Si todos fuéramos quijotes. Páginas de poesía. by Roberto Agreda Maldonado

Cochabamba, Bolivia 2021

Primera edición digital, 22 de julio de 2021 Depósito Legal: 2-1-3459-2021 Tapa: Diseño de Jaime Federico Montaño Pardo Fuente: Dartanan (48)en #spanish • hace 3 años (edited)

@ autor: Celso Montaño Balderrama Casa de los Escritores Bolivianos (CEB) Editor: Roberto Ágreda Maldonado, paspresidente de la Unión de Poetas y Escritores de Quillacollo (UPEQ (diagramación, estilo y publicación virtual). Biblioteca Celestino Ágreda Chacón. Está permitida la reproducción parcial o total para su lectura, investigación y realizar exposiciones culturales siempre y cuando se citen al autor y al editor, y no se lucre con ello. Para otros fines, quedan reservados los derechos de autor y propiedad intelectual del autor del presente libro y bajo las sanciones establecidas por las leyes penales correspondientes. Teléfono 591 4361539. robertoagreda@gmail.com

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¡CAMBIAR EL MUNDO!

El 1% de los ricos del mundo acumula el 82% de la riqueza global. 26 personas tienen lo que 3.600 millones de seres humanos, prueba plena de que no hay amor al planeta azul. no somos dignos de ser, crear, sentir, soñar, pensar y obrar libres de la gula del capitalismo. el revolucionario de ayer hoy duerme el sueño de los justos, y la poesía traiciona a la verdad y a la realidad. “Cambiar el mundo, amigo sancho, no es ni utopía ni locura, es justicia” (Don Quijote de la Mancha)

¿QUÉ ES LA POESÍA? “La poesía es algo que anda en la calle” (García Lorca, Federico) “La poesía es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos” (Víctor Hugo) “Vosotros, poetas, habéis hecho del amor una inmensa impostura: el que nos toca en suerte siempre nos parece menos hermoso que esas rimas emparejadas como dos bocas una sobre otra” (Yourcenar, Marguerite) “Si me preguntan qué es mi poesía debo decirles no sé; pero si le preguntan a mi poesía, ella les dirá quién soy yo” (Neruda, Pablo) “La poesía jamás será revolucionaria si no lucha contra la maldad de los espíritus adocenados” (Montaño Balderrama, Celso)

DEDICATORIA: A mí hijo amado: Jaime Federico, firme en la lucha por la vida con la esperanza de siempre. A mis hermanas Bertha María y Carolina-Carola, corazones nazarenos de manos abiertas para mi corazón comunitario. A Roberto Ágreda Maldonado Ph.D., el compañero solidario de lucha constante que publica este libro surrealista de camisas estampadas de los viejos tiempos, poesía transgresora, rebelde e iconoclasta. A Esteban Iguay Rada, excepcional educador, pedagogo y poeta de la libertad, que me dio afecto y respeto con grandes muestras de solidaridad. A las mujeres y los hombres que dignifican la vida. a quiénes corretean por parques, plazas, mercados, gimnasios, puestos de venta callejeros. a las caseritas que cocinan rica comida para chuparse los dedos, que deambulan las calles enfrentando a los que se creen dueños del mundo.

ÍNDICE Prólogo Crean o no todavía estamos aquí La hermandad universal de la raza humana Si todos fuéramos quijotes No hay nada en mí que no seas tú Necesito de una poesía sencilla Oda al dios ateo comestible árbol caído Los hermanos menores de Dios Definición de contingente Sostente en pie porque puedes Filosofía al vuelo Memorias del tiempo feliz De la virtud y el amor a la vida De los hermosos días para vivir No he hablen de fantasmas Para cantarle a la vida La terrible soledad del dios muerto Canto a la verdad Cuántas mentiras que angustian La muerte que ríe Lavarse la boca más allá de los pecados La virtud de rehén Nerón el matricida Ríase Rosa roja de fuego Ofertorio Filosofía del tiempo Musa verde Los genocidas Luna llena blanca a flor de piel Dueña de mi vida Yo soy el hombre Yo soy el que soy 6

Págs. 9 13 17 19 23 25 27 29 31 33 37 39 41 43 45 47 49 51 53 55 57 59 61 63 65 67 69 71 73 75 77 79 81

Ovejas negras Dios esclavo de sí mismo Siempre es mejor que nada Revoluciones surrealistas De los buenos sentimientos Los ojos de la felicidad Qué dioses ni que ocho cuartos El alma de la poesía Septiembre y diciembre resplandecientes Amar no es lo mismo que odiar El tiempo no espera Soy la voz de tu corazón Del tiempo y el olvido de amar Este día de luz con vientos azules Una tarde de verano la peor del día Este domingo maravilloso Los verdes hombres del porvenir Nosotros los hombres de terno verde Siempre hay días de solo Cuentos chinos que hace reír Canto al amigo libro de todos Hombres verdaderos de verdaderos ojos Versos elementales para los amigos La casa de los escritores bolivianos El amor sobre los libros Canto a la felicidad El fondo de la poesía libertaria Filosofía intempestiva de aquí y allá Al pie del cañón surrealista Biografía del autor

83 85 87 85 91 93 95 97 99 101 103 105 107 109 111 112 115 117 121 123 125 127 129 131 135 137 139 143 145 149

Los escritores Celso Montaño Balderrama y Ramón Rocha Monroy en un acto cultural

PRÓLOGO Roberto Ágreda Maldonado1 Antes de valorar el libro de poesía Si todos fuéramos quijotes. Páginas de poesía, se discurrirá acerca de las actividades formativas y profesionales más importantes del intelectual Celso Montaño Balderrama. Celso Montaño Balderrama estudió en dos institutos normales superiores de Punata y Arani, respectivamente para ser maestro y lo fue. Luego ingresó a la Universidad Mayor de San Simón a estudiar Ciencias de la Educación y después Ciencias Jurídicas y Políticas, fue abogado con aprobación plena, por unanimidad y con felicitaciones. Ejerció la docencia en escuelas, colegios, institutos y universidades, es decir, en todos los niveles educativos. Fue distinguido en innumerables oportunidades en la región, en el departamento y el país. Se dedicó a leer filosofía, literatura, historia; luchó por sus ideales, amo, tuvo amigos y escribió libros de ensayos, cuentos, novelas, poesías, antologías y otras investigaciones, en la mayoría como autor y en otras como coautor y editor. En el mundo de la literatura boliviana descubrió que muy poco se valoraba a los escritores y como respuesta emprendió la tarea de entrevistar a escritores y hacer crítica literaria. Un vacío parecido vio en el campo de los artistas y analizó las obras pictóricas, trabajos de esculturas, agrupaciones musicales y grupos de teatro de varios pintores, artistas plásticos, escultores, músicos y actores teatrales.

Abogado, pedagogo, cientista social, escritor y editor de libros físicos y digitales. Docente de las carreras de Ciencias Jurídicas y Ciencias de la Educación de la Universidad Mayor de San Simón. Paspresidente de la Unión de Poetas y Escritores de Quillacollo (UPEQ). Presidente y fundador de la Sociedad Científica de Doctores en Educación. Formó parte de la directiva del PEN Cochabamba y de Escritores Unidos (ESUN). Socio de ESUN. Creador y administrador de varios WhatsApp: Escritores del Planeta, Escritores Bolivianos, Escritores Latinoamérica, Escritores de Cochabamba, Círculo Epistemológico de Cochabamba (CIEC) y Grupo Apototatos. 1

Fue fundador e integrante de varias organizaciones de escritores como el PEN Cochabamba, el Movimiento Cultural Wiñay Pacha, el Movimiento literario Jesús Lara, La Casa de los Escritores Bolivianos (CEB). Colaborador del Movimiento Cultural Itapallu de Quillacollo. Es socio honorario de la Unión de Poetas y Escritores de Quillacollo (UPEQ), donde estuvo, dejó una estela de acciones intelectuales y de amistad imborrables. Celso Montaño Balderrama en sus libros de ensayos refleja sus pasiones sobre el destino del hombre, la lucha filosófica, la justicia, la astrofísica, la pedagogía, la política, el autoconocimiento y la felicidad humana. Uno después de leer sus obras ensayísticas se cuestiona, cambia o mínimo analiza su paso por este mundo. Celso Montaño Balderrama en sus libros de cuentos seduce con sus argumentos, sus descripciones y con el filosofar de sus personajes que están muertos o están locos de vivir y transformarse. Los personajes de sus cuentos son seres pobres o de clase media, pero no llorones, sino vigorosos para vivir o morir sus historias preñadas de mensajes poéticos que encandilan al lector más desprevenido. Celso Montaño Balderrama en sus novelas hace historias donde los célebres y los hombres cotidianos viven una historia filosófica, política, literaria y cultural particular de Bolivia y de otros universos, con una pasión que transporta líricamente. Los amigos estamos comprometidos en la construcción del imaginario del mundo de sus novelas. Celso Montaño Balderrama en sus antologías e investigaciones trabajó la cultura popular para promocionar obras literarias y motivó a escritores jóvenes como corrector de pruebas, prologuista y promotor de libros. Ahora se ingresa a hablar de la poesía y luego se pasa a exponer el libro Si todos fuéramos quijotes. Páginas de poesía. Escribir poesía siempre es una novedad y un desafío para conectarse con la lectora o con el lector, que busca algo que ha pasado, pues la poesía es el mágico momento de encontrarse con el amor, después de cada día de trabajo intenso, en el que nos falta tiempo para hablar con nosotros mismos.

Cada ser humano que vive la tierra siente la necesidad de ser y existir en forma plena. La poesía es un instrumento para la revolución y la revelación en el mundo cultural. Si todos fuéramos quijotes, Páginas de poesía, es una obra maravillosa, filosófica, universal y cotidiana escrita por el humanista Celso Montaño Balderrama. En cada poema hay un mundo literario que habla por sí mismo. Si todos fuéramos quijotes, Páginas de poesía, es un libro excepcional porque muestra un estilo personal, poético, filosófico, político, surrealista del siglo XXI. Predica el respeto por la libertad de ser uno mismo, el amor por los demás; también es un arma filosófica de revolución. ¿Quién es Celso Montaño Balderrama en la literatura? Él responde: “Soy el horizonte redibujado por la eternidad. / Soy el que deviene en flor, higo, polvo y ceniza/ fiel a mi mismo, agua colorada, agua dorada/ poesía contingente que se lleva el viento” (Montaño 2021:31). Agrega: “Soy lo que soy, el que nunca más volveré a ser” (2021:31). Es así el ser humano, el que cada día nace, renace y desaparece, pero los escritores volverán a ser e influir con cada lectura. Celso Montaño Balderrama es un gigante que tiene la sencillez del genio y dice: “Quiero ser un grano de poesía feliz, nada más” (:25). Continua su explicación sintética y épica: “Solo quisiera poesía feliz que sepa reír, sonreír, ser feliz, hacer feliz” (: 26). Dice más: “[…] Los que lloran, palidecen y tienen hambre y sed, necesitan de una poesía sencilla, clara, humilde como la gota de agua o un día de luz” (:26). Finalmente brinda el secreto para ser feliz y es una verdad definitiva: “Bastarte a ti mismo sea la máxima sabiduría […]” (:41), así es señores, bástense a sí mismos no pidan voto ni usen como escalera al pueblo, diría Celso Montaño Balderrama con otras palabras. Si todos fuéramos quijotes. Páginas de poesía, es un manojo de versos de amor, amistad, libertad y de combate contra las injusticias, inspirado en el Quijote de la Mancha. Un libro que no se puede dejar de leer nunca. Esta publicación es un homenaje al amigo, camarada y hombre del filosofar constante, por ello en este libro abundan fotografías e imágenes de amistades del mundo literario y de la naturaleza, madre por excelencia. 11

(izquierda a derecha) Escritores: Ernesto Vargas Santa Cruz, Celso Montaño Balderrama, Beatriz Bascopé Aragón, Roberto Agreda Maldonado y Efraín Muyurico Alaka

CREAN O NO TODAVÍA ESTAMOS AQUÍ Distinguida señora Academia portadora de siglos fosilizados, de gustos muy caros, de maneras refinadas y de alta alcurnia de sangre azul, huesos de marfil y ojos telescópicos resplandecientes, muy experimentada para hacer cada vez más ricos a los ricos. Tú que miras con obscena indiferencia a mil millones de indigentes a las tres cuartas partes de la población mundial que padece hambre al 1% de ricos que bien del 99% la riqueza que produce el planeta Tierra no nos rendiremos nunca ante la falacia magister dixit. Crean o no todavía no hemos muerto, estamos vivitos y coleando aún reímos a carcajadas de quiénes se creen papa santos de Roma, juramos la verdad ante el Notario de Fe Pública contra los calumniadores, tenemos pleno derecho de pisar fuerte y no dar el brazo a torcer, ejercemos con maestría nuestros derechos constitucionales. Cada vez que a la gente se le ocurre poner misa en nuestro nombre sobre falsas sepulturas. Miles de años antes de Cristo decidimos con mano dura bañarnos repetidas veces en las mismas aguas negras de los mismos ríos turbios y ríos amarillos en el ir y venir de largo filosofar reímos burlándonos del canto de cisnes con que nos arrojan falsos amigos que no se cansan de mirarnos con dudas y asombros de filosofar saben lo que de rosas los cerdos. No estamos muertos, vivimos la vida leyendo libros. Amamos la risa franca, la risa abierta y la musa fresca. Todavía estamos aquí dando saltos y brincos. Sanos, salvos, más filosos que la piedra de la calle. No cobramos por frotarnos las espaldas entre asnos, gritamos a voz en cuello líbrennos de sofistas: “El que sabe, sabe y el que no sabe enseña”. 13

No nos arrodillamos a la parafernalia. Falsos espectáculos de espectáculos pagados. Estamos lejos de hacernos los que triunfamos, mirando de reojo a pobres y hambrientos que ruegan al cielo un pedazo de pan y otro pedazo de alegría, respetamos lo que es tuyo y lo del vecino Como esperamos que respeten nuestra libertad. No le sobamos la leva al Calígula o Nerón de turno, pobres diablos que ríen de torturar y asesinar a los vecinos políticos o no, familiares o no, prostibularios o no. No les pedimos a los dioses nada que no sea nuestro, pulidores de mentiras que viven del mal y del bien, amamos la vida en su forma más desnuda. Amamos la luz de las estrellas en su magnífica belleza que nada iguala a su pureza. Nunca pedimos un favor a nadie que no sea libre de sí mismo y de la cosa pública que pertenece al pueblo. No pedimos nada a nadie que no ganemos libremente con el sudor de nuestra frente y con el sudor de la vida. nos contentamos con el aire libre que respiramos cada día sanos y salvos de los pescadores en ríos revueltos. El problema filosófico de siempre es reírse de lo feo que tiene la vida que todos la ensucian una pena. Unos y otros buscan ventajas, beneficios y acomodos ni bien consiguen un cargo en el Estado por pobre que sea roban cuanto pueden, mienten cuanto pueden y matan cuanto pueden. Nadie sabe por qué el hombre sencillo que era ayer nomás se vuelve infeliz, desdichado, soberbio y sanguinario. Con todo y todo y todo lo demás aquí estamos vivos los que somos libres y los que damos la vida por la libertad, 14

riéndonos en la cara de quiénes nos creen muertos, domadoras de fieras sabiendo que nos reímos en sus caras. No ignoran que la esperanza es lo último que muere. Resucitar cada vez que se nos antoje viviendo a nuestras anchas ejercitándonos de vivir del aire fresco que hay en el patio de la casa solaz de filósofos, pintores, periodistas y escritores. Bienvenidos amigos a casa para hablar de verdades verdaderas, ovejas negras descarriadas de camisas estampadas mixturadas surrealistas hippies que visten y calzan honor y dignidad, con la seguridad de que lo imposible y lo difícil están hechos. Sucede también que yo estoy aquí, que lucho a brazo partido y no pido nada a nadie nada que no me pertenezca vivo del agua blanca de las altas cordilleras de mí pueblo. Respetable señora Academia “comestible cadáver exquisito”, obsesionada por la repetición repetida repetidamente por siglos. Amamos con devoción filosofar sobre la dignidad de la vida. Diógenes de Sinope respiramos el aire fresco de la Filosofía, vivimos a salto de mata a pan, agua, higo, sal, aire, la luz de las estrellas y el canto de los pájaros, la libertad irrestricta amo de nuestra libertad absoluta. La pasamos bien pagados junto a los sabios del mundo.

(Izquierda a derecha) Juan Clavijo Román, Celso Montaño Balderrama, Reynaldo Quiroz Quiroga, Marc Jara, Juan Carlos Torrico Prado y Roberto Agreda Maldonado

LA HERMANDAD UNIVERSAL DE LA RAZA HUMANA

Los ciudadanos interestelares del exoplaneta OGLE-2018-BLG-o677b, a 25.000 años luz de nuestro sistema solar en la Vía Láctea, el planeta más lejano descubierto hasta ahora por el ser humano, denominan a la flor simbólica nacional de OGLE, “La Rosa Roja del Amor al planeta Tierra”, “La Rosa Roja de las Maravillas del Amor”, en homenaje a Rosa de Luxemburgo Zamość, llamada por Lenin “Águila de la Revolución”, porque toda ella es luz, amor, bondad, generosidad, pan comunitario, la verdad Rosa de Luxemburgo Zamość, entrega la vida, la sangre, los huesos revolucionarios por el planeta Tierra sin fronteras, por un mundo sin fronteras, por universos sin fronteras, sin odio, sin racismo, sin violencia y todo el planeta Azul que amamos, zona de paz, zona de amor, zona de bondad, zona de generosidad, pan comunitario y reciprocidades entre estrellas, planetas, lunas y los millones y millones de universos o los multiversos/pluriversos, declarados zona de luz, zona de amor, zona de paz y zona de la hermandad universal de la raza humana.

