serenos como si nada ocurriera. Tuni an dice uno de ellos, Tuni an repiten otros. Tuni an; almas caen, les traduce el lenguaraz y señala la silueta del gigantesco volcán. Los Huarpes creen que el ruido; estertor ahogado y denso que ha inundado todo el valle, son las almas de los muertos que caen por el volcán. Y todos, cerca de río, cuando estalla aquel estruendo lo explican de esa manera: tuni an, tuni an; almas caen. El volcán se está apagando, el hielo lo ha adormecido y ese ruido impresionante 15
son sus últimos quejidos, bramidos de despedida del gigante que agoniza. El río Malon Putú, que baja de las montañas, es vecino desde siglos del volcán Tupungatito. Ya no es más Río Amarillo, antiguo Malon Putú. Hoy su nombre es Tunuyán. Las aguas que ahora riegan viñedos y manzanares se estremecieron entonces con un retumbar de almas cayendo por el volcán, eran tuni y eran an, tuni an, tuni y an. Es tan larga la edad de un río que hasta puede mudar de nombre. Por su tono sulfuroso y los ocres que refleja, se llamó Malon Putú, es decir; río Amarillo. Y por la unión de dos palabras que un misterio en la montaña pretendían explicar; el tuni an de los Huarpes se convirtió en Tunuyán.
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MI TIERRA Es un lugar en la tierra Donde las montañas se funden con las nubes y solitarios cóndores danzan un vals en el celeste. Armonía... tensas cuerdas sonoras vibran en el sereno silencio de sus noches estrelladas. Dicen que en ese valle, donde la razón era el desierto, tierra yerma, aridez, sequía. El realismo mágico de sus inspirados habitantes pintó un oasis de vegetal simetría. Una excelsa sinfonía de verdes que realza el intenso colorido del multiforme paisaje natural. Cuando esta tierra ignoraba su futuro de vino y de guitarra. Mendoza era el valle de güentota, patria de Agrelos y de Huarpes, territorio del puma y el matuasto. el agua remansaba en las lagunas 19
o se perdía mansamente en el desierto. Ahora con prolijidad discurre por miles de acequias y canales, con un rumor que semeja una tonada y cambia de ritmo cuando, alguna pendiente la acelera en cueca. Es donde ahora, los álamos hablan con la luna y el sol es una presencia permanente que todo lo aclara, que todo lo ilumina. Es la tierra donde las uvas son más grandes, son más dulces. Los racimos superan los dos metros y sus granos llegan a ser como melones. Dicen que sus habitantes, hacen del amor y la amistad un rito mágico que asombra al visitante. ¿Será cierto que, el imponente paisaje parece una gran ocurrencia humana, con higiene rigurosa y aire climatizado? A mí me parece que exageran. No creo que las uvas tengan granos del tamaño de un melón ni sus racimos superen los dos metros. Lo de las acequias, puede ser un truco de audio 20
con artefactos y cables escondidos No imagino a la luna hablando con los álamos, ni un paisaje con aire acondicionado. Pero Mendoza, y esto sí que podría hasta jurarlo; es un lindo lugar para vivir o por lo menos visitar de vez en cuando.
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LA MUCHACHA DE LUNLUNTA Las uvas están maduras, cumplió su tarea el sol. Es febrero y hay vendimia, movimiento en las bodegas. mucha gente en los viñedos, ha venido a cosechar. La muchacha de Lunlunta lleva el tacho en su cabeza en vez de cargarlo al hombro como otros cosechadores, esta muchacha trigueña de ojos tintos como uvas; lleva el tacho en su cabeza. Las mujeres en Mendoza cuando van a cosechar los cabellos se protegen con un rebozo casero hecho de tela y papel. Las de Lunlunta le agregan una almohadilla en rodete en su parte superior. Es costumbre y tradición tan sólo en este lugar Llevar sobre la cabeza el recipiente que todos y en todas partes cargan siempre sobre el hombro. 23
Camina erguida en la viña con elegante postura, la muchacha de Lunlunta con el tacho en su cabeza. Hazaña es cargarlo al hombro sin que se caiga un racimo, caminando en equilibrio por el suelo desparejo y subirlo a la cabeza es toda una maestría que sólo se ve en Lunlunta. Pesa más de veinte kilos, lo ha subido sin ayuda a la cima de su estampa y con paso seguro y firme se dirige hacia el camión, cada verano en Mendoza, cuando voy a cosechar tengo un motivo especial que anima todas mis ganas porque he de volver a verla, porque se que ha de pasar por las viñas de mi tierra con su hermoso caminar la muchacha de Lunlunta con el tacho en su cabeza.
