Ayer las cosas de la cuadra llameaban: la nostalgia por la canícula separó una partícula en la rima ridícula del aire y la chispa lame y crispa la yerba del prisma que proyecta el haz en la lupa y escrutra al huachicol. Los bomberos montaron el camión, en caliente, la ironía es sincronía con la apatía guía y cerillo de la gasolina y el auxilio, un Virgilio líquido que guía estrías ardientes esfumó las casas como espuma entre puentes. Más fuegos nacientes abrasan parientes, pobres carentes fulminados a ceros, pandillas calientes, dineros ausentes. Los grafitis se derriten en los muros y pude oler el humo de puros. En sueños recuerdo el ardor y sudo frío, acostado y vencido, ¿puedo protestar de verdad teniendo privilegios sin declarar?
63