El escritor Celso Montaño Balderrama con muchos escritores y artistas en la X Feria Internacional del libro de Cochabamba

SI TODOS FUÉRAMOS QUIJOTES El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, El Manco de Lepanto, El Caballero de la Triste Figura, Don Miguel de Cervantes Saavedra, “desfacedor de entuertos”, recorre el mundo espada en ristre peleando con follones y malandrines, furor de fe que se abre camino en medio del calentamiento global: Infierno capitalista causa de tormentas eléctricas, inundaciones, heladas, incendios, hambre, pobreza, donde los ricos hacen dinero con la desgracia de nuestros semejantes, a espaldas del escritor sublime y loco adorado con ojos de madrigal. Hasta que el mundo grita a flor de labios que florece la verdad: En un lugar de la Mancha encendido fuego que quema, el hombre más hombre entre los hombres que pocas veces existe, profetisa: “Nosotros los hombres hoy somos y mañana no”. Va espada en ristre el verdadero ideal de la mano del que sueña, sueño jamás soñado, sueño dorado, sueño sublime, cuyo nombre hoy es fantasía y realidad inmortal el loco más cuerdo del universo conocido y de los universos por conocerse. Don Quijote de la Mancha el Humanista, el Caballero de la Triste Figura Loco dorado, don Miguel de Cervantes Saavedra escritor sublime, cautiva, fascina y promociona a las nuevas generaciones huérfanas de amor ¿Y nosotros qué podemos hacer por los incrédulos? Amarlos como amó mil veces mil el Caballero Andante, hoy y mañana y siempre hacer el bien, amar a los delincuentes de cuello blanco que roban y matan, reeducar a los perros que ladran cuando cabalgamos alegrarles el corazón para que todos seamos quijotes. Aquí estamos los que soñamos con un mundo mejor: 19

Sancho Panza el escudero, Dulcinea del Toboso grande amor, Grandes sueños revueltos en grandes ilusiones, Jesús Buenaventura de los Llanos de la Literatura, poetas y filósofos con los brazos abiertos, por los largos caminos que el hombre libre recorre, los sueños dorados de pueblos libres dorados, las grandes ilusiones con pan bajo el brazo luchando por la belleza para que todos seamos quijotes. No hemos entendido todavía que el planeta Tierra consumido por el capitalismo es el hogar de todos los mortales del común sentido de realidad y sentido de proporciones grita África, Asia, Australia, América, pueblos sufridos que tienen el alma entera hecha de amor, libertad, justicia social, belleza, qué bien que entendiéramos la naturaleza humana Si todos fuéramos quijotes. En un lugar de la Mancha, la ruta de la libertad abre el camino de los grandes sueños, Madrid, Alcalá de Henares, Campo de Montiel, “El más casto enamorado y el más valiente caballero, que muchos años a esta parte se vio en aquellos contornos”, también la Europa desbandada y España la crucificada, por sus hijos, por sus hijos, por largos siglos, no hay pueblo que no se sueñe Don Quijote de la Mancha, en memoria del pasado, el presente y porvenir, bienaventurados que profetizan si todos fuéramos quijotes. Los molinos de viento, las tristezas y alegrías, las fortalezas y debilidades el mundo que aterra producen insomnio que quitan el sueño cada noche, felicidad, alegría, comer de lo bueno, soñar con la verdad, tener el alma libre para pensar, obrar y hacer el bien. 20

Porque los castillos españoles se derrumban, cueva de Montecinos donde dormir se hace eternidad una sola hora parece tres días de mágico sueño el hidalgo cabalga el Rocinante y Sancho Panza montado en Rucio los dos alarmados del mundo que los ciega siempre con hambre, sed de amor, sed de verdad y sed de infinitos. Si todos fuéramos quijotes espada en ristre libres seríamos Don Quiote de la Mancha, Manco de Lepanto, el Caballero de la Triste Figura, Don Miguel de Cervantes Saavedra, Dulcinea del Toboso, Sancho Panza, Rocinante, Rucio, poetas, soñadores, idealistas, familiares, el mundo entero. No es fácil pelear con malandrines y follones con el calentamiento global, tormentas eléctricas, Inundaciones, heladas, incendios, hambre, pobreza. “En un lugar de La Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme, Que no se les ocurra quitarnos ese honor”: Lanzarnos caballeros andantes por los universos, Por valles, ríos, montes, quebradas, cordilleras, Calles, plazas, mercados, gimnasios, escuelas, colegios, Universidades, hospitales, academias de filosofía, Arrojarles en la cara lo de recaudador de impuestos, Humillaciones, encarcelamientos, persiguiendo el amor imposible, Infierno dantesco que padece Don Miguel de Cervantes Saavedra. Nosotros la tierra morena de América el Nuevo Mundo zona de paz damos la bienvenida a Don Miguel de Cervantes Saavedra, al Ingenioso Hidalgo boliviano de corazón, al Manco de Lepanto el genio de las letras, al Caballero de la Triste Figura enamorado de Dulcinea del Toboso, la vida nos arma de amor, rebeldía y espíritu de lucha, verdaderos hombres enteros contra el calentamiento global monstruo de mil cabezas que destruye el planeta Azul y nos regocijamos de llevar en la sangre el alma universal, que no habrá 21

mano que detenga a los caballeros andantes los movimientos sociales quijotes sin rocinantes.

NO HAY NADA EN MÍ QUE NO SEAS TÚ Mi vida, mi cielo, cualquier lugar que miro eres tú mi Sol, mi Luna, cualquier lugar que nombro eres tú mi sangre, el corazón y las carnes que tengo eres tú mi luz, toda flor que acaricio en mi verde patio eres tú Tú eres mi razón de ser que resucitas mi vida con el amor De cada día, porque eres el verde universo donde existo. Yo te amo en un hermoso día de lluvia o en día sin lluvia. Te amo mi bella memoria y este momento de larga eternidad. Te amo porque eres el verde pasto de mi verde casa hecha de ti. Te amo luz de las estrellas de las noches que ilumina tus ojos porque soy cada pedazo de tu corazón ausente en mí que soy tú. No hay nada de mí que te ama por siempre que no seas tú las vedes cordilleras florecidas y las altas cumbres nevadas, las crestas de las altas cordilleras que florecen con tu amor eres tú mi vida, mi cielo, mi Sol, mi Luna, mi sangre vertida por cada pedazo de tus carnes, bendecido soy por tus negros ojos bendecido por tu amor eterno más grande que millones de universos. Si miro el pasado eres el río de siempre que crece rojo y verde Si miro el esperanzado presente toda tú vives en mí que soy tú Si miro el futuro no hay nada mío que no seas tú mi Sol y Luna Universo mío, estrella mía, alma mía, corazón mío, cielo mío toda tú estás en mí que no soy más que tú hecho de ti. ¡Ay, amor! Me devoras toda tú que estás hecha de mí verdes miles de universos, verdes galaxias, verdes estrellas, verde cielo, verde tierra, verde río, verde día, verde noche, mi vida, mi cielo, mi Sol, mi Luna, el río de mi sangre tú que eres la niña de mis ojos alma de mi alma que te amo ¿Qué más quieres de mí que soy tuyo carne de mi carne? ¿Cuánto más debo amarte para que me ames tanto como yo? 23

Mucho más te amo que no te olvido en ningún instante, te nombro, te recuerdo, te llevo en mi alma, vida y corazón que el tiempo que corre me parece leve suspiro hecho de ti y encima me digo, que con amarte una eternidad no me basta. Te amo amor porque estás hecha con cada pedazo de mis carnes me sobra para amarte todo el amor del mundo hecho para ti. ¡Ay, amor! Te amo porque no hay nada de mí que no seas tú, respiro el aire que respiras por todos los universos que conozco que todo me parece hecho de ti que eres el cielo que amo amor. cuántas veces me pregunto por qué no puedo dejar de amarte cada día, cada hora, cada minuto, estás en mí toda tú hecha sal y agua muchas veces me pregunto si no hay otro modo de amarte menos por los desenfrenos, desvelos e infortunios de ser carne de tu carne alma mía, corazón mío, dueña de mi vida, te amo esta eternidad.

NECESITO DE UNA POESÍA SENCILLA Necesito un grano de poesía amable como un grano de trigo o un grano de arena de mar profundo Necesito de una mota de polvo de tierra Una brizna de verde pasto sin odio, sin racismo, sin violencia. Necesito de una gota de agua, polvo de tierra arable, sonrisa abierta que me haga feliz, pensamiento libre de toda atadura dogmática, libre de toda ciencia, filosofía y religión que tanto hablan de muerte, pecado, dinero y desamor quiero un grano de poesía feliz, nada más. Me conformo con el canto de la vida, Con la sonrisa del niño, Con la sabiduría del anciano, Con el mensaje del viento y del cielo Que hablan del universo feliz Necesito la luz de las estrellas Para ser feliz. Necesito reír con la vida Me conformo con una palabra de amor Con la gente sencilla que ríe, Con el niño feliz que se divierte, Con el anciano sabio que callado, Camina en silencio soñando el porvenir. Sin más ideal que la vida amorosa necesito gritar mi alegría, 25

en medio de tanto alboroto, de los que odian, crean violencia, desamor, quiero vivir la vida sencilla, clara, humana, sin mentiras. Hoy es un hermoso día, como millones días de lluvia, de viento, de llovizna, de sol no quiero más que un pedazo de tierra, un pedazo de pan, un vaso de agua, una pizca de sal. Solo quiero poesía feliz, que sepa reír, sonreír, ser feliz, hacer feliz, a los que lloran, padecen y tienen hambre y sed, necesito de una poesía sencilla, clara, humilde como la gota de agua o un día de luz.

ODA AL DIOS ATEO COMESTIBLE ÁRBOL CAÍDO Dios antes de morir, en estado deplorable conoce las de Caín, desterrado a pedradas del paraíso terrenal, el desamor, el desarraigo, no todo termina con gritar Dios ha muerto. ¿Qué hay de la maldad humana, del odio, ¿racismo, violencia, ateísmo, codazos del gremio? Los dioses también son víctimas de las miserias humanas de la gente que busca milagreros que les resuelvan sus problemas o que lo ignoran, o que se le acercan solo los domingos para pedirle bendiciones, remedios caseros para curaciones y mucho dinero motivos del lobo del hombre de los que hay escapar como de la lepra. Dios no existe, Dios es secretario privado de George Busch jr., digan lo que quieran los mercaderes de la religión y la política Tiberio, Calígula, Nerón, Mussolini, Hitler y otros genocidas ambientan de triple moral el escenario mundial con sangre humana ambigua, cadáver sangriento del que todos hacen leña ¡Dios ha muerto! Federico Nietzsche tiene jolgorios de dopamina, Miguel de Unamuno, grita: ¡Oh, Dios si existieras! Dios es un pobre diablo, Ernesto Sábato Dios es negro, natural de Kenia-África, Celso Montaño Balderrama. No es fácil entenderse con un Dios negro que nos manda al diablo. Jean-Paul Sartre insiste en la muerte de Dios y Fiódor Dostoyevski, se subleva, muerto Dios queda la libertad de hacer cuanto se quiera, la desolación despoja al ser humano del planeta Tierra. pueda que Dios tenga la boca cerrada, callada, pequeña, Dios muerto o inexistente, Dios peón del imperialismo no se queja, aguanta duro al neoliberalismo que le escupe en la cara la flagelación, la crucifixión y la muerte de Jesús de Nazaret. Dios padece dudas existenciales. Buen provecho sofistas filósofos, justifiquen el bien y el mal, la vida, la muerte e inexistencia de Dios. Pueda que Dios exista, pueda que Dios esté muerto, quién sabe: Dios está enfermo de sí mismo y de la obra de su creación. 27

¿Qué hacemos los desamparados en la pena, la tristeza y el dolor? Somos carne de cañón en manos del neoliberalismo depredador, muertos en brazos de la musa verde muerta antes de Dios, Ateo comestible árbol caído de cuyo cadáver viven los ricos. Camino cansado de Dios, más cansado que Dios de sí mismo. Él no tiene razón suficiente para mí y yo, porque no tengo nada contra él hay razones que nos quitan desmaquilladas razones de Dios, las que inventan los religiosos, los políticos, desalmados profetas que no sabemos a qué atenernos en la terrible necesidad de Dios. Se nos presenta la cara oscura de Dios más oscura que el lado oscuro de la Luna entonces, vivimos el desamor, el silencio, el vacío, el hueco, el abismo, lenguaje claro, sencillo y directo que nos habla de nosotros mismos oda del hombre ateo que descree de un Dios ateo comestible árbol caído.

LOS HERMANOS MENORES DE DIOS Son enemigos de la vida los hermanos menores de Dios que no se hartan con lo que tienen, comen y engordan menos se cansan con lo que roban, mienten y engañan, miserables que cada domingo van a la iglesia a oír misa cargados de la dolorosa cruz de los explotados. No hay Dios que no se avergüence de la obra de su creación. Día por medio el cielo se nos cae encima por tanto odio, racismo y violencia sin nombre que es imposible imaginar a los que apresurados corren tras los bolsillos de nuestros semejantes buscando cada vez más dinero que no se sabe cuál es el límite de la verdad, la maldad y avaricia. Uno no imagina qué infiernos dantescos le espera cada vez que se confiesa desgranando tanta infamia el más millonario es poco comparado con Al Capone Dios harto de sí mismo no sabe a santo de qué se queja tanta maldad el fruto de la creación que es para renegar pero qué Dios oveja negra, mansa paloma u otro tanto. Dan para mucho los hermanos menores de Dios que juegan a santos, virtuosos, de los peores profetas.

(Izquierda a derecha) Celso Montaño Balderrama, Reynaldo Quiroz Quiroga, Néstor Taboada Terán, Juan Pereira Moreira, Pedro Camacho Guardia y Amadeo Castro

DEFINICIÓN CONTINGENTE Soy tiempo ido, río caudaloso, tiempo florido vivo o muerto soy mucho más de lo que existo. Soy el horizonte redibujado por la eternidad. Soy el que deviene en flor, higo, polvo y ceniza fiel a mí mismo, agua colorada, agua dorada poesía contingente que se lleva el viento. Soy el que siempre corre río abajo soñando tempestades, ilusiones descoloridas al paso del tiempo transcurso de mar, cielo, estrellas y polvo del universo. Hombre de circunstancias pasajeras que se baña dos veces en la misma fuente del amor y nuevas fuentes del amor soy lo que soy, el que nunca más volveré a ser. Dudando de mí mismo aventuro definiciones peregrina sustancia y esencia y dudosa universalidad, creyendo que puedo volver a ser muero para nunca más con el cuerpo de agua que corre por ríos muertos y encima creo que puedo bañarme dos veces en las mismas aguas del olvido eterno. .

(izquierda a derecha) Celso Montaño Balderrama, monumento del escritor Néstor Taboada Terán, Juan Carlos Torrico Prado y Rodolfo Siñani Paz. Sector de notables del cementerio Cochabamba.

SOSTENTE EN PIE PORQUE PUEDES En toda adversidad, odio o racismo, sostente en pie no des tregua a las quejas, las lágrimas y lamentaciones sé luz clara que brilla en el relampagueante horizonte aguanta con la frente en alto y con las manos abiertas hasta el aire que respiras clama de ti firmeza lucidez de pensamiento y orgullo de vivir libre. Somos luz, deseos, pasiones, fuego, polvo, ceniza, quejas y lamentaciones, olvido y silencio eterno también virtud, inteligencia, esperanza y sabiduría piedra colosal con la que cada día tallamos nuestro ser no importa qué quejas, lágrimas y lamentaciones reinen. Somos virtud, inteligencia, esperanza y sabiduría. Sostente en pie más que una roca porque puedes. Deja que tu cuerpo escale montañas y cordilleras, que tu espíritu de lucha celebre días revolucionarios. Elévate por encima de ti mismo lo más que puedas tus carnes y tus huesos son indomable voluntad, dale a tu vida paz, virtud, esperanza y sabiduría. Porque tienes alas doradas en el cuerpo y el espíritu. No des el brazo a torcer al pesimismo, la pena y tristeza. Todos padecemos infortunios, grandes desengaños, disfruta igual del río, el viento, la luz de las estrellas, sostengámonos rebeldes con causa cara a cara contra toda adversidad que siempre es pasajera. No hay por qué llorar, ni lamentarnos nuestras penas de haber nacido, de vivir o que tengamos que morir es importante madrugarles a las desgracias comunes nuestra obligación es elevarnos sobre nosotros mismos alzarnos sobre la punta de los pies y mirar los hermosos 33

cielos tachonados de estrellas de diversos tamaños. Sostengámonos en pie con valor y deseos de vencerse. Vivamos del optimismo, irrenunciable amor a la vida, Poco o mucho de alegría, poesías, canto de pájaros. Seamos felices, porque la felicidad está en el corazón. Lo valiente es ponerse en pie así se caiga miles de veces Seguro que la vida florece en manos de la esperanza. Tú sostente en pie plácido porque necesitas vivir a plenitud sin rendirte, con todo el amor del mundo para con el prójimo, grita fuerte no más balas, no más muertes, no más hambre cuanto con más energía resistes eres mucho más hombre. No dejes de lado los grandes ideales de la juventud la fuerza libertaria genera la vida revolucionaria. Sostente en pie porque puedes vencerte con cada partícula de la luz de las estrellas con cada gota de agua del río de las montañas. Sostente en pie porque puedes recorrer camino largo, armado del escudo de tu potente espíritu de lucha. Una larga esperanza nunca muere. Sostente en pie porque debes despertar feliz cada mañana, cada noche y todos los días no te falta nada habiendo el aire que respiras el suelo fértil de la tierra próspera que pisas los verdes valles que recorres palmo a palmo, cargado de los viejos sueños de pan y libertad. Sostente en pie porque debes vencerte a ti mismo lucha con el cuerpo y la mente por un mundo mejor. Tienes en las manos el alma optimista de la vida, llevas en los ojos el fuego en llamas que quema. Vence el pesimismo que muchas veces sin que pidamos. Toca nuestras puertas invitándonos a rendirnos. 34

Sostente en pie porque tienes que alzarte contra el mundo injusto donde los ricos tienen de sobra la comida que les falta a los pobres. Vive del lado de los vulnerables, desposeídos y sin tierra, Rebaja callar cobardes el crimen de la injusticia social, desmerece la nobleza del espíritu combativo que se rebela. Sostente en pie porque sabes que tienes que luchar no des el brazo a torcer y mucho menos te dejes morir, millones de seres humanos en peores condiciones que tú se sostienen en pie porque tienen alas para volar alto mirar lejos y sin rendirse, le ponen el hombro a la vida tú lucha a brazo partido por un mundo mejor y justo. Depende de ti que tu cuerpo y corazón se sostengan en pie por los desvalidos, vulnerables, desposeídos y los sin tierra No sea que te rindas después de haber luchado a morir por nada del mundo te vendas a los genocidas que matan para tener dinero, casas, autos, cuentas bancarias y poder que creen con esto pueden lavar su conciencia podrida. Sostente en pie porque tienes mucho amor para dar a los que necesitan pan, agua, y sonrisa generosa. Amasa el pan de la vida con tu cuerpo y tus huesos. Sostente en pie regalando amor a las nuevas generaciones. Ellas también están llamadas a cantar el triunfo de la vida libres de odio, racismo, violencia, egoísmo y genocidio.