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4 DE ENERO ALUVIÓN Se cubrió de nubes la pre cordillera y cayó la lluvia triste como un oscuro presagio de tragedia. Mendoza estaba saliendo de su siesta provinciana, cuando el gigantesco torrente que arrastraba el agua, cayó sobre las primeras casas asustadas, con todo el ímpetu que le dio la altura. El horizonte fue laguna móvil, un canal de barro que arrasaba todo amontonando tierra, muebles, autos, sobre la ciudad de seca arquitectura. Ah irresponsable tempestad de miedo. ¿Dónde me dejaste el viejo puente Olive? No conocés el dolor ni el llanto, ni como se lloran vidas que apagaste con el agua sucia y con greda fría. No te reclamo por autos ni galerías embarradas, mi bronca es por los más humildes por los niños que jugaban en sus frágiles hogares entre adobe y caña. 25
Y te enrostro esas vidas. esos llantos que nos hermanan al litoral inundado tantas veces. Pero esperanos, esperemos que nos queda el recurso de la pala, de la gente que sueña y que trabaja. ¿sabés cuándo? Cuando ya no malgastemos el esfuerzo en suntuosas y caras distracciones, mientras vos y tus hermanos terremotos, huracanes, tornados y tifones que a cada tanto nos designan la muerte y nos encuentran divididos. Te redimiremos en la última batalla. Entonces domaremos tus peligros y no te llamaremos aluvión, catástrofe, tragedia. Esperanos, esperemos que algún día nos van a encontrar hablando, con serena y reposada alegría, del agua, del rocío y de la lluvia.
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ARGENTAS Y LATINOAMERICANAS
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ACENTOS ARGENTINOS El himno cantado en castellano, en quechua, en guaraní y en todos los idiomas de la Argentina múltiple. Suena una baguala Jujuy, decir chacarera es Santiago. Hay tonada con cogollo, San Luis, Mendoza y San Juan. Un gatito y un cuarteto, Córdoba siempre alegre. La chamarrita entrerriana, Corrientes un sapucay. Buenos Aires y La Pampa. Una milonga campera y un tango bien de ciudad. Suena la cordillerana, Y el loncomeo bate el cultrún en la vasta Patagonia. Pero la canción de todos, la más querida y hermosa es el himno nacional Hay que decirlo y repetirlo. Hay que cantarlo con fuerza, con emoción entonada, cantarlo con muchas ganas en todos los acentos argentinos. 29
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DOCE DE OCTUBRE No hay nada que festejar en este día. No hay fechas para celebrar cadenas, robo crimen, saqueo y opresión. Sí, otros días de gloria, San Lorenzo. días de rebelión y júbilo, Boyacá para recordar el ruido, Junín, del roto metal opresor Chacabuco, Carabobo y Ayacucho. No vieron dioses ni sol sino la plata y el oro. No vieron mujeres sino siervas, no hombres sino esclavos. No vieron artes ni ciencias. Sólo riqueza y poder. Hay otros días, hay otros doce otro octubre, tal vez febrero. mejor mayo, junio, agosto o diciembre. Cuando expulsados los invasores Duro golpe sufrió la esclavitud. Para juntar la vida y el metal hay que fundir trabajo y libertad. Porque hacer y crear es alegría. El trabajo al hombre no esclaviza si es libre voluntad. No vieron dioses ni sol sólo la plata y el oro. Doce de octubre, nada que festejar. 31
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BICENTENARIO Fue el fruto de una gesta, de una revolución desmesurada, porque había que cortar los lazos asfixiantes de obsoleta monarquía y abolir ignominiosos instrumentos de tortura. Se afilaron lanzas y espadas, se cargaron fusiles y cañones cuando la letra, el arado o la guitarra, no fueron suficientes para enterrar la esclavitud para lograr la anhelada libertad o para guardarla después de conseguida.
