QUÉ DIOSES NI QUÉ OCHO CUARTOS Qué dioses barbudos ni qué ocho cuartos a decir verdad, sin mentiras ni falsedades sin fingimientos atareados de medias verdades o verdades a medias que mienten a leguas cada día, poesía es amor, sal, mar y cielos azules larga espera nacida en cuna de oro que grita de memoria para los cuatro vientos proclamando la libertad de ser uno mismo. Poesía es Luna llena blanca razonable, recostada sobre un promontorio de musas verdes viendo pasar la vida que festeja o que muere. Poesía es dulce caña de pescar amores libre del sabio aburrido que bosteza libre del hombre romántico que llora tristes penas de nunca acabar. Poesía es el amartelo de raíces fecundas constelación de estrellas y poetas enamorados del río que enardece y del viento que reverdece la risa del tiempo que circula de mar en mar.
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