El escritor Celso Montaño Balderrama con el artista plástico Pedro Alberto Prada Cárdenas. Salón Gíldaro Antezana. Cochabamba, Bolivia.

FILOSOFÍA AL VUELO Hermosos cadáveres de muertos pensantes, bellos especímenes de pensadores insepultos, rostros perfectamente momificados por círculos cerrados, institutos y universidades, recordadas vacas sagradas momificadas fantasmagóricas turbas de sabios repetitivos. Crecen en maceteros espantosos los soberbios más que marchitas orquídeas desdentadas ninguna idea, ningún pensamiento o un milagro con todo y todo, se juegan la vida mostrándose en vistosos escaparates perfectos impostores sometidos a regímenes de insoportables cadáveres insepultos. Filósofos que se ganan la vida comiéndose el pan del día de la rutina enfilados tras los pergaminos universitarios cobrando muertos de la risa jugosos sueldos. Calvas calaveras endiosadas en aulas vacías Inolvidables vacas sagradas muertas, cadáveres filosóficos de la Edad Media. Estos filósofos crecen más que hongos, desbandadas hermosas momias egipcias, fantasmas que no tienen dónde caer muertos, mueren de la risa sarcófagos de sus conocimientos. Hilvanan con dificultades dos o tres ideas, bellos cadáveres fosilizados medievales, inolvidables calvas calaveras vivientes. Son peligro mortal para los que tienen sed de amor, sed de verdad, sed de conocimientos, 37

sed de infinitos, sed de renovación, sed de innovación y sed de nuevos mundos. Filósofos tóxicos bien pagados que intoxican a las nuevas generaciones con ideas de la Edad Media momias egipcias. Lo mismo predican Dios ha muerto o vive Dios, inconfundibles hermosas momias egipcias les fascina el pasado, los arrolla el presente, el futuro los tiene amarrados de pies y manos adorables idiotas magister dixit vacas sagradas no importa cuál la razón: “Roma locuta, causa finita” “Roma ha hablado, la cuestión está terminada”.

MEMORIAS DEL TIEMPO FELIZ

Después de un día de sol, de un día de amor, de un día de felicidad, amor mío eres genial, trigo dorado, tierra morena, agua clara de eterna primavera. Después del día de lluvia quedas hecha alegría, riendo, sonríes gozosa paloma morena dueña mía de los buenos tiempos yo que tengo tus manos en mis manos tiemblo de dicha y amor. Todo el día amo tus negros ojos, tus ardientes labios rojos, tu risa de lluvia fresca y puedo sentir el palpitar de tu enamorado corazón el vivo aliento de los tiempos. De olvidar no se olvida tu risa fresca, tu dulce mirada después de cada día de lluvia vuelvo a sentir tu cuerpo moreno que llena de vida mis manos en el horizonte de la eterna primavera. Hoy cada día después de la lluvia sigues siendo maravillosa, genial, reniegas, cantas, bailas, juegas, ríes qué memorias del tiempo feliz 39

de los geniales días de lluvia hechos de pan de trigo y agua y fuego.

DE LA VIRTUD Y EL AMOR A LA VIDA El sabio todo tiene, todo le sobra, él es el regalo de la vida, el sabio bastándose a sí mismo vive de dar de sí mismo. Nadie se ama a sí mismo sin regalar amor a los demás pasión, amor, pan, agua, tierra, fuego, viento, poesía, la alegría del día con la que condimenta su hambre la paz del corazón con la que alimenta su espíritu. Entonces, ama la naturaleza por la naturaleza, ámate sin descuidar a ti mismo por ti mismo, haz de la vida la virtud mayor por qué vivir no mueras sepultado por la gula y la avaricia, condenado por el peso del dinero que robas a tus semejantes tus hermanos de carne y hueso. El amor viene del amor y luego, vuelve al amor no hay nada que le ponga precio mayor o menor mientras tú no concentres oro y plata en tus manos quitándoles el pan de la boca a tus semejantes procura vivir en la cumbre de la frugalidad de la luz de las estrellas, a pan y agua y sal. Bastarte a ti mismo sea la máxima sabiduría, beber del agua del río y comer la hierba del camino pensar bien de ti y pensar bien de los demás que la razón de tu verdad sea el orgullo de tu vida el equilibro y la armonía el lecho de tu existencia el hambre del pueblo tu fuerza revolucionaria. No existen seres humanos buenos o malos se hacen buenos o malos tanto frecuentar los sistemas educativos públicos y privados producto de la cultura de educadores inhumanos que para ganarse angustiosamente el pan del día 41

enseñan odio, racismo, y guerras genocidas. A lo largo de tu existencia sé generoso con todos, regálales tu vida, tu tiempo, tus carnes y tu sangre guarda para ti nada más que los viejos ideales el bien, la verdad, la belleza, la justicia social en cuanto te sea posible entrégate tú mismo cuando alguien te pida algo qué comer. Sé luz brillante, agua clara, viento tibio, río manso, río verde, río amarillo, río blanco, río negro, río azul, río de verdes esperanzas no des el brazo a torcer a innecesarias riquezas, objetos inútiles, fierros retorcidos, bienes oxidados ama tu libertad bien mayor que no paga el dinero. sé fuerte por la virtud y el amor a la vida vive gozoso libre de inmundicias, dinero y oro jamás seas esclavo de tus pasiones pasajeras gloria, fama, poder, reconocimiento social, aplausos innecesarios, desperdicios de sabiduría polvo y ceniza en el devenir del tiempo eterno.

DE LOS HERMOSOS DÍAS PARA VIVIR Todos los días son hermosos para vivir felices con solo mirarnos la cara, los ojos y las manos tenemos maravillosa ocasión para vencernos cada vez que el pesimismo demoledor nos acosa necesitamos estar por encima de nosotros mismos no vamos a pasarnos la vida lamentándonos. Hoy y mañana y siempre es dichosa ocasión para ser felices, gozosos, plácidos y serenos ¿Qué necesitamos para triunfar o ser exitosos? Luz, fuego, agua, tierra, ser uno mismo al aire libre que el viento nos ilumine las carnes y los huesos o que nos acaricie la soledad del horizonte abierto. Los hermosos días para ser felices tienen magia los hermosos días para ser felices tienen encanto los hermosos días para ser felices cotidianos florecen con pensar bien de ti mismo y de tus semejantes con sonreír porque un día más estás de buena salud libre de vanos deseos y de inútiles preocupaciones. Quítate de encima la ambición de tener cada vez más conténtate con estar bien de salud con energías creadoras ¿Qué haces con siete o diez casas que ninguna habitas? ¿Qué haces con abultadas cuentas bancarias? ¿Qué haces con la avaricia de las muchas casas? El nazareno no tenía una piedra dónde reposar la cabeza. Jesús de Nazaret el Maestro que dices que amas en su infinita bondad pide amaos los unos a los otros recuerda que la infamia también cae sobre ti cuando grita: cueva de ladrones, nido de víboras, cementerios blanqueados. no puedes no amar al hermano de la calle que tiene hambre 43

no puedes no amar al desgraciado mendigo que hay en ti. Aprende lo sencillo de los hermosos días para ser felices aprende de la humildad de vivir a pan y agua y tú mismo no sea que tus casas y cuentas bancarias te cuesten el ojo de la cara por la brutalidad de la Ley de Talión el lobo del hombre que te degenera enfermo de avaricia cuando tu felicidad es devorada por la ambición.

NO HE HABLEN DE FANTASMAS Dios ha muerto, Nietzsche ha muerto no me hablen de Ontología, no me hablen de Metafísica el callo de mi dedo izquierdo padece crucifixiones mi anillo de bodas padece doloroso divorcio mi título universitario es devorado por las moscas mi caro anhelo de eternidad muere de pena no me hablen de elefantes blancos o fantasmas háblenme de libros que hablan de eternidades Tengo el más terrible problema en mi ser, mis sueños dorados que aman la eterna juventud, no tengo tiempo para odio, violencia, racismo, eurocentrismos, me tiene harto la Ontología, me tiene a rabiar la Metafísica que no me dicen nada de la condición humana puras habladurías, verdes esperanzas, me preocupa es el estrés, la neurosis, la angustia y ansiedad. Tengo un dolor de estómago en los huesos, en los gritos, en el amor que habla de insomne y desesperación que nadie escucha más que mi cuerpo túnel oscuro que es más fuerte, terrorífico, asesino que el problema ontológico y metafísico juntos. Razonan principios, categorías, componentes, estructuras, mientras que todo mi ser sufre dolor de estómago, ad verecundiam, argumento de autoridad sin vuelta más que Ontología y Metafísica juntas que yo sé qué son pobres diablos pareceres, ficciones, ocultamientos, abstracciones, lo que me duele es el estómago en todo el cuerpo.

Entonces, genios invisibles, amigos abstractos, dudas que asaltan, crudas, sólidas, compactas, Federico Nietzsche: “Oh amigos, no hay amigos”. No me hablen de fantasmas ontológicos o metafísicos háblenme del dolor de estómago que llevo en los huesos, en los bolsillos filosóficos todo mi ser de dudas, terrorismo cotidiano que me crucifica.

PARA CANTARLE A LA VIDA Cada vez que nos habite el pesimismo conviene revestirnos de esperanza esa alma optimista que produce milagros tiene un no sé qué de bondad y generosidad flor en cada mano abierta a los ojos y a las manos. Que día tras día nos llenan de alegrías nos llena de felicidad que para cantarle a la vida solo necesitamos tiempo y esperanza a manos llenas nos da de comer y de beber alegrías sin que le pidamos nos llena de bondad. Esa alma en flor que parece ángel de la guarda que sabe lo que es la pena, la tristeza y el desamor que sin que le pidamos un grano de poesía nos llena las manos y el corazón de risas, cantos, bailes, el alma aprende a ser feliz. Para cantarle a la vida solo tenemos que aprender a sonreír desde el amanecer hasta el atardecer porque la vida está hecha de esperanzas el fuego que nunca se apaga ni en la pena mayor la esperanza tiene luz propia incandescente.

(Izquierda a derecha) Escritores: Soledad Benages, Gonzalo Montero Lara, Iván Prado Sejas, Ramón Rocha Monroy, Celso Montaño Balderrama y Ausberto Rojas

LA TERRIBLE SOLEDAD DEL DIOS MUERTO Al paso que va la vida cada día sin perro que le ladre todo me habla de soldad y de la muerte de Dios es una lástima que siglos Dios no dé la cara ni al hombre ni a la mujer, almas en pena que se los lleva el diablo que Dios da a entender que nadie tiene que ver con la obra de su creación. No creo que exista algo más grave que la soledad de Dios risa de arena, risa de piedra, risa de burla y risa de barro que da la impresión que tiene vergüenza de lo mismo que se supone él ha creado. Cuánto sufren hombres y mujeres a imagen y semejanza suya por el Dios duro, cruel, seco, fosilizado, arena, piedra, risa, burla y barro muerto que no da señales de vida que las iglesias después de las misas son lujosos cementerios que no se sabe para qué sirve tanto ornamento. A mí me espanta y aterroriza un Dios sin sentido duro, cruel, seco, de piedra, madera, cera, pan de miga, cruel y ajeno al hombre envuelto en oro, plata, piedras preciosas incienso, mirra y todas esas obscenas riquezas con millones de muertos que no conocen de resurrecciones. ¿Qué de la vida que me duele en todo el cuerpo? ¿Qué del amor que me duele en todo el cuerpo? ¿Qué de mis padres y mis hermanos muertos? ¿Dónde están mis padres y mis hermanos muertos? ¿Dónde están mis amores y recuerdos que no resucitan? Bien que pudieran consolarme de la muerte de Dios. A mí me parece burla, risa abierta o confesión de parte 49

la terrible soledad del Dios que no abre la boca. Tantos muertos, millones de masacrados, bombas atómicas, desocupación, explotación, hambre, pobreza, indigencia, y en medio de la catástrofe Dios vive en la abundancia en las Vegas, en el Vaticano, en Acapulco y en cada Iglesia. Risa burlona, riqueza y risa macabra la obesidad. Dios satisfecho de sí mismo no protesta ni crucifica que los explotadores, la Cosa Nostra y los corruptos gobiernan a sus anchas, dueños de mansiones y trasnacionales no es posible que Dios calle todo el tiempo de larga data ante los mil millones de indigentes y las tres cuartas partes de la población mundial que padece tal desencanto de Dios.

Nada más razonable que un Dios de carne y hueso aquí y ahora que tengo dolor de estómago en todo el cuerpo alma que lleva el diablo, me asaltan las dudas, este dolor que no calma que padezco las de Caín que solo me consuela esta sencilla verdad: “Cualquiera sea la imagen que tengas de Dios queda en paz con Él”

CANTO A LA VERDAD Hoy no se me ocurre otra cosa que cantar de cara a la verdad darme la mano con el alma con el espíritu creciendo cada día bajo el verde higo que produce rica fruta nadie sabe para quién. Pero que produce unos higos dulces, azucarados, aromáticos, iluminados de rancias estrellas las más viejas del universo que posiblemente llegaron antes que hombre alguno existiera llenos de amor para el hombre y la mujer. Hoy no se me ocurre otra cosa que dar la cara al Dios dinero aquel que pudre el corazón humano por algo de sal en los labios y algo de agua pudiendo buscar el alma de la vida pura, fresca, azucarada, aromática. Para cuando uno tenga sed de verdad para llenarse el alma de ríos profundos aquellos ríos que nos enseñan grandes verdades la duda, la incertidumbre, alguna certeza que tengan razón en lo que afirman o niegan pero que tengan el corazón entero. No esas mentiras con las que nos llenan el espíritu de codicia, usura, risa cadavérica no ese antro de mentiras con que la gente nos mira a los ojos queriendo decirnos 51

qué buena gente son teniendo dinero lleno de mentiras. Hoy no se me ocurre otra cosa que un buen canto a la verdad vestido de esencia, sal y agua algo de verdes higos que nos regala tanto sol, tanto amor y tanta verdad. Es posible que el mundo sea distinto de lo que la gente predica tan manía afiebrada con que nos roban la risa, la alegría, la esperanza y el amor. hoy he amanecido con ganas de cantar esta alegría de vivir apartado del dinero excremento del diablo según el papa Francisco. error humano que no cambia en siglos pudiendo acogerse humildemente a la sombra de la verdad que es más grande que el Dios dinero. Hoy he amanecido con mar de alegrías con el ánimo decidido de cantar la verdad con ganas de llenarme la vida con algas y líquenes porque no tengo más bienes ni fortuna que la verdad que canta el corazón libre de excrementos del diablo.

CUÁNTAS MENTIRAS QUE ANGUSTIAN Desde niño soy víctima de tantas mentiras que no sé qué tiene la gente en la cabeza que todos los días me llenan el alma de infamia que no sé qué tiene la gente que me asesina flores, risas, alegrías, el optimismo de vivir a veces pienso que muchos tienen barro en el alma en vez de flores y estrellas blancas. Cuántas mentiras que me angustian las manos, los ojos, los oídos, la boca y este pedazo de corazón abierto al mundo que por culpa de la gente que miente tiene que morir por pedazos cada instante por culpa de quienes fabrican mentiras creen que ganan el cielo a golpe de sufrimiento ajeno. Ni de niño, ni de joven, ni de adulto o viejo me perdonan el ser simple, sencillo, sincero, paloma blanca que quita los pecados del mundo que cada día me tienen entre tira y afloja del odio, la risa sarcástica, la maldad dura. Que uno termina creyendo que la maldad hace la naturaleza humana por cada día que pasa que no es posible vivir del odio y el rencor que habitan las almas pequeñas que odian y asesinan por ser simple, sencillo, sincero, paloma blanca que quita los pecados del mundo.

(izquierda a derecha) Escritores: Roberto Ágreda Maldonado, Celso Montaño Balderrama y Ramón Rocha Monroy. Presentación de libro Fidel Castro 2015

LA MUERTE QUE RÍE Sabrosas calaveras comestibles con olor a Todos Santos y al carnaval de la vida que la muerte ríe hipócrita, indiferente, tenebrosa, burlona, hambrienta, dientes para afuera, potro indómito que cabalga constante sobre los hombros de la vida haciéndonos polvo y ceniza. La duda que filosofa instala la incertidumbre en la fosa común de la eternidad muerta es el ataúd del tiempo que hace su carrera fúnebre y la muerte ríe escandalosa pulverizándonos. solo queda de nosotros sombras y espectros a veces ni eso, que bien pudiera consolarnos excepto los fantasmas que fuimos.

Celso Montaño Balderrama luego de presentar su libro sobre Fidel Castro. 2015

LAVARSE LA BOCA MÁS ALLÁ DE LOS PECADOS Filósofos contertulios del tiempo, sofistas de la dicha y desdicha, farsantes, moralistas, religiosos y dioses desdentados, poetas locos del adverbio con la Luna en el bolsillo, amigos de algas, líquenes, musgos y arrayanes, dueños de iglesias, dueños de oraciones póstumas, dueños de dengues y pachangas, enemigos de revoluciones, bien que Jesús de Nazaret invita a lavarse la boca más allá del pecado y de los crímenes nefastos que asesinan y enlutan a la humanidad. En cuestiones de filosofía es bueno mirarse por dentro: “El que esté libre de culpa que arroje La primera piedra”. Con Magdalena la pecadora rendida a sus pies y enamorada hasta los tuétanos y los fariseos piedra en mano de vuelta a casa. Mientras tanto los baldados espirituales, los muertos en vida multimillonarios viven a nuestras cosillas.

(derecha a izquierda) Escritores: Gonzalo Montero Lara, Celso Montaño Balderrama, Alberto Rodríguez Méndez y Roberto Ágreda Maldonado. Presentación del libro Escritores indigenistas latinoamericanos 2016

LA VIRTUD DE REHÉN Si la sociedad fuera virtuosa sus hijos seríamos virtuosos y no habría genocidas que asesinan por dinero, poder y gloria: hijos de Tiberio, Calígula y Nerón. Si fuéramos virtuosos viviríamos poetas sabios. El verde pasto a la valenciana bastaría para vivir felices y los hermosos versos posmodernistas a la Milanesa serían suficientes para saciar nuestra hambre canina. Nunca más sería el hombre lobo del hombre no estaríamos viviendo de la explotación del hombre por el hombre. Como que no cesamos de causarnos dolor los unos a los otros que lo importante no es ser felices sino hacer que los demás sean desgraciados que nos duele que sean felices pudiendo vivir felices todos.