Estamos transitando el nuevo siglo, somos los nuevos habitantes, de la joven nación adolescente. descendientes de una indígena cultura y de la contradictoria civilización entera. En la diversidad universal ponemos nuestro pulso en hermandad y concordancia con todos los pueblos de la tierra. 33
Por ahora la patria es todavía, una joven esperanza, una muestra de valores solidarios, un potencial en cuestiones de cultura. Hemos juzgado genocidas, nos hemos animado a lo imposible. Y con un humanismo también desmesurado, Hemos convertido los derechos en parte sustancial de nuestra identidad. Pero hay mucho por andar todavía, porque hubo grietas, antinomias, hubo azul y colorado, hubo celeste y punzó y nos falta corregir tantos desvíos para hermanar a todos los que entonan sus estrofas, hacen sonar sus siqus, quenas y guitarras cuando no están trabajando todo el tiempo empujando el país para adelante. Esta joven nación adolescente, recién acaba de cumplir dos siglos, apenas si ha superado la edad de los quelonios tiene árboles milenarios, edificios que la precedieron y una tierra que ya estaba de antes. 34
Cuando ya no existan desencuentros, por fin la patria haya madurado y nosotros madurado con la patria. Cuando todos se sientan contenidos en los contornos de su vida y de su mapa. Cuando la justicia sea una bandera, una bandera limpia como el cielo, seguro nos sentiremos plenos y felices de ser los argentinos.
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DESOCUPACION Hay trabajo Se nota en cada lugar de la carencia. Faltan enteros edificios para los chicos y los grandes que duermen en la calle. Hay trabajo, debemos procesar el azúcar que falta, cultivar los granos, producir las uvas, la yerba, industrializar, frutas y hortalizas. Hay que transportar los frutos del mar y de los bosques sacar el metal de las montañas envasar la tierra y la madera y ponerle mucho valor agregado a la esperanza. Hay trabajo Hay que hacer más casas, Salas de teatro, escuelas, Campos de deportes, estudios de cine. Necesitamos mil lugares En donde contener tanto talento. Hay ganas, toda necesidad Puede ser cubierta al instante Por cientos de brazos Y mil capacidades en desuso. 37
Hay ingenio, somos productivos, hábiles, creativos, industriosos buenos deportistas cineastas, cirujanos, artesanos. Eximios de la música y pintura. Vamos a vivir. Saldremos a pelearla por la vida, queremos vivir, tenemos que vivir poco importa lo que opinan, financistas, usureros y alcahuetes. La desocupación no es natural Iremos a su encuentro, quitaremos todos los obstáculos todas ha sido impuesta desde arriba. Hay trabajo y el trabajo es vida. Iremos a su encuentro, Quitaremos todos los obstáculos Todas las trampas que nos tienden los señores de la muerte. Que se obstinan en separarnos del trabajo, de la felicidad y de la vida.
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PLANETA REDONDO Tierra redonda tierra, vida tan sólo vida. Nuestro hogar, nuestro planeta, permanece por siempre y quienes lo habitamos, pasantía eventual, somos tan solo creación de esa tierra que la tierra recrea, porque así se entretiene. Somos parte de lo diverso que la tierra contiene, una parte consciente, una especie inconsciente. El aire que la peina, el agua que la moja acicalan su rostro, le tributan caricias. Y la tierra redonda y coqueta tierra, Orbitando en la luz principal, da su espalda a la luna, se enamora del sol. Sus enormes montañas 39
es grandeza que humilla y sus aguas danzantes, de profundo imposible, con sus peces en vértigo por abismos oscuros. Porque alta se eleva en grandes cordilleras y hondo se reposa en sus mares azules. Remolinos furiosos le socavan la espuma, soliviantan partículas, aerolitos golpean sus caderas redondas. Artificios la agravian y le alteran su clima. La ambición destructora le serrucha los bosques, desparrama sus cerros, roba los minerales. La codicia agro-toxica empobrece su suelo y al matar lo diverso le propone desiertos. extinguiendo especies contamina y mata 40
la hermosa biodiversidad que la tierra, con tanta paciencia elabora. Pero la tierra, Redonda y alegre, sabe, que nada se pierde, que nada se acaba, que todo se trasforma. Solo formas se extinguen. Su razón de ser y de estar, es tan sólo la vida y la vida en la tierra continúa por siempre.
