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Rafael Aguirre Sobre el piso dibujo manchas que juegan a ser pulpos tigres y mariposas de butano colorean relatos del polvo, a gritos guardan la vista enclaustrada. Brota disímbola nuestra memoria en desgaste capullo muerto nunca reportará su ausencia. Nada cura las desgarraduras que se han petrificado ni apaga la marcha monocroma del loop encarcelado. Ninguno recordó regar pasos que olvidé en el corredor y ya perplejos — sin querer— los peces marchitaron. Al final, sólo cucarachas quedan como testigos de estas andanzas del tiempo sobre la navaja.
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