Roma Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=im%C3%A1genes+de+la+antigua+Roma&sxsrf =ALeKk01I29AoiHq2bH0J6Nr7uuKag Consultado Cbba., 22/7/2021

NERÓN EL MATRICIDA Desencantado de la vida habla Nerón el incendiario: “Cuánto me gustaría que Roma tuviera una sola cabeza para aplastarla”. Sabía que la ingratitud humana no tiene límites aquejado por el odio, la maldad y la hipocresía dijo: “No tengo ya amigos ni enemigos”. La última vez que cantó en público gritó: “¡Esposa, madre y padre me mandan morir!”. También, dijo: “Qué gran artista pierde el mundo”. Aterrorizado por sus fealdades y crímenes: “¿Es tan grande desgracia dejar de vivir?”. Desde entonces los genocidas de siempre adoran mirarse a sí mismos en Tiberio, Calígula y Nerón. Comen bocaditos de carne fresca de variada salsa Bendiciones de genocidio, papas fritas aderezadas de saqueo, emperadores y soldados romanos. A decir del historiador Suetonio excesos de libertinaje, lubricidad, concupiscencia y extravíos de juventud, locuras finales, la relamida historia universal guarda nombres de unos y otros devenidos peores que Nerón.

(derecha a izquierda) Celso Montaño Balderrama, Jesús García Torrez, Ramón Rocha Monroy y Roberto Ágreda Maldonado. Presentación del libro Pedagogía de la vida (2017).

RÍASE Ríase de la vida cuanto más pueda tanto mejor si no quiere morir pobre diablo sin dónde caer muerto. Es imposible vivir sana y pacíficamente en un mundo unidimensional macabro que amenaza al planeta Azul, excepto riéndose de sí mismo motivado por el arte mayor de la vida. Es barato divertirse sin costo alguno para quién sabe reírse de sí mismo todo es gratis, sin intereses ni prejuicios. La risa hace la diferencia entre el ser humano y la bestia que solo el ser humano conoce de la risa, de la burla, del garrote y del genocidio.

(izquierda a derecha) escritor Celso Montaño Balderrama. Fotógrafo Reynaldo Quiroz Quiroga. Escritor Néstor Taboada Terán. Centro Simón I. Patiño, Cochabamba, Bolivia

ROSA ROJA DE FUEGO Amor te amo tanto que no puedo amarte más. Alma blanca luminosa de voz ronca que cantas la verde canción de la creación. Bello amanecer de albo traje, risa leve, tierna mirada, piel morena, manos amorosas, sol del atardecer arrebolado, ojos de luna llena blanca suculenta, risa franca y abierta a este amor eterno que no te olvida a cambio me paseo feliz por tu talle de rosa roja de fuego en medio del paraíso terrenal, tus zapatos poéticos de charol me dan de beber el agua salada de tus carnes sudorosas a decir verdad, me dan ganas de comer la luz, la tierra, el agua y el fuego juntos que son poesía.

Se saludan los escritores Celso Montaño Balderrama y Néstor Taboada Terán. Al fondo está el que fue presidente de la Cámara del Libro de Cochabamba, Fernando Canedo 66

OFERTORIO ¡HAY, AMOR! ROSARIO, alma mía de mis amores lees mis pensamientos Corazón de abril tú que me amas siglos de ensueños con la niña de tus ojos. Yo a cambio te amo tanto que no puedo amarte más, pero te amo cada vez más Con la luna en el bolsillo arrodillado a tus ojos negros bailo al son de la poesía. Y no cesaré de admirar la belleza de tus zapatos en el horizonte de mis dudas. Mucho menos dejaré de amarte bebiendo el agua fresca en el hueco de tus manos. Reiré contigo filosofal, enraizado y arbolado de tus labios rojos abiertos a la risa. Es lo bueno que tiene el universo en cada una de tus pestañas colmenar de abejas Cada vez más evidente que te amo con el alma entera que no renuncio a amarte. Dramático sed de amor, ventanal de mis ojos enamorados el jazmín de tus carnes Saboreando pan, vino y oraciones póstumas consagradas al sacerdocio de tus días

El escritor Celso Montaño Balderrama lee un libro suyo en su biblioteca

FILOSOFÍA DEL TIEMPO El tiempo es manual de vidrio molido depredador de sustancias y esencias, arrollador de alegrías, penas y tristezas, rompe, raja, tritura y pulveriza el alma. ni quien lo diga o quiera suponer dudas, mi piel, mis carnes y mis huesos sustanciales están tostados a fuego y a quemarropa. Yo en medio del asombro y esta vorágine custodio de revolucionarias palomas blancas vivo quitando los pecados del mundo. apaleado, escupido, flagelado y crucificado hecho montañas de incertidumbres y dudas, constelación de estrellas tumultuosas. Estoy de tour por las afiebradas pasiones humanas por los millones y millones de universos o multiversos maravilla de pluriversos asombrados y sonrientes haciendo el recorrido por viejas filosofías del tiempo en manos del sueño que vuela de estrella en estrella.

(izquierda a derecha) Escritores: Roberto Ágreda Maldonado, Celso Montaño Balderrama, Néstor Taboada Terán y el gerente general del Grupo Editorial Kipus, Pedro Camacho Guardia.

MUSA VERDE Río verde, mar verde y cielo verde tierra, agua, aire, fuego, luz y sangre, soy de ti todo lo que tú quieras que sea, verde sueño, verde árbol de higo o verde trigal yo que trabajo duro de sol a sol Diosa de mi inspiración, digo que ser es crear y no croar de sapos relamidos. Así veo frutecer la verde rosa de tentación tú la mujer que me llenas el alma de ilusión loca la de los negros, grandes y hermosos ojos inteligente y reidora la que adoro de rodillas creces florecidas en el horizonte abierto de mis pensamientos hermosamente bella cuántas ganas que tengo de comerte verde corazón de verdes sustantivos y verdes adverbios saboreándote ojo al charque flor frutecida me digo qué verde poeta bajo la Luna llena blanca, pero qué Verde Musa la que amo y adoro.

Emperadores romanos de la antigüedad Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=cal%C3%ADgula%2C+Ner%C3%B3n&tbm=isch &ved=2ahUKEwiYusTLhfjxAhX0sJUCHa71DT4Q2 Consultado Cbba., 22/7/2021

LOS GENOCIDAS En principio fueron Tiberio, Calígula, Nerón y sus hijos Herodes, Judas, Poncio Pilatos y los soldados romanos que se ensañaron con Jesús de Nazaret hasta crucificarlo por buena gente, predicador del amor y la generosidad. Después vienen Alejandro Magno, Julio César, Benito Mussolini y Adolfo Hitler, adictos al dinero que crucifican a la humanidad. Por ansias de poder, risibles, reidores, cavilosos, psicópatas, no menos criminales que los gestores de la Primera y Segunda Guerra Mundial que dejaron más de cien millones de muertos. ¿Quién no conoce a Al Capone, comprando jueces y policías? Muchos dicen que estuvieron llenos de narcicismo, despotismo, orgullo, vanidad y soberbia fuera de lugar que sacan de quicio al más santo y virtuoso de los reinos de un mundo mejor, la Utopía. De personalidad antisocial y sociópata, cometieron atrocidades en medio del pan y el circo sangrientos, pueblos hambrientos. los genocidas tienen razonamientos fijos que les turba la razón bien que todos somos narcisistas en mayor o menor medida ellos asesinen a mansalva millones de musulmanes, judíos u originarios “Sono pazzi questi romani”. “Están locos estos romanos”; el peor destino de los hombres en manos de los dioses. Eliades Acosta Matos, habla de los colores secretos del imperio: “El uso de soldados extranjeros, al servicio de los imperios, es una práctica que se pierde en la noche de los tiempos”. de esta manera trabajan los dados de los dioses malignos, dicen: “El Mare Nostrum, escenario de un intenso tráfico de esclavos, el derecho romano, la retórica jurídica, la ausencia de policía y un vergonzoso aparato judicial arrodillado a los poderosos”. Al emperador Tácito se le debe la frase contertulia hipócrita: “Los romanos hacen un desierto y lo llaman paz”, que alude 73

simultáneamente al insulto a la inteligencia y a la brutal, sangrienta y dictaduras de ayer, hoy y de los tiempos que vendrán. El emperador Marco Aurelio, tenido por filósofo estoico y estadista, es hombre de mano sangrienta, psicópata en acción contra los pueblos. El Führer, dice de Eva Brown: “Un hombre sumamente inteligente debería tomar por esposa a una mujer primitiva y estúpida. Imaginemos por un momento que yo, que estoy por encima de cualquier cosa, tuviese una mujer que se inmiscuyese en mi trabajo”. Leopold II de Bélgica (Bélgica), segundo rey de los belgas y propietario a título personal del Estado Libre del Congo, “asesina a diez millones de nativos, la mayoría de ellos esclavizados, mutilados, hambrientos o amenazados con la muerte para que trabajaran en la obtención de caucho. investigaciones recientes llevan la cifra hasta los quince millones”. Los genocidas redondean las cifras del genocidio, el sufrimiento humano y el hambre a las tres cuartas partes de la población mundial.

LUNA LLENA BLANCA A FLOR DE PIEL Ahora quiero mirarte cara a cara mujer de bellos negros ojos encendidos luna llena blanca de mi vida a flor de piel esta soledad compartida contigo soy lo que soy que significa amarte y adorarte tentaciones no es fácil decidirse a sabiendas de que soy. Majadero filósofo de tus carnes que me parecen relucientes granadas salmo de la vida y oración fúnebre la suma de tus carnes vaporosas donde tus ojos son lirios, azucenas y jazmines celebrando el cantar de cantares. A los que saben mis oraciones cotidianas no soy de los que juran y se desdicen hago de mis carnes filosofía irrenunciable. Y es cuando juro que te amo noche de abril de luna llena blanca que más que amarte a flor de piel conozco de amaneceres y atardeceres amorosos soy la última geografía de ríos vaporosos sé lo que digo, juro y amo.

DUEÑA DE MI VIDA Puedes amarme siglos y yo puedo amarte siglos sin quejarnos y sin amartelo ni quien lo niegue, eres miel, la sal de la vida y el agua de la vida. Eres el agua de la acequia no sé si es para bien o para mal pero contigo vive mi corazón desmelenado, porque tú eres la dueña de mi vida. Cada vez que respiras sudor de luz, agua y viento y solo tú y nadie más que tú eres el pan de cada día en mi hambre canina lo digo desde el fondo de mi corazón de conventillo.

YO SOY EL HOMBRE Yo soy el hombre verde que ríe oveja negra descarriada surrealista de camisas estampadas que viste pantalón poético azul, filósofo de chamarras obreras que piensa por sí mismo dejando de lado conocimientos académicos. Ajeno en todo a la vaca sagrada de la señora Academia que quiere mandarse la parte porque cree que sabe Diosa de la sonrisa farisea del día cuando en verdad y en verdad no es dueña ni de la vida ni del tiempo que la muerte se nos ríe en la cara.

SOY EL QUE SOY Hay días en que Dios sordo al dolor humano mudo ante las injusticias sociales grita soy el que soy. No menos viejo desdentado vago sin oficio ni beneficio que el genocida depredador del entorno que le rodea. Aburrido y hambriento de eternidad no sabe qué hacer consigo mismo que es cuando la imagen del hombre se le aparece a semejanza suya que reidor viendo la obra de su creación no tiene más remedio que burlarse de sí mismo.

OVEJAS NEGRAS Caín, Herodes y Judas qué tiene que ver la vida con criminales, hampones y genocidas que es poco lo que tenemos en las manos que nos cruzamos en el camino con tantos animales racionales sin saber qué hacer. Uno se desayuna malos ratos bostezos, eructos y vómitos ajenos que nos es forzoso lavarnos las manos con sangre de ovejas negras descarriadas que concurren salones e imperios durmiendo el sueño de los justos bajo el alero derecho de sus laureles hartos de poesías y filosofías neronianas.

DIOS ESCLAVO DE SÍ MISMO Tengo en las manos muertas los ojos negros muertos del porvenir agusanados por el aire que respiran tanto arrimarse a Dios gendarme mundial espanto de muertos y esperanzas muertas. De quienes creen que es posible otro mundo distinto del que vivimos lloro grave de desgracias comunes hambre, pobreza, miseria y crímenes de guerras fratricidas, gobiernos genocidas. La divinidad grita sálvese quien pueda esclavo de las crudas pasiones humanas pero que sí uno puede salvarse a sí mismo.

Celso Montaño Balderrama en el entierro del escritor Néstor Taboada Terán Fuente: consultado Cbba.22/7/2021

SIEMPRE ES MEJOR QUE NADA Una fresca y dulce sonrisa siempre es mejor que nada, que dibuje un nuevo mundo una mujer orgullosa de sí misma. Un hombre libre y cuerdo capitaneados por ideas locas valen lo que pesan en oro una filosofía rebelde y contumaz. Una rica poesía sincera un verdadero verde poeta o una mano amiga saludable miles de ovejas negras con vida siempre son mucho mejores que aquel que muerde por nada.

El universo en el hombre Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=de+tour+por+los+universos&tbm=isch&ved=2ah UKEwj_wMuBxPbxAhXruZUCHX-nAYgQ2 Consultado Cbba., 22/7/2021

REVOLUCIONES SURREALISTAS Podría decirse sin faltar a la verdad que el mundo necesita salvadoras ideas locas, ovejas negras descarriadas de camisas estampadas, revoluciones surrealistas a la altura del hombre libre. Que tengan la estatura de un cambio incesante donde unos y otros podamos respirar libremente el aire fresco de la vida y el agua clara de la libertad de modo que todos podamos sentirnos felices hermanos entre sí o al menos aliados. Podría decirse sin faltar al respeto a nadie que el mundo necesita respetables ideas locas que hagan que la gente piense al revés de las guerras fratricidas y al revés de la explotación del hombre por el hombre.

El poder de las flores Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=flores&tbm=isch&ved=2ahUKEwjP4bPLx_bxAh UwrZUCHQLrDAAQ2 Consultado Cbba., 22/7/2021

DE LOS BUENOS SENTIMIENTOS Ni quien lo permita y ni quien lo sostenga no hay mal que dure cien años ni malas voluntades ni mal de ojos agoreros mucho menos, malas gentes que vivan una eternidad. Más allá de que la ingratitud humana no tiene límites el alma humana está en manos de verdes musas, blancas gaviotas, poesías revolucionarias, de algas, líquenes y helechos que tienen millones de años. Pensamientos altruistas y edificantes, buenos sentimientos y el grave canto homérico del hombre libre que muere solícito al pie del cañón defendiendo el derecho a la vida y el amor.

Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=flores&tbm=isch&ved=2ahUKEwjP4bPLx_bxAh UwrZUCHQLrDAAQ2 Consulado Cbba., 22/7/2021

LOS OJOS DE LA FELICIDAD Muchos creen que ser feliz es puro cuento o que tiene mucho de ficción antes que realidad para mí no es verdad ni lo uno ni lo otro. Felicidad es puente tendido entre dos majestades el que va y el que viene y el que de lejos nos mira con grandes ojos de largas esperanzas. La felicidad es grande ventana abierta a un día de sol que cuanto aspira es llenar de luz solar los ojos fecundos. Del hombre y la mujer que trabajan, luchan, estudian, que sueñan con libertades, que aman sus desvelos y que piden que todos seamos verdes árboles felices de verdes paisajes. Pueda que pocos sepan decir qué color de ojos tiene la felicidad que no es cuestión de manifestar parecer de uno o de otro con tal que tenga manos para darnos amor y de paso que nos llene de contento el corazón.

Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=flores&tbm=isch&ved=2ahUKEwjP4bPLx_bxAh UwrZUCHQLrDAAQ2 Consultado Cbba.22/7/2021

QUÉ DIOSES NI QUÉ OCHO CUARTOS Qué dioses barbudos ni qué ocho cuartos a decir verdad, sin mentiras ni falsedades sin fingimientos atareados de medias verdades o verdades a medias que mienten a leguas cada día, poesía es amor, sal, mar y cielos azules larga espera nacida en cuna de oro que grita de memoria para los cuatro vientos proclamando la libertad de ser uno mismo. Poesía es Luna llena blanca razonable, recostada sobre un promontorio de musas verdes viendo pasar la vida que festeja o que muere. Poesía es dulce caña de pescar amores libre del sabio aburrido que bosteza libre del hombre romántico que llora tristes penas de nunca acabar. Poesía es el amartelo de raíces fecundas constelación de estrellas y poetas enamorados del río que enardece y del viento que reverdece la risa del tiempo que circula de mar en mar.

Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=flores&tbm=isch&ved=2ahUKEwjP4bPLx_bxAh UwrZUCHQLrDAAQ2 Consultado Cbba., 22/7/2021

EL ALMA DE LA POESÍA Digan lo que digan sapos y ranas grises abejorros y burros cargados de plata qué dioses desdentados ni qué ocho cuartos. La poesía cuando tiene pantalones no necesita de salvadores o asesinos se tiene a sí misma que es pan del día un tanto alborotada, pero contenta de sí misma en libertad de vivir o morir cuando quiere. Es más que un día de cumpleaños al quemarse en las extensas horas del tiempo inabarcable qué sabiduría de altas luces resplandecientes dueña de sus tempestades interiores de sus pasiones desmedidas o arrebatos. Cada cual es dueño de coloquios interiores y festines que habla de todo con gusto científico de largas intimidades, delirios y soledades de desmedidas realidades, de inconclusas realidades sueña que vive de razones amarillas que queman terribles razonamientos desmelenados. Libre de hojarascas que aburren colmada de largas horas de razones. poesía es mediodía de sol enamorado de la tierra, del viento, del fuego y del agua; pero qué blanca poesía bajo el alero de la Luna enamorada del cielo y de las estrellas. De todas juntas lunas llenas verdes de tierras mojadas bañadas por aguas mojadas bajo el verde pasto de las verdes filosofías 97

sin otro paladar que saborear feliz el caldo de cultivo que es la verdad verdadera cuando la verde poesía es dueña de sí misma.

SEPTIEMBRE Y DICIEMBRE RESPLANDECIENTES Juro contigo que no sé qué puedes alegar no me negarás que muchos saben la verdad solo la verdad y nada más que la verdad con sabor a otoño, verano y primavera que este fin de semana del resto de la ciudad. Yo pariré para ti azucenas de abril y mayo de manera que tú puedas llenarte el estómago con más de amor, piedras, vientos, risas y agua comparado con la seriedad del mundo que te enferma. Este fin de mayo que comienza a parir entretelones de majestades inconclusas, pariré para ti poemarios de aquellos que son discípulos de sabios antiguos de los que sabían que amar es mejor que maldecir tontas remolachas de las que viven los rutinarios críticos bendecidos por papa santos inquisidores en academias pordioseras e inconclusas por majaderos. Y este fin de año pariré para ti algo de buena suerte no sea que te quedes sin esta antigua sabiduría que en buenas cuentas sabe de amor y dulces atardeceres de septiembre y diciembre resplandecientes reino de amor.