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VOTO POR LA PAZ De la guerra y la tragedia, no somos responsables al menos los poetas. Tampoco los pintores, obreros ni músicos, humildes paisanos, ciudadanos rasos. No creo en razas superiores. En espacios vitales ni guerras preventivas ni fronteras seguras. Creo en la pachamama, la madre tierra es mi hogar y continente me da el alimento necesario, y con eso me alcanza unas gotas de rocío el perfume envasado en jardines y bosques. No necesito sino de lo mío con esfuerzo logrado, ganado a trabajo. Para mi existencia cuarto adecuado, limitado lote 43
patio con parral. No necesito de tu territorio ni el oro del otro ni petróleo ajeno. Importo muy poco. No tengo poderes ni influencias que dar. Soy sólo uno más. Pero si me convocan comparezco enseguida y si quieren mi voto, no lo duden hermanos voto por la paz.
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TE VI Y NO TE VI No te vi conmoverte cuando venían arrasando. No te vi protestar cuando privatizaban la sangre de tus hijos y tus nietos. Has sobrevivido sí y tu gris sobrevida es sólo una sombra más en la sombría decadencia.
Si te vi, claro que te vi, Estabas con tu minúscula conciencia y todos tus sentidos conectados al manipulado sentido de los medios. la televisión atronaba tu cerebro, formateando tu opinión ya publicada. Justificaste los crímenes de estado repitiendo el argumento de los medios panfletarios del poder dictatorial. Te esmeraste en inculpar a las victimas Rebuscando en las razones de perversos victimarios. No te vi con las Madres si te vi con los yuppies. 45
No te vi por los barrios, si te vi por los shopings. Y te fuiste hundiendo entre rejas candados y mastines acumulando miedo sobre miedo. Has sido el arquitecto de esta tu caída y la diaria brutalidad que hoy tanto te asusta y conmociona es tu obra perfecta y acabada. No pedías pan sino la mano dura le creíste a falsos soldados y a falsos ingenieros Tantas veces te vi con la muerte Y en tan pocas ocasiones con la vida que ya no creo en tu sensiblería barata copiada de la tele. Discriminás y vos mismo sos un discriminado. Tu miedo quiere violencia y hasta pedís pena de muerte para que maten por vos, impotencia de asesino. Estás pidiendo sicarios instituidos, para legalizar tus instintos criminales. 46
Y si te vi y no te vi y si te vi con la muerte y nunca con la vida. Si no salvaste ni a los tuyos ¿Por qué te debo salvar ahora?
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EDIFICIO CLARO En ese edificio claro, en esa construcción sencilla, viven mis amigos. Aunque en todas partes me los encuentro a diario: hay un lugar, una casa que es su hogar por excelencia, donde reinan, donde se dan a sus anchas y todo su potencial expresan. Mis amigos no muerden. Son interesantes, divertidos como un cuento, una novela y leales como la inteligencia. Me ayudan a superarme con su ciencia y su sapiencia. Me emocionan con su poesía. son profundos como un ensayo, y completos como la misma filosofía. Con ellos estudio, aprendo, reflexiono, me entretengo. Con ellos comparto todo alegrías y tristezas, venturas y desventuras, mis momentos más difíciles, 49
estados de excitación o tedio y hasta la misma felicidad. Ahí están mis amigos, en ese edificio claro entre repisas, estantes. Alertas, en orden, en permanente guardia. Siempre atentos y dispuestos. Y tan seguros, tan previsibles, me sorprenden cada día con todo lo que ellos saben. Algunos son gordos, generosos. Otros flacos expeditivos, breves. Conozco viejos de ancestral sabiduría y jóvenes debutantes, recién subidos a la cresta de novísimas olas literarias. En ese edificio claro, ellos tienen la palabra. Y qué es sino, la palabra, el más humano elemento, talismán que nos hace poderosos, inteligentes seres cognoscitivos. La palabra, en fin, nos salva y es el libro, cualquier libro, emporio de palabras generosas. 50
Palabra que es música, es paisaje, fuego y frío. Porque es la palabra escrita la palabra que mejor se escucha. En ese edificio viven mis amigos. En ese edificio blanco de la calle Guayaquil, Biblioteca de Boulogne.
