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La culpa É
rase una vez, un joven que vivía en un pequeño apartamento a las afueras de la ciudad de
Los Ángeles. Su nombre era Santiago Valente, muy amable, responsable y organizado con sus clases de Ciencias Políticas en la Universidad de Los Ángeles. Permanecía en solitario por su trabajo desde hace un tiempo, pues su familia había agarrado sus cosas y guardado todo en sus maletas para decir que volverían en seis meses tras su plan de viaje de todos los años. El pueblo donde estaba era Pomaire, regularmente tranquilo y silencioso a todas horas del día y la noche. Pomaire estaba situado en medio de cuatro montañas que, en invierno, cuando nieva, se cubre con un manto de neblina, de poca visibilidad en los caminos y edificios. Santiago Valente a sus 35 años de edad tenía 84 kg y 1,70 m. Era un joven que no salía de su rutina diaria, pues todas las mañanas impartía sus clases, en la tarde llegaba a su apartamento a escuchar música, leer y acostarse a dormir en una cama matrimonial, y volvía despertarse en las noches. Era meticuloso, pero venía con vicios regularmente entre el alcohol y el cigarrillo. Todos los viernes por la tarde, el viejo amigo de Santiago, Samuel Catro, llegaba de viaje. Era un hombre mayor que rebosaba los 54 años de edad. El tiempo de ellos se reducía en hablar de la vida y experiencias del día a día. —Hola, Samuel ¿Cómo estás? —dijo Santiago con agrado.
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