Azucenas o lirios Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=azuzenas&tbm=isch&ved=2ahUKEwj4oXFyPbxAhWZj5UCHbrcCeEQ2 Consultado Cbba., 22/7/2021

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AMAR NO ES LO MISMO QUE ODIAR Verdad, amar no es lo mismo que odiar escarabajos peloteros No estoy hecho de lo que están hechos los poetas insepultos, aquellos que se pasean la vida sustanciando malas voluntades o mal de ojos, pájaros agoreros que adivinan infortunios o que pronostican lo mal que le espera a toda la humanidad. Yo estoy lleno de ti y no tengo tiempo para perder tiempo, en mí solo encontrarás cada fin de semana alforjas de salvavidas, viejos antojos que todo el mundo espera para ser feliz y como no sé lo que es odiar, te regalo mi vida entera. Con todo el amor que te tengo te doy mi vida, mi amor y mi fe este pantalón poético color amarillo y esta camisa jornalera color agua clara bendecida en fiesta de blanco año nuevo con un fin de semana para qué te cuento que te chupas los dedos. En mí que tengo algas, líquenes y viejos amaneceres de siempre solo existe amor por ti que no sé qué hacer si no te doy amor. Así es este fin de semana, el resto del año y el resto de la vida que huelen a un optimismo altruista que no caben en mi pecho, te dejo todo el año pintado de un color mixturado para pintarte los ojos, los labios, las manos y las uñas de verdes musas que el resto de tu vida tendrá amaneceres de plenilunio. Y hoy más que nunca pariré para ti azucenas de abril y mayo que de tanto hartazgo no sabrás qué hacer contigo que te amo y así sabrás que de tanto amarte tú eres más feliz que yo y que no existe para ti más geografía que mi amor de rodillas de enero a septiembre y de abril a diciembre resplandecientes amar es mejor que odiar, que no es lo mismo que odiar.

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Azucenas Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=azuzenas&tbm=isch&ved=2ahUKEwj4oXFyPbxAhWZj5UCHbrcCeEQ2 Consultado Cbba., 22/7/2021

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EL TIEMPO NO ESPERA Colmado de mí mismo decía qué tengo que ver con tu ausencia, que ahora que me encuentro en manos del tiempo río de sangre contigo o sin ti debo revisar mis propias raíces y expectativas de cuántas veces tú eras el sueño de mi vida y este amanecer que no puedo no nombrarte enero, marzo o abril sin recordarte. Sin que se sepa cómo el tiempo de la verde espera tiene casa propia. no hay día en que no te nombre azul cielo o amigable tierra adentro este amanecer de olvidos, de cuentos nuevos en cada semilla y frutos de tantos atardeceres que te buscan en cada flor y pétalo de rosa que no sé de dónde me vienen las ganas de seguir viéndote en cada polvo de tierra, en cada gota de agua y en cada palmo de narices. Es imposible vivir del mar o de los acantilados sin que tú estés aquí la niña de mis ojos que no tiene otra cosa que pensar en ti que eres sal, viento, tierra, agua, fuego, río, verde pasto, filosofía de manzanales. Yo que siempre he creído que el tiempo de espera consiste en amarte hoy confirmo que tu vida cuesta más que mi vida de álamos e higos, sol de esperanza que no sé a qué se debe que tu ausencia me mata. Debo admitir que tú eres la razón de mis desenfrenados desvaríos la casa grande donde tú te sientas a contemplar mis viejas ilusiones yo tengo que encontrar en ti el alma que me hace falta para no morir, esa dulce mirada de tus grandes y negros ojos que me miran ausentes desde el balcón de mi ventana que no deja de suspirarte río de presencia doble manera de manifestarte álamo verde, ciudad hermosa o casa verde. De mis antepasados, desde el rostro de mi padre que me mira extrañado y desde el rostro de mi madre que me mira habituada a mis tempestades interiores que son ríos de azucena, ríos de siemprevivas y ríos de laureles blancos, que crecen en las campanas de tus dedos, de tus uñas y dientes los posibles lugares geográficos donde te vivo más que en mis entrañas este dolor de sentirse presente con tanta ausencia de cada día que me dejas 103

no sé qué hacer cuando me haces falta cada día que eres mi propia muerte. Ahora que sé que vivo en manos del tiempo el tiempo de amar no espera Tantas veces que tú te vas para no volver y vuelves que no sé qué es el olvido. Desde que tú te fuiste el día de primavera septiembre del año infinito de atrás que hoy tengo que contar los días que vendrán con las manos doloridas porque sé que tienen el lenguaje más abierto y la geografía menos conocida de todos los días de espera cuando el tiempo se me escarcha en la sangre agosto suave, septiembre duro, noviembre extenso y diciembre innombrable, al fin y al cabo, los dos estamos en manos del tiempo que nos mira de reojo en el seno de la madre tierra polvo somos y al polvo de vidrio tornaremos.

Manantial Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=manantial&tbm=isch&ved=2ahUKEwiK4fiOzfbx AhUQuZUCHcuVDasQ2 Consultado Cbba.,22/7/2021

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SOY LA VOZ DE TU CORAZÓN Alguien puede decir que mi duda es mayor que tu amor, muchos se atreven a mirarte a los ojos más que yo que te amo tanto, pero tienes que estar segura de que mi amor no tiene resquicios, resquebrajaduras, malos entendidos y viejos pesimismos de cantina a los que oler saben los que mal huelen en la hora de las decisiones este viejo encanto que tienen las verdes musas de las musas antiguas. Sé lo que es amar sin dejar de lado la duda socrática o la duda metódica ese modo filosófico de acercarse a uno intentando no mancharse las manos o hacerse Judas, vender en treinta denarios lo que más se ama río de selva o lavarse las manos Poncio Pilatos sin dejar de ser el otro que se cree más de lo que se trata es ser la voz de tu corazón sin que tú mismo lo sepas. existen tentaciones que nos dejan en la calle sin un pantalón de domingo sin una camisa digna de uno que no miente o que mentir es de falsos cada cual tiene la estatura del hombre que se mira desde el hombro este amanecer de hermosas mañanas llenas de poesías de plenilunio. Así y todo, todos los días las dudas me asaltan si es verdad que me amas que no sé a qué atribuir tu lloro grave y tu desdén de dientes para afuera. sin embargo, sé que existen días en que las dudas y los ríos de muerte no caben en la vida que es río fijo, puerto seguro y álamos encendidos. Este fuego que resucita el alma se levanta al cielo por sí sola que quema que tenemos que terminar viviendo sin que nos asalten las dudas pasajeras. en cuestiones de amor, de ovejas negras descarriadas, de dudas y temores no hay duda que valga cuando uno sabe que se mete en camisa de once varas filosofar qué es el amor, filosofar para qué se ama y filosofar de qué amor hablamos En cosas cotidianas de duro rumiar y de largo caminar, más vale pájaro en mano que todos los chismosos juntos que creen que pueden más que nosotros sabemos cuánto cuesta el amor que nos paga la vida de primavera que llevamos.

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Pocos saben de verdad, qué es vestir palomas mensajeras y amores rendidos la vida no es para darse media vuelta gritando no sé qué me espera de ti, sabiendo lo que hay entre tú y yo que somos manzanales, arrayanes y líquenes, espíritu de la tierra, húmeda esencia del tiempo que se cuenta en miles de años. A estas alturas de la vida tengo que decirte que soy la voz de tu corazón, soy la voz de tus razones encendidas en cada palmo de tu mano profética. Sé qué es lo que tengo que hacer para que las dudas no nos asalten nunca.

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DEL TIEMPO Y EL OLVIDO DE RÍOS Hay cosas que hemos vivido de las que no tenemos memoria precisa, hemos olvidado cada relámpago de emociones que no recordamos nada, bien pudimos haber vivido, soñado o que simplemente imaginamos las cosas cuando preguntamos al que pasa la calle señor quién soy yo y de qué color. Quien debe contestarnos nos mira como quien no escucha o no nos conoce da miedo o es imposible volver a preguntar sobre nuestra fugaz existencia que nos duele no ser alguien o ser este pedazo de olvido largo de ausencia todo me parece un racimo de duraznos, racimos de olvidos o inexistencias. Ayer me decía quién soy yo y mi voz alma que lleva el diablo repetía no sabe qué hacer conmigo y con este mediodía que me espanta ya largo. Me miró con ojos de espanto sin saber qué razones darme de las noches. Tantos otros días me miro a mí mismo en el espejo que no me reconozco y digo no es para alarmarse si no nos recordamos a nosotros mismos ni es para morirse de susto si nosotros mismos no sabemos quiénes somos. Pueda que la vida sea un sueño o que un río de sueños haga de nosotros este fuego ardiente que nos quema el alma que ya tantas veces habrá muerto de todas maneras, así sea que pensemos en el tiempo y del olvido de ríos somos sueño eterno en constelación de polvo de estrellas y carne de estrellas. esta escritura fugitiva de ideas, pensamientos, sensaciones y emociones son la pesada carga de buenas intenciones que palpitan en nuestros corazones. Así sea que seamos realidad, ensueño y pesadilla del sueño y el delirio que somos harto ensimismados en nosotros mismos que no sabemos mirar para otros lados también existen otros seres iguales que nosotros que sienten, piensan y preguntan ¿Quién soy, qué hago en este mundo, qué hace que padezca preguntas sin respuestas? Con todo lo que tenemos que cargar nuestra cruz del dolor y filosofías dudosas No hay día en el camino que no se nos cruce la interrogante existencialista. ¿Por qué no puedo dejar de pensarme a mí mismo sin quedar hastiado de la vida? Hay días en que el alma se me agiganta tanto que creo que exagero la pregunta 107

Hay veces que me obligo a mí mismo no cruzarme con más preguntas que dos o tres, sin embargo, devotos de nosotros mismos casi nos es imposible no mirarnos por dentro aislados, encastillados, enjaulados y estrellas del desierto sin nombre ni apellido. Hay cosas que hemos vivido de las que no nos acordamos, perdemos la memoria no sabemos del olor de la tierra, desconocemos el perfume de la flor y no sabemos de qué color es el amor, que muchos creemos que sirve para mercancía de lupanares musa o vieja barata que nos mira los ojos llenos de lágrimas que nadie paga una sonrisa. Más allá del tiempo y del olvido de ríos qué difícilmente hoy se pescan buenos amigos así olvidamos el agua, el viento, el juego, la tierra, el cielo y este pedazo de carne este que soy yo te mira mirándose a mí mismo en el espejo que no me reconoce.

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ESTE DÍA DE LUZ DE SOL CON VIENTOS AZULES No hay modo de sustituir la revolución con vacas sagradas ni sustituir el servilismo rastrero oficio de remendones con literatura de barricada. El hombre es surrealismo razonable que busca verdades juntas resucitadas cada vez que levanta en alto la frente con la luna en el bolsillo que adjetiva. Tú puedes alzar la voz hasta que revientes que no dejaré de gritar la verdad. O de señalarte badulaque sin oficio ni beneficio que hablas de metafísica no estoy hecho a la medida de zapatos remendones que presumes dar órdenes me espanta la servidumbre científica ofreciendo el trasero por treinta denarios yo sé lo que es lavarse la boca con leche de burra cuando hay ocasión. Necesitamos vivir, protestar, razonar, argumentos suficientes para no morir quien piensa al revés tiene razón con solo ponerse a mirar las estrellas juntas que estar dando vueltas alrededor de sirvientes de la ciencia o mercancías. Por dignidad tenemos que ponerles la cara y el hombro a las verdaderas razones. Nada de someterse a filósofos de chocolate, generales saltimbanquis o meretrices. Verdad, ellos también tienen sus razones, también tienen sus santas inquisiciones. Este día de sol con vientos azules nadie sabe qué tiene que levantan polvareda pueda que sea que tengan buenas ideas, fuertes argumentos, buenos sentimientos. Sucede que tiene zapatos viejos usados durante la Segunda Guerra Mundial. Y la carga del lloro grave de la conciencia europea culpable que grita genocidas. Este día de luz sol con vientos azules nos recuerda que la poesía tiene en el alma. Costureras del pueblo que viven del sudor de su frente y burgueses alambicados que viven del sudor de la frente de los obreros asalariados que mueren de hambre debe ser por algo que grita tan fuerte que las máquinas de escribir y las computadoras colisionan con las viejas ideas y las viejas razones del surrealismo del siglo XX que casi nada entiende el surrealismo atemperado de estos días del siglo XXI. Será porque el poder de la imaginación bebe leche rancia de vacas sagradas o porque la leche revolucionaria de mayo del 68 dejó lección varonil de cátedra: “Seamos realistas: soñemos lo imposible”, hoy razones descremadas que erradican pueblos emergentes señalándolos puntillosos señoritos hoy putas que enferman 109

la luz del sol y los vientos azules de ayer no son ya los que fueron hombres enteros en menos de un siglo se convirtieron en gendarmes mundiales satisfechos de sí mismos. Yo me sé de memoria del espíritu revolucionario, que irónicamente, se acerca al comunismo y al anarquismo, mucho más torpemente se acerca al neoliberalismo que se nutre de ciertas ventajas económicas que dejan los “cadáveres exquisitos” De los que está hecha esta sociedad de papas fritas, falsedad de falsedades, cajón de sastre donde se guardan medias verdades y tantas verdades a medias que se pasa todo el día vomitando estrés, diabetes, cáncer de colon y oraciones. Religiosas, qué parecido que tiene con el surrealismo, con poemas, novelas, pinturas, esculturas y obras cinematográficas comerciales que se venden en templos y lupanares.

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UNA TARDE DE VERANO CON PAN DEL DÍA Amor quiero irme contigo donde quiera que tú vayas. Amor quiero vivir a tu lago comiendo el pan de batalla comer de tus manos tu ansiedad salada y augusta. Quiero caminar contigo todo el día comiendo el pan del día me tienes a mí que soy de barro, piedra y polvo de estrellas tú carne de estrellas corre a mis brazos paloma blanca de abril. Tú que tienes el alma noble de carpintera, costurera y poetisa no te quejes de tus ojos siemprevivas que conocen de mar del mismo color que una rosa enemiga de burgueses no puedes dormirte en brazos de un Dios que duerme todo el día. Tienes que abrir la boca, tienes que abrir las manos. Tienes que abrirte al mundo en pétalo de rosas amigables los días de majestad que amo para ti porque tienen jardines coloridos, del tiempo de una fiesta de domingo que alegra la vida. No cierres la boca todavía porque es ineludible que no mueras te quedan largos años para seguir siendo hermosa mujer trabajadora del polvo de la tierra que tiene enjambre de jazmines, cedrones, siemprevivas. La exacta filosofía para vivir sobre tus propios hombros mujer entera hoy menos nunca debes morir que mis brazos te esperan anhelantes amar la vida entera no es para agarrarse del día que llora a la noche. amar la vida, amar el amor, amar al hombre que filosofa sobre el amor. Respetar la vida, sacrificar los días de la buena suerte en nombre de todas las cosas desde el principio de los días, desde el primer día del beso que nos dimos amor que nunca te olvido porque eres exquisita fiesta de domingo que festejas cada día mis días de lunas primaverales. Amor, vamos a casa a escribir poesías de amor que nos hablen de festivales, de días hermosos, de ferias de sinceridad y de cátedras de hermandad estamos hartos de tanta lata que corre por los mercados de navidad y año nuevo que no sé qué puedo ganar comprando días de mentiras y abrazos pagados 111

con aguinaldos de fin de año. Amo las cosas sencillas como tus ojos de pasto este verano de humildad correcta que en cada verso simple habla de amor la pura verdad de tu alma y la pura verdad de tu espíritu femenino esa hostia de agua clara que purifica mi alma sedienta de paz y amor.

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ESTE DÍA DOMINGO MARAVILLOSO Lo eterno humano es sencillo más allá de la realidad. Causa tal espanto de terror que quedamos con la boca abierta que nos es imposible argumentar dos o tres palabras lógicas capaces de devolvernos la razón contrahecha por la historia andanadas de hambrientos, desheredados, miserables y muertos el rasgo cotidiano que toca la vida con los dedos algo sustancial. Pudiendo vivir del despilfarro de belleza que es la vida que acaricia y nosotros desquiciados de ver lo que viene por encima de lo bello con todo lo demás que es cuanto queda de los huesos de la verdad. almas florecidas en ataúdes, espíritus sonoros de ultratumbas de pensamientos mixturados, de afanes derrumbados los cantares ojos calamitosos que nos miran desde el fondo de las cosas que apenas se dejan ver en lo profundo del sentimiento quebrado de la noche que grita Lázaro levántate de la tumba que te tiene habituado a mirarte a ti mismo sobre el cadáver de tus ensueños. Este domingo de lo real maravilloso no es distinto de otros domingos desmelenados, desarraigado de la superficie natural de la madre tierra. Vivir siempre es agarrarse con las manos del alma de las pasiones lo humano solo existe en el acontecer de la naturaleza que nos invita a comer de la fruta prohibida, del bien y del mal, del espíritu de la risa. La noche es cada vez más joven que de lo habitual con aires de libertad en cada pecado, en cada resurrección de muertos y en cada liberalidad abierta a los goces de la tentación que recorre las calles y los mercados. Y no seremos nosotros quienes le pongamos freno a la propaganda comercial: Hermosas mujeres, labios pintados de sonrisas aterciopeladas, piernas largas, pechos turgentes revoltosos y mujeres de uñas largas que buscan maridos. La noche es joven que sería un insulto a la inteligencia no comérselas con toda la propaganda comercial y las pordioseras papas fritas juntas para eso está la mentira convencional que habla de moral y ética 113

a la hora de contar el dinero en el salero de las verdes a medias que los hombres de negocios viven muy bien de las medias verdades oficio sagrado de la señora virtud dueña de negocios mecánicamente rentables hermana gemela de la señora academia de torva mirada otra vaca sagrada. Domingo maravilloso que vuela de cuerpo en cuerpo y de cama en cama resuelta a hacerse rico de la noche a la mañana rifándose su dignidad cubierto el espíritu revolucionario de todo ataque de histerismo y estrés enfermedades del día que cobran más que putas por el papel que representan colmados los bolsillos por la infernal máquina del imperialismo o el Dios dinero que llena los bancos que se reparten las ganancias entre gallos y medianoche, la mafia, los santos, los pecadores y la Cosa Nostra.