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BRINDIS DE FIN DE AÑO Entonces no había tiempo, no había días, sino soles no había noches sino lunas. Comenzamos a medir las cosas. Comparar el tamaño de las reses, la distancia en pasos, en tiros de flecha o de arcabuz y empezamos a pesar las nueces a calcular cuántos soles tardaba en madurar las uvas hasta que alguno ideó un calendario o algún otro le pidió un almanaque (al verdulero) Entonces le pusimos jornadas a la vida nos quedamos mirando los astros en la noche y supimos cuánto tarda en recorrer el cielo una gaviota, se nos vinieron encima las eras, las edades de bronce o purpurina, echamos por tierra tiranos, dinastías generamos costumbre y tradición. Inventamos el año y la tertulia 53
calificamos a la gente por edades por tiempos cumplidos o perdidos vividos al cuete o con honor. Ahora que ya estamos a un clic de la China o Las Europas, al año envejecido despedimos recordando momentos felices o desgracias, brindamos con burbujas o con vino por un nuevo tiempo que nos llega, por un nuevo año que es mentira, arbitraria medida, para una dimensión que fluye intangible, imperturbable. Le hemos atribuido una fecha caprichosa. Un punto de llegada o de partida. Que nadie nos demande, estamos a derecho y es muy bueno desear felicidad y buenaventura, para todas, para todos y es por eso que brindamos.
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DE AMOR Y OTRAS LOCURAS
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COMO DOS MITADES Eran dos seres parecidos, casi idénticos en la configuración general. Diferían a la simple vista, en apenas centímetros, en volúmenes casi imperceptibles. Pero acercándose hasta su piel o palpando detenidamente conformaban todo un mundo de formas encontradas. Él largo y puntiagudo, ella suave y de formas redondeadas. Cantaban a su vez con voces graves o dulcemente agudas y sus canciones y sus ritmos eran todo un equilibrio de emociones. Supieron ser felices toda vez que juntos amaron y procrearon y si alguna vez estuvieron separados se enaltecieron aún más con gestos y actos trascendentes. 57
De la historia nos llegan referencias de cuando a ella la confinaron en la soledad de una torre fría y que él por continuar sus besos se trepó a las ventanas más subidas o cuando la guerra a él lo llevó muy lejos, ella se adentró al desierto, en donde no se sabe si fue la sed el hambre o tal vez la pena pero si se sabe que murió de amor.
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CUANDO TE VAS Cuando te vas y en la vereda entre otros transeúntes que también me importan, pero menos. Tu vestidura clara es un fantasma, una forma difusa que se mece y tu cabello marrón mancha inestable, ondeando bandera de tu ausencia. Yo soy entonces el amante triste al que un vacío tenebroso le lleva todo lo que quiere. Cuando te vas me quedo frío y mi cara es tan tonta como un trapo cuando te vas se me hace un hueco entre los brazos, un vacío que no llena tan siquiera el recuerdo más bonito. Entonces quisiera crecer, crecer desesperadamente, transformarme en cohete, romper con las paredes, las distancias, correr con largas piernas a buscar un refugio en tu mirada. Escabullirme a la palabra soledad, 59
escapar de esta intemperie fría a encerrarme nuevamente entre las tibias paredes de tus besos.
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BÚSQUEDA Buscamos un rincón suave, cálido y tierno. Queremos recorrer Superficies tibias, conocer todos los misterios que nos enrostran la noche y los instintos y entrar dando empujones donde nadie nos ve. En un ir y venir regresar mojados. para volver a ir, ser absoluto vaivén y no parar y no parar hasta encontrar la luz que acaricia y cosquillea, el máximo placer, el clímax. donde muy agitados pero serenos, circunspectos, serios, serios, ya habrá tiempo para reír después, para cantar después, para dormir después.
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TEMORES Su mirada implacable cuando mira enamora. Su cabello es misterio enmarcando su rostro, sin embargo, me asusta cuando juega en la línea de sus hombros tan suaves, y acaricia con gracia, con intriga y suspenso a su espalda inquietante. Se aproxima su boca amenaza de beso. Es su cuerpo peligro si se acerca y me roza. Si su voz me susurra su sonido me apremia, su respiración me ahoga. Hasta que por fin ya bien cerca, una tierna presión y un chasquido de labios mis sentidos sosiegan.
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EN POCAS SÍLABAS Si vos vas con la luz de tu sol y yo voy sin la red de lo gris, si es así, si es que vas y que voy y me doy con el sol, con el sol de tu luz. Si reír es tu luz, ríe que te veo reír y yo río a la vez es la luz de tu sol y es la luz que me das. Y si vos no vas yo no voy, yo no soy, pues ser. Es ser dos. Ya que un ser, sin un par sin más que sí, no se sí es un ser, o un no sé qué. O tal vez, un no ser. Es un día sin sol si no vas, feo día, es muy gris, sin tu reír, sin tu luz, sin mi sol; si es así yo no voy.
