Nudo Gordiano #15

Sebastián Echegaray Rivera —¡No mamá, por favor, no te vayas! —gritaba desesperado Efraín. Sus manitos coloradas revoloteaban sobre su cabeza como queriendo disipar con el airecillo que producían, la perturbadora imagen de él viéndose sin mamá. Un par de largas tiras de gelatinas amarillentas se descolgaban de su inflamada nariz a la vez que copiosos ríos salados brotaban de sus resplandecientes y minúsculos ojillos.

Mientras tanto, mamá seguía alimentando la maleta sin inmutarse. Indolente al doloroso llanto de Efraín. Caminaba con paso y rostro marcial de un lado a otro de la habitación, acarreando continuamente un montón de coloridas prendas que procedía a sumergir en la atiborrada maleta que a duras penas alcanzaría a cerrar.

—¡Mamá! ¡Mamá!, me voy a portar bien, lo prometo —decía Efraín atragantándose con la angustia. Daba pequeños brincos aleteando como un pollito que aún no sabe que esas inútiles alas a lo mucho, sólo le darán calor. Perseguía a mamá tratando de buscarle la mirada, pensando que se apiadaría al ver su anegado rostro, pero sólo se topaba con un inmutable rostro de cera. —¡Te obedeceré!

Ya no haré desorden, comeré la comida, pero no te vayas, por favor, mamá.

Sus pequeños pulmones se vaciaban por completo sin obtener resultado alguno. Las cuerdas vocales, ya irritadas por la vibración antinatural que producían, bloqueaban el flujo continuo de las palabras, por lo que Efraín emitía cada frase de forma entrecortada, tartamudeando, aprovechando cada intervalo para inhalar un pequeño suspiro y así refrescar a su garganta en llamas.

De repente mamá se detuvo de forma abrupta al medio de la habitación. Tenía la mirada estática, como de muerto. Sus casi imperceptibles labios por lo delgados que eran temblaban separados dejando un fino espacio por el que se asomaban unos tenues dientes teñidos de nicotina. Ambos brazos dejaron de trabajar para permanecer inertes 28