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LOS VERDES HOMBRES DEL PORVENIR A mí me parecen posibles los verdes hombres del porvenir cosa que tengamos en qué soñar cuando salgamos a las calles. La verdad desnuda nada tiene que ver con la verdad obscena. Una viste con una moralidad asombrosa y la otra desmelenada. Vaca sagrada no sabe lo que hace, quintaesencia de maldad contrahecha ¿con que quieren engatusarnos vendiéndonos gato por moralina? Fierros retorcidos que viven de retorcer ideologías. Sin embargo, así sea que nos amarguen la vida y los días de sol, de luna, mar, vientos frescos, arrayanes, algas, líquenes y alegrías, existe la esperanza de que un día el ser humano llegue a ser buena gente de ojos regulares, de manos sin uñas largas, con un corazón enamorado de la vida, con pies ligeros bienhechores, de frente ancha meditativa, la boca de dentaduras blancas del color de la amorosa luna llena y el pensamiento altruista que viva de su dignidad, del amor a los demás. Porque hasta hoy nos han pintado a nuestros semejantes y los extraterrestres de ojos fosforescentes, de manos regordetas, de pies y piernas plateadas, de corazones bisexuales, con cerebros en la billetera, almas gemelas de dioses iracundos, barbudos, guerreros, que incansables y odiosos repiten soy el que soy, cabezas de hormigas, cuerpos estañados, mentes clarividentes espumados, extrañas criaturas montadas sobre monstruos submarinos que vociferan ajenos a todos los seres normales, con los bolsillos forrados de adverbios coloridos que parecen camisas estampadas de poesías surrealistas adineradas, los ojos ciegos para el amor, odian, corren, vuelan, golpean, dinamitan, bombardean y pulverizan el planeta Tierra que dan miedo y nos asesinan. A veces creo que estas criaturas de hoy con quienes tenemos que vérnoslas nacen, crecen, juegan, ríen, piensan, estudian y asesinan solo por gusto que malparidos multiplican los pecados del mundo setenta veces setenta insatisfechas criaturas de sí mismas se agarran con cuanto ser humano pueden. Nadie sabe por qué tantas armas nucleares sobre la cabeza de nuestros semejantes. Tiene que haber una explicación razonable, libre de ira y sangre, de armas nucleares. 115

He aquí la versión que tengo del hombre moreno del porvenir de alma saludable que creo que será color verde luna llena agarradas las manos de ética infalible sal de la vida, libro de la vida, agua de la vida, rincón de la vida, paisaje del amor. Sin fronteras ni alambres de púas, sin nacionalismos chauvinistas, sin odio ni racismo, sin crucifixiones de Espartaco, Cristo, Mahatma Gandhi, Poeta Calle. Lo eterno siempre es sencillo, cotidiano, amoroso, comprensible, verificable, risa franca, niño que crece sano, madre que trabaja, padre que dice la verdad, gobiernos que cumplen lo que rezan, cada vez menos genocidas destemplados, con sal en la mesa del día, con pan de batalla qué comer en el hambre, con agua y con rocío lunar, con luz de estrellas con qué amanecer libres de bombas atómicas. Qué entidades concretas, sin amor concreto, sin domingo feliz concreto, sin amigos duraderos, con mujeres de cuerpo entero, con poemas concretos, con realidades palpables que dejan escenarios fatigados que ignoran filosofías, con árboles de madera distintos de los árboles estañados que fabrica Hollywood.

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NOSOTROS LOS HOMBRES DE TERNO VERDE Nada tenemos que ver con filosofías universitarias que callan verdades. La vida que duele en manos de hampones, religiosos, científicos, escritores; los mismos poetas llamados por ley a denunciar verdades inocultables o los filósofos que se guardan las duras razones de los derechos humanos. Pudiendo ponerle el grito al cielo cuando miente la vida, cuando miente Dios, cuando miente el hombre, cuando miente la palabra y la burrada de carnavales académicos que hoy mandamos al fondo a la derecha. Nosotros los hombres de terno verde amamos la naturaleza, el aire fresco del día que veranea para los pocos siglos que quedan trabajamos duro del lado oscuro de la Luna de Valencia. Vivimos en las calles vacías del lado desconocido del universo amamos a los hermanos del otro lado del río de Rafael Alberti amamos el salero de la casa y el libro revolucionario de cabecera amamos tanto despilfarro de belleza que es el planeta Azul vivimos felices remotamente lejos de las cavernas de Platón escapamos siete leguas a la redonda de la filosofía aristotélica. El sí y el no, razonamiento de podredumbre que tanto daño hace a la humanidad, habiendo millones y millones de posibilidades, razones, explicaciones, modelos teóricos, juegos epistemológicos, ideas, sensaciones, emociones, constelaciones de argumentos. No es posible que tantos nos encerremos en una cáscara de Noes en una isla de cerebros astillados que viven de dobles sueldos y pergaminos con unas anteojeras para ver el mundo y para comprender el universo complejo, diverso, salpicado de colores, arcoíris de verdades. Cuánto no quisiéramos que la vida fuera tasa de leche, café, agua clara, Buenas razones, donde blancos, negros, amarillos, cobrizos y toda la salsa étnica conviviéramos libres de política, prejuicios sociales y económicos. Nosotros los hombres de terno verde en verdad soñamos con un mundo mejor y no dientes para afuera, de modo que la Madre Tierra sea el paraíso terrenal, 117

rincón saludable para jugar, cantar, reír, bailar, pensar, razonar y amar. No estar dando vueltas alrededor de nuestra larga cola metafísica medieval. De tan pocas luces celestiales el infierno imaginado por Dante Alighieri, pero qué círculos cerrados el purgatorio, el infierno y este don de gentes que se necesita para amarse todo el día sin estreñimientos y sin odios con todo el valor del mundo para enfrentar papa santos de Roma y Bretón, no se puede vivir todo el día persiguiendo y ladrando extraños perros verdes que visten camisas psicodélicas confeccionadas lejos de escuelas y universidades enfermas de cirrosis, con diez mil años de retraso teorías que circunnavegan las altas esferas de la supina ignorancia sin remedio que viven a quemarropa. nosotros los hombres de terno verde queremos vivir en un mundo solidario. Donde la justicia tenga cara de hombre entero y no cara de diosa Themis, baldada espiritual, esqueleto insepulto, el derecho en manos de ladrones. donde hay muchos abogados no puede haber justicia, donde existen militares no puede haber paz y donde hay médicos saludables, la salud peligra. Los hombres de terno verde vivimos con los brazos abiertos para reír, amar, dulcificar, desmitificar, no para revolcarnos en tonterías filosóficas. No tenemos cola que nos pisen, no queremos congraciarnos con Hollywood. Vivimos del sudor de nuestra frente el poco pan que tenemos para comer la duda ofende si alguien se esfuerza en compararnos con la Cosa Nostra. Estamos aquí si hace falta para ponerle el hombro al amor y a la vida que no es para menos que esté la gente viviendo del sudor de la frente de nuestros semejantes, muertos vivientes en el altar de desencanto. he aquí los hombres de terno verde que cantan el amor al hombre universal ese verde perro raro al que todos asesinan con los ojos y con la mirada. Aquellos que creen que les sobra razones de fieras, bandidos y cocodrilos sumados los esfínteres religiosos que hablan de derechos humanos, piedad y Dios con todo el desengaño desleal con que nos arrojan en la cara los hombres. no sé por qué no tendríamos que ponerle el grito al cielo cuando alguien despotrica contra el hombre íntegro, moral, decente, extraño perro verde, de los que dos o tres surrealistas adinerados hablan convertidos en putas. 118

Seamos sinceros, honestos, buenas gentes, hombres enteros y sin manchas que de este modo la razón oscura del hombre corriente vive en luna de petróleo. El ejecutivo que se revuelca dictando órdenes genocidas para llenarse de dinero los bolsillos, quitando el pan de la boca a niños originarios que mueren de hambre cuando ya el Dios insepulto no es más que mísera sombra de la obra de su creación comparado con el hombre revolucionario de terno verde que muere de pie.

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Manantial de los hombres de verde Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=manantial&tbm=isch&ved=2ahUKEwiK4fiOzfbx AhUQuZUCHcuVDasQ2 Consultado Cbba., 22/7/2021

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SIEMPRE HAY DÍAS DE SOL Si el surrealismo fuera, alma que lleva el diablo poeta saltimbanqui que muerde dentaduras postizas o gajo de racimo de uva que se alimenta de sapos con los ojos en el alma habría que darse la vuelta para ver. En el rincón más apartado del mundo siempre hay días de sol que nos alegran la vida porque es posible cambiar la terrible tristeza por un dulce gesto de amor y solidaridad. Todo se transforma, todo tiene color de rosa cuando sonríes, extiendes la mano o miras a tus prójimos con hospitalidad de flores. El alma de la tierra que respiras cada día, la tenacidad del viento que tus pulmones recogen de los verdes árboles generosos. El oxígeno que producen transformados de la luz, del agua, del fuego de las estrellas y el polvo del suelo que humildemente recogen. En este palacio encantado de seres vivos y gestos es donde te encuentro morena paloma pensativa robándole altos pinares a los ríos de la filosofía vieja heredad familiar de vientos crepusculares conque logro pensarte abril o mayo sensitiva. No hay día en que no podamos ser felices sonriéndole al primero que nos nutre con la fuente cristalina de agua clara el manantial de siempre esto nos hace cada vez más humanos, hermanos sazonado con la sal de la hermandad comunitaria el esfuerzo conjunto de soles y estrellas lejanas 121

que hacen de nuestro ser fervor de montañas verdes pastizales, verdes manzanales y verdes. Entrañas del espíritu fraterno que nos reconcilia con el pájaro hambriento y sediento de los mares que viste de moda otros pájaros hambrientos y sedientos igual que nosotros cada día cuando sonreímos y cuando nos quitamos de la boca el pan que necesita el vecino del frente, judío o alemán, africano o latinoamericano. La esperanza es vivir sin fronteras, sin nacionalismos, sin horrendos chauvinismos, sin militancias partidarias, sin el menoscabo de los derechos humanos pisoteados en tantas latitudes ultrajadas del desdorado planeta Tierra: Ante el hambre y la sed, todos somos tercermundistas.

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CUENTOS CHINOS QUE HACEN REÍR El chiste que menos nos hace reír es el que tiene la mala costumbre de contarnos lo que todos sabemos de sobra y orgullo solitario del hombre que se esfuerza en batir palmas cuando los aplausos se arrodillan tarde al hombre que canta de pie su propia gloria no menos aburrido que el chiste que cuenta cuentos chinos. Alumbrado de inteligencia resplandeciente que ríe de sí mismo; así queda de solo el gendarme mundial mercader con anteojeras. Este es un chiste macabro de dentaduras postizas que durará siglos, Luis Benítez del 28 de septiembre de 2006 tiene agallas de pez en el agua que convierte la soledad en raspaduras de refrescos de naranjas cuando afirma esto que ruboriza: “Cada vez los siglos terminan más temprano”. Encima añade, “que el siglo XXI recién comenzó el 11 de septiembre de 2001, el siglo XX demoró hasta 1914 su instalación en Occidente. (Dudemos de la duda) El inicio de la Primera Guerra Mundial hizo volar en pedazos no sólo brazos y piernas, sino también toda la fermentada herencia de un siglo XIX que se había prolongado, en creencias, costumbres y puntos de vista, hasta bien entrada la centuria siguiente”. Riamos, bien que con mucha razón dudamos de los cuentos chinos que hacen reír contándonos desdentadas teorías, despistadas filosofías, oxidadas epistemologías, que no sabemos a qué atenernos buscando una tabla de salvación fenomenológica. De dónde agarrarnos cada vez que los tiburones de la historia se nos ríen en la cara que no es posible que recordemos a estas alturas del surrealismo desgreñado lancen manifiestos recalentados, platos de comida sazonados de neoliberalismo de dentaduras postizas, ojales fuera de moda en camisas de once varas. Yo pienso sin lugar a dudas que los muertos de siglos atrás tienen más vida que los siglos venideros porque saben a fe cierta resucitarse a sí mismos cargados de nostalgia y ausencias desenfrenadas que conocen mucho de “cadáveres exquisitos”. Los viejos y jóvenes filósofos tienen que afeitarse diariamente la cara trasnochada que viven de cremalleras travestis que quieren teorizar filosofías descremadas 123

que ya queda muy poco tiempo para estar repitiendo hasta el cansancio la náusea sartriana que vive de repudiar su propio repudio rebosante de infinita alegría y pueda que sea cierto que los malos chistes se nos cuentan todos los días rebosados de escándalos, rebeldías, majaderías y papa santos de Roma crucificados, que es posible que terminemos creyendo que el siglo en que vivimos está muerto.

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CANTO AL LIBRO AMIGO DE TODOS Pocas cosas tiene de qué enorgullecerse la humanidad: La pirámide, la catedral, el pan de batalla y el libro sabio que la pródiga naturaleza nos deja de regalo luz y agua hasta que el ser humano de todos los siglos venideros cosechará la llegada feliz del libro amigo de todos nosotros. El hombre de la “era de Gutenberg” a todas horas, noche y día soñó con que su invento se extendiera por Europa, por las ciudades situadas a lo largo del valle del Rin, por el mundo y los cielos; se le debe a Johannes Gensfleisch zur Laden, nacido entre 1394 y 1399. Afirmo seguro de mí que van más de medio siglo que vivo entre libros que a decir verdad, algún derecho debo tener para hablar de ellos desde que la benéfica historia registrara la antigua memoria del valor de la piedra, la arcilla, el bambú y el pergamino que nos dejaron su paso por la vida y por el alma humana conquista comparada a la de Nicolás Copérnico, que formulara la teoría heliocéntrica del sistema solar, de que la tierra no es el ombligo del universo poblado de millones de universos. Johannes Gutenberg, solícito inventa la prensa de imprenta con tipos móviles metálicos que da la vuelta el planeta Tierra, democratizando la lectura y escritura en los lectores comparable a su vez con el viaje a la Luna, o a las estrellas. ahora veamos cómo se ejerce el libro en manos del hombre, que no es difícil publicar libros que la acción parece un milagro. En principio el hombre generoso que escribe libros es sudor y sangre, 50% de transpiración y el 50% de hambre, pobreza y viejas esperanzas trabaja alma que lleva el diablo día y noche a pan y vaso de agua lleno de ternura hace de la luz de las remotas estrellas algas u lirios legibles. Soledad compartida de siglos para leer.

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Constelación de ojos arremolinados sobre el complejo alfabeto. He ahí que las letras de molde hacen el milagro de su aparición, Mágica escritura del genio de la voluntad inventora que escribe, Desde el fondo de la condición humana dibuja el espíritu humano. Son las manos, pensativas que van y vienen sobre los caracteres; son los ojos, imaginativos que deducen de los signos las ideas; son los pies, el verbo que sustancia el recorrido de la igualdad. Es el corazón humano, amorosa paloma blanca que redistribuye la verdad de los hechos y la justicia social para unos y otros; es el cerebro, poblado de neuronas que razona lo ininteligible, el espíritu generoso abierto que lucha por el bien comunitario. Así el libro libre de la ambición terrenal juega a millonario de sueños lucha a brazo partido por el hombre y la mujer ejercicio de libertad Johannes Gutenberg, de Maguncia-Estrasburgo, mansión Zum Gutenberg, a mediados del siglo XV, hizo posible la invención del libro amigo de todos; amante de libros soñó más que con el tallado de gemas y pulimiento de espejos.

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HOMBRES VERDADEROS DE VERDADEROS OJOS A Esteban Iguay Rada Antes de que el cielo llore lluvia por custodiadas palomas blancas mucho antes de que lloren las lluvias palomas blancas de armadura poética que tienen la mala costumbre de romperse el alma por decentes. Seamos buenas gentes y hablemos del amor de capacidad creadora. Seamos capaces de hablar del amor duradero de tentación duradera que se necesitan pantalones para argumentar en dimensiones correctas la sal del agua y la luna de abril que nos miran con ojos festivos dolidos. Habrá que adivinarle mucha suerte a André Bretón o Antonin Artuid, para comprender que cuando se habla de amor se habla de luna llena, nunca menos que cuarto menguante y nunca menos que cuarto creciente, de las noches donde podamos leer con beneficio de inventario poesía burguesa, pobreza de conceptos y símbolos precarios, poblados de imágenes oníricas, subidos en los hombros de la estética experimental y contestataria, quién sabe podamos bañarnos con humor negro o lenguaje erótico desnudo, libre de tentaciones religiosas. El problema es que nadie nos advierte de la presencia de críticos literarios que viven ojo al charque para darse importancia escribiendo escarabajos saltimbanquis camareros de quinta que se dan aires de papa santos de Roma con menos de un dólar por día para alimentarse indignamente poetas malditos. El que sabe, sabe y enseña y el que no sabe dicta cátedra de rufianes y rameras. La gente sencilla, directa, decente y humilde no tiene pretensiones y postulados del Conde de Lautréamont, Marqués de Sade, Charles Baudelaire, Mallarmé o Arthur Rimbaud. Se contenta con mirar las estrellas, la luna y los espejos rotos de los césares, Clase desposeída caída en desgracia, hidalgos que bailan al son de la salsa filosófica Desmemoriada de ángeles caídos del cielo que dan pena en el suelo peor que sapos. Resulta que podemos mirarnos a la cara quienes tenemos los espejos rotos del alma, Entre iguales está el territorio maldito donde pocos podemos internarnos cosechando

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Cebollas, cazando palomas obreras, ratas porquerizas, rinocerontes escritores y poetas Desdentados revolucionarios, día en que las piedras gozarán de aceptable jubilación, Sin que los derechos humanos tengan que pelearse con malandrines y follones abogados, ladrones y asesinos a sueldo que se las saben más que escarabajo peloteros, ciudadanos meritorios que reciben condecoraciones por tres o diez bancos que estafan y roban. No todo lo que brilla es oro, mérito y ni todo aquel que sueña con hombres libres tiene certificado de libertad. Escasean los hombres verdaderos de verdaderos ojos. Nunca como hoy los caballos son tan hermosos que Carlos Medinaceli, el escritor boliviano, compartió feliz gustos filosóficos de mucha valía. De morir no moriremos quienes comemos algas y líquenes; no morirán los ojos ni las manos crepusculares. No todos pueden reírse en la cara de Satán y sus huestes. Nosotros podemos mirarnos a la cara ovejas negras descarriadas De camisas estampadas surrealistas, más que los que ayer fueron revolucionarios y hoy putas, con la sonrisa a flor de labios que desconocen lo que son lealtades, que en cuestiones de amor, se necesitan pantalones rojos para jugarse la vida.