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MONSTRUO He estado aguardando la noche en mi escondrijo, luego caminé sediento por oscuras calles solitarias. Como un gato negro, confundido con las sombras tenebrosas de la noche. He llegado a tu morada, en medio de un vendaval, luna llena, sonidos, lamentos lastimeros y horripilantes imágenes de viscosos, seres vaporosos. Con hambre y con sed bestia al acecho desciendo del vapor y de la noche, en medio de siniestras opacas, luminarias que la premeditación de mis deseos atenuaron. Es mi obsesión deambular por ámbitos lúgubres; ser amenaza, terror, percibir tus miedos y temblores, ver tus grandes ojos, 67
desorbitados de espanto. Ser el peligro, en fin, que se cierne en torno a tu figura. Te adormezco con caricias de gigante. Te someto a mi abrazo poderoso y armado de palabras rumorosas, como leves rugidos. Me acerco a tus oídos, me deslizo a tus costados, voy buscando tus rincones vulnerables. Luego me enervo en ternura aterradora, salto sobre tu sombra extendiendo mis alas pegajosas, caigo en el centro de tu oscuro sacrificio y como un monstruo erizado de garfios, largas lenguas me devoro tu cuerpo en ligeras cucharadas.
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LA SOÑADORA Sueña dormida, sueña despierta, sueña romances, sueña aventuras. En sus oníricas fantasías cantan las aves, bailan las nubes y andan fantasmas de todo tipo. Tiene los ojos de soñadora, tiene ese cuerpo que todos sueñan, sueña tranquila con sueños calmos y ansiosa sueña, cuando sus sueños se superponen. Tiene semblante de soñadora, sueña con sueños de terciopelo tiene una boca que es todo un sueño. sueña de noche, sueña de día con danzarinas de paso leve con hombres fuertes, con niños bellos. Y tiene un sueño que más que sueño es un desatino. Pues sueña mundos muy desquiciados sueña con gentes civilizadas con hombres buenos, gobiernos justos. Sueña en colores su fantasía, sueña justicia, sueña igualdad. 69
Los duendes del sueño le forman coro, coro que canta a la soñadora, una milonga o tal vez candombe. Pero es tan sólo su fantasía, tan sólo un sueño que canta y sueña. Qué lindo sueña la soñadora sueña de todo, sueña con todo sueña alegrías, sueña dulzuras. Y yo que soñar no debo sueño con ella, mi soñadora.
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EL BESO El beso es una forma ciega de verse, de sentirse y sensitivo contacto entre dos seres. Los labios comunican, alegran decepcionan, insultan o acarician. Y así como los ojos son promesa o veredicto. Es la boca puerto que intercambia la razón y el poderío de los cuerpos. Lo hemos buscado en plazas parques, cines, en la estatua de Rodin ¿Quién habrá inventado el beso? Se pregunta la sorprendida adolescente enamorada. Y todos, absolutamente todos. Practicamos este código que tanto, tanta cosa dice sin palabras. Lo hemos buscado, pero nadie lo nombra, nadie lo recuerda al ilustre genio de los labios que supo unir dos suspiros solitarios 71
en el momento total de la caricia. Y en el frío polar o en los cálidos desiertos, en las alturas de duros montañeses, en las capitales refinadas lo mismo que en las selvas y los campos. Está él, sigue inventando poemas, caricias, atenciones. Está ella, sigue creando, nuevas sutiles, elevadas, tiernas formas de entrega y de cariño. El beso es una forma ciega de verse de sentirse y viene con nosotros. Así como la tierra estaba de antes, nació de nuestra carne, nuestros huesos, de las mejores inclinaciones de esta bestia. Y está en nosotros, latente, convocante. Atento al contacto tembloroso de la piel y la mirada enternecidos. El beso somos nosotros como no serlo si venimos de ser un chasquido de labios, 72
un chupón absorbente, apasionado. Porque no somos odio ni violencia, ni solitaria individualidad autosuficiente, ni foto, ni número, ni máquina animada. Somos eso, somos beso. Somos amor, sólo amor, siempre amor. Origen y destino.
