Le conte et moi
D
’aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours aimé raconter des histoires oralement. Déjà petite, pour toutes les questions auxquelles je n’avais pas de réponses, j’en créais une de toutes pièces. Étant une artiste dans l’âme, pour chaque difficulté, je me consolais dans l’écriture ou le dessin. Par exemple, un jour, je devais avoir 6 ans, alors que je vivais encore en Afrique, plus précisément en Guinée, ma mère voulait que je l’aide à préparer le repas. Je devais couper les oignons. Pour échapper à cette tâche, je lui ai dit : «Nènè, les oignons sont tristes. Ils iront mieux dans une semaine. Rendus là, nous pourrons les cuisiner.» Donc, je créais des histoires pour chaque aspect de ma vie. Il y en avait même pour l’école. Je me souviens entre autres de la journée des parents. Ce jour-là, chaque enfant devait faire une courte présentation de ses parents. On pouvait entendre des enfants dire : «Mon père est médecin. Il soigne les personnes.» Ou bien : «Ma
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