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VERSOS ELEMENTALES PARA LOS AMIGOS A Roberto Ágreda Maldonado Gemelos y trillizos amantes del conocimiento nacidos el primer día de la creación literaria ríen, cantan, bailan, juegan, aman y piensan soledades compartidas de raíces comunitarias alguien creerá que es un invento de la ciencia. Los versos elementales a los grandes amigos fruto de trasnochados, de burlones desmemoriados aquellos que pontifican verdades de conveniencia los que viven a costilla de nuestros brazos alados. sencillos, señoriales, altivos, indomesticados, contumaces y rebeldes para consigo mismos, iconoclastas, insumisos, hermanos de perros y gatos. No menos felices que el día que florece mediodías tienen ciento siete años igual que Alicia Herz Sommer humanista que se ríe en la cara de los pesimistas de cantina: “Si eres optimista, si no te quejas, todo el mundo te quiere”. No hay día en que no festejen humor negro, humor rosa, humor ácido, humor fúnebre, humor de dentaduras postizas, cuyas puertas tocamos en las buenas y en las malas, mucho más todavía en las malas que los días afortunados cuando los pájaros agoreros nos llenan la cara feliz con noticias de muertos, ladrones y ciudadanos meritorios. Tienen un no sé qué, que cuentan cuentos de aparecidos entre galos y medianoche resucitando viejas teorías que parecen magos que inventan sapos y ranas felices nos hacen reír a mandíbula batiente que ufanos se burlan de nuestros asombrados ojos y de nuestros maravillados ojos pequeñas ratas huidizas de tanto mirar saltimbanquis. 129

Festivos que dan vuelta y media al mundo en pocas horas que nos divierten de lo lindo contando cuentos de realidades, de libros y presentaciones de libros, exposiciones de pintura y sobre discursos de badulaques, tentaciones de domingo de primavera, recetarios de medicina olfativa y no faltan amigos que se columpian en ríos paralelos de tiempos primigenios, ferias de zapatos rotos, ternos crepusculares, chamarras universales, camisas jornaleras y zapatos obreros. Amores de roperos muertos y amores de cuerpos amoratados, viejos verdes, respetables damas vestidas de musas verdes. Se fuman la Luna de Valencia, adverbios desmelenados por hacerse buenas gentes, solo comparables con los niños de cartón y hojalata estañada, ovejas negras descarriadas vestidos de camisas estampada surrealistas que no niegan lo que juran, punto menos que imposible que renieguen de lo que revolucionan, protestan, poetizan o filosofan.

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LA CASA DE LOS ESCRITORES BOLIVIANOS Para Antonio Rivera Mendoza Vecino del domingo, rendido de lunes a sábado a los libros. Evocaré mis días, existe un terreno de una dulce geografía objetividad empírica, historia abierta, suculenta cotidianidad más allá de la luna, respira suave la casa de los libros y escritores. Ejemplo, ríe, canta, lucha, sueña y trabaja al Sur de la ciudad, con un toque de verdad, en el corazón de Sudamérica, vive pescando ríos verdes de verde ciencia y filosofía. El río muerto de hoy es el hermano muerto del mañana. Hermanos de la vida, donde concurren grandes amigos, pintores atormentados por el dolor y escritores variopintos, jornaleros de la vida, buscadores de conocimientos, palomas blancas que quitan los pecados del mundo. De ordinario en La Casa de los Escritores Bolivianos se lee, se conversa, se escribe poesías y se revoluciona novelas, cuentos, ensayos, artículos, se ejerce ciencia libre; la vida que canta y la vida que llora, sufre y despotrica. Se pelea a brazo partido junto a los movimientos sociales, amores y desamores, música del país, soledad compartida la antigua memoria impregnada de los recuerdos de la infancia fragancia de ríos, calles, sendas, palomares, cultivos agrícolas el alma de la vida con neuronas rosas y el espíritu de los tiempos bañados del álbum de recuerdos que suavemente golpea el corazón. Aquí se respira día por medio el polvo de la risa y de las estrellas criaturas salidas del espejo de los libros, las páginas abiertas, las pasiones humanas, la noticia del día, el hambre que asesina, la vieja historia de las luchas sociales y las injusticias sociales. Aquí obra lo social psicológico, la filosofía realista y la filosofía comunitaria, el lenguaje de masas le da brillo a los nuevos textos 131

con recientes notas de expresión directa, el esposo que muere y la esposa que le sobrevive cuidando los estudios de los hijos que no es posible que el surrealismo se descuide de la métrica y el versículo al ritmo del cantar de los cantares revolucionarios. No vivimos del desencanto del sueño americano, se trata de gobernar con el pueblo, para el pueblo y con el pueblo que grita de hambre. André Breton, Paul Éluard, Benjamin Péret, Federico García Lorca, Louis Aragón, Octavio Paz, Guillaume Apollinaire, Philippe Soupault, Antonin Artaud, Olivero Girondo y Alejandra Pizarnik, extremas figuras del sufrimiento humano les ponen la cara a los nuevos modos de barricada. Más allá, respira la hermandad universal de la casa de los libros y escritores ríe, lucha, canta, baila, trabaja y sueña al sur de la ciudad el hombre nuevo con un toque de verdad revolucionaria en el corazón de Sudamérica. No es por nada, pero le damos duro a la risa, al canto y el baile dramático, al hambre que acosa, a las luchas revolucionarias y a los hombres de voluntad de hierro que no paran mientes cuando se juegan la vida, altivos y sonoros por los años que vendrán, profundidad de vientos y originalidad de risas. somos carne de estrella, polvo de estrellas e hijos del fuego de las estrellas, polvo enamorado de libros amamos, sufrimos, respiramos y filosofamos. Padecemos amores y desamores, custodiados de rosas e higos geniales en el verde patio de la verde casa del otro lado del río al Sur de la ciudad. A esta casa comunitaria, casa de todos, hambre del día concurren amigos salud, buenos pintores ajetreados por el dolor y escritores variopintos. Salud, hermosos jornaleros de la vida y buscadores de conocimientos. Salud, iconoclastas palomas blancas que quitan los pecados del mundo. Puede decirse sin lugar a dudas, más allá, al Sur de la ciudad exquisita vestida de eterna primavera, Cochabamba cotidiana vive de los libros, sueña del aire libre que respira, tierra próspera y semilla de viejos tiempos la dorada vieja infancia anuncia bienvenidas, la salud completa del hombre que se respeta que con la frente en alto le pone el grito al cielo de barro la mujer obrera que le recuerda el esposo obrero tenemos una biblioteca 132

la Casa de los Escritores Bolivianos vida plena al Sur de la ciudad. Más allá, verdad, ciencia y filosofía en el corazón de Sudamérica.

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Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=biblioteca&tbm=isch&ved=2ahUKEwi6l6TVz_bx AhXYuZUCHRgwCBUQ2 Consultado Cbba., 22/7/2021

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EL AMOR SOBRE LOS LIBROS Amar sobre los libros es carnal, genial y libidinal ciencia, formidable uso de razón teórica que apunta muy lejos más allá del cielo y de la tierra, del fuego y el agua, más allá de que alguien diga que el amor es azul, salado ese alguien tiene que ser vano, ruidoso e inamistoso querubín de alas rotas que no sabe de lo que habla. El amor es fragancia de tierra húmeda y fragancia de aguas voluptuosas. El amor acerca de los libros tiene alma de pastor que recrea la vida sobre piedras placer e historia, canto anónimo del hombre que respira alud de pinares, arrayanes, siemprevivas, azucenas. No es para menos nacer entre ajos, cebollas y zanahorias agua de mar que corre por nuestras venas cejijuntas dolor de amar y dolor de no ser amado, dolor de olvidar. El amor es la espera continuada, sostenida y devenida en aprehensiones de reserva de sueños, espíritus atormentados, legión de soledades imaginarias, inventadas o recreadas con solo tocar los dedos de la carne para sentirnos perseguidos antología de recuerdos poéticos que escriben reverdecidas poesías, ausencia que grita tu ausencia me mata que no doy más amor. No puede ocurrírsele a alguien decir que el amor es azul, salado de dónde le viene de que la vida tiene sal de mar y sal de plenilunio si es que antes el orden natural de las cosas no ha parido un domingo de tentación, una fiesta de libros, una feria de alucinaciones, un festival de vida concurrida por viudas alegres y viudas vírgenes inmaculadas. Todo acierta a decir que todos somos hijos de la vida y del amor de otro modo, estaríamos filosofando partiendo de una base teórica equivocada, sociedad de papas fritas que guarda para el subconsciente. Fenomenologías anticuadas y epistemologías avinagradas que amoratan 135

el ojo izquierdo y el ojo derecho con solo despuntar el alba rosa. El amor sobre los libros hace diferencia entre la ficción y la realidad lo que vale la pena vivir y lo que da la razón suficiente para morir de pena, amargura y desdicha, estrategia ininteligible, método muerto de cirrosis, academia o vaca sagrada que vive de arrodillarse a sapos. Lástima que el amor siga siendo definido azul, conciencia culpable, pecado original, juicio final, ojos de cocodrilo, patas de dinosaurio, análisis que no permite ninguna conclusión arrebolada de álamos pobres razones apergaminadas que discuten tiempos pretéritos, tiempos subliminales, tiempos acorazados de piedras de calicanto y estos tiempos asexuados, bisexuales, unisexuales, unidimensionales, teóricos descremados, deslactosados y unimimbres vestidos de negro reyes o magos con cara de hombres que desconocen adverbios arabescos. ridículo psicoanalista que escandaliza lo amoroso negándole alegrías. El amor sobre los libros es otra cosa que azul, salado o código de angustia lloro grave, crujir de dientes, muro de lamentaciones o paraíso perdido. El amor sobre los libros es carne con carne, práctica sobre práctica poética el amor es fragancia de tierra húmeda y fragancia de aguas voluptuosas. El amor es beberse el día en un vaso de luna llena un septiembre homérico, situarse en el horizonte primigenio del punto correcto de bosques y selvas a campo traviesa correr de puro locos para no perdernos a la mujer que espera, riqueza de verdad con autoridad diametralmente opuesta al hombre desesperado que conjetura explícita anti explicaciones anti científicas, pulsiones antilibidinales.

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CANTO A LA FELICIDAD En el devenir de los tiempos existe una diosa de alma noble, generosa y de espíritu tenaz, sabe de mirarse la cara por dentro y por fuera, examina el valor de la vida y el valor de las cosas, argumenta serenamente que el hombre feliz se basta a sí mismo a ración de pan y agua. La mujer feliz no necesita más que virtud. En el devenir de los tiempos vive una diosa: Felicidad. Basta con que levante los ojos al cielo para que los mortales del común se arrodillen a sus pies pidiendo larga vida amor, comprensión, generosidad, solidaridad, bien común para todos nuestros semejantes. Sin alarde de bolsas de dinero o cuentas bancarias no menos frugal que los sabios dioses griegos parcos en el comer y parcos en el beber pobladores del justo punto medio de la sabiduría. Felicidad plena que debemos al hombre que sonríe, a la mujer recatada que tiene corazón a flor de piel, al hombre y la mujer que saben lo que es la verdad dar de comer al que tiene hambre y dar de beber al que tiene sed de amor y sed de realidad y sed de verdad y sed de justicia social y sed de infinitos. Contento de mí mismo porque sé lo que es canela canto a la felicidad más que a ningún dios de barro por su luz, por sus aires de buena gente y por su amor a la humanidad, porque sabe lo que nos espera a todos, desgracias comunes: amar, sufrir, penar y morir.

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Fuente: https://www.google.com.bo/search?q=arcoiris&tbm=isch&ved=2ahUKEwidp42X3fbxAh XYuZUCHRgwCBUQ2 Consulado Cbba., 22/7/2021

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EL FONDO DE LA POESÍA LIBERTARIA Poesía viene del griego poíēsis y del latín poēsis, que significa crear o hacer. En el siglo IV antes de Crito Aristóteles, definió la palabra poíēsis como el impulso del espíritu humano para crear algo a partir de la imaginación y los sentimientos. Buena ocasión para tocar el fondo de la poesía libertaria. Poesía es misterioso tejido cósmico de vientre feliz que cobija a los seres humanos asombrados, sin hacer de lado a los voraces depredadores homo sapiens del planeta Tierra, genocidas homo cibernéticus que le dan vueltas a los implantes de complejos chips, nadando en dopamina en peceras sonrosadas de la felicidad, víctimas del sin sentido filosófico de la vida que abruma, sentimiento psicológico de abandono y desamparo, desorientados por las calles que vivimos con menos de un dólar día y la lucha tenaz del poeta revolucionario crucificado que le saca brillo a las palabras, negándose a dormir el sueño de los justos. Para no batir las alas rotas en vano en el aire y para no perdernos en requerimientos académicos, flageladores de las formalidades de rigor que exige la señora Academia, poesía es el pueblo que lucha a pedrada limpia por los derechos humanos y contra el voraz saqueo de los recursos naturales, es el llanto del niño que renegando llora de hambre y sed, la risa feliz del anciano que camina del brazo de la muerte, el alegre despertar de la planeta Azul que canta canciones revolucionarias y el universo surrealista de camisas estampadas color amarillo solar, enamorado de la Luna de Valencia susurrándonos al oído estamos condenados a luchar a brazo partido por el bien común. Poesía es la voz de las mujeres y los hombres asombrados de la vida que le cantan al amor, el dolor, la tristeza y la belleza. “Hacer versos malos depara más felicidad que leer los versos más bellos”. Hermann Hesse (1877-1962), escritor suizo, de origen alemán.

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“Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio”. Federico García Lorca (1898-1936), poeta y dramaturgo español. “La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuguinos de televisión”. Joaquín Sabina (1949-), cantautor y poeta español. La poesía es el corazón del planeta Tierra que lucha por un mundo mejor: 1) Si no morimos víctimas de la ironía macabra que se nos ríe en la cara. 2) Si le devolvemos la ironía macabra a la muerte. 3) Si le ponemos en su lugar a la calva calavera de la muerte con ínfulas del hermano menor de Dios. 4) Si le gritamos en la cara a los explotadores el sudor de la frente de los explotados la riqueza de la que viven. La poesía es revolucionaria si no anda patas arriba, de nuca o de espaldas al mundo, muy distinta de la de los poetas que hablan de sí mismos, de sus enamoradas, esposas, amantes, penas, tristezas y mares de lágrimas. Fácil de imaginar los partos dolorosos que hacen gemir a las madres que dan a luz, porque se dan cuenta de la clase de hijos que traen al mundo, hombres lobos del hombre. Existe un perfecto modo de matarse de la risa macabra: Escribir poesía con verdades ineludibles, desmesuradas, contingentes, intrincadas, ficticias, sepultureras y perentorias que viven de la risa irónica desdentada y de los ojos metafísicos de Dios. Porque poesía es darle una mano amiga al mendigo que filosofa la riqueza obscena del mundo que hace tanto mal, una interpretación descremada prematuramente envejecida de la vida que no ignora la explotación del hombre por el hombre, juego de villanos que muere de risa irónica macabra. Como que no faltan poetas que cansados de ver el mundo injusto en el que viven, donde los ricos viven del hambre de los pobres, al borde de lo insoportable por el comportamiento de quienes usufructúan el poder, cargamos sobre nuestras espaldas la palabra altiva con que habla la poesía libertaria, dignidad desnuda de la belleza que agarra a pedradas los afanes sepultureros de los neoliberales, que gozan de la vida

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afeándola, que no se puede no gritárseles en la cara a los prósperos pícaros y elegantes tramposos que viven del sudor de la frente de sus semejantes. Para amar a nuestros semejantes, no es necesario tener un título académico. Suficiente con dar amor, respeto, solidaridad, reciprocidad por reciprocidad. Para dar calor humano a nuestros semejantes, apenas se necesita la palabra tibia, tierna, calurosa, amorosa y reconfortante; para dar amor a nuestros semejantes, bastan la sal de la vida que calma el dolor humano y una gota de agua clara que calma la sed de libertad. Inquilinos de la vida hechos de barro, tierra, piedra, polvo y ceniza, miremos la vida con alegría, ternura, dulzura, comprensión, porque para tener ojos tiernos, tibios, calurosos, amorosos y reconfortantes nacimos. Para amar nacimos y para dar calor humano vivimos. Caín mirando de reojo a Abel dice: Ojos fríos, labios fríos, manos frías, palabras frías, sangre fría, ¡qué seres humanos congelados por el desamor, el abuso de poder, la incomprensión, la intolerancia, la indiferencia, cualquiera sea el sueldo! Tres razones para vivir y morir con dignidad: Dar amor, dar amor y dar amor. La poesía está para amar al ser humano desgarrado, resquebrajado, triturado y pulverizado por las guerras genocidas digitadas por calvas calaveras genocidas. Alertas a la risa macabra prostituta que cobra por vivir, sabemos por qué la poesía comunitaria pregunta, “quiubo, ¿somos nosotros o no somos nosotros?”. No mentimos, amamos la verdad desnuda. Hay suficiente amor en la Tierra para los que somos y los que no somos, que la poesía cree de su responsabilidad enjuagarle las lágrimas al mundo. ¡Nerón quiere que el mundo tenga una sola cabeza para aplastarle! Hombres enteros y mujeres íntegras, porque ejercemos la poesía creadora y libertaria, no podemos mirar con indiferencia la injusticia social que gobierna al mundo, y porque vivimos con dignidad, estamos condenados a quitarnos del cuerpo la risa macabra de la muerte, la pena, la tristeza, la violencia, la explotación del hombre por el hombre, el dolor, el odio y el racismo altamente rentables. Estamos condenados a quitamos de encima la indiferencia de nuestros semejantes, porque la poesía es amor a la vida revolucionaria hecha con verdades de a puño.

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Creo de corazón que la poesía es mujer buena, sana, fuerte y que toda mujer buena, sana y fuerte es poesía de casta inocencia.