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DE TODAS PARTES
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LA VERDAD Todo estaba en su lugar aunque no tan prolijo ni tan fino. Anárquicamente crecían las flores y las nubes, las tormentas discurrían libres por el cielo. La verdad era noticia y la noticia era verdad. No la post verdad. Joshep Goebels no había nacido todavía. Tampoco Durán Barba Y cuando la verdad no fue, cuando la verdad dejó un vacío. En su lugar estuvo el miedo. Inventaron la mita y la encomienda, la esclavitud y la flexibilización laboral. arrojaron una bomba en Hiroshima y otra en Nagasaki. No tuvieron el coraje de reconocer su paternidad sobre Hitler y el Estado Islámico. Hicieron que Galilei se arrodillara, en lugar de arrodillarse ellos ante la majestad de su gran sabiduría. 77
Con esta asquerosa especie, estoy definitivamente enemistado, furioso como Dien Bien Phu, dispuesto a todo como Stalingrado. Cruzaré Los Andes si es preciso Le daré a Espartaco tanques y misiles de crucero. Le diré a Cristo que soy como su hermano y toda la verdad, también la identidad de quienes le crucificaron, ayer escondidos en la Cancillería, hoy en algún aguantadero con forma de pentágono.
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ES PARA VOS Alguien está escribiendo ahora en algún lugar hay manos delineando la breve, aguda figura de una "I" algún bolígrafo recorre las curvaturas sensuales de una ese. Alguien está escribiendo, teclea una vieja Olivetti o digita sofisticados teclados. Alguien está escribiendo para vos. Alguien piensa las palabras las traduce a signos, sentimientos, historias, crónicas reales o ficticias. Las pasa a tinta, a bronce, a mármol, hierro, tiempo para que perduren y te sirvan. Porque sos destinatario objeto y sujeto de lo escrito. Alguien ahora, en este mismo y trascendental instante está escribiendo para vos. No tenés que rehuirlo. Es un mensaje especial, leélo, leélo que es sabiduría abrite al mensaje perdurable 79
te pertenece, lo han escrito para vos, lo han pensado para vos, esa creación, ese texto lo han sentido y vivido para vos es todo tuyo este acto de amor
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EL HOGAR DE LA POESÍA Estaban todos convocados al hogar de la poesía donde ardía el fuego eterno de las musas y el verbo se mutaba en música. Todos: Las personas, los animales y los elementos. Todos tenían cabida en el hogar de la poesía. Había un sitio para la lluvia y otro para el rocío. No así para las tormentas. Había lugar para los ríos que discurren suavemente pero no para el torrente, la inundación o el desatino. Los hombres y mujeres de los más diversos oficios, estaban como en su propia casa, felices en el hogar de la poesía. Menos el rico que no pudo entrar en el reino de los cielos y que tampoco quiso entrar al hogar de la poesía. Se hizo el desentendido y pasó de largo. Parece que tenía, 81
cuentas pendientes con la poesía. Sí entró un camello viejo después de joderse los huesos, pobre bicho. al cruzar por el ojo de una aguja.
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HABITANTE DE LOS SUEÑOS Hay un ser misterioso habitando en mis sueños recurrentes. Aunque con formas diferentes se presenta, y cambia su apariencia a cada instante. Yo sé que es siempre lo mismo y desconozco la razón porque se quedó a vivir en mis sueños recurrentes. No puedo aprehenderle, hacerme con su imagen, definirle porque muta se transforma, se esfuma, se diluye. A veces en un mismo sueño pasa, de ser un pariente cercano, una mascota de la casa o un amigo a convertirse en un monstruo o genio imaginario que se deforma, que flota sutil, ingrávido, y hasta puede volar y perderse entre las nubes. Nunca sus rasgos se me aclaran, No tiene rostro ni figura definida. Cuando dice o hace algo que pueda llevar a descubrirlo 83
la inquietud que me provoca, me despierta y despierto no le veo ni puedo señalarle, apenas si puedo imaginar su identidad. Entonces, no queda otra que dormirme porque sólo habita en mis sueños recurrentes. A veces me invita a transitar por ambiguos derroteros, me señala algún sendero inexistente o que tal vez sólo existe en ese escurridizo mundo de los sueños. Hay un ser misterioso habitando mis sueños recurrentes. Y no sé por qué lo cuento sí tengo la seguridad de que a todos ustedes les ocurre algo parecido.