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FILOSOFÍA INTEMPESTIVA DE AQUÍ Y DE ALLÁ La vida tiene aires de tierra prometida, que debemos hacerla florecer a fuerza de optimismo para no morir viciados por las enfermedades sociales más comunes: El mal de ojos, el mal de amores, el olor a santidad del estrés, la ansiedad, el inconsciente de la infancia que habla hasta los codos y el síndrome del dinero mal habido, que dan vueltas por nuestras cabezas cerrándonos el paso a todo razonamiento razonable. Cuántas veces el amor es revoltijo de bolsa de gatos, dudas, incertidumbres, posibilidades y probabilidades inciertas; el amor es monstruo indomesticado que ríe con risa sarcástica. La mujer guarda en el corazón el amor con el misterio de cuenta bancaria en bancarrota: Todo es duda, desconfianza, infelicidad. En todo caso, conviene recoger con beneficio de inventario. Solo la vida plena tiene la máscara griega sin pelos en la lengua que nos arroja en la cara el destino incierto de vivir el dolor de amar gota a gota. Muchas veces la filosofía no pasa de dama encopetada con ínfulas de señora Academia vestida de Diosa Themis con los ojos cerrados a la realidad concreta. En este contexto, cómo se pavonean los endiosados académicos vestidos de frac en los círculos cerrados donde concurre la turba de sabios ajenos a la realidad. Si aceptamos la teoría de que nuestro universo, los multiversos/pluriversos y los seres humanos se rigen por las mismas leyes, apenas conocemos el alma humana o que la conocemos con escasa fidelidad de lo que se conoce toda esa bolsa de gatos que viven de la duda y la incertidumbre. Por ejemplo, la picardía de Erwin Schrödinger - Erwin Schrodinger, premio Nobel de Física en 1933, que habla de la paradoja del “gato vivo” y “gato muerto”, de que el gato estará vivo y muerto, al mismo tiempo; el Principio de la Incertidumbre o de Indeterminación de Werner Karl Heisenberg, premio Nobel de Física en 1932, formulado el 1927, afirma que es imposible medir al mismo tiempo de forma precisa la posición y el momento lineal de una partícula. Pero cómo asusta filosofar metidos en bolsas de gatos, que el alma humana resulta ser el lugar secreto 143

más concurrido por adivinos, mentalistas, alquimistas, científicos, filósofos, astrofísicos, mercaderes, fariseos, políticos teledirigidos, religiosos que se creen hermanos menores de Dios y toda la gente dedicada a ganar dinero a la velocidad de la luz con la misma velocidad y en el mismo lugar, al mismo tiempo. Siendo los seres humanos, tierra, barro, ceniza, polvo de estrellas y chatarra cósmica, necesitamos conocer mejor la masa confusa de la que están hechas las neuronas cerebrales de los mafiosos devenidos adivinos, mentalistas, alquimistas, científicos, filósofos, astrofísicos, mercaderes, fariseos, políticos teledirigidos, religiosos hermanos menores de Dios, que creen que tienen la verdad en las manos o en el bolsillo del Dios blanco, sumémonos al escritor Oscar Wilde, que sostiene: “Estoy convencido de que en un principio Dios hizo un mundo distinto para cada hombre, y que es en ese mundo, que está dentro de nosotros mismos, donde deberíamos intentar vivir”. Dudo de todo y siempre dudo de todo, que no estoy del todo convencido de la bolsa de gatos vivos y muertos, al mismo tiempo. La duda socrática, la duda metódica de Renato Descartes, la duda de la incertidumbre, el amor a la verdad, la duda filosófica de la sabiduría, mi sed de conocimientos y mi sed de infinitos, me tienen persiguiendo millones y millones de universos desconocidos, buscando la verdad suficiente a flor de labios, lejos de la risa sarcástica de los dioses burlones que se creen blancos de blancura infinita. Dios es negro, natural de Kenia-África; luego existe. Certidumbre que me cautiva, porque los científicos afirman que los primeros seres humanos aparecen en Kenia-África y más tarde, se extienden por el planeta Tierra buscando casa, agua, comida y mujeres para pacificar sus violentas ganas de creerse dioses de sí mimos. Entonces, ¿de qué presumen los pigmentócratas “blancos”? Blanco es el papel donde escribo verdades surrealistas. Los seres humanos necesitamos pocas cosas: Dinero, sexo, prestigio social, alcohol, religión, carnavales. Arte, ciencia, filosofía, Astrofísica, u otras elevaciones científicas nos son ajenas. Profetizamos: Si los padres fueran virtuosos, los hijos seríamos virtuosos viviendo felices de la luz de las estrellas, del agua clara de la acequia y del aire fresco del verde patio de nuestras verdes casas comunitarias.

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AL PIE DEL CAÑON SURREALISTA Creo de buena gana que siempre se puede ser más surrealista que el surrealismo que pide razones a los que pierden la razón. Porque no es posible subirse en las barbas del surrealismo, tienen tan mal carácter que no perdona ni a los buenos amigos. De otro modo, André Bretón no habría expulsado a los amigos del círculo cerrado de los surrealistas con la ignominia de la amistad negada para siempre. Paul Eluard, tenía la mala costumbre de dormirse sobre sus costillas fúnebres y algunas veces más fresco que una lechuga que no se vende, podía hablar de una mujer muerta: “Ella tenía en la tranquilidad de su cuerpo, una pequeña bola de nieve color rojo. Tenía en los hombros una sombra de silencio, una sombra de rosa cubierta por su aureola. Sus manos y dóciles arcos y cantores. Quebraban la luz. Ella contaba los minutos sin dormirse”. Surréalisme; sur, sobre o por encima, más réalisme, realismo. Acuñado por el escritor francés Guillaume Apollinaire en 1917, que escribió: “Una alianza entre la pintura y la danza, entre las artes plásticas y las miméticas, que es el heraldo de un arte más amplio aún por venir. (...) Esta nueva alianza (...) ha dado lugar, en Parade a una especie de surrealismo, que consideró el punto de partida para toda una serie de manifestaciones del Espíritu Nuevo que se está haciendo sentir hoy y que sin duda atraerá a nuestras mejores mentes. Podemos esperar que provoque cambios profundos en nuestras artes y costumbres a través de la alegría universal, pues es sencillamente natural, después de todo, que éstas lleven el mismo paso que el progreso científico e industrial”. Los surrealistas dioses devotos de sí mismos disfrutan mucho verse a sí mismos desde muy lejos en el altar de la adoración: Heráclito, el Marqués de Sade y Charles Fourier. No están libres del ataque delirante del sueño, el ensueño y la vigilia Rousseau, Chagall y De Chirico. Los surrealistas como pocos amantes de lo verdadero, lo original y lo profundo, al amparo del dios interior que los extralimita, se alimentan pobremente de verdades diluidos en aceites filosóficos posmodernos, que prefieren hambrear acosados por realidades concretas. El surrealismo les muerde a muchos la boca, los labios, los dientes y las neuronas cerebrales: André Breton, Freud, Lautréamont, Edward Young, Matthew Lewis, Gérard de Nerval, Jonathan Swift, Marqués de Sade,

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François-René de Chateaubriand, Víctor Hugo, Edgar Allan Poe, Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud, Mallarmé y Jarry. André Bretón, qué bueno que te inmortalizan los caballos de dientes morados del tiempo: “De dónde llega ese ruido de fuente / Sin embargo la llave no se quedó en la puerta / Qué hacer para desplazar estas enormes piedras / Ese día temblaré por perder un rastro / En uno de los enredados barrios de Lyon”) y “Silueta de paja” (“Dame joyas de ahogadas / Dos pesebres / Una cola de caballo y una manía de modista / Después perdóname”) y tu larga vida, considerando que eres el papa del surrealismo delirante. Antonin Artaud, “Poeta, lo que te preocupa, nada tiene que ver con la luna; la lluvia es fresca, el vientre está bien”. Y ellos son los más raros ángeles amigos ovejas negras descarriadas de camisas psicodélicas estampadas dándose vuelta y media por el mundo de los sueños aligerados con alas de soñadores: André Breton (1896 – 1966); Salvador Dalí (1904 – 1989); Luis Buñuel (1900 – 1983); Frida Kahlo (1907 – 1954); Joan Miró (1893 – 1983); René Margritte (1898 – 1961), pintor belga; Max Ernst (1891 – 1976); Dorothea Tanning (1910 – 2012); Marcel Duchamp (1887 – 1968); Pablo Picasso (1881 – 1973). Durmiendo bajo el techo común del descalabro occidental de dentaduras postizas después de la Segunda Guerra Mundial octoédrica, cansados de seguir los pasos a los tigres del insomnio que se alimentan del romanticismo decadente y del racionalismo opresor, que no pudiendo vivir más bajo el mismo techo clásico con anteojeras que tortura la creación libre, desabrochan el cerebro y la imaginación, los lanzan al aire libre, desnudos bajando las escaleras del verso libre, se quitan de encima la amonestación de la autoridad rigurosa de la razón, se descubren las carnes desnudas al frottage y de calcomanía, se esfuerzan mucho por ser dignos discípulos del dadaísmo, el cubismo, el orfismo, el futurismo, el purismo, el simbolismo, el impresionismo, que acaban gritando con un Salvador Dalí que intenta remediar la enfermedad repitiendo: “¡No podéis expulsarme porque yo soy el Surrealismo!”; “La única diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco”; “El que quiere interesar a los demás tiene que provocarlos”; “La mayor desgracia de la juventud actual es ya no pertenecer a ella”. O un André Bretón calificado mal de su gusto papa del surrealismo: “La imaginación al poder”; “Querida imaginación, lo que amo sobre todo en ti es que no perdonas”; “Los locos son, en cierta medida, víctimas de su imaginación, en el sentido que ésta les induce a quebrantar ciertas reglas, reglas cuya transgresión define la calidad de loco”. 146

No sé por qué Pablo Neruda piensa que el tiempo es alegría, no sé por qué Martín Heidegger cree que el ser humano es esencialmente tiempo y tampoco sé por qué diablos del fondo más oscuro de mis maletas existenciales deshabitadas, o de las profundidades de mi alma solitaria en cautiverio, o de mi subconsciente adormilado que no existe más que en mi imaginación afiebrada, la vida me grita, el tiempo es dichosa paz de peces muertos. Solo sé que el tiempo es vidrio molido, fritura de huesos revueltos en fresco aceite filosófico existencialista, que pulveriza nuestros ojos y crucifica nuestros espíritus revolucionarios, con tocarnos las manos y con salivarnos las pupilas adormecidas cada verano que duerme en las ramas de los árboles psicoanalíticos. Con todo lo que uno pueda quejarse o no del surrealismo, del escándalo y la rebelión, del susto macabro de dentaduras postizas y de la morbidez de piel escamada de los surrealistas, el escándalo no deja bien parado a los pocos divertidos pensadores que quedan, pero que la rebelión deja bien parados a quienes se levantan en contra del clasismo endomingado, que en justicia el mundo reclama festéjenles a los surrealistas lo que les pertenece en derecho, con la diferencia de que los poetas herméticamente cerrados casi siempre caminan mal parados, cuando la imaginación al poder les juega la mala pasada, tan habituada a beberse el vaso de agua del vecino dormido sobre sus laureles, que por ganar algo de dinero no tiene tiempo para pensar en sí mismo que padece de cirrosis, mucho menos la imaginación al poder tiene tiempo para darse la vuelta por la vecindad de surrealistas que cargan sobre sus espaldas todo el dolor del mundo que escama al mundo metido hasta las patas tratando de ser original. Hay días en que los sueños me parece que están enfermos de cirrosis, diabetes y mal de ojos que los poetas herméticamente cerrados justo el día de sus cumpleaños mueren de tedio, que dan pena, que termino pensando para que no mueran de hambre y sed, pobres diablos para que tengan dónde caer muertos, les doy de comer este domingo de luna Llena Blanca Surrealista de Camisas Estampadas, vecinos tan cercanos, inmediatos e intempestivos de mis penas y tentaciones.

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El escritor Celso Montaño Balderrama entrega el primer ejemplar de su libro Pedagogía de la vida a su hijo Jaime Federico Montaño Pardo

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BIOGRAFÍA DEL AUTOR

CELSO MONTAÑO BALDERRAMA Nació en Punata, Cochabamba, Bolivia el 6 de septiembre de 1949. Profesor, abogado, pedagogo, escritor y periodista cultural. Fue docente de escuela, colegio, Institutos Superiores de formación docente y de la carrera de Derecho de la UMSS. Fue condecorado con la Gran Orden de la Educación Boliviana con el Grado de Comendador, por el Ministerio de Educación y Cultura de Bolivia. Distinguido Honor al Mérito Literario por la Cámara de Diputados. Secretaria de Educación del Estado Plurinacional de Bolivia. Publicó como autor y coautor más de 40 libros. Obtuvo el Premio Nacional de Cuento “Oscar Cerruto” con su obra Minotauros azulísimos (1993) de la Universidad Mayor de San Andrés de La Paz; Premio Nacional de Cuento “Franz Tamayo” (1994) de la Alcaldía Municipal de La Paz y Premio Nacional de Novela: “Marcelo Quiroga Santa Cruz” (2006), con su obra Corazón de Bolivia, de la Alcaldía Municipal de Cochabamba. Como periodista dedicó más de 20 años de su vida a entrevistar a escritores bolivianos y comentar sus libros, lo que ha servido para que los historiadores de la literatura boliviana y lexicógrafos registren en sus trabajos a los autores entrevistados y comentados por el escritor y crítico literario Celso Montaño Balderrama. Algo parecido hizo por los pintores y artistas plásticos bolivianos. Libros publicados por el autor Ensayo: Ángeles rebeldes (1985), El destino del hombre (1991), El milagro de la felicidad (1999), La voluntad de ser (2003), El poder del éxito (2003), Reforma educativa (2003), Universo y espíritu de excelencia ((2005), Inteligencia creadora comunitaria: teorías sobre la fisiología humana (2006), Filosofía y pedagogía comunitaria (2005), Introducción al estudio del derecho (2006), Teoría unificada del universo (2009), 149

Pedagogía de la vida. Filosofía del optimismo (2017), Apuntes de astrofísica. Una pelea más (2019). Poesía: Eternidades celestes (1993), Si todos fuerámos quijotes (2021). Cuento: Minotauros azulísimos. Primer Premio Nacional de Cuento “Oscar Cerruto”. UMSA (1993), Los Heraldo Satánicos del Apocalipsis. Premio Nacional de Cuento “Franz Tamayo” (1994), Rosas amarillas para Gabo (2014), Quijote sin rocinantes. Microrrelatos y cuentos cortos (2016). Novela/Novela-histórica/Novela-ensayo: Corazón de Bolivia. Primer Premio Nacional de Novela “Marcelo Quiroga Santa Cruz” (2006), Pachakutec: el soberano creador del nuevo mundo (2009), La tierra de los Quijotes (2009), Los jinetes del calentamiento global (2011), De tour por los universos y multiversos (2013) y Tiwanaku (2017). Biografía: Huellas fecundas —con William Vega Mendoza— 20 biografías docentes (1999), Vida y pasión docente: biografía del profesor William Vega Mendoza (2006). Revista: Revista universitaria estudiantil: Estudios académicos sobre la Comunidad de Naciones Sudamericanas (2005). Antología/investigación: Cuando los perros ladran. Cuentos de varios autores (1998), La luna y los perros. Cuentos de varios autores (2002), Monografía: Historia de Punata como editores con Alberto Rodríguez Méndez (2002), Grandes revolucionarios latinoamericanos (2013), Latinoamérica: documentos constitutivos (2014), Mar para Bolivia: documentos históricos (2014), Comandante Fidel Castro: Discursos históricos (2015), Escritores indigenistas latinoamericanos (2016).

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COLOFÓN Se terminó de diseñar el libro digital Si todos fuéramos quijotes. Páginas de poesía, en Quillacollo, Cochabamba, Bolivia hoy jueves 22 de julio de 2021.

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¿Quién es Celso Montaño Balderrama en la literatura? Él responde: “Soy el horizonte redibujado por la eternidad. / Soy el que deviene en flor, higo, polvo y ceniza/ fiel a mí mismo, agua colorada, agua dorada/ poesía contingente que se lleva el viento” (Montaño 2021:31). Agrega: “Soy lo que soy, el que nunca más volveré a ser” (2021:31). Es así el ser humano, el que cada día nace, renace y desaparece, pero los escritores volverán a ser e influir con cada lectura. Celso Montaño Balderrama es un gigante que tiene la sencillez del genio y dice: “Quiero ser un grano de poesía feliz, nada más” (:25). Continua su explicación sintética y épica: “Solo quisiera poesía feliz que sepa reír, sonreír, ser feliz, hacer feliz” (: 26). Dice más: “[…] Los que lloran, palidecen y tienen hambre y sed, necesitan de una poesía sencilla, clara, humilde como la gota de agua o un día de luz” (:26). Finalmente brinda el secreto para ser feliz y es una verdad definitiva: “Bastarte a ti mismo sea la máxima sabiduría […]” (:41), así es señores, bástense a sí mismos no pidan voto ni usen como escalera al pueblo, diría Celso Montaño Balderrama con otras palabras. Si todos fuéramos quijotes. Páginas de poesía, es un manojo de versos de amor, amistad, libertad y de combate contra las injusticias, inspirado en el Quijote de la Mancha. Un libro que no se puede dejar de leer nunca. Roberto Ágreda Maldonado Paspresidente UPEQ

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Si todos fuéramos quijotes. Páginas de poesía.

Articles inside

Biografía del autor

El fondo de la poesía libertaria

Filosofía intempestiva de aquí y allá

Al pie del cañón surrealista

Canto a la felicidad

El amor sobre los libros

La casa de los escritores bolivianos

Versos elementales para los amigos

Hombres verdaderos de verdaderos ojos

Canto al amigo libro de todos

Siempre hay días de solo

Nosotros los hombres de terno verde

Cuentos chinos que hace reír

Los verdes hombres del porvenir

Este domingo maravilloso

Una tarde de verano la peor del día

Soy la voz de tu corazón

El tiempo no espera

Este día de luz con vientos azules

Del tiempo y el olvido de amar

Amar no es lo mismo que odiar

Septiembre y diciembre resplandecientes

El alma de la poesía

Qué dioses ni que ocho cuartos

Los ojos de la felicidad

Ovejas negras

Yo soy el que soy

Yo soy el hombre

De los buenos sentimientos

Dueña de mi vida

Luna llena blanca a flor de piel

Los genocidas

Filosofía del tiempo

Lavarse la boca más allá de los pecados

Ríase

Nerón el matricida

Rosa roja de fuego

Ofertorio

La muerte que ríe

Cuántas mentiras que angustian

Canto a la verdad

La terrible soledad del dios muerto

No he hablen de fantasmas

Para cantarle a la vida

De los hermosos días para vivir

De la virtud y el amor a la vida

Filosofía al vuelo

Sostente en pie porque puedes

Memorias del tiempo feliz

Definición de contingente

La hermandad universal de la raza humana

Oda al dios ateo comestible árbol caído

No hay nada en mí que no seas tú

Necesito de una poesía sencilla

Los hermanos menores de Dios

Crean o no todavía estamos aquí

Si todos fuéramos quijotes

ÍNDICE Págs. Prólogo