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LA RUTINA Me cansó la rutina y en lugar del café, me tomé una ginebra. Y en vez de comer como siempre, las dos medialunas de cada mañana. Me comí la luna entera de la noche y me dispuse a la aventura. Me cansó la rutina. No escribí más poemas. Dejó de importarme todo y comenzó a no importarme nada. Ya no voy por las calles de siempre con boleto ida y vuelta y vestido de gris. Ando por los árboles, salto en las terrazas, me columpio en los cables, o me dejo flotar en el aire como pelusa que el viento se lleva. Sin rumbo, sin meta, sin destino porque.... Me cansó la rutina. Llevo los zapatos en las orejas y me lustro los dientes con un paraguas roto. No me levanto a las seis 85
ni me acuesto a las nueve. Me levanto al acaso Y sin bostezar siquiera salgo sin rumbo, sin meta, sin destino y me importa muy poco sí es lunes, es jueves, domingo o primero de enero. Me cansó la rutina.
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QUE NO LLUEVA Que venga el sol y no la lluvia. Ya he visto una vez llover, es agua que cae de arriba y me basta con una vez que llueva cuando no estoy o mejor que no llueva nunca. Quiero que salga un sol redondo inflamado de calor y luz. Me molestan las nubes son tenebrosas, son grises, arruinan mi cielo, me tapan el sol. desnaturalizan matices, ocultan colores, empañan la luz principal. No me gusta nada, que se moje todo, tampoco me gusta, que se moje nada, ni siquiera, la parte exterior de mi paraguas. Y no quiero usar paraguas. Me agobia marchar disfrazado de murciélago triste y caminar cabizbajo, 87
como un Batman fracasado que el agua incansable atormenta, ensucia y humilla. Que no llueva nunca más, que los agricultores usen agua de pozo, de deshielo o se dediquen a otra cosa. Que no llueva, que no se nuble que no oscurezca nunca más. Días grises, melancólicos Sólo me inspiran... insultos y palabrotas. Que salga el sol, que salga el sol y por favor, que no llueva.
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SE REÍAN De pronto fueron llegando quedaron frente a nosotros, nos miraron y se comenzaron a reír, fueron primero tímidas risas contenidas. Pero luego se soltaron en clara y manifiesta hilaridad. Porque la risa es contagiosa como la gripe, como una peste, sus risotadas se replicaron y fueron subiendo el tono hasta ser un ruido ensordecedor. Y cuando ya reían con muchos dientes, con carcajadas altisonantes, y con lágrimas en los ojos aspiraban hondo, para reír con más fuerza, nos dimos cuenta, de que no se reían de algo ocurrente o algo gracioso; Se reían de nosotros. Se nos reían en la cara y de nuestras caras, se reían de nuestra ropa, de nuestro pelo o la falta de él, de nuestros gestos y nuestras formas se reían. 89
De nuestros padres, abuelos, tíos de nuestro suelo y nuestras mascotas. No eran turistas ni peregrinos, no eran viajeros de hacer negocios ni gente de la ciencia hurgando en nuestra cultura. A reírse de nosotros, vinieron los muy malditos. Y se reían con tantas ganas, Se descostillaban de la risa, se revolcaban por el suelo, pataleando de tanta risa. Y aún revolcados y sin costillas, sin oxígeno en los pulmones continuaban con sus risas, sus carcajadas atronadoras. Cuando alguno de ellos se les moría de tanta risa, se lo llevaban con mucha prisa para enterrarlo en medio de risas y homenajearlo, ovación y aplauso, por haber muerto honrando la causa, ese fin tan noble: morir de pie y con la risa puesta. Riéndose de nosotros. 90
Le ofrecimos oro y plata, piedras preciosas, espejitos de colores, lindos regalos. Los amenazamos con mucha ira, con apalearlos, tirarles piedras para que paren, se pongan serios y no se rían más de nosotros. Pero todo fue en vano, porque su risa no tenía freno. Éramos nosotros el motivo de tanta risa. Así que hiciéramos lo que hiciéramos con sólo mirarnos se motivaban y no paraban más de reírse. Sus risas nos humillaban, que se nos rieran con tal descaro nos enardecía y nos daba bronca. Pero tanto tiempo pasaron riendo que terminó por causarnos gracia y comenzamos a reír con ellos, riéndonos también de nosotros mismos. Y reírnos, reírnos mucho, fue sanador. quien ríe último, ríe mejor.
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Este poemario se terminó de imprimir en el año 2018. Un día de sol del mes de noviembre, concretando una nueva y espectacular entrega de: EDICIONES PEDORRAS, siempre al servicio de la cultura poética y las buenas ondas.
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